Je suis cette tasse pleine d’un jus noir comme parfois l’encre. Je suis cette drôlesse posée sur un comptoir, lâchée en table, en salle, en terrasse. Je suis du matin tôt et du soir tard. Je surgis des brumes de percolateur, souvent filtrée d’une vague mouture. Vous me buvez à la va-vite mais jusqu’alors toujours vous me reveniez. Comme en un rite, comme par hasard.
