La question de 10 heures du soir: Roman pour ados

Par Kate de Goldi

C’est l’histoire de Frankie et de ses listes (les maladies terrifiantes, les choses répugnantes que l’on peut croiser dans une piscine, les denrées à avoir en cas de guerre nucléaire…).

C’est l’histoire de Gigs, le meilleur ami de Frankie, avec qui il parle le chilun (un mélange de latin, de russe et de verlan).
C’est l’histoire de Sydney, de ses dreadlocks et de ses salopettes multicolores qu’elle coud elle-même.
C’est l’histoire de maman, qui n’est plus sortie de la maison depuis neuf ans et qui écoute patiemment, chaque soir, à 10 heures précises, sans faute, la question angoissante du jour, pour laquelle Frankie attend une réponse.
C’est l’histoire des trois imposantes tantines qui viennent jouer au poker à la maison le mardi soir.
C’est l’histoire de Monsieur A et de son principe de contre-intuitivité.
C’est l’histoire, enfin, du Vaillant Bruant, écrite par Sydney et illustrée par Frankie, dont il faut décider si elle aura une fin malheureuse, heureuse, ou moitié-moitié...

Un roman fin, original, qui étonne, bouleverse et amuse.  Age conseillé : 13 ans et plus

EXTRAIT

Le mardi quatorze février commença mal pour Frankie Parsons. D’abord, il n’y avait plus de lait pour ses céréales Just Right1. Il n’y avait plus non plus de Go-Cat2 pour Inspecteur Gadget, de sorte qu’il poussa des miaulements accusateurs sous la table pendant tout le temps que Frankie mangeait son toast.
Le journal n’était pas encore arrivé. Ça signifiait que Frankie ne pourrait pas y sélectionner une manchette et un article pour le cours d’actualités, ce qui lui vaudrait un des regards sardoniques dont monsieur A. avait le secret. Il ne pourrait pas non plus consulter la météo pour s’informer de l’hygrométrie du jour. Or, Frankie tenait à connaître le degré d’humidité atmosphérique, et ce, pour deux raisons. Primo, parce qu’une balle de cricket adopte une trajectoire plutôt fourbe, voire mortelle, quand l’air est lourd, ce qui est une bonne chose. Deuzio, parce que des fourmis faisaient leur apparition dans les caniveaux quand l’air était saturé, ce qui était a contrario très mauvais, car Frankie cultivait une haine particulière à l’égard des fourmis.
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE

- La question de 10h du soir a été élu en 2009 "Livre de l’année" et "Meilleure fiction pour jeunes adultes" (prix néo-zélandais attribués aux livres destinés aux jeunes adultes). Il a également reçu le prix des lecteurs et a été nominé comme finaliste pour de nombreux autres prix.

- Coup de cœur de Libbylit : "Un superbe roman sur le passage ô combien difficile et ô combien aventureux de l'enfance au monde adulte. Un passage nécessaire et qui souvent nous amène à perdre nos repères pour en trouver d'autres. Tout cela est merveilleusement raconté dans ce livre très drôle, très émouvant. Une réussite. A partir de 12 ans." - Libbylit

- "C'est un roman plein de finesse et d'humour, malgré la gravité du sujet. Beaucoup d'intelligence dans la manière de faire avancer l'action et aussi dans les portraits des différents personnages, qui se précisent peu à peu. Une très belle histoire d'amitié à trois : Frankie, Gigs, et Sydney." - La librairie Les Ombres Blanches

- "L’écriture éblouissante de Kate De Goldi vous brisera le coeur, vous surprendra, vous fera vous émerveiller et rire, tout à la fois." - Agnes Nieuwenhuizen

À PROPOS DE L'AUTEUR ET DE LA TRADUCTRICE

Kate De Goldi est un écrivain temps plein qui vit à Wellington (Nouvelle-Zélande). Elle est également connue pour être une critique littéraire perspicace et énergique pour la radio et la télévision.

Emmanuèle Sandron est auteur, traductrice littéraire et animatrice d'ateliers d'écriture. Elle enseigne la traduction littéraire à l'université de Liège. Elle est également critique littéraire au Journal du Médecin.

• Langue: Français
• Éditeur: Alice Jeunesse
• Date de sortie: 13 févr. 2015
• ISBN: 9782511031056

Aperçu du livre

Mardi 14 février

Le mardi quatorze février commença mal pour Frankie Parsons. D’abord, il n’y avait plus de lait pour ses céréales Just Right¹. Il n’y avait plus non plus de Go-Cat² pour Inspecteur Gadget, de sorte qu’il poussa des miaulements accusateurs sous la table pendant tout le temps que Frankie mangeait son toast.

Le journal n’était pas encore arrivé. Ça signifiait que Frankie ne pourrait pas y sélectionner une manchette et un article pour le cours d’actualités, ce qui lui vaudrait un des regards sardoniques dont monsieur A. avait le secret. Il ne pourrait pas non plus consulter la météo pour s’informer de l’hygrométrie du jour. Or, Frankie tenait à connaître le degré d’humidité atmosphérique, et ce, pour deux raisons. Primo, parce qu’une balle de cricket adopte une trajectoire plutôt fourbe, voire mortelle, quand l’air est lourd, ce qui est une bonne chose. Deuzio, parce que des fourmis faisaient leur apparition dans les caniveaux quand l’air était saturé, ce qui était a contrario très mauvais, car Frankie cultivait une haine particulière à l’égard des fourmis.

Bref, le mardi quatorze avait mal commencé, et les choses ne s’améliorèrent guère par la suite. La sœur de Frankie, Gordana, avait piqué la dernière barre de céréales et la seule pomme croquante qui restait dans la maison ; il n’y avait plus de bouteilles d’eau ; le rouleau de film étirable était vide. Le porte-monnaie de la mère de Frankie ne contenait pas assez d’argent pour le bus, aussi dut-il partir à la recherche d’une lime à ongles pour extirper des pièces de dix cents du cochon en porcelaine réservé aux urgences. Or, il était toujours difficile de trouver une lime à ongles dans la maison de Frankie, et il n’y avait aucune raison pour que le mardi quatorze février fasse exception à la règle. Frankie finit par en dénicher une dans la trousse de secours jaune qui se la coulait douce dans la buanderie en compagnie du kit de survie qu’il avait soigneusement préparé en vue d’un éventuel tremblement de terre (douze bouteilles d’eau de deux litres, deux paquets de piles de rechange, un énorme stock de boîtes de haricots sauce tomate et de thon, du papier toilette et du Go-Cat pour une semaine). Mais l’heure tournait : il était déjà 8 heures 05, à quoi il fallait ajouter, comble de malchance, que le cochon était d’une légèreté inquiétante. Quelqu’un était passé par là avant lui. Le samedi, la dernière fois qu’il avait vérifié, l’animal était pourtant encore bien lourd. (Frankie le secouait régulièrement, dans un geste quasi automatique qui le réconfortait, chaque fois qu’il passait devant la bibliothèque du couloir, où le cochon avait élu domicile, à côté des National Geographic.)

Frankie soupçonnait Louie. Son frère ne vivait plus à la maison, mais il revenait plusieurs fois par semaine pour le dîner et pour sa lessive, et il était sans cesse en quête de petite monnaie. Après son passage, il ne restait jamais la moindre pièce sur les étagères ni sur les tables de chevet.

Rien n’énervait davantage Frankie qu’un cochon vide. C’était sa roue de secours, ce cochon. L’expérience avait appris au garçon que c’était justement quand il en avait le plus besoin que sa mère n’avait pas d’argent dans son portefeuille. Ni oncle George. Mais tout le monde se débarrassait de ses pièces de dix cents mal aimées auprès du cochon, lequel avait généralement le ventre plein.

Sauf le mardi quatorze février, donc. Ce jour-là, le cochon ne contenait qu’un dollar et trente cents, ce qui signifiait qu’il manquait cinquante cents pour payer le bus qui conduisait Frankie à l’école et qu’il devrait se les faire prêter par son pote, Gigs. Qui les lui donnerait bien volontiers, mais là n’était pas la question.

— Tout va de travers dans cette baraque ! cria Frankie dans l’escalier.

Il fourra ses manuels, son déjeuner et ses tennis dans son sac à dos. Il s’immobilisa et passa mentalement en revue toute la journée d’école. Une habitude, chaque matin. C’est qu’il ne voulait rien oublier. Et qu’il était quelqu’un de vraiment très organisé.

Maths (rapporteur, calculette, oui). Lecture (Hicksville, oui). Langue anglaise (dico Concise Oxford, oui). EPS (short, tennis, oui). Cricket à midi (batte, balle, boîte, oui). Déjeuner (pomme molle, sandwich fromage et beurre de cacahuète, carotte, petit gâteau au citron, barre de riz soufflé avec du chocolat caché entre les grains, oui). Art (crayons, encre de Chine, carnet à croquis, oui). Projet scientifique (pistolet à colle, papier millimétré, papier noir, papier collant double face, cutter, oui, oui, oui, oui, oui) !

— Le mauvais ouvrier accuse toujours ses outils, dit Gordana en descendant l’escalier en trombe avec toute la délicatesse qui la caractérisait à cette heure-là de la journée.

Gordana prétendait qu’elle n’était pas du matin. Frankie estimait en privé que sa sœur n’était ni du matin, ni de l’après-midi, ni du soir. D’ailleurs, moins il la voyait, mieux il se portait.

— Comment ça, le mauvais ouvrier ? répliqua-t-il en regrettant immédiatement son erreur.

Il ne savait pas vraiment pourquoi il prenait la peine de répondre à Gordana. Ça finissait mal, immanquablement. Tous les jours, il s’exhortait à ne pas l’écouter elle, et, tous les jours, c’était lui-même qu’il n’écoutait pas.

Regarde les choses en face, lui avait dit Gigs. Tu la détestes. C’est officiel. Et réciproque. Ta sœur est ton ennemie. Alors, arrête les frais !

— C’est peut-être ta faute si tout va de travers dans cette baraque, dit Gordana.

— Et pourquoi ? L’enfant, c’est moi, ici, je te rappelle !

— Justement ! Elle en a rien à cirer, d’un enfant, cette baraque !

— On ne se dispute pas ! dit maman.

Elle disait ça automatiquement chaque fois qu’elle entrait dans une pièce où se trouvaient Frankie et Gordana. En général, elle estimait que c’était nécessaire.

— On a besoin de nourriture pour le chat, dit Frankie. Et pour les humains !

— Et pour Frankie, ajouta Gordana dans un rictus.

— Et d’argent ! dit Frankie. Et de nouvelles piles pour le détecteur de fumée.

— Oh, pitié ! s’exclama Gordana. Tu ne vas pas recommencer avec le détecteur de fumée !

— Je vais appeler oncle George, dit maman. Il fait les courses pour les tantines.

Les tantines… Un poids subit et familier s’abattit sur les épaules de Frankie. C’était comme si quelqu’un l’avait lesté d’une ceinture de billes de plomb. Bien sûr ! Le contraire l’eût étonné ! Le mardi quatorze février avait commencé sans céréales et se terminerait sur une indigestion de tantines. C’était parfait.

— Oh, pitié ! s’exclama Gordana. Ne comptez pas sur moi ! Je serai chez Ben.

Ben, c’était le petit ami de Gordana. Il avait la peau veloutée, un coup de poing habile et aucune, mais alors là aucune, tantine du tout. Frankie trouvait que ce n’était vraiment pas juste.

— Salut ! dit-il d’une voix d’outre-tombe.

Il embrassa maman sur la joue. Elle sentait son odeur du matin : savon antiseptique et toast. Après l’école, elle embaumait la pâtisserie : beurre fondu, amandes grillées, muscade et essence de vanille. Il aimait les deux.

Ce n’était pas la faute de maman, pour les tantines. L’armée américaine elle-même n’aurait pas pu leur barrer la route. Elles venaient le deuxième et le quatrième mardi du mois pour dîner et jouer aux cartes ; c’était comme ça et pas autrement. Mais, parfois, c’était trop, même pour un garçon raisonnable.

— Amuse-toi bien ! dit maman.

— Ça m’étonnerait, répondit Frankie.

Il referma la porte délicatement derrière lui. Il aurait aimé la claquer de toutes ses forces, mais Gordana le faisait suffisamment comme ça, et maman sursautait toujours.

Gigs attendait au sommet du Zigzag. Appuyé contre la barrière des Forsythe, il lisait une BD en tiraillant les poils de son sourcil droit, signe de concentration. Il avait désormais une petite ligne épilée à cet endroit.

— Tu ferais mieux de te grouiller, dit-il sans lever les yeux.

— Urgence monétaire, répondit Frankie. T’aurais pas un dollar ?

— Bien sûr.

Gigs avait toujours de la petite monnaie sur lui. Sa maison croulait sous les pièces, et les billets de vingt dollars débordaient des poches de son père. En tout cas, c’était l’impression qu’avait Frankie.

Ils descendaient lentement le Zigzag. C’était un chemin pentu, envahi par les fougères et les hautes herbes, agréablement frais en été, humide et traître en hiver.

Frankie et Gigs avaient leurs habitudes, et il était hors de question d’y déroger. À la troisième épingle à cheveux, ils caressaient lestement Marmelade, le chat de madame Rowan, qui trônait toujours sur la boîte aux lettres. Marmelade était une boule de poils sénile et totalement inoffensive (comme madame Rowan, disait Gigs – et il était vrai que madame Rowan était vieille et qu’elle cultivait une sorte de barbe).

Au cinquième coude, ils fermaient à tour de rôle le couvercle de la boîte aux lettres du numéro 41, qui, sans explication aucune, restait toujours ouvert à tous les vents. Cela faisait cinq ans qu’ils observaient cette routine, depuis que Gigs s’était installé dans le quartier et qu’ils avaient commencé à prendre le bus ensemble. L’après-midi, quand ils faisaient le chemin en sens inverse, le couvercle de la boîte aux lettres du 41 était de nouveau ouvert, et ils le refermaient tout aussi sec. C’était un petit jeu très amusant entre eux et madame Da Prini, la dame du 41. En tout cas, Frankie imaginait qu’elle le trouvait amusant. Gigs et lui y prenaient quant à eux un plaisir extrême.

Juste avant le dixième virage, ils se préparaient à prendre en embuscade Ronald, le teckel de mauvais poil qui faisait le guet derrière la palissade, prêt à mordre les passants au débotté.

— Quel crétin, ce chien ! dit Gigs en se penchant.

Il disait ça tous les jours, quand lui et Frankie avançaient à sa hauteur en progressant centimètre par centimètre, à croupetons. C’était ça qui était bien, avec les embuscades qu’ils tendaient à Ronald. Le cabot se faisait chaque fois avoir, parce qu’il ne retenait jamais la leçon. C’était comme s’il était toujours pris par surprise quand les deux garçons surgissaient en aboyant comme des dératés pour le provoquer, alors qu’ils observaient la même routine jour après jour, à l’aller comme au retour, depuis presque trois ans. Ces traquenards les faisaient pisser de rire.

— Quand on en aura marre d’embêter cet abruti de Ronald, c’est qu’on sera devenus de vieux croulants, dit Frankie.

— Tu crois qu’on sera vraiment tristes à sa mort ? demanda Gigs.

Il sauta sur le banc érigé à la mémoire d’Ernest Burrows, se maintint en équilibre précaire au sommet du dossier pendant quelques secondes, puis sauta en direction de la treizième épingle à cheveux. Frankie le suivait. Comme tous les matins. Du banc d’Ernest Burrows, on avait une vue splendide sur un jardin en terrasses planté de cactus, sur la colline d’en face, mais Frankie et Gigs ne s’y étaient jamais vraiment assis. Ils s’en servaient comme d’une rampe de lancement avant de franchir au galop les quatre derniers zigzags et de longer la berge jusqu’à l’arrêt de bus.

— Imagine quel effet aurait Ronald sur la stressométrie ! s’écria Frankie en lançant à Gigs la balle de cricket qui les y attendait.

— Vas-y, lance ! Jusqu’au ciel ! répondit Gigs, de l’autre côté de l’arrêt en tendant ses mains parsemées de taches de rousseur pour recevoir le projectile.

La stressométrie, c’était un sujet qui occupait beaucoup les deux garçons à ce moment-là. Ils nourrissaient un vif intérêt pour le stress, un intérêt quasi professionnel, même, car c’était le thème de leur projet scientifique pour l’école (ingénieux et cent pour cent secret, cela allait sans dire). Avec ce projet, Gigs le prédisait avec une grande assurance, ils laisseraient sur place tous les autres élèves et leur ramassis de plans débiles (piles, fils électriques, habitats végétaux, énergie marémotrice : les combines habituelles). Eux, leur projet était si novateur qu’il ravirait tous les membres du jury de l’école, mais aussi ceux du comité régional et de la commission nationale et, probablement, disons-le, du monde entier.

Ils l’avaient imaginé ensemble au cours de l’été dernier, mais Frankie revendiquait la paternité de l’idée originale dont tout avait découlé. C’était en observant oncle George dans les semaines qui avaient précédé Noël – une période où le travail d’oncle George est particulièrement intense et animé. Un peu après dîner, oncle George avait l’habitude d’installer son imposante charpente dans les coussins du sofa vert. Il avait une manière bien à lui de ne pas se détendre quand il s’asseyait au salon. Ses deux pieds martelaient le sol en rythme, ses bras tressautaient et sa tête demeurait en état d’alerte, tel un périscope à la manœuvre. Il gigotait tant et si bien et toussotait de sa petite toux si sèche et si énervante qu’il empêchait tout le monde de se relaxer.

— Du calme ! ordonnait Gordana, en lui frappant le bras. Tu es dix fois pire que les jumeaux Harding !

(Gordana faisait du baby-sitting. À l’entendre, les jumeaux Harding étaient des ouragans humains. Après deux heures à s’occuper d’eux, elle restait prostrée toute une journée.)

La seule chose qui calmait oncle George, remarqua Frankie dans les semaines qui précédèrent ce Noël-là, la seule chose qui stabilisait sa tête gaillarde, la seule chose qui immobilisait ses bras et ses jambes qui battaient l’air comme un fléau, la seule chose qui enrayait son intarissable flot de paroles, c’était Inspecteur Gadget. Quand Inspecteur Gadget sautait de tout son poids sur les genoux d’oncle George et qu’il s’y installait, une quiétude étrange les enveloppait tous les deux. La main d’oncle George malaxait la tête d’Inspecteur Gadget, lui chatouillait les oreilles et pétrissait son dos massif, et Inspecteur Gadget s’étendait de toute sa longueur, qui était considérable, et de toute sa largeur, qui ne l’était pas moins, sur les jambes d’oncle George. Alors, il y avait comme un calme liquide qui semblait s’écouler du corps normalement monté sur pile d’oncle George.

— C’est comme une drogue, disait maman, admirative.

— Un anti-stress ! lâcha Louie un jour.

Et c’est là que Frankie trouva l’inspiration.

Gigs peaufina l’idée aux fins du projet scientifique de huitième année, donc. C’était un organisateur né. Il n’y en avait pas deux comme lui pour dresser des listes, dessiner des graphiques, utiliser le tableur. Et répartir les tâches. Or, leur tâche, disait-il, c’était de faire asseoir les gens et de mesurer leur pouls, de leur flanquer un chat sur les genoux pendant cinq minutes, puis de reprendre leur pouls. Ils feraient ça à dix personnes chacun, ce qui, estimait-il, constituerait un échantillon franchement représentatif.

Ils avaient emprunté un tensiomètre numérique au père de Gigs : il mesurait la pression artérielle, mais aussi le pouls. Et ça, c’était le plus intéressant. Ils fixaient le manchon au poignet de leur cobaye et observaient le ballonnet lorsqu’ils enfonçaient le bouton start, attentifs aux sifflements de l’appareil. On aurait dit un ULM au décollage. Jusqu’à présent, les statistiques produisaient un beau 80-20, en faveur d’un effet calmant du chat sur le stress chez l’adulte. La seule personne qui réduisait leur hypothèse à néant, c’était Chris, la belle-mère de Gigs. Son pouls à elle prenait une allure stratosphérique dès qu’on fixait le tensiomètre à son poignet.

— Il faudra l’inscrire dans le rapport d’expérience, dit-elle. C’est une marge d’erreur, ça, non ?

— Aucun problème, dit Gigs.

Dans son tableur, il avait prévu une colonne pour les aléas de ce genre : les gens à qui les chats donnaient de l’asthme, ceux qui se faisaient griffer en cours d’expérience, et ceux qui avaient peur du tensiomètre.

— Tu pourrais devenir comptable, dit Frankie à Gigs. Ils travaillent avec des tableurs.

— Ou général, répondit Gigs. Tu savais qu’ils se servent de tableurs pour calculer le déploiement des troupes ? ! Ils n’ont qu’à introduire les données dans l’ordinateur, et bingo ! Plus besoin de se salir les bottes à patauger dans le champ de bataille !

Il était comme ça, Gigs. Capable de s’imaginer en général sans se préoccuper du camp d’instruction, des guerres, du risque de chopper des blessures, ni même des fourmis dans les pays chauds… Gigs était un garçon qui voyait toujours le côté positif de la vie. C’était quelqu’un dont il était bon d’être l’ami.

— Passe à la maison après l’école ! cria Frankie alors que le bus abordait le carrefour de l’hôpital.

Il lança une dernière balle au-dessus de l’abribus.

— C’est le jour des tantines, précisa-t-il.

— Purée de purée ! s’exclama Gigs. Est-ce qu’il y aura des cornets à la crème ?

Chez lui, il n’y avait jamais de pâtisseries, parce que Chris était trop occupée avec les petits.

— Sans doute, répondit Frankie.

— Et les tantines ? Tu les as testées ?

Gigs fouilla sa poche et déversa un flot de pièces d’un dollar dans la paume de Frankie.

— Ne gaspille pas ! dit-il, exactement sur le ton que prenait son père en pareille situation.

— Non, pas encore, répondit Frankie en se dirigeant vers le piquet de l’arrêt d’autobus.

Pour une raison qu’il ne s’expliquait pas, il n’avait encore jamais réussi à soumettre les tantines au test du tensiomètre. D’un coup, il se sentit très, très, très légèrement rasséréné. Ça promettait d’être marrant, surtout avec Gigs. Il savait y faire, avec les tantines. Frankie avait souvent admiré sa manière de les amadouer.

Le bus s’arrêta dans un mugissement. Cassino, leur conducteur, mettait un point d’honneur à arriver à fond de train et à stopper pile devant les voyageurs en attente. Les freins crissaient, l’air vibrait, et les portes s’ouvraient exactement au bon endroit. Frankie et Gigs retenaient chaque fois leur souffle, effrayés que Cassino ne respecte pas les règles qu’il s’était lui-même fixées. En cinq ans, ce n’était pas arrivé une seule fois.

Cassino était un homme de stature imposante au visage basané ; il arborait un impressionnant tatouage de boa constrictor sur toute la longueur du bras gauche. Comme Frankie et Gigs, il avait ses habitudes. Tous les matins en recevant leurs pièces, il disait invariablement :

— Le mot de passe, les gars ?

Ils y réfléchissaient pendant des semaines. Hors de question de donner deux fois le même sésame, surtout que Cassino avait une mémoire phénoménale.

— Cacatoès, dit Frankie.

Il trouvait souvent son inspiration du côté de l’ornithologie. Il connaissait pas mal de noms d’oiseaux bizarres. Il avait dans l’idée d’essayer « aigrette garzette » pour le lendemain et sans doute « ouette d’Égypte » le surlendemain. Pour vendredi, il hésitait encore entre « chevalier gambette » et « avocette », deux noms qui le faisaient sourire.

— Pas mal, répondit Cassino comme il le faisait toujours, sans exception aucune, même quand Gigs avait été pris d’un goût pour les excrétions de toutes sortes qui l’avait conduit de « morve » à « cérumen », l’apothéose étant bien sûr un « fèces » resplendissant.

Ils dévalèrent l’allée centrale jusqu’à leur place habituelle : le coin gauche de la banquette arrière, au fond du bus. Frankie et Gigs s’installaient là depuis la nuit des temps, et personne n’y avait jamais trouvé à redire, à l’exception de Bronwyn Baxter, l’année dernière. Mais ils l’avaient eue à l’usure et elle était retournée s’asseoir à l’avant, découragée de les entendre parler constamment chiloun d’une voix monocorde.

Le chiloun, c’était leur langage codé, un idiome complexe dont seuls deux locuteurs au monde maîtrisaient les subtilités. C’est Frankie qui l’avait inventé, un jour d’été triste à mourir, et il l’avait appris à Gigs. C’était un mélange de latin de cuisine, d’argot et de verlan, avec un chouïa de russe et d’italien. (Frankie et Gigs trouvaient le russe à se poiler. Parfois, ils écoutaient les veilles cassettes de maman, du temps de ses études, juste pour se payer une tranche de rire. En classe, Frankie réussissait toujours à faire glousser Gigs – et c’était contagieux – en murmurant « Fiodor, Fiodor, rastselouï minia, da pojartche », ce qui voulait dire : « Féodor, Féodor, embrasse-moi avec plus de passion ! »)

Frankie aimait les langues. Leurs sonorités, leurs règles, l’intéressaient. Il semblait doté d’une oreille apte à sonder rapidement leurs mystères. Il était le meilleur de la classe en français, et il avait appris quelques mots d’italien chez madame Da Prini. Il connaissait même l’équivalent du mot « oiseau » dans huit langues. Bref, ç’avait été du gâteau d’inventer le chiloun.

Gigs ne s’intéressait pas aux langues, mais, avec le temps, il avait malgré tout acquis une belle maîtrise du chiloun, lui aussi. C’est une arme non violente d’une efficacité redoutable, il devait bien en convenir. Il suffisait de parler chiloun suffisamment longtemps en répétant à intervalles réguliers le nom de la personne qui vous enquiquinait (et que vous vouliez dès lors enquiquiner) ; elle finissait toujours par en avoir ras la patate et par aller voir ailleurs si vous n’y étiez pas. Gigs s’en servait beaucoup contre les jumeaux et sa petite sœur. Le chiloun était utile au téléphone, aussi, surtout, Frankie s’en était rendu compte, quand Gordana traînait dans les parages. (En chiloun, Gordana se disait Nynodimus ; étonnamment, elle ne s’en était jamais rendu compte. Le chiloun la faisait prendre la poudre d’escampette, comme disaient les tantines.)

— Alors ? demanda Gigs, en sortant son petit-déjeuner de son cartable.

Il petit-déjeunait toujours dans le bus, depuis qu’il avait pris cet accord avec Chris : le matin, il avait le droit de rester au lit jusqu’à la dernière minute – et d’éviter ainsi la compagnie des jumeaux – à condition de manger un repas équilibré dans le bus. En Néo-Zélandaise qui se respecte, Chris estimait qu’un petit-déjeuner équilibré, c’était un sandwich bacon laitue tomate (avec un œuf), un frappé³ au yaourt et aux fruits, et un fruit frais. Chris était extrêmement généreuse sur le bacon et l’avocat (histoire d’enrichir la laitue), ses frappés étaient les meilleurs de la ville et sa conception du fruit frais recouvrait les pêches en conserve. Les Parsons avaient très certainement d’excellents gâteaux, mais les petits-déjeuners de Gigs laissaient toujours Frankie doucement rêveur…

— Les tantines…, poursuivit Gigs en mâchant sa tranche de rôti de porc et sa salade. Il faudrait tenter le coup quand elles joueront aux cartes. Elles seront à leur état de stress maximal. Feu sur Alma !

Alma, c’était la plus âgée des tantines, et Gigs ne se privait pas de dire que c’était sa préférée. Frankie adorait toutes les tantines, vraiment, mais, s’il y en avait une qu’il chérissait davantage dans le secret de son cœur, c’était Alma, lui aussi. Elle était excessivement grosse, et tout aussi excessivement hilarante. Elle fumait le cigarillo, buvait du whiskey et jouait à tous les jeux de cartes pour de l’argent. Quand elle avait bu suffisamment de whiskey et eu la main heureuse au 121, elle se laissait parfois convaincre de faire une démonstration de danse classique.

Pour une femme de pareille corpulence, Alma avait la hanche follement gracieuse. Sur un air de bossa nova, les amas de graisse qui encerclaient sa taille et ses bras tressautaient avec un entrain inquiétant, les perles de sueur cascadaient de double en triple menton et sa respiration haletante évoquait la locomotive à vapeur d’antan, mais ses pieds touchaient à peine le sol. Frankie était subjugué.

À son heure de gloire, Alma avait eu des dizaines d’amants, mais aucun, disait-elle, aucun n’avait été suffisamment bon danseur pour qu’elle daigne l’épouser. Frankie et Gigs estimaient en privé qu’ils avaient tous pris leurs jambes à leur cou de peur de se faire écrabouiller.

Bref, quand il était bien luné, Frankie trouvait Alma plus que rigolote. Mais, d’une manière générale, il n’était pas particulièrement bien luné ce jour-là.

— D’accord, dit-il. Tu peux tester Alma, et moi je m’occuperai de Nellie et de Teen. Il faudra moduler les résultats en fonction de qui gagne et de ce qu’elles auront éclusé… J’espère que cela ne nous vaudra pas de nous mettre les jurés à dos.

(Mademoiselle Oates, le vice-doyen, était l’un des professeurs chargés d’évaluer les projets scientifiques, et Frankie savait de source sûre qu’elle était opposée à toute consommation d’alcool.)

— Elles caressent la bouteille, hein, pas vrai ? lâcha Gigs dans une parfaite imitation d’oncle George.

Oui, pour caresser la bouteille, elles caressaient la bouteille. Oncle George avait un jour dit à Frankie que les tantines étaient les dernières femmes du monde occidental à avoir le gosier en pente. Et il trouvait ça bien. Il faut dire qu’oncle George adorait les tantines lui aussi. Ils vont ensemble comme larrons en foire, pensa Frankie. Volubiles, tapageurs et optimistes tous les quatre, et tous les quatre aussi gourmands de nourriture que de franche rigolade.

Frankie poussa un soupir. Par la vitre, il regarda la rivière. Les canards

Avis sur La question de 10 heures du soir

[camnini · Évaluation : 5 sur 5 étoiles]

This had been on my wish list for several years, and I recently got it and read it quickly. I found the characters very engaging and real, and found myself missing their company today. Frankie Parsons is definitely a rare bird. A close to perfect young adult novel!

[eclecticdodo · Évaluation : 5 sur 5 étoiles]

A delightful book about 12 year old Frankie. It's a story about half happy-half sad endings as Frankie and his new best friend Sydney come to terms with their respective mothers' issues and Frankie learns to deal with his own acute anxieties. The vocabulary is as rich as the emotions. I liked the way it was told in a slightly odd way, over a series of Tuesdays. I also enjoyed the subtle New Zealand flavour.

[a_reader_of_fictions · Évaluation : 5 sur 5 étoiles]

I love love loved this book. Frankie is such an awesome narrator. He is young, which usually loses my interest, but incredibly clever and real. Being a worrier myself, I totally found myself rooting for him and hoping he would find a way to deal. The lists that he makes to calm himself down are something I can relate to as well. My lists aren't mental like his, but I do compulsively keep track of certain things (mostly to do with reading). I also sometimes write lists just for the sheer pleasure and soothingness of creating them.

Frankie is not the only character who is well-drawn. The whole cast feels completely real and full of life, from the big fat aunts to the dad called Uncle George by everyone (even though he's not an uncle) to the family cat (The Fat Controller) to the teacher at Frankie's school. Everyone has there own crazy quirks and I could connect with them all.

Part of the reason the story is so successful, despite having a rather contemplative plot, is the focus on the relationships between family and friends. De Goldi has captured how a family can be full of love and still be dysfunctional. While the story does have a bit of an overarching plot, it's not really what you think it is at the beginning and the resolution isn't momentous. This is a story of Frankie's personal journey to learn to understand himself and his family.

Everyone should read this. It is absolutely delightful! Fans of A Curious Incident of the Dog in the Night-Time should definitely check this out.

[elizardkwik · Évaluation : 4 sur 5 étoiles]

Frankie isn't quite your typical twelve-year-old boy. Sure, he likes insulting people in the made up language he shares with his best friend, Gigs, scaring the neighbors' dog every morning on the way to school, and playing cricket, but he also worries. A lot. About diseases, the humidity, and most importantly, how his mother will survive if he ever needs to be away from home. Frankie tries to deal with his worries by visiting his mother's side of the bed every night at 10 pm, but there are some worries so big, Frankie has a hard time talking about them. With an interesting cast of characters that includes the Fat Controller (a cat), Uncle George (Frankie's father), the Aunties, Gordana (older sister who has 47 friends), and Sydney (the new girl in school who has dreadlocks and has lived in 22 different houses), this is a striking look at the world in which Frankie lives. Set in New Zealand and full of vibrant details and lingo, the writing transports the reader to its unique setting and paints a very realistic picture of family life, albeit a somewhat unusual family. Frankie and Gigs are quite interesting and intelligent characters, surrounded by a cast of extras whose characterizations perfectly balance between too much and too little detail. This is a story about best friends, school, protecting one's family, finding out the truth, questioning the world, and figuring out how to not let worry control your life. Akin to other books where meeting one person can change your whole perspective, this was a well-written book with enough literary quality to appeal to more scholarly readers and enough quirky characters to appeal to fans of oddity. Recommended to those who liked Stargirl (by Jerry Spinelli), The Curious Incident of the Dog in the Nighttime (by Mark Haddon), or even The Sweetness at the Bottom of the Pie (by Alan Bradley).

[julie10reads · Évaluation : 4 sur 5 étoiles]

welve-year-old Frankie Parsons has a quirky family, a wonderful best friend, and a head full of worrying questions that he shares with his mother each night, but when free-spirited Sydney arrives at school with questions of her own, Frankie is forced to face the ultimate ten p.m. question. Summary BPLI read THE 10 PM QUESTION primarily to help me understand the author's most recent book, THE ACB WITH HONORA LEE. A more conventional coming-of-age story aimed, or so my local library indicates, at Grade 6 to 8, THE 10 PM QUESTION describes the toxic trajectory (A curve that cuts all of a given family of curves or surfaces at the same angle) of anxiety. Frankie's mother is agoraphobic. The family accommodates her needs but it is almost taboo to speak about her condition. Frankie's own anxiety demands that he go to his mother's room every night with a worry she must resolve: the 10 pm question. At 12 years of age, he is questioning her way of life and growing increasingly troubled he might become like her. The Parsons' lives revolve around routine, stability, control.Newcomer Sydney had attended 22 different schools by the age of 12. Her life is characterized by change and challenge. She doesn't expect to stay long in town which is probably for the best: home-made, hand-made funky clothes and dreds single her out as different at school. Most students avoid her, including Frankie and his best friend Gigs. Sydney refuses to be excluded and Frankie goes from being afraid of her to teaching her his secret language (this would be fun to hear in the audiobook version when it comes out) and eventually to falling in love with her. Both teens have problems at home: becoming friends and opening their hearts to one another, each finds the support to question, to discern, to envision the future in a positive light.Frankie and Sydney are lovable, believable, delightful characters who make me want to meet their creator. Kate De Goldi strikes me as a person of empathy, positivity and with a profound love of language.THE 10 PM QUESTION presents a gentle view of a condition not uncommon among teens nor adults. For this reason, it is an important as well as beautiful book.8 out of 10 Highly recommended.

[emma_mc_8 · Évaluation : 4 sur 5 étoiles]

A fun read. De Goldi's characters were delightfully round and likable. The vocabulary in this novel was impressive and enhanced the story for older readers.

[caoimhe9nimhaicin · Évaluation : 4 sur 5 étoiles]

I loved this book. It handles issues like anxiety and agoraphobia very well and in an approachable way. Would highly recommend it to others.

[moniica_1 · Évaluation : 3 sur 5 étoiles]

Synopsis: A light-hearted novel featuring constant worrier Frankie Parsons as the main character coming of age. My Opinion: A very Kiwi book and a quick and delightful read.

[gma2lana · Évaluation : 3 sur 5 étoiles]

This book was ok, I have to admit, it confused me a bit with. I enjoyed the ending and how things tied in together eventually.

[franby · Évaluation : 4 sur 5 étoiles]

This started off gently and quirkily, but became something more than lightweight by the end. I had tears pricking my eyes in the final chapters, which must surely be a sign of writing that means something ... also loved the 'New Zealandness' of the book, it was there and I could pick up on it, but it wasn't too over-powering or try hard to put off a non-NZ audience.

[jenbojkov · Évaluation : 4 sur 5 étoiles]

When I started this book, I hated it. I thought it was too slow and boring. However, I decided to follow my own advice :) and read at least three chapters before making up my mind whether or not to finish. I'm glad I perservered! This was a quietly, engrossing novel. The lead character and his idiosyncracies grow on you and after a few chapters, you really want to make sure he turns out ok.

[ceridwynr · Évaluation : 5 sur 5 étoiles]

Oh this is gorgeous! Finely observed, laugh out loud funny, and very kiwi while being universal in it's detail. It's the best portrayal of panic attacks and their impact I've ever read because the understanding and empathy for the characters is right there, but not overwhelmingly told. It's delicate and real - and also very helpful.This keeps being shelved as YA fiction, but I would really question that, although it certainly doesn't seem to be keeping people from reading it thank goodness.