Le dernier bordel de l'URSS

Par Jean Michel Mikad

Alors que l'Union soviétique s'effondre, un officier désillusionné du KGB découvre un manuscrit énigmatique caché au plus profond du Kremlin, le lançant dans une quête dangereuse pour révéler un secret qui pourrait réécrire l'histoire de la Russie.

Ivan Kuznetsov sait que le rideau de fer est en train de tomber. Au milieu du chaos, il tombe sur des rumeurs concernant un bordel clandestin qui influence les hommes les plus puissants de Russie depuis des générations. Poussé par le devoir et la curiosité, Ivan poursuit son enquête à ses risques et périls.

Le sentier sinueux mène Ivan à un élégant bordel au cœur de Moscou, abritant des reliques qui remontent à travers les annales du temps. La madame Ekaterina raconte les histoires de tromperie, d'espionnage et de chantage qui ont discrètement dirigé le cours du pays pendant des siècles. Ses histoires révèlent comment le sort de la Russie a souvent été décidé non pas dans les couloirs du gouvernement mais derrière ces murs dorés.

Mais Ivan découvre bientôt que les secrets du bordel ont un prix mortel. Alors que le temps presse et que le KGB est à ses trousses, il doit choisir entre révéler la vérité et risquer la vie qu'il connaît, ou laisser Le Dernier Bordel de l'URSS entrer dans la légende.

Dans cette histoire passionnante, la quête de vérité d'un homme se transforme en un combat visant à dénoncer un pouvoir obscur qui a manipulé le tsar et le commissaire, alors que l'avenir de sa nation est en jeu.

Jean-Michel Mikad, né en 1952 à Marseille,est un auteur renommé célèbre pour ses interprétations provocatrices d'événements historiques. Sa perspective unique a été façonnée par son éducation non conventionnelle ; sa mère, une ancienne prostituée devenue résistante française, et son père, un artiste de cirque charismatique, lui ont inculqué une profonde compréhension des complexités de la nature humaine et de la résilience de l'esprit humain.

• Langue: Français
• Éditeur: Jean Michel Mikad
• Date de sortie: 23 janv. 2024
• ISBN: 9798224095148

Jean Michel Mikad

जीन-मिशेल मिकाद, 1952 में मार्सिले, फ्रांस में जन्मे, एक प्रसिद्ध लेखक हैं जो ऐतिहासिक घटनाओं की उनकी उत्तेजक व्याख्याओं के लिए जाने जाते हैं। उनका अनोखा दृष्टिकोण उनके अपरंपरागत पालन-पोषण से आकार लिया गया था; उनकी माँ, एक पूर्व वेश्या जो फ्रांसीसी प्रतिरोध लड़ाकू बन गई और उनके पिता, एक करिश्माई सर्कस कलाकार, जिन्होंने उनमें मानव प्रकृति की जटिलताओं और मानव आत्मा की लचीलेपन की गहरी समझ विकसित की।

Aperçu du livre

Le dernier bordel de l'URSS

Jean Michel MIKAD

Copyright © 2021 Jean Michel MIKAD

Tous droits réservés.

Chapitre 1

Ivan Kouznetsov ouvrit les yeux sur l'obscurité de l'aube qui filtrait à travers de minces rideaux. La lumière grise, froide et indifférente, mettait à nu l'austérité de son appartement meublé de façon minimaliste. Les murs, sans fioritures, à l'exception d'une tache écaillée près du plafond, faisaient écho au bourdonnement de la ville qui s'éveillait. Son lit, une simple affaire avec un matelas qui avait connu des jours meilleurs, grinça alors qu'il était allongé là, écoutant le cliquetis lointain d'un tramway matinal.

Son expression était lasse, taillée dans la même pierre que la ville elle-même. Chaque matin, c'était un grand livre de dettes sans sommeil, payées en totalité par la lourdeur derrière ses yeux. Il laissa échapper un souffle qui ne portait aucune chaleur, le regardant se dissiper dans le froid de sa chambre. Ivan tourna légèrement la tête pour jeter un coup d'œil à l'horloge, une vieille relique mécanique qui faisait tic-tac avec une insistance qu'il trouvait à la fois réconfortante et oppressante.

Il est temps de se lever.

D'un mouvement lent et délibéré, il balança ses jambes par-dessus le côté du lit. Les planches de bois étaient comme de la glace contre ses pieds nus. Il se leva et s'étira, les muscles tendus par une nuit passée à lutter contre les fantômes des années passées.

Une seule chaise assise près d'une table usée par l'usage et le temps ; Sur le dessus gisait le journal d'hier, encore plié, intact d'intérêt ou de soin. Ivan s'y dirigea par habitude plutôt que par désir réel d'être informé. Ses mains coururent le long du bord du papier avant de le repousser au profit d'une simple tasse blanche tachée d'innombrables matins comme celui-ci.

Il remplit la chope avec l'eau d'un robinet qui protesta avec un gémissement avant de rendre son débit. Ivan but une gorgée, froide et tranchante contre sa gorge. Pas de café ce matin, pas de chaleur pour feindre le confort dans sa routine solitaire.

La fenêtre l'appela alors, une vue étroite sur des rues qui contenaient des histoires auxquelles il avait cessé de participer depuis longtemps. Il s'en approcha comme s'il était tiré par une ficelle invisible nouée autour de sa poitrine. Le tissu du rideau était rugueux entre ses doigts alors qu'il le poussait juste assez pour regarder à travers.

Dehors, la vie commençait sa marche implacable : des gens en route vers des emplois auxquels ils s'accrochaient ou qu'ils méprisaient ; les voitures klaxonnent d'impatience dans l'air déjà chargé de gaz d'échappement ; Des pigeons roucoulent depuis leurs perchoirs sur des corniches et des fils, participants inconscients de cette symphonie urbaine.

Ivan regarda un moment plus longtemps qu'il n'était nécessaire avant de laisser le rideau retomber en place. Il n'y avait en lui aucun désir de ce qu'il y avait au-delà de ce verre, seulement de l'observation et de l'acceptation.

Il s'habillait sans cérémonie avec des vêtements qui ne portaient aucune distinction : un jean robuste porté doux aux genoux et une chemise qui aurait pu être bleue autrefois, mais qui pendait maintenant quelque part entre le gris et la mémoire.

* * *

Ivan entra dans la cuisine, dont l'étroitesse l'embrassa immédiatement avec un sentiment d'utilité. La pièce ne portait aucune marque d'individualité ; Chaque ustensile, chaque pièce de vaisselle avait sa place, et rien de plus. Le sol en linoléum montrait des signes d'usure, le motif s'est estompé après des années de marche sur les pieds. Il se déplaçait avec une efficacité exercée qui n'exigeait aucune réflexion, ses mains cherchant la farine d'avoine dans l'armoire, la casserole dans le tiroir sous le poêle.

Il remplit la marmite avec l'eau du robinet, son cliquetis métallique résonnant légèrement lorsqu'elle toucha le fond. La flamme s'empara d'un sifflement sous la marmite, bleue et régulière. Il versa de l'avoine dans l'eau sans mesurer, les yeux non pas fixés sur la tâche mais regardant par la petite fenêtre au-dessus de l'évier où une tranche de ciel était visible entre les contours gris des bâtiments.

Les flocons d'avoine cuisinés avec peu d'attention de la part d'Ivan. Il l'a remué une fois, puis deux fois, avant de le mettre dans un bol. Ni sucre ni lait n'agrémentaient son petit-déjeuner, juste de l'avoine et de l'eau, de la nourriture sans cérémonie.

Il porta son bol à la table et s'assit. La chaise frotta contre le sol en signe de protestation. La cuillère d'Ivan perça la surface de son repas, la vapeur s'enroulant en volutes rapidement dissipée par le froid qui régnait dans la pièce. Il mangeait méthodiquement, chaque bouchée mâchée un nombre précis de fois avant d'avaler.

Son regard s'éloigna de ses flocons d'avoine pour ne rien regarder en particulier. Les murs qui l'entouraient ne contenaient ni photographies ni peintures, rien pour le distraire ou le réconforter. Il n'y avait que de la peinture sur du plâtre sur de la brique – une barrière contre le monde extérieur qui semblait presque impénétrable.

Le silence s'installa lourdement autour de lui comme une épaisse couverture, étouffant les sons et les pensées. Ce n'était pas un calme paisible, mais un calme oppressant qui semblait peser sur lui d'un poids invisible.

Il continua à manger, cuillerée après cuillerée disparaissant dans sa bouche tandis que son esprit dérivait loin de cette cuisine et de son contenu spartiate. Ses pensées se déplaçaient comme des ombres sur l'eau, là et reparties sans forme ni substance.

La dernière bouchée de flocons d'avoine disparut entre ses lèvres et il posa sa cuillère avec une précision qui résonna faiblement sur les murs dénudés. Le bol était vide comme tant de matins avant celui-ci.

Il se leva de sa chaise, rinça son plat et sa cuillère sous l'eau froide du robinet, les sécha tous les deux méthodiquement avec un torchon usé qui avait perdu sa couleur depuis longtemps. Il les ramena dans leurs maisons respectives – le bol soigneusement empilé sur ses congénères, sentinelles silencieuses attendant leur prochain appel au devoir ; La cuillère se glissa dans sa fente dans le tiroir parmi ses couverts apparentés.

Ivan s'adossa au comptoir pendant un moment après avoir fini de nettoyer. Ses yeux se fermèrent brièvement, comme si le fait de se tenir à l'écart de ce monde sans fioritures pouvait lui donner un répit de toutes les pensées qui le tourmentaient dans de tels moments.

Quand il les rouvrit, il n'y eut aucun changement dans l'expression, aucune allusion à ce qui aurait pu lui traverser l'esprit alors qu'il se tenait là au milieu du silence et de la solitude. Ivan se détourna des restes de la cuisine et du petit-déjeuner sans un second regard alors qu'il se préparait à tout ce qui se trouvait au-delà de ces murs qui le contenait mais ne le retenait jamais tout à fait captif.

* * *

Ivan entra dans le salon, un espace aussi spartiate que le reste de son appartement. Les murs, nus à l'exception d'une seule étagère, semblaient faire écho au vide qu'il ressentait à l'intérieur. Sur cette étagère gisait un assortiment de livres, dont le dos était fissuré et décoloré par des années d'utilisation, et parmi eux, une seule photographie dans un cadre en bois ordinaire.

Il était passé mille fois devant, détournant à chaque fois le regard. Mais aujourd'hui, pour des raisons qu'il n'arrivait pas à expliquer, ses yeux se sont fixés sur l'image. Il était là, une version plus jeune de lui-même, vêtu d'un uniforme aux côtés de ses collègues officiers du KGB. Mikhaïl se tenait à côté de lui, tous deux arborant des expressions qu'Ivan se souvenait à peine d'avoir ressenties : de la fierté et de la détermination.

Il tendit la main d'une main qui ne trahissait aucune émotion et ramassa la photographie. Son pouce effleura la vitre comme s'il essayait d'effacer les années qui l'avaient séparée d'aujourd'hui. Ils étaient tous si sûrs d'eux, si convaincus de leur chemin.

Son regard s'attarda sur le visage de Mikhaïl, un camarade qui avait été autrefois plus proche qu'un frère. Le temps avait érodé leur lien tout comme il avait effacé la photographie. L'homme qui regardait Ivan derrière la vitre ne ressemblait guère au reflet qui l'accueillait chaque matin.

Les coins de la bouche d'Ivan tressaillirent involontairement tandis qu'il étudiait tour à tour chaque visage – certains avaient disparu maintenant, d'autres avaient été changés au point d'être méconnaissables par la marche implacable de la vie. Leurs yeux juvéniles semblaient le fixer, se demandant ce qu'était devenu le monde qu'ils cherchaient autrefois à protéger.

Ivan replaça la photo sur l'étagère avec un soin délibéré. C'était comme déposer les armes après une longue bataille, une bataille où la victoire était indiscernable de la défaite. Il resta là un moment de plus, sa posture rigide à contre-courant des souvenirs menaçant de percer son extérieur stoïque.

L'horloge accrochée au mur faisait un tic-tac audible dans le silence, un rappel que le temps continuait sa marche inexorable, quelle que soit la volonté de chacun de bouger avec lui. Ivan se détourna de l'étagère et de son contenu encombrant.

À chaque pas qu'il faisait de la photographie et de son moment figé dans le temps, il sentait une résignation tacite s'installer en lui – une reconnaissance silencieuse des chemins choisis et de ceux qui lui étaient à jamais fermés. Sa vie était devenue un exercice d'endurance plutôt qu'un but ; Pourtant, il a persévéré, un jour après l'autre.

Le salon retrouva son état tranquille lorsqu'Ivan le laissa derrière lui, n'emportant que ce qui était nécessaire : le moment présent et la résolution de faire face à tout ce qu'il pourrait apporter.

* * *

Ivan se tenait dans le couloir, l'espace étroit entre son passé et la journée à venir. La lumière de l'unique ampoule au-dessus jetait une lueur crue sur l'uniforme étalé devant lui. Il l'attrapa, ses doigts effleurant le tissu grossier de la veste, relique d'une vie qui semblait à la fois lointaine et inconfortablement proche.

Il se glissa d'abord dans le pantalon, le tissu bruissant à chaque mouvement, écho d'une époque où ce son signifiait quelque chose de plus. La veste vint ensuite, lourde sur ses épaules alors qu'il glissait ses bras dans les manches. Chaque bouton se fermait avec un clic qui résonnait dans le silence de son appartement, un compte à rebours jusqu'à la mascarade d'un autre jour.

Les médailles et les insignes ornaient l'uniforme, mais Ivan les attachait sans révérence. Ils tintaient légèrement l'un contre l'autre, leurs voix métalliques jadis remplies d'honneur maintenant creuses à ses oreilles. Ses mains se déplaçaient avec une efficacité née d'innombrables matins comme celui-ci, chaque mouvement étant dépourvu d'hésitation ou de sentiment.

Sa ceinture était serrée autour de sa taille ; L'étui ajoutait du poids à son côté. Ivan se redressa par habitude plutôt que par orgueil. Les bottes en cuir étaient les suivantes, polies à un niveau qui n'avait plus de signification personnelle. Ils s'enfilaient facilement et il les nouait avec des nœuds pratiqués et précis.

Il s'avança devant le miroir, un vieux morceau de verre bordé de peinture écaillée qui racontait des histoires de jours meilleurs. Ivan regarda fixement son reflet, un homme à la fois familier et étranger. L'uniforme lui allait comme il l'avait toujours été, mais maintenant il se drapait sur lui comme une identité empruntée. Les rides de son visage étaient gravées plus profondément par les années et les fardeaux ; C'étaient des cartes qui traçaient des routes qu'il ne choisissait plus de naviguer.

Ses yeux rencontrèrent leur homologue dans le miroir – durs, d'un bleu d'acier – illisibles, non pas parce qu'ils cachaient des émotions, mais parce que ce qui s'agitait autrefois à l'intérieur était maintenant tempéré par la résignation. Ivan redressa son col d'un geste du poignet et se détourna de son reflet sans s'attarder.

La porte de l'appartement se dressait devant lui, sa surface marquée par le temps et l'usage. Il saisit fermement la poignée – une poignée de main en métal froid entre lui et le monde extérieur – et l'ouvrit définitivement.

La porte se referma derrière Ivan Kouznetsov avec un bruit qui ne résonna pas tout à fait dans la salle vide. Ce n'était qu'une autre conclusion d'une longue série de fins et de commencements qui ont marqué les jours de la vie d'Ivan – une vie rythmée par la routine et définie par la survie plutôt que par la vie.

* * *

Le matin accueillit Ivan par un ciel sombre, les nuages par un rideau d'ardoise qui semblait peser sur la ville. Il tourna la clé de la porte de son appartement, la serrure claqua avec finalité, et descendit les escaliers. Chaque pas était délibéré, résonnant dans la cage d'escalier avec un son creux qui correspondait au vide qu'il ressentait.

Dehors, le monde était indifférent. La lumière grise balayait les bâtiments ternes et les visages apathiques. Ivan se déplaçait avec détermination, mais sans urgence, se joignant au flot des gens dont les yeux étaient fixés sur un point lointain ou enfouis dans leurs propres pensées.

Il marchait droit, discipliné par des années de service qui lui avaient inculqué une posture inflexible. Mais aujourd'hui, il y avait une lourdeur dans ses pas, un poids qui ne venait pas d'un effort physique, mais d'un fardeau de désillusion. Chaque pas semblait s'enfoncer légèrement dans le pavé, comme si la terre elle-même hésitait à le porter vers son devoir.

Son uniforme, autrefois symbole de fierté et de conviction, ressemblait maintenant à une vieille peau dont il ne pouvait se débarrasser. Les médailles sur sa poitrine captèrent la faible lumière et clignotèrent brièvement avant de se ternir à nouveau contre le tissu. Ils ne racontaient plus d'histoires de bravoure ou de dévouement ; C'étaient des reliques d'un passé qui semblait aussi lointain que la jeunesse.

Les rues s'élargissaient à mesure qu'Ivan approchait de sa destination. Des bâtiments se dressaient au-dessus de nos têtes, des édifices gouvernementaux froids et imposants contre l'horizon. Il pouvait sentir leur poids sur son passage, leur demande silencieuse d'obéissance et leur indifférence envers les hommes qui servaient en leur sein.

Les gens autour de lui s'éclaircirent lorsqu'il atteignit une zone réservée à ceux qui avaient une autorisation ; Ceux qui ont parcouru ces régions l'ont fait avec une compréhension commune, une reconnaissance des fardeaux partagés et des doutes non exprimés.

Le regard d'Ivan ne se détourna pas de ce qui l'attendait ; Il avait depuis longtemps appris à empêcher ses yeux de chercher des liens de parenté entre ceux qu'il croisait. Son esprit était clair, concentré uniquement sur l'atteinte de son poste où il accomplirait ses devoirs avec un soin méticuleux – un rituel dénué de sens mais exécuté avec une précision inébranlable.

Alors qu'il s'approchait du bâtiment où il allait passer une journée de plus au service d'un régime dont les idéaux s'étaient éloignés de sa propre conscience, Ivan ne s'autorisait aucune sentimentalité. Il y avait du travail à faire, des papiers à signer, des ordres à donner, et il le ferait parce qu'on l'attendait de lui.

La lourdeur de ses pas s'accentuait à mesure qu'il montait les marches menant à l'entrée. Sa main se posa sur la poignée en métal froid de la porte avant de l'ouvrir sans hésitation. La chaleur à l'intérieur n'offrait aucun réconfort – c'était simplement un autre rappel de la distance qui l'séparait de ce qui lui semblait autrefois être chez lui.

Ivan franchit le seuil d'une autre journée de travail pour une cause qui ne résonnait plus en lui, chaque mouvement faisant écho à des temps révolus où ces jours étaient remplis d'un but plutôt que d'une simple obligation.

Chapitre 2

Le givre s'étendait comme un linceul blanc sur les rues de Moscou, s'accrochant aux pavés et vitreux les fenêtres des bâtiments stoïques qui bordaient le chemin d'Ivan Kouznetsov. Il se déplaçait avec détermination, son souffle visible dans l'air du matin, une contrepartie fantomatique de sa marche silencieuse. La froideur de l'air semblait s'infiltrer à travers son uniforme, mais c'était un compagnon familier du froid qui s'était installé dans ses os depuis longtemps.

Autour de lui, la ville bourdonnait de vie. Les gens se précipitaient, le visage pincé par le froid, les pas pressés comme s'ils pouvaient échapper à la morsure de l'hiver. Les vendeurs ambulants vendaient leurs marchandises avec des doigts gelés, et les voitures glissaient prudemment sur les routes glacées. Mais Ivan, c'était une île dans le courant de l'humanité, insensible à ses courants, indifférente à son bruit.

Ses pensées étaient loin du chaos qui l'entourait. Au lieu de cela, ils ont creusé un tunnel vers l'intérieur jusqu'à un endroit où l'anticipation était enroulée comme un serpent endormi. Aujourd'hui n'était pas une journée ordinaire ; cela le mettrait face à face avec Mikhaïl. Les souvenirs de leur passé commun – un passé enchevêtré d'idéaux et de serments maintenant effilochés et usés – voltigeaient dans son esprit comme de vieilles bobines de film.

Ivan passa sous des arbres squelettiques dont les branches nues griffaient un ciel couvert. Les branches sans feuilles semblaient refléter sa propre existence dépouillée, dépourvue du feuillage luxuriant des années précédentes, lorsque la conviction avait été une canopée verte au-dessus de sa tête. Il ne restait plus que ces membres austères à la recherche d'une chaleur qui leur échappait.

Il s'approcha d'un pont qui s'élevait au-dessus de la rivière gelée en contrebas, dont la surface était une couche de glace ininterrompue reflétant la pâleur grise de l'aube. Ivan s'arrêta un instant à sa crête et regarda la rivière qui avait jadis déferlé avec vigueur sous les soleils d'été. Il gisait immobile maintenant, retenu captif par l'étreinte inflexible de l'hiver, un peu comme ce qu'il ressentait à propos de sa propre vie.

Le moment passa et Ivan continua son chemin, traversant des quartiers où il marchait jadis avec fierté et détermination, au pas de camarades dont la foi en leur cause était aussi inébranlable que le roc. Maintenant, ces rues semblaient étrangères sous les pieds ; Ils faisaient partie d'une ville qui avait évolué sans lui.

Tandis qu'il marchait, l'esprit d'Ivan revenait sans cesse à Mikhaïl, l'ami qui s'était autrefois tenu côte à côte avec lui, mais dont le chemin avait divergé quelque part en cours de route. Qu'est-ce que cette rencontre apporterait ? Une confrontation ? Réconciliation? Ou simplement deux vieux soldats qui réfléchissent à des batailles qui se sont déroulées depuis longtemps ?

Les bottes d'Ivan laissaient des impressions nettes sur les trottoirs saupoudrés de givre alors qu'il se rapprochait de sa destination. Il n'a pas accéléré son pas ni ne l'a ralenti ; Le temps semblait sans importance lorsqu'il était mis en balance avec la lourde main de l'histoire sur l'épaule.

Le coin prédéterminé s'approchait de l'endroit où il rencontrerait Mikhaïl – une autre intersection dans une ville labyrinthique où d'innombrables vies se croisaient sans se croiser. Pourtant, aujourd'hui, ce n'était pas l'anonymat qui attendait Ivan, mais un visage de son passé – un miroir qui pourrait refléter soit la condamnation, soit la camaraderie.

Et c'est ainsi qu'Ivan Kouznetsov continua à travers l'étreinte glaciale de Moscou vers une rencontre qui se faisait attendre, tandis qu'à l'intérieur de lui s'étendaient des couches de glace encore non dégelées par le temps ou les regrets.

* * *

Ivan poussa la porte du café, une sonnette sonna au-dessus de sa tête avec le genre de ton qui murmurait des jours révolus. Il entra à l'intérieur, laissant la morsure du froid moscovite pour une pièce réchauffée par des lumières tamisées et des vies plus calmes. Le café, comme une poche du passé, a résisté à la marche du temps. Ses murs étaient tapissés d'étagères portant des livres délavés et des photographies aux tons sépia qui semblaient veiller sur les clients comme des gardiens silencieux.

Il balaya la pièce du regard et là, dans le coin où les ombres jouaient sur une vieille table en bois, Mikhaïl Sokolov était assis. Ivan retint son souffle à sa vue, plus âgé, aux lignes profondément gravées par les années et les fardeaux qui n'étaient peut-être pas si différents des siens. Mikhaïl leva la tête à l'approche d'Ivan, et leurs regards se rencontrèrent dans un moment chargé d'histoire.

Il n'y avait pas de sourire, pas de grands gestes ; Juste un clin d'œil qui a mis fin à des années de silence. Ivan tira une chaise en face de Mikhaïl et s'assit. Le bois craqua sous son poids comme pour protester contre un autre fardeau.

Le café bourdonnait de conversations à voix basse qui se mêlaient à l'arôme d'un café fort, une odeur qui s'accrochait à l'air comme des souvenirs au manteau d'un vieux soldat. Un serveur dérivait entre les tables comme un fantôme d'une autre époque, ses mouvements étaient fluides et discrets.

Les yeux de Mikhaïl soutinrent le regard d'Ivan pendant un moment de plus avant qu'il ne détourne le regard, rompant la connexion. Il but une gorgée de sa tasse, sa main ferme mais ne révélant rien de plus que ce que l'on pouvait attendre d'un homme appréciant son café.

Ivan se renversa dans son fauteuil, croisant une jambe sur l'autre tandis qu'il observait Mikhaïl avec une intensité usée par des années de discipline. Le silence entre eux s'étira alors qu'ils remontaient tous les deux des décennies en