Menthes-Friches: Recueil

Par Barbara Auzou

Menthes-Friches est né d’une volonté de parler « plus loin que la saison hostile » comme le suggère la lettre 2 de la section « Dans l’Atelier ».
Qu’elle soit variation autour de la menthe, de l’arbre à soie, du jardin plus généralement, il y a des secrets qu’on n’élève qu’au bleu du silence et c’est la main qui prépare la rencontre.
La tranquillité familière cherche son bonheur dans son sachet de lavande, l’armoire son masque dans un feutre mou.
Et la beauté poétique son ultime espace à faire feu…

• Langue: Français
• Éditeur: 5 sens éditions
• Date de sortie: 11 juin 2020
• ISBN: 9782889491735

Aperçu du livre

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Barbara Auzou

Menthes-Friches

« Petits coups de ciseaux, lumière du dimanche

Matin où l’on coupait la menthe avec amour.

Restera cela même qui m’échappe aujourd’hui.

Donnez leur liberté aux choses qui survivent. »

Seamus Heaney

I.

La menthe se faufile et glisse foisonnante au bitume disjoint de l’attente comme au second foyer de l’orage et arpente sa verte blessure d’enclume à la braise d’un silence excessif.

II.

Ridicule d’asphyxie dans un ciel las des sommets, la fleur étourdie sur son essieu essuie l’échec de sa vanité et rêve de son berceau comme de sa première robe.

III.

Des colonnes d’odeurs sauvages regagnent du terrain sur l’interdiction de poindre

et à l’aube d’une verte naïveté s’offrent pyramidales à la main qui les enroule sans partage

dans leur fatal embaumement.

IV.

Et si le clou du spectacle

lacère mon pied

à l’herbe du troisième acte

que la plaie soit pure et tranchante

comme une trouée d’enfance

s’ouvrant intacte

au rideau d’un parfum

mentholé.

V.

La fenêtre farouchement fendue à la feuille effrontée se flatte de la profondeur du ciel nu et à brides rabattues enfourche les flancs affolés d’un jour friand de liberté.

VI.

L’éternel retour du vert tendre

La pâle réplique et le coup de grâce

à surprendre dans le dernier refuge

le havre de l’espérance et l’ultime trace.

Dans une lumière bientôt inhabitée

la feuille sombre dans la persistance

de son vert foncé se replie et s’efface

comme l’histoire en excès

sur la compréhension de l’histoire

comme la loi du nombre sur la singularité.

Variations autour du jardin

« À trois heures et demie, tout dormait dans un bleu originel, humide et confus, et quand je descendais le chemin de sable, le brouillard retenu par mon poids baignait d’abord mes jambes, puis mon petit torse bien fait, atteignait mes lèvres, mes oreilles et mes narines plus sensibles que tout le reste de mon corps… J’allais seule, ce pays mal pensant était sans dangers. C’est sur ce chemin, c’est à cette heure que je prenais conscience de mon prix, d’un état de grâce indicible et de ma connivence avec le premier souffle accouru, le premier oiseau, le soleil encore ovale, déformé par son éclosion… »

Extrait de Sido. Colette.

Je vous regarde, durs,

hagards de rêves endoloris,

arpenter des trottoirs cravatés

de solitude comme autant de rêves de sable,

démunis, gris et néanmoins affables

par prudence ou par nécessité ;

pourtant inquiets au matin

de ce qui va s’éteindre, de ce qui s’est déjà

éteint au corridor des pas