Rumba Kinshasa: Carnet de voyage

Par Jean-Pierre Campagne

Voyage au bout de Kinshasa, dans l'Afrique des Afriques

Une déclaration d’amour au «Kongo» méconnu et à sa capitale, Kin, la ville du président-roi qui confisque, des filles tatouées jusqu’au vagin et des shegues, petits princes abandonnés des rues balafrées. Kin, qui pleure et danse à la fois. Kin qui étreint, étourdit, envoûte.

De ces carnets surgissent personnages, paysages, conversations, des plus cocasses aux plus tragiques.

EXTRAIT

Tu savais que la perspective de partir au Kongo te réveillerait la nuit. Plusieurs fois. Tu te lèves, tu vas pisser, tu bois de l’eau. Cinq, six fois par nuit. Avant le départ, le grand départ dans la gueule du fauve, sur les ailes pelucheuses des papillons. Ces jours-ci, ces nuits-ci, tu penses plutôt au fauve. Dans l’un des pays les plus miséreux au monde, l’un des plus peuplés.
Un pays convulsif.
Tu pourrais l’inventer comme cadre d’un roman.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Passionné par l'Afrique, qu'il a longuement sillonnée pour l'Agence France Presse, Jean-Pierre Campagne a vécu plus d'un an à Kinshasa, une ville bouillante et tourbillonnante où « même les casseroles dansent la rumba, sur les plaques électriques ».

• Langue: Français
• Éditeur: Emoticourt
• Date de sortie: 6 févr. 2018
• ISBN: 9782823901146

Aperçu du livre

RumbaKinshasa.jpg

Rumba Kinshasa

Jean-Pierre Campagne

Sommaire

Nuit coupée

Bruisseurs de temps

Paris/Kinshasa

Lobi

Rumba

Radis

Soir

Se laver

Jolie

Éparpillement

Puanteur

Petite Marie

Le pain qui dort

Coupures, naufrage, au feu !

Levant, couchant

Mot

Vent

Pognon

Jolie silencieuse

Ou-ane

Noire plongée

Son image

Inflexions

Manque

Venu pour ?

Bonobos

Chanson froisée

Costume piraté

15 août

Racket

Annonces

Taxis

Mariage bruyant

Journée de bureau

Dialogue de nuit

Far west

Amour

Penser à tout

Poussière du monde

Rêve

Elle dit

Groupe électrogène

Gardien de nuit

Tatouée jusqu’au vagin

Sommeils

Kongo, Somalie

Mauvaise nuit

S’échapper

Nord Kivu

Fille

Chinois chemise

Fleuve

Argent, Papa !

Préservatif

Le pain qui cale

Eau

Le chant des noms

L’épure asiatique

Douche de pluie

Chez les Blancs

Cycle

Le goût âpre du thé vert

Fais pas jaloux

À fleur de lèvres

Jolie sur ses talons

Parfois, je manque les mots

Diamants

Chaleur montante

Savanana

L’assombritude

Retour à Kinshasa

Parler en « langue »

Professionnelle

Nuit du matin

Orages

Iva aux trois mains

Deux enfants et demi

Besoin d’écrire

Jolie vénale

Gloire à Dieu

Bribes

Jolie aux miroirs

Petit Christian

Mort

Rois de la sape

Kabila

Église du Sang précieux

Sandwich

Chongo

Mont Mengengengué

Rois de l’arnaque

Aile de papillon

Hommes/machines

Dimanche de Pâques

Foudre

Deuxième monde

Français

Likulemba

Dimanche à Malabu

Mûrissement inachevé

Mots déplacés

À distance

Jolie alcoolique

Foutus

Jardin botanique

Dernières dispositions

Jeudi 30 avril

Le danger Jolie

Cimetières

Zaïna

À propos

Chez le même éditeur

Ici,

même les casseroles

dansent la rumba,

sur les plaques électriques.

Nuit coupée

Tu savais que la perspective de partir au Kongo te réveillerait la nuit. Plusieurs fois. Tu te lèves, tu vas pisser, tu bois de l’eau. Cinq, six fois par nuit. Avant le départ, le grand départ dans la gueule du fauve, sur les ailes pelucheuses des papillons. Ces jours-ci, ces nuits-ci, tu penses plutôt au fauve.

Dans l’un des pays les plus miséreux au monde, l’un des plus peuplés.

Un pays convulsif.

Tu pourrais l’inventer comme cadre d’un roman.

En plein cœur de l’Afrique, son centre, son ventre, taillé comme l’Europe entière. Des rébellions tournantes, emmêlées, inlassables dans l’Est, des voisins prédateurs, des richesses minières inouïes. Un déferlement d’eau, de fleuves. Un pouvoir personnel, tant de misère. Mais tu le sais, un grand rire secoue ce pays, reste le rire. Des sapeurs, des joueurs de mots. Et c’est ce qui t’attire, t’aimante, t’arrache à Paris.

Il pleut dans le bureau du conseiller chargé de la presse de l’ambassade de République démocratique du Congo. Alma Marceau. Des gouttes frôlent son épaule gauche, l’homme en costume noir continue de parler comme si de rien n’était. Dehors, tombe une lourde pluie sur la sombre Seine. L’embrasure de la fenêtre est mangée par les infiltrations de pluie. La peinture jaune s’est écaillée, a sauté depuis longtemps.

Il semble lucide, désespéré. Il s’accroche à l’espoir que, dans deux, trois générations, son pays sera devenu un pays d’avenir. Il a peut-être raison, mais il ne sait manifestement pas comment réaliser ce scénario.

Un rat passe, vite, sur le tapis déchiré dans le couloir.

Bruisseurs de temps

Ce sont des bruisseurs de temps, des défracteurs de temps, des arrangeurs de temps.

Le temps est une musique, ils le composent, le recomposent selon leur inspiration, leur soudaine aspiration de l’air, de l’oxygène.

Ils dansent sur le temps et dans l’air, ils voltigent d’instants en moments, ils se diluent dans le temps pour ressurgir soudain, intacts, entiers, les mêmes que dans l’instant où ils vous ont quitté, où ils se sont quittés pour une voltige aérienne, temporelle, éternelle, et si brève.

Ils sont les danseurs des fuseaux horaires, les arpenteurs d’heures, les sauteurs de journées, les ramasseurs de minutes, les amants de secondes…

Ils savent que la vie est une seule pulsion, répétée, infinie, et que nous sommes de simples passants de cette pulsion, que nous sautons d’un battement de cœur à l’autre, vers notre destin…

Paris/Kinshasa

Le pilote de l’avion tente deux fois d’atterrir, renonce à cause d’un violent et implacable orage qui prend tout le ciel, déchiré d’éclairs, secoué de vents tournants. Et claque la foudre. Roues sorties, rentrées, ligne de vol redressée.

La troisième tentative est la bonne, impeccable atterrissage sous une pluie torrentielle.

Il n’y a plus de faux-flics qui essaient de te ferrer le passeport dans le grand tumulte de la sortie d’avion, comme au moment de la chute de Mobutu.

Calmes files d’attente, sages, devant l’immigration.

Les bagages livrés en bordel, sauvages clameurs des douaniers. Lourde pluie au long de la route, des parasols de terrasse de café servent de larges parapluies à des groupes de six, huit, dix personnes qui