Maître d'œuvres

Par Christian Lecherbonnier

Quoi dire de ces inventeurs : Léonard de Vinci Le parachute, le Vélo… Jules Verne : Le sous-marin, la fusée… Ils nous ont fait rêver ! 1817, invention de la télévision. Découverte de l’ADN en 1953, Le potier qui a façonné l’argile à laisser des traces de sa parole sur la matière meuble. Il sera un jour possible de retrouver cette sonorité. Ma nouvelle s’interroge sur cette possibilité. Un rêve à découvrir Ma nouvelle Écrite un dimanche après-midi après la lecture d’une nouvelle de Buzzati. Sans le vouloir. On prend une feuille de papier un Bic et on écrit. Lorsque qu’on s’éveille on a noirci le papier une histoire est née. 

• Langue: Français
• Éditeur: Publishroom
• Date de sortie: 27 avr. 2023
• ISBN: 9782384546121

Aperçu du livre

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à Geneviève Barbier

Christian Lecherbonnier

Maître D’œuvre

Tout était calme à cette heure tardive. Mon pas résonnait sur les pavés bombés. J’arpentais, rue après rue, col relevé, bien chaussé. Je savourais l’espace qui s’offrait à mes yeux. J’aimais cette ville moyenâgeuse, figée dans l’histoire, parée des seuls lampadaires électriques, concession faite au monde contemporain. La cité subjuguait le passant : mystère des vieilles pierres, mystère du passé.

Je n’avais pas pris le chemin habituel, celui du ciné-club à chez moi. Le film finissait à 22 heures. La température taquinait le zéro. J’avais bifurqué sur ma gauche, vers le tour de ville. J’empruntais le chemin de Ronde : en s’appuyant sur la muraille, les mille ombres et lumières rendaient à la rêverie.

Quelques marches de pierres creusées, déformées, conduisaient à l’église. Robe de pierre et de verre, modelée par des mains savantes, cadeau merveilleux, laissé là en témoignage vertueux, livre ouvert entre ciel et terre. Je connaissais bien ces lieux. Cet après-midi encore, j’étais entré dans l’église avec les touristes. On y venait en car de tous les pays. Et dans le recueillement, ils parcouraient le chemin de croix. Chromatique des images emportées…

Les vitraux du 12ème étaient connus pour l’éclat de leur bleu, leur beauté translucide. Leur réputation en faisait un haut lieu de pèlerinage. L’organisation picturale de la demeure drainait les touristes dans un circuit processionnel qui les ramenait vers la sortie, tourmentés par ce qui leur paraissait important, exprimant à chaque fois d’innombrables commentaires, le long des fresques.

On aurait dit qu’ils chevauchaient avec ces rois conquérants, accompagnés de chariots et de bêtes, s’arrêtant ici et là, parchemins tendus aux princes, offrandes, scènes de rue. Les maîtres verriers comblaient l’espace d’anges et de diablotins. Les frises du haut représentaient les blasons des contrées asservies, celles du bas symbolisaient les saisons. Peu de femmes dans tout ceci : seule l’allégorie centrale, dominant toute la nef, en possédait une, attirante, auréolée. La main divine, placée au-dessus de sa tête, la protégeait. De côté, se tenait un homme de haute taille, en habit de cérémonie, se dirigeant vers elle. Une impression sibylline s’en dégageait. Ce vitrail contrastait avec les scènes de batailles.

Les touristes sortaient, émerveillés par tant de lumière colorée. Déconcertés, ils quittaient les lieux, l’air songeur, dans leur tête le tournoiement.

Pour moi, l’effet divin des