Un Rêve

Par Ivan Tourgueniev

Depuis ses sept ans, un jeune adolescent vit seul avec sa mère veuve. Il sort peu, préfère la lecture et les promenades solitaires aux activités des autres enfants, et surtout, tombe chaque nuit dans de longs songes. Souvent, il rêve que son père est encore vivant, qu'il le rencontre, mais qu'il ne ressemble pas au père qu'il connaissait.Un jour de juin, alors que l'adolescent se promène le long des quais, un homme assis à la terrasse d'un café attire son attention. Impossible de se tromper : l'homme qui le regarde maintenant intensément est le père de son rêve...Dans cette nouvelle fantastique, Tourgueniev explore la relation mère-fils, la recherche identitaire d'un adolescent sans père, et interroge la frêle limite entre rêve et réalité.-

• Langue: Français
• Éditeur: SAGA Egmont
• Date de sortie: 25 oct. 2021
• ISBN: 9788726969467

Aperçu du livre

Ivan Tourgueniev

Un Rêve

SAGA Egmont

Un Rêve

Titre Original Сон

Langue Originale : Russe

Image de couverture : Shutterstock

Copyright © 1876, 2021 SAGA Egmont

Tous droits réservés

ISBN : 9788726969467

1ère edition ebook

Format : EPUB 3.0

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Cet ouvrage est republié en tant que document historique. Il contient une utilisation contemporaine de la langue.

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Saga Egmont - une partie d'Egmont, www.egmont.com

I

Je vivais alors avec ma mère dans une petite ville maritime, et venais d’avoir dix-sept ans. Ma mère n’en avait pas trente-cinq — elle s’était mariée très jeune. Mon père était mort, comme j’entrais dans ma septième année, mais je me souvenais fort bien de lui.

Maman était une blonde, de faible taille, avec un visage agréable, mais toujours triste, une voix lasse et sourde, des gestes timides. Autrefois, elle avait été célèbre par sa beauté, et depuis n’avait rien perdu de son charme, en dépit des atteintes du temps. Jamais je n’ai vu des yeux plus profonds, plus doux et plus mélancoliques que les siens, de cheveux plus fins et vaporeux, de mains plus gracieuses. Je l’adorais et elle m’aimait...

Pourtant, notre existence n’était pas des plus joyeuses ; un mal secret, immérité et incurable, semblait ronger ma mère. Et ce n’était pas la douleur d’avoir perdu mon père, qu’elle avait aimé passionnément et dont elle gardait pieusement le souvenir au fond de son cœur. Non, c’était tout autre chose, une sorte de détresse inexplicable que je pressentais confusément, mais sûrement, dès que je

regardais ses yeux tendres et immobiles, ses lèvres belles et closes, marquées d’un pli amer.

Maman m’aimait, ai-je dit ; malgré cela, il arrivait qu’elle me repoussât comme si ma présence lui