Le Commissaire Marquanteur suit une piste : France Polar

Par Alfred Bekker

La mafia organisée des déchets doit être réorganisée. C'est en tout cas ce qu'il semble, car plusieurs morts et explosions parlent d'elles-mêmes. Mais quel est le lien entre la femme dont les traces d'ADN ont été retrouvées et les morts et les explosions qui ont suivi ? Le FoPoCri doit plonger profondément dans la hiérarchie de la mafia.

Alfred Bekker est un auteur renommé de romans fantastiques, de romans policiers et de livres pour la jeunesse. Outre ses grands succès de librairie, il a écrit de nombreux romans pour des séries à suspense telles que Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Commissaire X, John Sinclair et Jessica Bannister. Il a également publié sous les noms de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden et Janet Farell.

• Langue: Français
• Éditeur: Alfredbooks
• Date de sortie: 16 avr. 2024
• ISBN: 9783745237344

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Alfred Bekker

Roman par l'auteur

© de cette édition 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westphalie

Les personnes imaginées n'ont rien à voir avec des personnes réellement vivantes. Les homonymies sont fortuites et non intentionnelles.

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Tout ce qui concerne la fiction !

1

Monsieur Marquanteur, j'aimerais vous parler en privé, m'a dit le directeur de la police judiciaire Marteau, mon supérieur direct à la PJ de Marseille.

Je vais y aller, a dit mon collègue, le commissaire François Leroc.

D'accord, ai-je dit.

Je vais attendre dans le couloir.

Bien.

A tout de suite.

À tout de suite, Pierre.

Monsieur Marteau a attendu que François Leroc ait quitté la pièce. Pourquoi ce mystère, je ne le savais pas. François et moi passons plus de temps ensemble que certains couples mariés. Et nous n'avons pas beaucoup de secrets l'un pour l'autre. Monsieur Marteau le sait aussi, en fait. Mais peu importe. A ce moment-là, Monsieur Marteau tenait à ce que nous soyons en tête-à-tête.

"Monsieur Marquanteur, il s'agit encore une fois de ce soi-disant Albanais... ".

Ah oui...

Le soi-disant Albanais était un tueur professionnel que quelqu'un avait envoyé après moi pour une raison quelconque et qui a essayé de me tuer depuis. Sans succès jusqu'à présent. Sinon, je ne pourrais pas en parler maintenant et vous pourriez lire ma nécrologie.

La question n'était pas seulement de savoir qui se cachait derrière ce pseudonyme.

La question était également de savoir qui avait engagé l'Albanais.

Jusqu'à présent, nous n'avions tout simplement pas progressé dans ce domaine.

Je faisais mon travail comme d'habitude. Bien sûr, j'étais attentif à tout ce qui se passait autour de moi. J'étais de toute façon prudent et j'avais déjà changé deux fois d'appartement ces derniers temps. Mais toute prudence a ses limites. Il faut aussi vivre et on ne peut pas se retirer dans une grotte au bout du monde parce qu'on a peur. De toute façon, la question est de savoir si je serais plus en sécurité là-bas.

Je n'ai pas besoin de vous dire ce qu'est la 'Ndrangheta calabraise, Monsieur Marquanteur.

L'organisation mafieuse la plus puissante d'Europe.

C'est vrai. L'une des principales activités est la collecte illégale de déchets.

Oui.

Ces derniers temps, il y a toutefois la concurrence de ce que l'on appelle la Shanghai Connection, qui s'impose sur ce marché.

J'en ai entendu parler.

"Un homme qui travaillait pour la 'Ndrangheta vient d'être retrouvé à Avignon. Il a été abattu. Nous supposons que ce sont les Chinois qui l'ont tué. Le surnom de cet homme était l'Albanais , comme nous venons de l'apprendre".

Oh ...

Saviez-vous que depuis les guerres turques, il y a quelques anciens îlots de langue albanaise en Calabre ?

Non.

L'albanais qu'ils parlent est bien sûr encore à un niveau quasi médiéval tardif et très différent de l'albanais que l'on parle en Albanie et au Kosovo.

Hum.

Mais ce tueur mort est originaire d'un de ces villages albanais. D'où son nom.

Pensez-vous que ce pourrait être l'Albanais qui en a après moi ?

M. Marteau a levé les épaules.

C'est possible.

Cela signifie qu'à l'avenir, je pourrai à nouveau me détendre et que je n'aurai pas besoin de vérifier à chaque fois si quelqu'un a placé un engin explosif sous ma voiture.

Non, je ne le recommande pas, Monsieur Marquanteur. Je reste sur cette affaire. Mais si vous avez de la chance, un homme de main de la soi-disant China Connection ou Shanghai Connection, c'est comme vous voulez, vous a rendu service.

*

Le bruit d'une énorme détonation a traversé la nuit. Des flammes s'échappaient du toit du grand entrepôt. Des morceaux de maçonnerie se sont détachés et ont été littéralement éjectés. Les sirènes d'alarme ont retenti, mais elles ont été noyées dans le bruit d'autres détonations. En quelques instants, les flammes se sont propagées à l'entrepôt suivant. La nuit s'est presque éclairée.

Une odeur âcre flottait dans l'air.

Des cris ont retenti.

Un homme a couru dans la nuit comme une torche vivante, en hurlant de douleur et en se tordant de désespoir.

Non loin de l'entrée du site de l'entreprise, à bonne distance de l'enfer des flammes, se tenait une jeune femme. Ses cheveux blonds tombaient sur ses épaules étroites. Elle fixait sans pitié l'homme en feu qui se jetait maintenant à terre. Il se roulait sur l'asphalte, essayant d'éteindre ses vêtements en feu.

Au même moment, un autre entrepôt s'est embrasé dans un grand fracas. Les vitres ont éclaté et les débris ont volé dans les airs. Une porte en tôle ondulée s'est détachée de ses supports. Une fontaine de flammes en jaillit. Le liquide enflammé rampait comme une coulée de lave brûlante sur l'asphalte jusqu'à un camion-citerne stationné.

Un sourire froid est apparu sur le visage finement découpé de la jeune femme.

Oui, il faut que ça brûle, murmure-t-elle. Que ça brûle, que ça brûle, que ça brûle....

Elle a répété ce mot en staccato.

Elle a pris une profonde respiration. Ses seins se pressaient contre le fin tissu blanc de son chemisier. Et ses lèvres formaient encore et encore, comme une répétition obsessionnelle, ce mot unique.

Brûler ... brûler ...

Les flammes se sont propagées à la cabine du camion-citerne. Le réservoir de carburant a explosé en premier. Cela a agi comme un détonateur pour la détonation suivante, qui a fait exploser la cargaison. L'odeur était presque insupportable.

Pendant ce temps, l'homme au sol avait réussi à éteindre ses vêtements en feu. Il s'est remis sur pied et a avancé en titubant. En arrière-plan, on entendait les sirènes des camions d'intervention des pompiers. Il leur faudrait encore quelques minutes pour arriver ici, dans la zone industrielle.

Il n'y aura plus rien à sauver, se dit la jeune femme d'un air triomphant. Rien du tout ! Ils auront encore du mal à empêcher les flammes de se propager à d'autres propriétés.

Les yeux de la jeune femme pleuraient à cause des gaz âcres produits par la combustion des produits chimiques stockés ici. Ils s'élevaient dans le ciel nocturne sous la forme d'une fumée brune et sale.

L'homme se dirigea vers elle en titubant.

Hé, vous... a-t-il grogné, puis une quinte de toux l'a secoué.

Ses mots tirent la jeune femme de sa torpeur. Une secousse la traversa. Elle recula d'un pas.

Ne bougez pas !, a crié l'homme.

Il tendit la main dans sa direction, titubant en avant. Ses yeux étaient grands ouverts et son visage, éclairé par les flammes, était rouge comme un écrevisse. Les flammes l'avaient brûlé. Il ne restait pas grand-chose de ses cheveux, ses vêtements étaient partiellement carbonisés.

Restez..., dit-il à nouveau.

Un coup de feu a claqué. Il est passé juste entre les omoplates de l'homme.

Un deuxième a suivi immédiatement. Son corps a été secoué de spasmes, puis est tombé au sol, inerte.

La jeune femme, les yeux écarquillés, a d'abord regardé le mourant, puis l'enfer des flammes. Quelqu'un avait abattu l'homme par derrière.

Un sourire satisfait est apparu sur le visage de la jeune femme.

2

Lorsque nous sommes arrivés à l'adresse de l'avenue Corot à Saint-Barthélemy, à la frontière de Marseille, il était encore très tôt. J'avais récupéré mon collègue François Leroc à l'angle bien connu pour l'accompagner jusqu'à notre bâtiment de service. Aux informations radio, nous avons appris l'incendie de la zone industrielle de Saint-Barthélemy, située à la périphérie de Marseille.

Il semble que les habitants des environs aient reçu l'ordre de garder portes et fenêtres fermées pendant quelques heures.

C'est alors que nous avons reçu l'appel du directeur de la police judiciaire, M. Marteau, nous ordonnant de nous rendre immédiatement dans la zone industrielle de Saint-Barthélemy. Le service de police local n'excluait pas un lien avec le crime organisé. Nous avons donc été sollicités.

Une colonne de fumée flottait encore au-dessus des entrepôts du parc industriel, apparemment brûlés jusqu'aux fondations. Les pompiers et leurs collègues du commissariat de Saint-Barthélemy étaient présents sur les lieux avec de nombreux véhicules d'intervention. Des hommes en uniforme avaient bouclé la zone.

J'ai garé la voiture de sport sur le bord de la route à une certaine distance.

Nous sommes sortis.

François bâilla.

Ce n'est pas encore ton heure, j'imagine, ai-je dit.

À ma connaissance, il n'y a pas de règle qui dit qu'un commissaire doit renoncer à une vie privée, Pierre !.

J'ai souri.

Tout dépend de l'effort que cela représente !

Très drôle !

"En tout cas, la blonde que tu m'as présentée avant-hier avait l'air de n'avoir aucun problème de