Gnôle. Colt. Bison.

Par Xavier Portebois

Jacob et Rebecca sont chasseurs de prime dans un Far West décimé par le Grand Cataclysme. La terrible maladie ne les a pas épargnés, non, mais ils ont eu la chance de ne pas être mis au ban comme les parias qu’ils pourchassent. Pourtant, à toujours confier leurs décisions au hasard, à toujours croire que la bonne fortune a décidé de les prendre sous son aile, leur dernière traque pourrait prendre un tour inattendu.

• Langue: Français
• Éditeur: Xavier Portebois
• Date de sortie: 30 sept. 2018
• ISBN: 9780463529942

Xavier Portebois

Lillois depuis toujours, Xavier Portebois s'est vite rendu à l'évidence : où qu'il aille, la réalité ne demeurait que fâcheusement trop réelle, et la science-fiction s'obstinait à ne rester que de la fiction. Aussi préfère-t-il partir explorer d'autres univers, si possible avec des robots déviants, des chamans renégats, des aventuriers maladroits et des explosions un peu trop colorées. Avec toujours l'espoir, et parfois la chance, d'en ramener quelques souvenirs à partager.

Aperçu du livre

Gnôle. Colt. Bison.

une nouvelle de Xavier Portebois

copyright 2018

Face l’un à l’autre, les deux chasseurs agitèrent leurs poings de haut en bas. Ensemble et en rythme, trois fois.

— Bu. Fa. Lo !

Jacob tendit l’index et le majeur, la main pareille à un revolver. Rebecca, sous son propre gant de cuir, brandit son pouce, les autres doigts fermés sur un goulot imaginaire. Elle lui offrit un sourire en coin, victorieux, plissant les bandelettes qui recouvraient son visage. Une étincelle émeraude brilla derrière le verre fumé de ses lunettes.

— La gnôle empêche le colt de viser.

Sa sœur ne pouvait s’empêcher d’expliquer les règles, chaque fois qu’elle gagnait. Son petit plaisir, toujours le même après les centaines de parties qu’ils avaient jouées.

— Pas la peine d’en rajouter, grogna Jacob. C’est bon, on fait comme t’as dit et on les abat.

Il rajusta ses propres lunettes et se tourna vers la plaine morne, ses herbes écrasées de chaleur, mourantes en vagues lasses au pied du vieil éboulement qui leur servait de cachette. Il fallait le reconnaître, les coyotes que Rebecca avait surpris offraient une cible de choix, difficile à refuser en ces temps de vaches maigres. Une famille serrée, endormie, perdue au milieu d’une prairie sans ombre ni abri, et à portée de tir. Des proies aussi faciles que tentantes.

Il attrapa sa winchester, posée contre un rocher fendu, sortit de ses trousses sa lunette de tir, et la fixa sur le canon en quelques gestes experts, rendus mécaniques par l’habitude. C’était tout juste s’il remarqua l’odeur mêlée de la poudre et de la graisse.

— Tu verras, insista Rebecca, je suis sûre que ça déliera la langue des sangs purs du coin quand on leur rapportera les trophées. Et puis…

— Pas la peine d’en dire plus, la coupa Jacob. Je pense toujours qu’on devrait faire ce pour quoi on est là, et chercher la planque de Boneface,