Histoire de Liselotte: et autres contes

Par Jean Marie Crevaux

Le 30 Mai 1651, au fond de la forêt ardennaise, naissait Liselotte, dans une modeste cabane de bûcheron. Le 30 Mai 2001, naissait Mirabel, dans une clinique de la région parisienne. La cicatrice, au front de Mirabel, rappelait le tragique destin de la petite Liselotte. Après 350 ans, jour pour jour, les deux fillettes allaient se rejoindre. Une histoire vraie, que nous conte le descendant des parents de Liselotte, et grand-père de Mirabel. Histoire aussi vraie, ou presque, que les histoires qui ont inspiré les contes suivants, avec les petits lutins Clobidoux, Croconibus le petit crocodile mangeur de grenouilles, et toutes les Fées du monde, réunies en Confédération... Destinés à un public plus mûr, les deux derniers contes de ce recueil vous ferons traverser le temps, avec la mystérieuse Fille de la Pluie, et l'énigmatique Maître du Temps. Histoires vécues, et contées avec le coeur, en toute simplicité. Sachez accueillir l'amour dont sont porteurs leurs petits souvenirs...

• Langue: Français
• Éditeur: Les Editions Chapitre.com
• Date de sortie: 2 août 2017
• ISBN: 9791029007316

Aperçu du livre

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Histoire de Liselotte

Jean Marie Crevaux

Histoire de Liselotte

et autres contes

Les Éditions Chapitre.com

123, boulevard de Grenelle 75015 Paris

Du même auteur

Et le matin se leva, P.J. OSWALD, 1966 (Cahiers de Poésie Contemporaine, publié sous le pseudonyme JEAN XAVIER MAUREC)

© Les Éditions Chapitre.com, 2017

ISBN : 979-10-290-0731-6

Avant-propos

Trois cent cinquante ans, jour pour jour, séparent la naissance de LISELOTTE, de celle de MIRABEL. Au front de celle-ci, une cicatrice rappelle le tragique destin de sa lointaine aïeule. Du fond de la forêt ardennaise à la banlieue parisienne, les deux petites filles se sont ainsi rejointes à travers les siècles.

Une histoire vraie qui m’a inspiré ce premier conte, Histoire de LISELOTTE.

D’autres histoires ont inspiré les contes suivants, elles sont tout aussi vraies… Enfin, pour le moins, au yeux du coeur.

Vous qui lisez ces lignes, je souhaite que votre coeur s’ouvre à ces petits souvenirs, chaque fois qu’ils s’offriront à vous, au hasard des pas du petit lutin qui vous les portera.

JEAN MARIE CREVAUX

À Annabel

Histoire de Liselotte

En ce temps-là, tout au fond de la grande forêt des Ardennes, vivait un couple de bûcherons.

Ils s’étaient rencontrés un soir de Noël, à la messe de minuit, dans la petite église du village où ils habitaient tous deux, et s’étaient mariés l’été suivant, il y avait maintenant bientôt deux ans. Leur vie s’écoulait paisiblement, au rythme des saisons, lui, passant ses journées dans la forêt, coupant du bois de chauffage, ou abattant des arbres, dont il vendait les énormes troncs aux menuisiers des alentours, elle, entretenant le petit potager à l’arrière de la maison, ou, selon les mois, se consacrant à la cueillette des champignons dans la forêt, ou de quelques baies dont elle confectionnait de délicieuses tartes, le soir venu.

C’est peu après la floraison du muguet, qui tapissait les sous-bois aux alentours, que naquit une petite fille.

« Ce jour de l’an de grâce mille six cent cinquante et un, le trentième du mois de mai, au lever du soleil, est née Liselotte Blanche Marie, de Louise Marguerite Marie Josèphe PONSIN, et Georges Firmin Eugène… ». Les yeux embués d’émotion, le brave bûcheron traça en tremblant son nom en bas du document, d’une main plus habituée à tenir sa lourde hache que la plume que venait de lui tendre le curé du village. Puis il se hâta de regagner la petite maison de rondins qu’il avait construite de ses mains, à près de cinq heures de marche de là. Il y arriva à la nuit tombée.

La petite Liselotte dormait paisiblement, dans le berceau fait de branches de noisetier tressées, et sa maman avait eu bien du mal à ne pas s’endormir, elle aussi, en attendant le retour de Georges. Il se régala d’une grande assiette de soupe aux oignons brûlante, dans laquelle il trempait de larges tranches de pain, cuit le matin même dans le petit four qu’il avait confectionné, derrière la maison. Puis il éteignit l’unique torche qui éclairait la petite pièce, et rejoignit sa jeune épouse sous la douce chaleur de la lourde couverture de peaux de loups qui recouvrait leur lit. Tous deux s’endormirent bientôt, dans la lueur vacillante des braises qui finissaient de se consumer dans la cheminée. Tout était calme, et seul le bruit des branches doucement agitées, autour de la clairière, par une légère brise, rompait le silence environnant. Il s’éveilla au milieu de la nuit. La pleine lune éclairait l’intérieur de la pièce, et Liselotte souriait dans son sommeil. Au loin, dans la forêt, un loup hurlait.

Un été passa, puis un hiver… Lorsque le printemps revint, Liselotte s’essayait à marcher. Encore titubante, elle découvrait, émerveillée, une multitude de clochettes blanches qui avaient envahi le sous-bois autour de la chaumière. De sa petite main maladroite, elle cueillait les fragiles brins de muguet, et les rassemblait en petits bouquets, qu’elle s’empressait de porter à sa maman.

L’été venu, elle découvrit les myrtilles, qui se cachaient dans le sous-bois, encore mieux que le muguet, et apprit leur goût délicieusement acidulé. Puis vint l’automne, et les premiers champignons, accompagnés des noisettes, qu’elle était encore trop petite pour attraper, mais dont elle se régalait, quand sa maman en rapportait par pleins paniers.

C’est en suivant le chemin tracé par une bande de girolles étourdies, que Liselotte se retrouva, un doux après-midi d’octobre, nez à nez avec la Fée. Celle-ci était vêtue d’une longue robe d’un blanc immaculé, et ses longs cheveux d’or ruisselaient dans son dos, tels une cascade de lumière, jusqu’à hauteur de ses chevilles. Ses pieds étaient chaussés de fines sandales de cuir, et elle marchait parmi les fougères sans le moindre bruit.

La Fée apprit à Liselotte les champignons de la forêt, comment se regroupaient les girolles folâtres, et comment se réunissaient les familles de coulemelles. Elle lui apprit le secret des cèpes vénérables, et comment permettre à chacun de renaître chaque année, en n’arrachant pas le pied du sol qui l’avait vu naître, mais en le cassant délicatement au-dessus du tapis de mousse qui le protégeait.

Puis vint l’hiver, et ses délicieuses soirées passées à déguster les châtaignes que son père mettait à griller près des braises, dans la cheminée.

Peu importait alors que le loup