La ville des porcs

Par Neal Chadwick

La ville des porcs : Thriller

Thriller de Neal Chadwick

 

Le volume de ce livre correspond à 200 pages de livre de poche.

Je m'appelle Murray Abdul.

Et voici mon histoire.

Je poursuis des tueurs fous.

Mais il m'arrive souvent de penser que je suis moi-même fou.

Je vous laisse le soin de l'évaluation finale. Je ne suis pas en mesure de le faire moi-même.

 

Neal Chadwick est un pseudonyme d'Alfred Bekker.

Alfred Bekker est l'auteur de nombreux romans de fantasy et de livres pour la jeunesse. Ses livres autour du REGNE DES ELBES, de la SAGA TERRE DES DRAGONS et de la trilogie GORIAN l'ont fait connaître du grand public. Dans le domaine du polar, il a coécrit des séries de romans comme Commissaire X et Jerry Cotton.

• Langue: Français
• Éditeur: BEKKERpublishing
• Date de sortie: 8 déc. 2022
• ISBN: 9798215459171

Aperçu du livre

La ville des porcs : Thriller

Thriller de Neal Chadwick

Le volume de ce livre correspond à 200 pages de livre de poche.

Je m'appelle Murray Abdul.

Et voici mon histoire.

Je poursuis des tueurs fous.

Mais il m'arrive souvent de penser que je suis moi-même fou.

Je vous laisse le soin de l'évaluation finale. Je ne suis pas en mesure de le faire moi-même.

Neal Chadwick est un pseudonyme d'Alfred Bekker.

Alfred Bekker est l'auteur de nombreux romans de fantasy et de livres pour la jeunesse. Ses livres autour du REGNE DES ELBES, de la SAGA TERRE DES DRAGONS et de la trilogie GORIAN l'ont fait connaître du grand public. Dans le domaine du polar, il a coécrit des séries de romans comme Commissaire X et Jerry Cotton.

Copyright

Un livre CassiopeiaPress : CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker présente, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks et BEKKERpublishing sont des imprints de

Alfred Bekker

Roman par l'auteur / COVER TONY MASERO

© de cette édition 2022 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westphalie

Les personnes imaginées n'ont rien à voir avec des personnes réellement vivantes. Les homonymies sont fortuites et non intentionnelles.

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1

Je vois les images des tours qui s'effondrent. Les images du 11 septembre 2001, lorsque deux avions de terroristes fous ont percuté le World Trade Center. Je vois ces images encore et encore. A la télévision et en pensée. Combien de fois se sont-elles répétées ? C'est comme la boucle de pensée d'une personne souffrant de troubles obsessionnels compulsifs. L'obligation de répéter, l'obligation de fixer son regard sur cet événement inconcevable et de s'infliger la douleur encore et encore.

Malheureusement, les fous qui ont fait cela étaient musulmans.

Malheureusement, parce que je suis aussi musulman.

J'étais encore au lycée lorsque les tours du World Trade Center se sont effondrées. Et je n'avais alors aucune idée que ce moment allait tout changer pour nous tous.

Il y a un avant et un après.

Et l'après, c'est malheureusement le pire.

Entre-temps, quelques années ont passé.

Mon travail est d'arrêter les fous comme ceux qui ont fait ça à l'époque. Mieux encore : empêcher qu'ils ne fassent quelque chose de similaire. Mais il faut rester réaliste. Ce dernier cas de figure n'arrive que très rarement et avec beaucoup de chance.

Je m'appelle Murray Abdul.

Et voici mon histoire.

Je poursuis des tueurs fous.

Mais il m'arrive souvent de penser que je suis moi-même fou.

Je vous laisse le soin de l'évaluation finale. Je ne suis pas en mesure de le faire moi-même.

2

Ces satanés cochons, pensais-je. Parfois, tout va de travers. Il y a des jours où tout semble se liguer contre vous. Et c'est exactement ce qui m'est arrivé. Je crois que c'est ce qu'on appelle le destin. En tout cas, cela semble inévitable. Je me suis donc retrouvé dans un sacré pétrin. Je n'avais pas été aussi mal depuis longtemps. Mais se plaindre n'arrangera pas les choses.

J'étais simplement dans la merde jusqu'au cou. Soudain dans la fosse à purin - pour quelqu'un comme moi, cela semble être le titre d'un roman de vie très personnel.

J'ai cligné des yeux.

Et écouté ce qu'on me disait

Restez bien calmes. Les mains en l'air et pas de faux mouvement.

Écoutez !

Non, vous écoutez ! Écartez les jambes et mettez-vous contre le mur.

C'était des flics qui me fouillaient.

Ils m'ont tâté. J'ai sorti mon pistolet.

Tiens, tiens, dit l'un des gars. Vous n'avez pas entendu parler de l'illégalité du port d'armes en public à New York ?

Pas si on a une raison de le faire.

Vous êtes flic ? Avez-vous une licence de détective privé ? Travaillez-vous pour une société de sécurité ?

Suis-je le bureau des questions-réponses ?

Mieux vaut entendre une réponse sensée maintenant, ou...

Ou quoi ?

Merde, on n'aime pas se faire baiser, tu entends ?

Oui, mais je dois supporter la même chose de vous, bande d'idiots, ou quoi ?

C'est alors que l'autre flic s'en est mêlé. Un brun aux cheveux bouclés. Il ne ressemble pas au type que nous poursuivons, dit-il.

Allah soit loué ! Il existe encore quelque chose comme un flic doué de raison, pensais-je.

Mais il n'y a personne d'autre ici, a dit le premier flic.

Merde, quand même ! Ce n'est pas le bon !

Ah, tout d'un coup, hein ?

Oui.

Mec, qu'est-ce qui se passe tout à coup ? Est-ce que tu te rappelles que cet enculé t'a fait sentir sa cocaïne à un moment donné ou quoi ? C'est pas vrai !.

Tu vas peut-être te calmer.

Mais je ne veux pas me calmer ! Pour l'instant, je ne sais pas qui je dois frapper en premier : toi ou lui ! Et il m'a désigné.

Finis de le fouiller et ferme-la.

Entre-temps, le premier policier avait atteint la poche intérieure de ma veste. Il a sorti ma carte d'identité. Ma carte de service. Je n'ai malheureusement pas pu voir son visage stupide.

Vous êtes aussi flic ?

Agent Murray Abdul, bureau des affaires spéciales.

Ici se trouve Muhammad Abdul.

Mais personne ne m'appelle comme ça.

Ce n'est pas le nom d'un flic, dit l'autre. C'est sûrement un faux.

On dirait bien que oui !, dit l'autre.

Quels idiots, pensais-je, alors qu'ils continuaient à regarder ma carte d'identité et ne pouvaient tout simplement pas imaginer que quelqu'un s'appelant Mohammed puisse être un flic. On s'est habitué aux joueurs de basket et aux boxeurs portant un tel nom. Même à un président dont le deuxième prénom est Hussein. Mais un flic qui s'appelle Mohammed ? Non, ça va trop loin.

Je me suis retourné. Ce moment d'étonnement chez mon interlocuteur me l'a permis.

Hé, j'ai dit qu'on avait fini ?, a demandé le premier flic, qui a pris ça comme un crime de lèse-majesté.

C'est moi qui le dis, ai-je rétorqué. Mon arme !

Pardon ?

Tout de suite !

J'ai tendu la main.

Il faut d'abord vérifier, a dit le premier flic.

Parce que vous pensez que les gens qui s'appellent Muhammad Abdul sont plus des terroristes que des flics ?

C'est pour ça aussi. Mais quelqu'un avec des cheveux roux ne s'appelle généralement pas comme ça non plus.

Il y a une photo...

Ça ne prouve rien.

Ma mère était irlandaise et a épousé un immigré syrien !

C'est une belle histoire. On va appeler votre bureau de terrain pour voir si vous existez vraiment, Monsieur Abdul.

Le policier a pris son téléphone portable.

Je l'ai saisi à deux mains et l'ai poussé si fort que nous sommes tous les deux tombés par terre.

Le deuxième policier a voulu saisir son arme, l'a arrachée. Puis son corps a tressailli. Un point laser rouge a dansé. Un bruit semblable à celui d'un coup de journal se fit entendre. Deux fois, trois fois, quatre fois.

Le deuxième policier avait plusieurs trous dans la tête et le torse. Il s'est effondré sans vie. Un coup net à la tête en faisait partie. Même un gilet en kevlar n'aurait pas pu le sauver.

J'ai repris mon arme au flic avec lequel j'étais tombé. Je l'ai saisie et j'ai tiré en direction de l'ombre que j'avais vue.

Une ombre au bout du passage étroit entre deux immeubles Brownstone dans le Lower East Side. C'est là que les deux policiers m'avaient arrêté.

J'ai tiré.

L'ombre avait disparu.

Et j'ai remarqué que le flic que j'avais mis à terre en avait aussi pris un coup.

Une balle lui avait transpercé le cœur par le côté.

Ses yeux étaient fixes.

Bon sang ! ai-je pensé.

Quelle merde !

J'étais là, accroupi, avec deux collègues morts sur le pavé. Leur sang se mêlait maintenant à la boue de la rue. On n'oublie pas une telle vision. Cela reste. Pour toujours.

Cette journée aurait mérité un meilleur début, pensais-je.

Mais - combien de fois l'ai-je déjà dit ?

Et combien de fois cela n'a pas abouti.

Putain de merde ! ai-je pensé.

3

Le directeur Jay Chang Lee était le chef du Special Cases Field Office de New York, une unité spéciale du FBI pour laquelle je travaille depuis un certain temps. Un homme si pur et si respectable que c'en était presque insupportable.

La vertu incarnée, c'est ainsi qu'on aurait pu l'appeler.

Tout à fait correct.

Absolument intègre.

Absolument équilibré.

Et absolument pondéré.

Et bien sûr, il était le meilleur de tout le service et avait toujours raison.

Vous vous en doutez.

Ce type de supérieur a aussi des inconvénients considérables, comme vous pouvez facilement l'imaginer.

Mon partenaire Lew a un jour résumé la situation en disant : On se sent toujours un peu sale et imparfait à côté de lui.

Mais c'est justement la différence.

La différence qui fait que des gens comme Lew et moi sommes de service dans la rue et que quelqu'un comme le directeur Lee est justement le chef.

Mais je ne pense pas que Director Lee monte encore beaucoup plus haut.

Pourquoi pas ?

C'est très simple. A partir d'un certain niveau hiérarchique, on a de nouveau besoin de types un peu moins appétissants et plus graisseux. Et là, un homme ultra-propre, face auquel la calvitie de Maître Propper ressemble à une flaque de graisse, n'a aucune chance.

Lee m'a fixé du regard.

Son visage impassible me scrutait alors que j'étais assise dans son bureau et que je lui faisais un rapport oral des événements. Ses yeux sombres m'ont soumis à leur examen habituel. En général, on dit des Asiatiques qu'ils ne vous regardent pas directement. Mais Director Lee avait juste l'air asiatique. Il était né aux États-Unis et était aussi américain qu'on pouvait l'être. Peut-être même plus américain que quelqu'un avec un long nez et des yeux ronds ne devait l'être. J'ai souvent eu l'impression que Director Lee pensait devoir compenser quelque chose en termes de patriotisme.

Mais ne vous avisez pas de dire ça.

Sur ce point, le directeur Lee n'était certainement pas mûr pour la vérité, aussi intrépide qu'il ait l'habitude de regarder les faits en face.

En ce qui concerne les côtés sombres de sa propre personne, ce n'était pas le cas.

Mais il avait cela en commun avec beaucoup d'entre nous. Il pouvait donc compter sur ma demande sur ce point.

Jusqu'à un certain point du moins.

Mais nous y reviendrons plus tard.

Juste une chose : à un moment donné, il a franchi ce fameux cap d'une manière que je n'aurais jamais crue possible.

Mais reprenons les choses dans l'ordre.

Vous pensez que c'est encore le même ?, a-t-il finalement demandé après m'avoir écouté en silence pendant un moment.

J'ai haussé les épaules.

Nous verrons bien.

Bien sûr.

Pour être honnête, je suis assez perplexe. Combien de fois pensez-vous que je me suis creusé la tête pour savoir qui pouvait être ce fou.

Apparemment pas assez souvent, a sobrement répondu le directeur Lee.

Eh bien, c'est peut-être vrai.

Pensez toujours à la question de savoir qui pourrait avoir une telle haine envers vous...

Je haussai les sourcils et achevai sa phrase, dont je savais en fait que le directeur Lee ne supportait pas l'idée. ... qu'il a commis plusieurs tentatives d'assassinat à mon encontre ?

Lee savait très bien comment dissimuler sa colère. Il était impossible de savoir ce qui se passait derrière son front lisse, qui ne se plissait jamais, et ce que signifiait cette expression faciale uniforme, dont on se demandait toujours s'il s'agissait vraiment d'un sourire ou de quelque chose de complètement différent.

À qui avez-vous marché sur les pieds récemment ?, a demandé le directeur Lee.

J'ai haussé les épaules.

Trop de gens.

L'un d'entre eux va vous présenter la facture.

Ce n'était qu'un des nombreux attentats auxquels j'avais survécu. Parfois, l'auteur prenait son temps avant de frapper à nouveau. Parfois pendant des années. Si longtemps qu'on aurait pu croire qu'il avait entre-temps abandonné son objectif de me mettre une balle dans la tête. Mais il ne l'avait pas fait. Et il ne le ferait jamais. Je le sentais.

"Monsieur, puis-je parler franchement ?

Le directeur Jay Chang Lee a levé ses sourcils, qui chez lui étaient aussi droits que si quelqu'un les avait tracés avec un crayon Kayal et une règle. Mais chez lui, ce n'était qu'un caprice de la nature.

S'il vous plaît, faites-le, Murray. Qu'est-ce que vous avez en tête ?

Nos regards se croisaient. J'avais alors souvent l'impression qu'il pouvait lire dans mes pensées, mais pas dans les siennes. Bien sûr, tout cela n'était que le fruit de mon imagination, mais ce sentiment n'en était pas moins réel.

J'ai fini par dire : Ce que je vais vous dire peut sembler fou.

Cela n'a pas semblé effrayer le directeur Lee. Il m'a regardé avec son visage impassible habituel.

Crachez quand même, a-t-il exigé.

Je me suis frotté le menton. Un geste d'embarras. Et je m'en voulais de l'avoir fait, car je savais que mon chef savait l'interpréter correctement. Mais il était trop tard pour interrompre ce mouvement en plein milieu. Cela aurait eu l'air encore plus ridicule.

Comme vous voulez.

Alors ? Ce alors avait le ton que