Géographies

Par Luc Madec

Géographies est son premier recueil. L’auteur y a rassemblé quelques-uns des textes écrits lors de ses séjours professionnels en Afrique mais aussi lors d’allers retours touristiques ou purement virtuels.

• Langue: Français
• Éditeur: Les Éditions du Net
• Date de sortie: 4 nov. 2013
• ISBN: 9782312017006

Aperçu du livre

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Géographies

Luc Madec

Géographies

Poèmes

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LES ÉDITIONS DU NET

22, rue Édouard Nieuport 92150 Suresnes

© Les Éditions du Net, 2013

ISBN : 978-2-312-01700-6

Ailleurs

AFRIQUES (1979-92)

Afrique (Nord)

AU NORD D’OUZOUD (1979)

Cinq cordes en nylon

Frottées

Un archet de fortune

Les sons amplifiés

Par le bidon d’essence

Percé au bon endroit

Les sons amplifiés

Par le Moyen Atlas

Qui prolongeait l’aurore

Nous avaient délogés

D’une nuit hors du temps

Elle gardait ses moutons

Au pied des neiges éternelles

Ses doigts couraient

Le long du manche

Elle était sale

Et ses habits déchirés

Rouge et or

Par le passé

Cristaux sonores

Qu’elle offrait au ciel

Un sourire

Tout à l’invisible

Sans se soucier

Du reste

De nous

Qui ne savions plus distinguer

Le vrai du faux

Nos corps fourbus

D’un partage illicite

Surtout ne pas s’accrocher

A une vie possible

Au plus vite

Lever le camp

Et reprendre la route

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UTIQUE RUINES

Tandis que la chaleur plombe la ville

Les carreaux de mosaïque se détachent

Les couleurs s’éparpillent

Les poissons perdent leurs écailles

Et la mer son écume crémeuse

Je foule un sol qui se disloque

Jusqu’aux guerres puniques

Soulevée par les racines d’un figuier

L’allée de marbre à l’ombre des lauriers roses

Les navires n’accostent plus ici

Les scènes bucoliques sont en miettes

Je peux fermer les yeux et la ville recueillir

Les confidences d’un naufragé du soleil

ROUTES ALGÉRIENNES, PRINTEMPS 1990

Là comme partout ailleurs, un meurtre a été commis, à l’arme blanche. Après une course folle, dans le champ de ruines. Ruines exsangues, mer bleu-roi. C’est, paraît-il, le seul endroit au monde où l’eau a choisi cette couleur. Spectateur. Encore cette impression de violer l’intimité d’une communauté en exil. J’ai déjà visité de nombreuses villes mortes, en toute innocence, me suis servi de leur marbre blanc comme d’un miroir. Une forêt de colonnes corinthiennes supporte aujourd’hui le poids du ciel. L’arc de triomphe s’apprête à accueillir Scipion le Conquérant ; il se dresse au centre de la cité, en plein soleil, il attend, obsolète. La mémoire des pierres, immobile. Le squelette d’une fourmilière avec encore, ça et là, quelques lambeaux de couleurs et de formes patiemment rongés par le temps.

On a donné quelques dinars aux enfants sans histoires ; j’ai béni leur inconscience, ils ont souri comme jamais je n’ai vu des gamins sourire, au milieu de leurs chèvres et des vestiges qui ne les concernent pas. Quelques dinars, que faire d’autre ? Peut-être les jeter dans une fontaine porte-bonheur. ‘Donne-moi un dinar…’. Pas besoin de visite guidée, je veux entendre battre leur cœur, alors surtout pas de guide bavard et insolent, je veux entendre le cœur des pierres, seul. Le théâtre est là, intact ; y résonne encore l’écho d’une tragédie, suinte dans les coulisses le trac d’éternels débutants. Mais le spectacle cède bientôt quelques-uns de ses interstices aux premières fleurs sauvages, aux premiers mollusques à coquille. Combien de saisons des pluies, combien de sable depuis l’abandon de la scène ?

On a repris la route dans le brouillard. Berbères enveloppés dans trois épaisseurs de pauvreté, leurs visages de star, en dehors de la ville sale. Demain, on sera à la lisière du Sahara qu’on longera à la recherche d’une carrière de roses brunes. La pompe à eau risque de nous lâcher à tout moment : que deviendront nos projets, que nous restera-t-il à faire ?

La baie de Séraïdi, les petits restaurants de la côte Est, la trouille de nos héros morts tous les vingt kilomètres en plein cœur des Aurès. Dévaler la pente abrupte et plonger dans un lit de lauriers roses et frais, que ferons-nous ? Alger à l’écoute du monde, avec une multitude d’oreilles paraboliques, quelques mètres au-dessus des poubelles pleines à ras-bord. Les villes impériales, les jardins de l’Allambrah, la coupe du monde de football, le tournoi de Roland Garros, les canyons de l’Andalousie…

Après s’être assis à moins d’un mètre de moi, après avoir introduit son regard dans la franchise qu’il me reste, le singe des gorges de Kherrata se saisit délicatement du morceau de pain que je lui tends. Tout à l’heure se déplaçait comme un chien. Sa main est exactement semblable à la mienne mais c’est moi qui offre le pain et c’est lui qui a peur. Rigoureusement la même, jusqu’au bout des ongles, et il a peur, il me craint comme si j’étais un pestiféré, comme si j’étais contagieux et que la mort m’accompagnait, comme si j’étais l’image de la mort. Avec une souplesse inouïe, ses copains s’amusent ou se chamaillent dans un figuier voisin tandis que d’autres tentent de piquer tout ce qu’ils peuvent dans la voiture dont les portières sont grand-ouvertes.

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DJÉMILA (1990)

Tiennent vos traits en mémoire

Bien plus

Qu’un triomphe de pierre

Il fait froid

Les pavés ont éclaté

La route ne mène plus nulle part

Foules quotidiennes

A fleur de terre

Egrenées