Suis Moi Si Tu Veux

Par Stefano Conti

Roman Policier

Lisbonne (Portugal). Une chaude nuit d'été en 2020, une villa bleue inquiétante, un homme vêtu de noir. Soudain, un bruit sourd sec et du sang partout sur le trottoir. On retrouve ainsi le corps sans vie du chef d'une obscure organisation religieuse, tombé du troisième étage. Meurtre ou suicide ?
Sienne (Italie). ”Tu te souviens de moi?” C'est la question avec laquelle Chiara, disparue depuis des années, revient vers Francesco, l'invitant à l'accompagner dans un voyage pour enquêter sur le mystère derrière cette étrange mort.
Wewelsburg (Allemagne). Quelle est la fine ligne rouge qui relie un château nazi, qui était le centre occulte et ésotérique des SS, à l'enquête du détective bancaire et de son insaisissable compagnon?
Montségur (France). Le mystère s'épaissit lorsque tous les indices mènent à l'énigmatique forteresse secrète des cathares puis à une île isolée de la mer croate, où il n'y a qu'un seul bâtiment : un phare.
Suivez, si vous le souhaitez, les deux protagonistes dans un thriller attachant plein de rebondissements et où rien n'est comme il y paraît...


”Un nouveau roman à lire d'un trait. Incontournable”
-World News 24-”

”Des pages qui chatouillent la curiosité et restent collées à la dernière ligne”
- Cronache Letterarie -

”Des événements réels et des crimes inquiétants donnent vie à un récit pressant”
- Boom Channel -

”Un roman qui captive le lecteur, au milieu d'énigmes, d'amours tourmentés et d'histoires captivantes”
-La Nazione-

”Une histoire vraie savamment entremêlée d'événements fantastiques”
- Caffe Letterario -

”Un mystère qui fascine et un amour qui intrigue, dans un livre qui enchante” – Our Free Time -

• Langue: Français
• Éditeur: Tektime
• Date de sortie: 5 mars 2022
• ISBN: 9788835438113

Aperçu du livre

Prologue

Jeudi 13 ao ût 2020

Finalment j’ai compris » se répète un homme alors qu’il marche d’un pas incertain le long de avenida da Liberdade; à la main un vieux dossier en cuir marron. Les lumières tamisées du soir entourent la mystérieuse figure, une brise fraîche de la mer se canalise dans les rues de Lisbonne.

Resonne le cliquetis de l' elevador da Gloria, le funiculaire qui monte de la Baixa sur l'une des collines de la capitale portugaise.

La personne âgée s'appuie d'une main sur le bâton, de l'autre il s’accroche à la poignée pour monter ; dans la tentative, le dossier s'ouvre et le contenu se retrouve au sol. Un grand garçon vêtu de noir l'aide à ramasser les papiers éparpillés, non sans avoir d'abord jeté un coup d'œil sur la feuille du dessus. L'étrange véhicule jaune démarre, ralentit brusquement, s'arrête presque, il semble incapable d'atteindre le sommet, puis dans un grognement il reprend la montée. L'homme fait semblant de regarder par la fenêtre, observe en réalité les autres passagers : il fixe avec inquiétude le jeune homme qui l'a aidé.

Le Barrio Alto est pittoresque pour les touristes, mais se promener dans ces ruelles mal éclairées n'est pas rassurant même pour un maître du Krav Maga, l'art de combat de l'armée israélienne. Le vieil homme accélère le pas, jusqu'à ce que quelqu'un dans la rua do Norte l'attrape par derrière.

« Italien ? Dîner avec spectacle de fado ?»

Celui qui parlait était un de ces serveurs qui sont postés en dehors des restaurants typiques ; même si au fait celui-là n’était pas un restaurant pour touristes, mais l’ Adega Machado, la plus ancienne Casa do Fado de Lisbonne.

« Non merci je n'ai pas faim. »

Le serveur insistait en montrant des photos d'anciennes performances d'Amália Rodrigues et Marceneiro, célèbres fadistes, méconnus par la plupart.

« Le fado, c'est comme le jazz : de la belle musique, qu'on n'arrêterait jamais d'écouter... mais seulement les trois premières minutes « pensa l'homme.

D'ailleurs, je n'ai pas le temps de manger la morue habituelle en écoutant ce triste chant portugais.

D'un coup sec, il s'éloigne du restaurant. Le vent semble l’aider à remonter une pente sombre jusqu'à un bâtiment tout bleu.

« Ouvrez, nous sommes de retour », criat-il à la fenêtre entrouverte du deuxième étage.

Un jeune homme décidément en surpoids descendit les escaliers deux par deux. Il atteint la porte d'entrée haletant.

« Sa Sainteté. »

Une longue révérence accompagna l'entrée de l'homme.

« Ferme la porte ! Ils nous ont suivis. »

« Vous êtes en sécurité ici. Nous protégerons votre personne sacrée avec nos vies. »

Le vieil homme connaît Bruxa depuis longtemps, la personne de contact principale en charge en Portugal pour l’Hermetic Order of the Golden Dawn, l'ordre néo-païen dont il est le chef incontesté, et il sait bien que ce qu'il dit doit être calibré avec attention. Il est persuadé qu'à la première difficulté Bruxa prendra parti avec l'ennemi et ne le cache pas.

« Les rats, et parfois les commandants, sont les premiers à s'échapper du navire qui coule. »

Il pose son chapeau sur un fauteuil, continuant à tenir la serviette en cuir à la main.

« J'ai découvert que… « s'arrête-t-il.

« Elle est ici ?» Dis-lui tout de suite de venir nous voir. »

« Bien sûr, sa sainteté. Nous nous précipitons à votre présence. »

« Non, juste elle ! Toi tu t'occupes de me préparer un bon bain chaud. »

« Très bien. Chacun de vos souhaits est un ordre. »

Derrière cette manière obséquieuse, l'Adeptus Exemptus lusitanien cache une âme mesquine.

Bruxa se tourne à son tour vers une femme, qui est reste figée dès l'arrivée du vieil homme.

« Préparez un bain chaud pour le plus haut !»

« Pourquoi voulez-vous rapporter vos découvertes uniquement à elle ? » Bruxa réfléchit, marchant vers la chambre du deuxième étage.

Il frappa, légèrement.

« Oui, qui est-ce ? »

« Bruxa. Sa sainteté veut s'entretenir avec vous. » La porte s'ouvre.

« Je vais y aller immédiatement. Tu viens avec moi ?»

« Non, il souhaite te parler seul. J'irai au temple alimenter le feu sacré. «

«Assure-toi de ne pas l'éteindre comme il y a un mois », fit-elle remarquer en fermant la porte.

Une grande cheminée éclairait la salle des cérémonies ; sur les côtés les statuettes de Jupiter et d'Esculape, au-dessus une plus grande d'Hélios, le dieu soleil. Bruxa ajoute quelques branches ramassées dans le parc naturel de Gerês ; il sue devant le feu. Entretemps, la jeune fille entre dans la chambre du Magus Ipsissimus, le chef absolu de l' Ordre Hermétique.

« Monseigneur, me cherchez-vous ? »

« Viens ici, mon étoile. »

Le vieil homme est assis dans un fauteuil, fatigué par la longue marche.

« Maintenant tu peux me tutoyer: Bruxa n'est pas là. Il a l'air si gentil, mais je suis sûr qu'il serait prêt à me sucer le sang si je détournais les yeux.

Elle s'accroupit devant lui sur un énorme oreiller posé sur le tapis.

« Au cours de ces mois de recherche en bibliothèque, j'ai compris une chose fondamentale : j'étais convaincu qu'il y en avait deux et à la place… il y en a trois !

La fille sait de quoi il parle et répète avec stupéfaction :

« Trois ?»

« C'est cela !» s'exclame le guide spirituel suprême.

« As-tu découvert ce qui était écrit dessus ? »

« Il y a de nombreuses années, j'ai vu ce texte, pendant quelques instants, puis il a disparu. Je n'avais pas encore compris qui avait gravé ces mots. »

« Qui ?» elle l'encourage à continuer.

L'homme agite une page devant son visage.

« Un empereur ! » le vieil homme s'arrête et regarde autour de lui.

« Mais ils m'ont découvert. Un garçon tout à l'heure dans l' elevador »

« Qu'est-ce qui s'est passé ?» demanda-t-elle avec inquiétude.

« Je sais que c'est eux qui l'ont envoyé. Ils sont ici ! »

« Ils ne nous laisseront pas en paix jusqu'à ce que …tu leur donneras….» commenta-t-elle.

« Jamais ça. Je préfère mourir. »

« Ne dis pas ça... Je suis curieuse : est-ce que je peux voir ? »

L'homme caresse le visage de la fille, elle se retient de s'éloigner.

« Dis-moi au moins... »

« Patientia animi occultas divitias habet. »

« Est-ce une citation de Cicéron ? Ou peut-être Sénèque ? » elle demande.

« C'est l'une des sententiae de Publilius Syrus : celui qui a de la patience a un grand trésor caché. »

Puis il poursuit : « Le chemin vers la vérité est long et tortueux : il faut le faire un pas après l'autre... Maintenant je suis fatigué. Je veux prendre un bon bain ».

Elle se lève.

«Je respecte votre volonté, je vous laisse à vos ablutions, votre sainteté. »

Il secoue la tête.

« Ne fais pas comme ça, ma douce. Je fais des recherches depuis des années... Attendre un jour de plus ne change rien. »

Une fois la fille sortie, le Magus Ipsissimus se déshabille et entre dans la salle de bain personnelle avec le porte-documents à la main.

Il allume le lecteur de cassettes, un héritage du siècle dernier, et y met une cassette qu'il avait lui-même préparée dans les années 90. Il jette des sels de bergamote dans la baignoire, allume une bougie et s'allonge dans la baignoire. Extrait d'une pièce méconnue d'Angelo Branduardi qui chante un poème de Yeats, le seul lauréat du prix Nobel à avoir fait partie de l' Ordre Hermétique :

Je sens que je vais trouver mon destin dans un endroit dans les nuages là-haut ;

Je ne déteste pas ceux que je combats,

Ceux que je défends je n'aime pas...

La musique s'arrête tout d'un coup. L'obscurité cache une silhouette entrée furtivement.

« Que faites-vous ? Qui es-tu ?» Deux mains le poussent vers la poitrine.

Le vieil homme essaie de se lever de la baignoire, en vain.

« Je ne te dirai rien. Vous pouvez également ... »

Puis il jette un coup d'œil à ses précieuses notes laissées sur le lavabo, enfin, dans la douce lumière de la bougie parfumée au gingembre, il reconnaît le visage. À ce moment-là, il cesse de se rebeller : « Le divin sera fait ».

L'homme se laisse glisser sous l'eau, l'intrus le tient sur la poitrine et la tête. Il se noie, mais il ne cherche pas à se dégager, il n'ouvre pas la bouche dans un geste désespéré et inutile de recherche d'air. Les yeux ouverts, il regarde celui qui le tue et sourit. Oui, il sourit.

De façon inattendue, la silhouette mystérieuse soulève l'homme encore vivant de la baignoire et quitte la pièce.

Le Magus se sèche, s'habille avec soin. Enfin, il appuie à nouveau sur play :

J'ai tout pesé, tout évalué,

Les années à venir semblaient une perte de souffle

Une perte de souffle les années du passé,

En équilibre avec cette vie, cette mort.

L'homme a un frisson de froid lorsqu'il ouvre la fenêtre donnant sur la cour intérieure. Puis un bruit sourd. Le sang coule sur le trottoir.

Allongé au sol, il a encore la force de prononcer un mot, un seul :

« Gudrun ».

I

Dimanche 16 août 2020

Rah, rah-ah-ah-ah. Roma, roma-ma. Gaga, ooh-la-la.

Je devrais peut-être changer la sonnerie de mon portable, mais Lady Gaga est une grande artiste.

« Salut Francesco... Tu te souviens de moi ?»

Je voulais, ou pour mieux dire, en fait j'ai essayé d'oublier cette voix.

« Chiara ?» je demande étonné.

« Oui. Comment vas-tu ?»

« Est-ce que c'est vraiment toi ? »

« Et le travail ? » Je ne réponds pas.

« Tout va bien à la maison ? » insiste-t-elle.

« Combien de temps veux-tu continuer comme ça ? » Je réponds.

« J'essaie juste d'être gentille. » Je reste sans voix.

Chiara insiste: « Combien d'années sont passées : cinq, six ? »

Ce n'est que dans les films qu'ils répondent 9 ans, 10 mois, 12 jours et, en regardant l'horloge, 2 heures. Je ne porte jamais de montre, ça me rend anxieux, mais je revois l'image au ralenti de la dernière fois : elle s'éloigne sans dire un mot, et moi sans la force de l'arrêter.

« Je dirais dix, plus ou moins.»

« Tellement dejà? Je n'y crois pas.»

« Faisons vite : qu'est-ce que tu veux? » dis-je d'un ton bourru.

« C’était juste un appel pour avoir des nouvelles d'un ami après un long moment. »

« Tu ne seras jamais juste une amie pour moi » je pense, mais la phrase sort mal : « Nous n'avons jamais été amis. »

« Pourtant cette fois-là à Rome... »

« Ah, j'étais avec toi ? Convaincu que j'étais avec une autre fille » Je plaisante.

« Si tu as été là-bas avec quelqu'un d'autre, je ne sais pas, mais je me souviens bien quand nous étions dans cet hôtel et ... »

« Tu m'as fermé la porte au nez !»

« Je n'aurais pas pu faire autrement », dit-elle.

« Oh ok, tu ne voulais pas. »

« Est-ce qu'on doit vraiment déterrer des choses qui se sont passées il y a un siècle ? »

« Laissons tomber ça : c'est mieux « je pense.

Je lui demande : « Pourquoi m'as-tu appelé ?»

« C'est toi ce jour-là, alors que nous marchions sur le Lungarno, qui m'as dit : « Si on ne se revoit plus, j'attendrai dix ans maximums et puis j’appelle C'è posta per te. »

« Juste demain, j'aurais envoyé un e-mail à madame De Filippi. »

Elle rit, puis devient soudain sérieuse.

« J'aimerais te parler. »

« Nous le faisons déjà. »

« Non. Je veux dire en personne. »

Parfois je rêvais de la revoir à Rome, où elle était partie vivre. Quand j'y allais pour une conférence ou une exposition, j'espérais aussi la rencontrer comme ça, par hasard ; mais Rome est grande, trop grande.

« Je n'ai pas beaucoup de temps. Je suis occupé en ce moment et… je ne suis pas seul. »

« Une femme ?»

C'est en fait mon chat bien-aimé : Pallino. Il termine son repas du soir et saute simplement sur le lit : je n'ai jamais compris s'il le fait pour me remercier de la nourriture ou pour en redemander. Je le caresse, il s'accroupit à côté de moi.

« En fait, le genre est masculin. »

« As-tu changé de goûts ? » plaisante Chiara.

« A force d'être déçu par les femmes... »

« Humoriste. Pourtant, si c'est le cas, on peut se voir : il n'y a plus de danger. »

Le danger existe et il est énorme. Aucune autre personne ne m'a bouleversé comme elle, dès le premier instant. J'étais à la douane turque, elle s'est approchée en souriant en me tendant la main.

J'ai connu des femmes, mais aucune, absolument aucune, n'avait ce sourire. Combien de fois ai-je pensé avec regret à ce jour, combien de fois ai-je maudit de l'avoir rencontrée.

« Ne fais pas d'histoires. Quand tu es libre ?»

« Mieux vaut éviter. »

Elle n'abandonne pas et articule lentement les mots : « Des choses importantes sont arrivées. »

Je commence à caresser Pallino sur le ventre : il aime tellement ça, parfois.

« Je m'en fiche. »

« Je crois au contraire que... »

« Non. »

« Rencontrons-nous et ensuite tu décideras si tu veux m'aider.

« Finissons-en ici, « je l'interromps.

« Donne-moi la chance de... »

Soudain, j'appuie sur le bouton rouge de mon téléphone portable et mets fin à l'appel.

« Si elle rappelle, que dois-je faire ? Je ne réponds pas, je laisse sonner » Je décide, mais je vérifie mon portable toutes les minutes. Inutilement.

« Si cela avait été important, elle aurait rappelé. De toute façon, c'est mieux comme ça « J'essaie de me convaincre.

« Allez Pallino, allons au lit, nous travaillerons demain. »

Travail... Ce que je fais dans la vie n'est certainement pas ce que je voulais faire.

Je me souviens encore du jour où je me suis inscrit à l’université en littérature classique. J'adorais l'histoire et le latin, mais mon rêve était de devenir archéologue comme Indiana Jones ; d’autre part, ceux de ma génération ont grandi avec ses films. Après un an de cours, il était temps de mettre en pratique ce que j’avais appris : le département avait organisé une campagne de fouilles. J'étais excité, j'avais hâte de partir à la recherche de mon Arche de l'Alliance. Quand je suis parti, je n'étais pas correctement habillé comme mon idole : au lieu d'un chapeau à large bord, un chapeau Nike blanc que j'utilisais pour le tennis et au lieu d'un fouet, une bêche, normalement utilisée par mon père pour les tomates dans le potager. Après le premier jour de fouilles, j'ai compris deux choses : tout d'abord, à creuser on se salit, de la tête aux pieds. La deuxième, étroitement lié à la première, est que la douche est un luxe. Nous l'avons, une douche, Dieu nous en préserve, mais une seule pour tous. Nous étions répartis en trois dortoirs mixtes, chacun de six personnes, avec deux salles de bain et, en fait, une seule douche, actionnée par un ancien chauffe-eau extérieur. Seuls les trois premiers bénéficiaient de l'eau chaude, les autres, à moins d'attendre jusqu'au remplissage du chauffe-eau, étaient contraints de prendre une douche froide « rafraichissante ». Le premier jour je fis le chevalier et j'ai cédé la place à un étudiante de Bologne, le deuxième à une de Cosenza, le troisième j'ai pris la douche en premier. Dormir dans des dortoirs mixtes peut paraître « agréable «, mais les filles qui ont participé aux fouilles n'étaient pas style collège d’étudiantes américaines : pas de maquillage, les cheveux tirés en arrière et habillées comme ceux qui travaillent sur l'autoroute. Elles parlaient aussi comme les ouvriers d'un chantier, et il y a pire : plutôt que de prendre une douche froide, elles étaient prêtes à attendre ... une date à déterminer.

Nous étions dans un endroit reculé dans les collines des Marches et j'ai dû nettoyer un mur plâtré d'une domus romaine : pas d'artefacts rares à découvrir, juste un travail mécanique. J'ai trouvé tout cela ennuyeux et quand, d'un énième coup de spatule, je me suis rendu compte que j'avais retiré par mégarde un morceau de plâtre rouge pompéien, j'ai compris une troisième chose fondamentale : il vaut mieux laisser les archéologues creuser ; puis, s'ils trouvent quelque chose d'intéressant, nous, les historiens, sommes chargés de l'interpréter correctement. Ce fut ma première et unique campagne de fouilles.

Après l'obtention de mon diplôme, j'ai donc choisi de faire un doctorat en histoire et philosophie, qui a été suivi par l’assignation d'une classe d'enseignement en histoire romaine à la Faculté des lettres de Sienne.

Comment ai-je fini par travailler comme caissier de banque en tant que professeur d'université ?

Chercheur à 27 ans, professeur agrégé à 35 ans et enfin professeur ordinaire à seulement 41 ans ! C'est la carrière brillante et rapide de mon « professeur », le professeur Barbarino, certainement pas la mienne. Moi qui suis resté enseignant précaire pendant des années, j'en avais marre d'être moins payé que l'huissier de faculté ; de plus, ce qui allait devenir la banque où je travaille, voulait que je rende l'argent du prêt que j’avais pris pour continuer à enseigner.

Après tout, je suis heureux de m'être libéré de la tyrannie du très illustre professeur magnanime et des autres titres percutants entassés dans sa carte de visite. Et puis le gérant de l'agence de Sienne où je travaille actuellement n'est pas mal : ne sachant pas comment faire, il laisse carte blanche aux employés, sans trop s'impliquer. Barbarino n'était pas comme ça : il vérifiait et corrigeait chaque ligne des articles que j'écrivais pour des revues scientifiques. Mais il avait raison : finalement il les signait!

Mais quand, il y a dix ans, l'estimé Barbarino m'a écrit qu'il avait enfin trouvé le tombeau de l'empereur Julien, tout en continuant à travailler dans une banque, j'ai été catapulté de nouveau dans ce monde. Ce n'était pas tant la conception philosophique qui me fascinait de l'empereur surnommé l'Apostat, mais le désir de changer l'ordre des choses : la tentative, vouée à l'échec, de ramener en arrière l'horloge du temps. Giuliano ne comprenait pas que le monde auquel il avait rêvé n'existait plus et, peut-être, n'avait jamais existé. Comme beaucoup de jeunes, il était convaincu qu'il pouvait tout changer, pour se rendre compte qu'il n'avait rien pu changer. C'était un idéaliste, ou plutôt un utopiste, bref, quelqu'un comme moi.

Lundi 17 août 2020

« Il est 7h04, il est temps de se lever » répète le clip audio que j'ai enregistré sur la tablette.

Toujours endormi, je descends les escaliers et prépare le petit déjeuner. Comme chaque matin, café au lait, pain et jambon cru et deux biscottes avec de la confiture d'orange. J'aime rester ‘léger’.

Je vis dans un petit appartement au centre : partout dans le monde, elle est célèbre pour le Palio, mais Sienne fascine par mille autres particularités, à découvrir lentement. Et puis pour moi c'est très pratique : cinq minutes à pied et je suis déjà au boulot.

Dès que j'entre dans l'agence, Vito, le collègue qui travaille à côté de moi à la caisse, m'accueille : « Je te vois pensif ce matin. Ton chat est-il mort ?»

« Ne plaisantons pas sur Pallino : c'est la seule personne... animal, bref, le seul qui m'est resté fidèle... toujours. »

« Alors sont-ils des peines d’amour ?»

Nous travaillons côte à côte depuis longtemps et Vito n'a pas changé, en effet, si possible, il a empiré. Sur le profil Facebook, il n'a souligné qu'une seule caractéristique : ‘célibataire’. Écrire ainsi est une invitation à dire : « femmes de plus de 40 ans, plus de 50 ans en somme, manifestez-vous. »

Sauf que personne ne s'est manifesté. Il continue de vivre avec ses parents, qui auront désormais quatre-vingt-dix ans, mais ils s'occupent de lui comme d'un enfant.

« Parle-moi de tout ça pendant la pause déjeuner. J'ai des lasagnes aujourd'hui. Je te laisse les goûter, même si, réchauffés au micro-ondes, elles ne sont pas aussi bonnes que fraichement préparés. »

« Est-ce que ta mère cuisine tôt le matin ?

« Bien sûr : pour me faire trouver un déjeuner frais. »

Après tout, Vito est gentil, sauf quand ses moments de colère le prennent : son cou gonfle, tandis que son visage et sa tête chauve se colorent comme la poitrine d'un rouge-gorge en chaleur.

« As-tu fait les appels sur la liste ? » Me demande Marco, l'agent des hypothèques et responsable de la Ligne Clientèle Privée.

Marco est grand et mince, très grand et mince. Il a étudié Sciences Economiques et Bancaires et est l'un des rares collègues à avoir voulu devenir banquier dans sa vie.

« Pas encore, mais j'ai la liste ici » je réponds.

« Allez, allez, tu peux le faire. »

Je regarde la liste et je me sens malade. Un programme a croisé une série de données et extrapolé les noms des clients qui « devraient « être intéressés par notre nouvelle carte de crédit.

« Mais à ton avis, » je me tourne vers Vito, « si quelqu'un a déjà une carte, pourquoi devrait-il venir en agence, la rendre, en demander une nouvelle et attendre un mois qu'elle arrive pour pouvoir l'utiliser ? »

« C'est une carte fantastique : c’est exprès pour l’utiliser en internet » insiste Marco.

« Même celle d'avant » intervient Vito.

« Oui, mais celle-ci a un plus grand potentiel », insiste-t-il. Je le regarde avec scepticisme.

« Du type ?»

« Maintenant je ne me souviens plus, il faut lire la fiche produit. »

Au final, Marco pense à une caractéristique « fondamentale « : « Elle permet au client de choisir le code secret à utiliser «.

« Bien sûr, la technologie fait de grands progrès » ironisai-je.

« Je me recommande ces appels téléphoniques pour proposer la nouvelle carte. Allez, il faut qu'on fasse un chiffre d'affaires « conclut le Customer Manager, avant de s'éloigner en direction de la machine à café.

Je récupère la liste : je ne passerai pas d'appels téléphoniques ! Je ne veux pas appeler les gens pour leur proposer un énième produit innovant, globalement identique à celui qu'ils ont déjà.

« Dis-lui que tu as essayé, mais que la ligne était occupée », suggère Vito.

« Comment puis-je dire que tous les trente ... »

La phrase colle à la gorge lorsqu'une voix dit simplement un mot : « Bonjour. »

« Chiara !»

« Si Mahomet ne va pas à la montagne... »

La revoir est un coup au cœur, qui se serre. Je la regarde d'un air hébété : ses longs cheveux blonds, ses yeux pâles, sa peau encore lisse comme de la porcelaine. Les années passent pour tout le monde, mais s’il y a dix ans elle était belle, maintenant… elle l'est encore plus.

« Tu ne vas pas me saluer ?

Elle se penche sur le comptoir, comme pour me serrer dans ses bras. Je me lève, je tends la main.

« Comme nous sommes formels. »

« Tu ne veux pas me présenter à ton amie ? » dit Vito en se levant de sa chaise pivotante.

Chiara n'est pas grande, mais lui, même debout, est plus petit qu'elle. Elle tend la main.

« Je le fais moi-même. Je m'appelle Chiara, je suis une vieille amie de Francesco.»

« Plaisir. Je suis Vito, caissier en chef. »

Il ferme le bouton de son pantalon ; il le laisse généralement ouvert, caché par la chemise qu'il garde hors de son pantalon. Puis il demande : « Comment vous connaissez-vous ?

« Nous nous sommes rencontrés lors d'un voyage » j'essaie de couper court.

« Ah oui, et où ? » demande curieusement mon collègue.

« On s'est rencontré à l'aéroport » vient-elle à la rescousse.

« Chouette. Pour aller où ? »

« Tu veux un café Chiara ? Comme ça on parle plus tranquilles. »

« Bien sûr. Tu peux sortir ?»

Vito ne veut pas renoncer à connaître plus de détails.

« Nous avons aussi une machine à café ici. »

« Allons au bar. Le café ici a le goût des anciennes pratiques de présure. » Je sors de derrière le comptoir et ouvre la voie.

« Ton collègue est gentil », dit-elle juste à l'extérieur de la banque.

« Comme l'épine d'un oursin dès que vous entrez dans la mer. »

Nous partons en direction du Caffè Nannini. Alors que nous marchons le long de la rue principale, elle touche ma main avec sa main. L'instinct serait de la serrer, mais je retire ma main.

« Un café normal et pour lui un macchiato chaud. Je me souviens bien ?» Chiara sourit.

« Et tu ne veux pas l'habituelle cuillère à café de miel à l'intérieur ? » demande la barmaid Gianna, qui connaît mes goûts.

Nous nous asseyons à une table au fond de la salle. J'ai mille questions, je commence, je ne sais pourquoi, par celle qui m'intéresse le moins.

« Comment va notre vieil ami Alfio ? » Elle baisse la tête.

« Une tragédie est arrivée .»

« Ne me dis pas qu'il est mort. Ceux comme lui ne meurent jamais. »

« En fait, oui, mais je parlais de... » Chiara se fige, scrute toute la pièce du regard, « de sa sainteté. »

« Je n'y crois pas. »

Elle fait une grimace.

« Et pourtant c'est ainsi. »

« Au final, non seulement les meilleurs partent, mais aussi les pires » ironise-je.

« C'est arrivé il y a quelques nuits… à Lisbonne. J'étais avec lui jusqu'à quelques minutes plus tôt. Il s'est jeté de sa chambre au troisième étage. »

« Il a fait quelque chose de bien dans la vie » Je m'abstiens d'exprimer cette réflexion. A son air triste je suppose qu'elle n'invente rien.

« Est-il vraiment mort ? »

« Une partie de lui est toujours avec moi » dit-elle.

« Alors il n'a pas vraiment disparu ?»

Elle me regarde avec une douceur mêlée d'amertume.

« Tu ne comprends pas, tu n'as