À forge déployée

Par Thomas Cugni

Je fais des rêves en pierre ;
Enfantés des carrières..

Je fais des rêves - l'envers
Sans la moindre grammaire.

Je fais des fouilles ouvrières ;
Que ton Rire légifère.

Je fais, je fais de tout,
Et le monde l'absout.

• Langue: Français
• Éditeur: Books on Demand
• Date de sortie: 6 juin 2017
• ISBN: 9782322117239

Thomas Cugni

Aujourd'hui âgé de 27 ans, Thomas Cugni, après l'école obligatoire, a décidé de se consacrer en autodidacte à l'étude de la poésie, de la philosophie et de la littérature tout en commençant à écrire ses propres poèmes. L'envie de lire Rilke ou Zweig en allemand était telle qu'il est parti vivre en Allemagne le temps d'en apprendre la langue. Pour vivre, il exerce divers métiers dits "petits", qui lui permettent de se consacrer à ses passions. Son premier poème date de son adolescence et il n'a cessé depuis lors d'écrire. Il écrit lorsque il se sent heureux, lorsque il se sent misérable, la vie lui offrant les deux à foison, il écrit constamment. Une addiction ? Disons plutôt qu'écrire des poèmes est sa manière de respirer. "A forge déployée", composé de 79 poèmes en français et de leur traduction en allemand, est son premier recueil. Certains de ses poèmes ont déjà été lus ou déclamés par d'autres que lui, mis en musique et chantés, ou encore exposés sous forme de tableaux-poèmes pour le plus grand plaisir de leur auteur qui aime à les partager.

Aperçu du livre

INDEX :

À forge déployée :

 Entre, entre mes mains

 Les papilles au vent papy lion

 La voilà dérobée

 L'apanage des lignes

 J'ai des mots plein la tête

 De gris et de blanc

 Un vers en appelle un autre

 Le forgeron

 Au bal d'Aine

 Encore une journée passée

 S'ouvrent des portes

 Une aurore invisible

 Avez-vous vu brûler un homme ?

 Prenant soin de ma mort

 Tiret séculaire

 En l'intime amie

 J'ai de nombreuses fois

 Une foison d'avenirs

 Tic tac, chut ! Tic tac, chut!

 Se noyer de langue étrangère

 D'entre les jours d'une vie

 Un masque, deux masques

 Dépourvu d'été un chant de tournesol

 Ronces qui par le vent d’hiver

 Ce soir Rainer est venu chez-moi

 À mes espoirs:

 Au sommet du vignoble

 Bacabac

 Cube noir : Chambre sans lumière

 Il est des prairies pourvues

 D'immenses blocs d'acier

 13 Novembre

 Le monde est une boule de nerfs

 Avec ta pipe et tes gros mots

 Dévêtant le vent des sèches feuilles

 Bientôt au son des bacchanales

 Depuis des mois l'été a beau faire

 Le Monde et moi

 Plein d'entrain le poète s'est mis

 À petits pas de loup la vie

 Encore, s'écrit le livre des forêts

 Empyrée

 Sous la peau dure des tambours

 De l’île — au continent

 Ce navire en mer

 Palpable

 Drossé d'abord

 Entendre une voix,

 Écrire l'attente

Cycle à l'Hirondelle :

Irons d'Elle — à Elle

 Cloué au sol les ailes brisées

 Un jour annonçant l'orage

 Mon printemps prudent

 J'aime mieux de l'Hirondelle

 L'élan de mon cœur

 Il faudrait ramoner mon être

 Je fais des rêves en pierre

 De la mansarde petite

 Un murmure à ton oreille

 Elle ouvrit la fenêtre

 J'ai vu venir entourant tes pupilles

 À deux dans la nuit

 J'ai valsé à la brisure du vent

 À une minute

 Une abeille tourne dans ma chambre

 Vêtue de bleu

 Les pieds qui du Bodensee

 Derrière une paupière

 De l'Hirondelle perla sur le monde

 Ô Brume ouvre les bras

 Au mouvement du bras

 Ton image flotte encore chez moi

 Une Perle blanche

 Je pars en voyage

 Deux — Quatre —

 À mon amour, j'écris

 De la machine — l'oubli

 Ta mie — taquine

 Un mot, deux mots, trois mots

Aus voller Schmiede:

 Tritt ein, zwischen meine Hände

 Die Zunge im Wind

 Nun ist sie also verschwunden.

 Das Privileg der Linien

 Ich habe den Kopf voller Worte

 In Grau und Weiß

 Ein Vers ruft einen anderen

 Der Schmied

 Bei Aines Ball

 Wieder ein vergangener Tag

 Es öffnen sich die Türen

 Ein unsichtbares Morgenrot

 Haben Sie einen Mann in Flammen gesehen?

 Sorgfältig mit meinem Tod umgehend

 Uralter Gedankenstrich

 In der Busenfreundin

 Ich habe viele Male

 Ein Übermaß an Zukunft

 Ticktack, psst! Ticktack, still!

 Sich in fremden Sprachen verlieren

 Zwischen den Tagen eines Lebens

 Eine Maske, zwei Minen

 Ein Lied der sommerlosen Sonnenblume

 Brombeerranken

 Heute Abend kam Rainer zu mir

 An meine Hoffnungen

 Auf dem Gipfel des Weinbergs

 Bacabac

 Schwarzer Würfel : Raum ohne Licht

 Es gibt Auen

 Riesige Eisenblöcke

 13. November

 Die Welt

 Mit deiner Pfeife und deinen Unflätigkeiten

 Den Wind von trockenen Blättern befreiend

 Bald zum Klang der Trinkgelage

 Seit Monaten hat der Sommer versagt

 Die Welt und ich

 Voller Schwung begibt sich der Dichter

 Wie mit kleinen Wolfsschritten

 Wieder Schreibt sich das Gedicht der Wälder

 Empyreum

 Unter der harten Haut der Trommeln

 Von der Insel zum Festland

 Dieses Schiff auf dem Meer

 Greifbar

 Zunächst langsam abgetrieben

 Einer Stimme lauschen

 Die Erwartung niederschreiben

Zyklus der Schwalbe:

 Von ihr — zu ihr

 Mit gebrochenen Flügeln

 Einmal den Sturm ankündigend

 Mein vorsichtiger Frühling

 Ich mag lieber von der Schwalbe

 Der Elch meines Herzens

 Es wäre nötig mein Sein zu fegen

 Ich mache Steinträume

 Aus der