Ma plume vagabonde: Recueil de poèmes
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTEURE
Déborah Soderström est native du Pas-de-Calais. Elle se sert de l’écriture pour s’évader et y puise la force pour mener son combat quotidien contre la maladie.
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Aperçu du livre
Ma plume vagabonde - Déborah Soderström
Ma plume
Souvent à l’origine de mon bien être
Elle exprime mes pensées à travers les lettres
Juste le fruit de ma conscience
Elle m’éclaire sur mon existence
Elle passe des heures à me comprendre,
Toujours là sans se faire attendre
Elle m’écoute et chasse mes doutes
Fidèle dans mes nuits blanches, tout comme à mes côtés lorsque je flanche
Elle m’épaule au quotidien,
Et me rattrape quand plus rien ne me retient
Elle pleure quand je pleure et partage avec moi ma douleur
Elle est ma solitude,
Tout comme mes changements d’attitudes
Elle rit quand je ris, me suit dans mes délires
Elle aime me relire et me devine dans les lignes
À la fois divine et auteure de mes rimes elle me fascine,
Parfois sous son emprise, je la méprise.
Elle m’embarque le temps d’une seconde
Et je débarque dans un autre monde
C’est drôle elle me contrôle sans que je ne m’en rende compte
Il y a qu’avec elle que je me raconte
Elle me raisonne quand je perds la raison
Met de l’ordre quand je me noie dans le désordre,
Elle me suit partout et je lui dois tout
Elle m’a sauvé du vide quand je me tenais trop près de la falaise
M’a redonné le goût de vivre quand m’a envahi ce malaise
Elle me libère de mon enclume et apaise mon amertume.
Elle c’est ma plume,
Celle qui m’éclaire chaque jour sur le sens de ma vie
Celle qui sait si bien décrire mes envies.
Elle, elle est moi ma tête, mon cœur et mon âme
Elle libère les mots, quand d’autres sortent les armes
Parce que mon seul repère, elle seule fait que j’espère
Elle m’a tant appris sur moi-même
À réfléchir, me poser, penser aux gens que j’aime.
La seule à me connaître, à témoigner de mon mal-être
Parfois mélancolique, déboussolé tel un alcoolique
Elle me rend ivre, m’amène à la dérive.
Elle me fait perdre la logique,
Souvent bien trop tragique
Elle abuse des mots, exagérant les maux.
Mais avec elle, tout me paraît possible
Quelques phrasés et tout devient limpide,
Elle c’est ma plume… c’est ma bulle, c’est ma plume…
J’ai commencé à l’adolescence par quelques mots écrits par-ci, par-là, puis quelques lignes sans grande conviction. J’avais en moi cette profonde envie de m’exprimer, pour raconter quoi ? À qui ? Je n’ai rien accompli d’exceptionnel, je n’ai pas gravi l’Everest ni fait le tour du monde en sac à dos, même si l’appel de la nature brûle en moi. Alors, écrire oui, mais dans quel but ? Si vous cherchez un livre dans ces pages, vous serez déçus, il n’y a pas de coordination ni de suite logique dans ce recueil, ce ne sont que des mots. J’ai pris ma plume pour réfléchir, pour chercher un remède, pour tenter d’y voir plus clair, pour trouver ma place peut-être. Des années se sont passées depuis mes premières proses,