la rivière sans pardon
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À propos de ce livre électronique
Ce livre en romance certains moments incontournables. L’auteur veut sceller à tout jamais dans ces pages, l’amour infini d’un homme, d’un humaniste.
Énigme traversant des générations ?
Saurons-nous qui était Georgy ?
Ami lecteur, si tu n’es pas en accord avec ces écrits, ne les rejette pas, car chaque ligne tente d’exprimer une trame nouvelle.
Ne retiens alors que les derniers mots de l’ouvrage : « Je sais aimer et j’aime ».
Gisèle Tual van Gerdinge
Mon second est ma sœur Mon premier est parent de nous deux Mon troisième constitue la trilogie de ma vie Mon tout vient d'écrire La rivière sans pardon Qui suis-je? Une arme ou un bouclier. Quand nous étions petite, ma sœur et moi, nous devions écrire une lettre et faire un dessin pour chaque anniversaire de nos oncles et tantes, sans oublier les parents et les grands-parents. Il faut croire que j'aimais ces moments puisque le stylo est toujours resté dans ma main et que j'en abuse au petit matin de chaque jour pour rédiger mes histoires. Je suis le seul témoin de mon propre vécu, alors j'en use et tant pis si je ne suis en accord qu'avec moi-même.
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Aperçu du livre
la rivière sans pardon - Gisèle Tual van Gerdinge
NDA : Ne pas chercher une forme de correspondance ou reconnaissance de personnages existant ou ayant existé.
« La peinture ne reproduit pas le visible, elle rend visible. »
Paul Klee
Sommaire
Préface
Se définir à travers son propre regard
Ginkgo biloba
Mariage
Vingt-six ans auparavant
Le Domaine
Georgy Visa Prio
Roberta
Après-guerre
Rencontre de Mathias et de Juliette
La rencontre
Juliette
Pauline
Mathias
Le mariage
Léa
Le cœur de la Mission
Édouard
Accusation
L’héritage
La comtoise
Le châle
Les gens de la maison
Mariette
Rositta
Marie
Jacques
Henriette
Bernadette
Jean
Les autres
La bataille de Mathias
L’imprimerie
Mickaël, Mathias
Réussite
Les conséquences
Stella et Arielle
Stella
Arielle
J’adore ma sœur
Les journées de pêche
L’Ami 8
Les moustiques
Aux embouchures
Dépannage
Quatorze ans, âge capital
La Communion
Fête du 1er novembre
Communion du 1er novembre
Le rêve
Préparation à la Confirmation
L’action
La Confirmation
Le livre d’or
Le sacrement de la Confirmation
La cérémonie
Mes émotions
La prière
Passage
Regard personnel
Qui suis-je ?
Complice de moi-même
Qui étais-je ?
Aujourd’hui
Bien différente ?
Ma sœur
Mes oncles et ma tante
Mes grands-parents
Mes parents
Ma vie
Seconde Partie
Noël
Magdalena
Lorenzo
Sabine, l’intrigue
La gitane
L’enquête
La lettre
Rencontre
La poétesse
Retour
Crémation
Investigations
Recherches
Dossiers
L’enfant non reconnu
De quoi vivaient ces gens ?
Autre dossier : Le testament
Détresse de Mathias
Autre dossier : Qui était le chef de famille avant et après Georgy ?
Mariages des enfants de Georgy
Conclusion
PRÉFACE
Vais-je écrire mes mémoires telles que je crois m’en souvenir avec toutes les brumes voilant les années ?
Vais-je romancer la vie de ma famille ?
Je veux écrire sans retenue, je veux écrire pour dire ce que personne ne sait plus. Je veux écrire avec l’encre de mes yeux. Je veux écrire avec le blues qui est en moi.
Aujourd’hui, je suis une femme épanouie, heureuse. Je peux exprimer en toute conscience ce que mes soixante-trois années ont élaboré dans mon cadre de vie.
Comme dans une valse, le tourbillon des pensées, des actes posés en accords majeurs ou mineurs, parfois diminués mais toujours dans mon cœur, pour moi, les accords de mes souvenirs sont augmentés par l’amour que je porte aux miens.
J’aime prendre l’exemple d’une partition de musique. Sur cinq lignes parfaites que sont mes enfants, j’ai écrit la mélodie de ma vie avec la clé magique qui est mon mari.
L’armure de ma mélodie est toutes les joies ou les peines rencontrées. Tantôt dièse, tantôt bémol, mais l’accompa-gnement restera cette basse profonde et perpétuelle de mon grand-père.
Il était une fois un équilibre, un équilibre de foi, un équilibre d’amour, un équilibre d’après-guerre qui par l’euphorie et l’avidité pouvait être dévoyé…
Rien ne pouvait laisser paraître qu’ils seraient envieux les uns des autres. Le pouvoir est une chose terrible. Le pouvoir de l’argent est un fléau, le pouvoir surnaturel est une monstruosité.
Se définir à travers son propre regard
Comme un bloc de glace qui devient miroir,
Comme une lumière diffuse qui dessine les contours,
Comme une aube qui refuse le crépuscule,
Comme un soleil qui repousse l’horizon,
Mon regard ne pourra jamais voir mes yeux,
Mes yeux ne pourront jamais décrire mon âme.
Je me veux spectatrice afin de me préserver de tout jugement.
J’observe.
J’observe comme un peintre.
Sur la palette de mes souvenirs,
Je brosse le tableau de mon paysage vécu,
Avec ses couleurs, avec mes couleurs, avec leurs couleurs !
Je choisis,
Je définis,
Je sculpte chaque fait, chaque personnage.
Je modèle mes modèles.
Je les laisse s’animer sous ma plume.
Jeu des lettres et de la ponctuation.
Insolence de l’écriture, de la page blanche qui se voit enlever sa virginité. Violence des mots. Comme un dard qui s’acharne en toutes positions érotiques.
Écrire est un acte d’amour reliant l’extérieur à l’intérieur du « moi ». Épousant la forme et la pensée pour en coucher un texte, à tout jamais livré à lui même.
Ginkgo biloba
Mariage
Mon chêne à moi est un majestueux et noble ginkgo biloba ! Trois cents personnes autour d’une robe de dentelle blanche.
Lui, porte un costume bleu marine rehaussé d’un nœud papillon gris perle, mon futur mari, garçon de grande envergure, cheveux mi-longs, bruns, son regard clair. En face, un autre regard, un regard à la pupille vert tendre et des mots de bénédiction par sa bouche empreints d’émotion. Dans cette assemblée sur la pelouse, ah ! quel homme !… mon papa !
Cet homme avait fait le choix de marier sa fille, de présider, d’être l’officiant du jour, de déclarer sa fille unie devant Dieu à Mickaël au regard d’azur ! Il savait que Stella ne lui appartenait plus. Le père et la fille décidaient ensemble d’être séparés, là, sous le ginkgo biloba.
Mathias et Stella vont, dans quelques instants, se dire « À Dieu » devant Dieu et devant les hommes. Ils vont se dire « adieu » devant Mickaël, le jeune homme qui va lui enlever à tout jamais la chair de sa chair.
Sur sa gauche, assis langoureusement, les mains accueillant le ciel, le col de la chemise ouvert, il est là aussi, sur la droite de la mariée. Silencieux, sur son fauteuil doré, il domine de sa prestance et de son calme. Que pense-t-il ? Qui est-il ? Le maître de maison ? Le capitaine du bateau ? Le commandant d’une armée humaine ?…
Ils sont là tous les trois, autour de la mariée. Ils sont là, ses trois hommes, triangle magique sous la voûte du ginkgo biloba : son futur époux, son père, son grand-père.
Trois hectares et demi dans lesquels la petite Stella s’est ébattue vingt-neuf ans de sa vie, jusqu’à son mariage, jusqu’à ce jour merveilleux où son corps s’est enveloppé d’ivresse immaculée. Ses cheveux ornés de fleurs, et son cœur battant, au bras de l’homme de sa vie, Stella était heureuse. Stella allait se fondre à tout jamais dans cette union de deux corps pour ne former qu’un seul être.
Vingt-six ans auparavant
« Comme elle vous ressemble ! Et ses belles boucles blondes ! C’est une enfant magnifique ! »
Voilà ce que j’entendais du haut de mes trois ans. Les gens venaient. Je les voyais regarder, marcher, entrer, sortir.
Nous habitions une grande maison de maître, dans le Vaucluse. Autour de nous, des champs, des prés, la campagne. J’ai un très joli souvenir du clocher de mon église et des heures s’égrenant au son de ses carillons : dix heures, quatre heures. Je n’entendais pas les cloches sonner à midi. Midi c’était l’heure du repas, l’heure de la préparation, « du coup de feu » comme disait mamie. Le soir, en cas de veillées sur la pelouse, toujours près de mon ginkgo biloba, le son du clocher m’appelait vers la nuit, vers l’au-delà, vers l’inconnu.
L’inconnu est pour moi un mot très fort. Je n’ai pas vraiment envie de le connaître (il en perdrait sa vérité) tout en ayant une envie folle d’y plonger sans retenue. Je crois que ce mot guide mes actes, ma vie, mes pensées.
L’école extérieure, je ne l’ai pas fréquentée. J’étais inscrite par correspondance à l’École universelle à Paris, puis à l’école Chateaubriand.
Nous avions des cuisinières, des femmes de