Trevellian et les griffes rouges de la mort : Action Polar

Par Franklin Donovan

Sam O'Brien a été coupé par la douleur comme par une lame chauffée au rouge. Il cherchait à respirer, mais son corps de soixante-dix ans ne lui permettait pas de le faire. Un adolescent dégingandé, portant des lunettes de soleil et des écouteurs de walkman, se tenait à une largeur de main devant lui. Tous deux étaient coincés parmi des centaines d'autres passagers dans ce wagon de métro qui passait sous la mer d'immeubles du quartier du Queens à New York, en pleine heure de pointe des banlieusards. Ça sentait la sueur, le parfum et l'après-rasage. Et bientôt, cela sentirait la mort.

Le son hip-hop de la chaîne hi-fi de son interlocuteur fut le dernier bruit que Sam O'Brien perçut en ce monde. Ses yeux se brisèrent. L'homme osseux jeta son foulard noir sur l'agent du FBI à la retraite.

Personne n'a remarqué son décès. Le corps était maintenu debout par les corps des autres passagers. Ce n'est qu'à l'arrêt de Cleveland Street que l'on s'est aperçu que quelque chose n'allait pas chez le vieil homme. Il y avait un bâton ensanglanté dans son dos !

• Langue: Français
• Éditeur: Alfredbooks
• Date de sortie: 2 mai 2024
• ISBN: 9783745237771

Aperçu du livre

Franklin Donovan

Trevellian et les griffes rouges de la mort : Action Polar

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Trevellian et les griffes rouges de la mort : Action Polar

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Trevellian et les griffes rouges de la mort : Action Polar

Par Franklin Donovan

Sam O'Brien a été coupé par la douleur comme par une lame chauffée au rouge. Il cherchait à respirer, mais son corps de soixante-dix ans ne lui permettait pas de le faire. Un adolescent dégingandé, portant des lunettes de soleil et des écouteurs de walkman, se tenait à une largeur de main devant lui. Tous deux étaient coincés parmi des centaines d'autres passagers dans ce wagon de métro qui passait sous la mer d'immeubles du quartier du Queens à New York, en pleine heure de pointe des banlieusards. Ça sentait la sueur, le parfum et l'après-rasage. Et bientôt, cela sentirait la mort.

Le son hip-hop de la chaîne hi-fi de son interlocuteur fut le dernier bruit que Sam O'Brien perçut en ce monde. Ses yeux se brisèrent. L'homme osseux jeta son foulard noir sur l'agent du FBI à la retraite.

Personne n'a remarqué son décès. Le corps était maintenu debout par les corps des autres passagers. Ce n'est qu'à l'arrêt de Cleveland Street que l'on s'est aperçu que quelque chose n'allait pas chez le vieil homme. Il y avait un bâton ensanglanté dans son dos !

***

Lorsque j'ai pris le volant de ma voiture de sport rouge et que j'ai quitté le parking souterrain le matin du 12 juin, j'espérais que ma journée de travail ne serait pas trop stressante. Un souhait qui, malheureusement, ne se réalise que rarement pour un G-man.

La caravane de tôle n'était pas plus visqueuse que d'habitude. La grande vague d'évasion qui permet à de nombreux New-Yorkais de fuir l'enfer de la chaleur de l'été local se faisait encore attendre. Ceux qui en ont les moyens s'installent dans leur propre maison de vacances dans le Connecticut ou le Rhode Island de juillet à septembre. D'autres, qui doivent retourner chaque dollar trois fois, achètent un ticket de métro pour 75 cents et font une excursion d'une journée vers les plages de Coney Island.

Mon ami et collègue Milo Tucker m'attendait dans notre coin habituel. Pour s'adapter à la hausse des températures, il portait aujourd'hui un costume tropical léger en coton respirant, ainsi qu'une chemise blanche et une cravate dont le rouge aurait fait pâlir d'envie n'importe quel véhicule du Fire Department.

Bonjour, partenaire, l'ai-je salué. Tu veux faire la guerre psychologique aux gangsters ?

Comment ça ?, a-t-il demandé sans comprendre.

Ils doivent penser que si on porte une cravate de si mauvais goût, on peut frapper des suspects sans défense !

Quand on est dans une voiture de sport rouge, on ne devrait pas se moquer des couleurs criardes !

Nous nous sommes tous les deux mis à rire amicalement. Si nous avions su ce qui nous attendait ce jour-là, nous l'aurions à coup sûr pris à la gorge...

La radio a grésillé. J'ai pris le micro : Trevellian !

Avez-vous déjà ramassé Tucker ? a demandé la collègue du siège du FBI à Federal Plaza.

Mon collègue n'est pas un sac poubelle ! Ce matin-là, j'ai vraiment été ridicule. Oui, il est assis à côté de moi.

Rendez-vous immédiatement à la station de métro de Cleveland Street dans le Queens. Un homme a été assassiné dans une rame de la ligne J. Selon la police de la ville, il s'agirait d'une affaire du FBI.

***

Lorsque Milo et moi avons descendu les marches abruptes de la station de métro de Cleveland Street, nous avons été accueillis par un véritable chaos. L'odeur typique du métro, faite d'air vicié, de foule et d'odeurs de nourriture, était la plus familière. Des banlieusards gesticulant sauvagement s'adressaient aux policiers de la City Police et de la Transport Authority. Un wagon de la rame de métro était ouvert. Le service technique était déjà plongé dans le travail jusqu'aux coudes. Prendre des photos, faire un croquis de l'emplacement, mesurer - même le plus petit aspect n'échapperait pas aux agents expérimentés.

Nous avions mis nos badges du FBI sur nos vestes et nous nous frayions un chemin à travers la foule. Juste devant le corps se tenait un policier que je connaissais. C'était un collègue noir, trapu, avec une carrure de lutteur. Il s'appelait Frank Hoskins.

Bonjour, Frankie ! Je lui ai fait un signe de tête. J'ai lu dans ses yeux bruns l'expression d'un regret infini, qui allait bien au-delà de ce que même le policier le plus endurci peut ressentir à la vue d'une personne assassinée.

Bonjour, Jesse ! répondit-il d'une voix hésitante.

Tu me laisses jeter un coup d'œil à la victime ? demandai-je, ne soupçonnant toujours rien d'extraordinaire.

Il a haussé les épaules et a tourné son corps massif sur le côté. Je me suis approché du corps et j'ai rebondi !

C'est là que se trouvait la dépouille de Sam O'Brien. L'Oncle Sam", comme nous l'avions surnommé en plaisantant à l'académie du FBI. Un vieux routier du FBI, qui avait pris une retraite bien méritée depuis des années. Mais Sam était plus qu'un simple collègue. Le vieil homme avait été l'un de mes meilleurs amis depuis mon entrée dans l'équipe. Même après son départ, il avait gardé le contact avec la Federal Plaza.

Soudain, j'ai eu l'impression de descendre un gratte-ciel à toute vitesse dans un ascenseur express. Mon estomac s'est retourné et mes genoux semblaient être faits de chewing-gum.

Je suis vraiment désolé, Jesse... a grommelé la basse de bière de Frank Hoskins. Et Milo s'est approché de moi de l'autre côté. Tu vas bien ? Ton visage est aussi blanc que le mur.

Je me suis contenté d'acquiescer, incapable de prononcer le moindre mot. Soudain, j'ai eu l'impression d'avoir une boule dans la gorge, plus grosse que toute la Grosse Pomme.

Est-ce que nous connaissons déjà les détails de la cause de la mort ? a voulu savoir Milo. Je voyais et entendais tout comme un film irréel projeté au ralenti.

Un salaud a enfoncé un rayon de vélo dans la colonne vertébrale de G-man ! Sur ces mots, un homme petit et carré, vêtu d'un costume à rayures froissé, s'est avancé. Sa tenue donnait l'impression qu'il avait dormi dedans. C'était probablement vrai. A cette heure de la journée, l'équipe de nuit de la N.Y.P.D. était probablement encore en service.

Jeremy Waters ! s'est présenté le sergent-détective. Il nous a serré la main. Je lui ai tendu la mienne comme si elle était une morue morte. C'est probablement ce qu'elle ressentait. La mort de l'Oncle Sam m'avait complètement déstabilisé.

Waters a consulté ses notes. A 7h45, le train 3278 est arrivé comme prévu à la station de Cleveland Street. Des passagers ont signalé le décès d'un vieil homme. Nos collègues de la Transport Authority sont arrivés à 7h55 et ont constaté qu'il y avait eu des violences. Notre première équipe était sur les lieux à 8h10. Je suis moi-même arrivé à 8h25 et j'ai demandé que l'affaire soit transmise au FBI.

Pourquoi pensez-vous que ce crime relève de notre compétence ? Sans parler du fait que la victime était l'un des nôtres ? Milo a mené la conversation, ce dont je lui étais très reconnaissant. Je n'ai pas pu dire un mot.

À propos de la méthode d'assassinat, M. Tucker. Avez-vous déjà entendu parler de quelqu'un qui se fait larguer par un rayon de vélo aiguisé dans la colonne vertébrale ?

Mon ami a secoué la tête.

Vous voyez. En revanche, en Afrique du Sud, ce type de meurtre est aussi courant, du moins parmi les gangs de rue, que les combats à coups de batte de baseball chez nous. J'étais récemment en formation à Johannesburg, dans le cadre d'un échange de policiers. J'ai pu observer de près les ghettos de Soweto. Depuis, j'apprécie à nouveau notre New York paisible et idyllique. Il a souri avec autodérision. Mais son côté pince-sans-rire cachait un fond de vérité. Depuis que la ville de New York applique la politique de 'tolérance zéro', les rues sont devenues vraiment plus sûres. Cela signifie que même le plus petit crime ou délit est poursuivi. La police ne ferme plus les yeux, même pour des faits apparemment mineurs.

Vous pensez donc qu'il y a de fortes chances que le coupable soit un Sud-Africain ? Le FBI intervient parce que le tueur semble être d'origine étrangère et pourrait être membre d'un gang ?

Le sergent-détective Waters a accroché ses pouces derrière ses bretelles et a hoché la tête en signe d'approbation. C'est exactement ce que je pensais.

Soudain, j'ai retrouvé ma langue. J'aurai ton tueur, Oncle Sam, croassai-je en regardant le cadavre.

***

Biffy Reuben a poussé un cri. Des vagues de plaisir sans précédent ont envahi son corps musclé, lui faisant hurler son extase. Il s'agrippa aux draps de soie et se jeta dans tous les sens. Il avait du mal à croire ce qui lui arrivait.

La femme responsable de son évasion se