La Dévotion de l'Alpha Sauvage: Une Romance de Métamorphes d'Ennemis à Amants

Par Serena Wolfe

Elle a juré de le tuer. Il a promis de l'arrêter. Aucun ne s'attendait à tomber amoureux.

Kestrel Ravenscar a une mission : traquer Dax Ironwood, le métamorphe ours impitoyable connu sous le nom de Boucher de Thornridge, et venger la mort de sa sœur. Pendant cinq ans, elle n'a vécu que pour la vengeance, son loup réclamant du sang.

Dax Ironwood est fatigué de la guerre. Fatigué de tuer. Quand il découvre que le conflit entre leurs meutes était basé sur des mensonges et de la manipulation, il risque tout pour trouver la vérité—même si cela signifie trahir son propre père.

Leur collision violente en territoire neutre aurait dû se terminer par la mort. Au lieu de cela, une balle d'argent et un ennemi commun les forcent dans une alliance impossible. Piégés ensemble dans la nature sauvage, blessés et incapables de se transformer, ils découvrent une conspiration plus profonde que l'un ou l'autre imaginait—une qui a assassiné la sœur de Kestrel et menace de détruire leurs deux meutes.

Trois jours pour survivre. Trois jours pour découvrir la vérité. Trois jours pour combattre une attraction qui pourrait les faire tuer tous les deux.

Parce que dans un monde où les loups et les ours ont été ennemis pendant des générations, tomber amoureux l'un de l'autre n'est pas seulement interdit—c'est une condamnation à mort. Mais certains liens sont plus forts que le sang. Certaine dévotion est assez sauvage pour abattre des empires et construire quelque chose de nouveau à partir des cendres.

Quand le choix est entre la haine héritée et un lien de compagnon indéniable, choisiront-ils l'amour—ou la conspiration les détruira-t-elle d'abord?

Une romance de métamorphes torride et pleine d'action avec la tension ennemis-à-amants, la proximité forcée, une conspiration dangereuse, et un amour qui vaut la peine de se battre.

• Langue: Français
• Éditeur: Serena Wolfe
• Date de sortie: 1 nov. 2025
• ISBN: 9798232014995

Serena Wolfe

Serena Wolfe is a bestselling author of paranormal romance who brings supernatural passion to life on every page. When she's not crafting steamy tales of alpha werewolves and the strong-willed women who capture their hearts, Serena can be found hiking mountain trails under the full moon or curled up with her rescue dogs and a cup of tea. Her pack-centered romances have earned devoted readers who howl for more of her addictive blend of primal desire, emotional depth, and happily-ever-afters. Serena believes that true love knows no bounds—even when it comes with fangs and a monthly transformation. She currently lives in the Pacific Northwest, where the misty forests provide endless inspiration for her wild imagination.

Aperçu du livre

One

Chapitre 1 : La chasse commence

CRÉCERELLE

L’odeur m’a frappé à trois kilomètres de la frontière.

Ours.

Mon loup s’agita sous ma peau, me hérissant le poil, même sous ma forme humaine. Je m’accroupis derrière un buisson de mûriers, ignorant les épines qui m’enfonçaient dans les paumes. La forêt autour de moi était devenue silencieuse. Plus d’oiseaux. Plus d’insectes. Juste le murmure du vent à travers les aiguilles de pin et ma respiration contrôlée.

J’ai sorti une flèche de mon carquois. À pointe argentée. Exactement comme celles qui ont tué Wren.

Cinq ans. Cinq ans de traque. Cinq ans de chasse. Cinq ans d’attente pour ce moment précis.

Et maintenant je l’avais.

« Tu fais une erreur. » La voix de Rowan résonnait dans ma tête depuis ce matin. Elle m’avait surprise en train de charger mon sac avant l’aube. « Marcus n’a pas autorisé une mission solo. »

« Marcus m’a donné la permission de chasser les guerriers d’Ironwood. » J’avais vérifié mes couteaux sans la regarder. « C’est ce que je fais. »

« Crécerelle. » Elle m’avait attrapé le bras. Ses yeux verts exprimaient l’inquiétude. La peur, même. « Le Boucher de Thornridge n’est pas un guerrier quelconque. Il a tué trente-sept membres de notre meute. Trente-sept. Tu ne peux pas l’affronter seul. »

Je m’étais libéré. « Regarde-moi. »

Maintenant, accroupi dans les sous-bois, le cœur battant contre mes côtes, je me demandais si elle avait raison.

Non. J’ai repoussé cette pensée. La peur était une faiblesse. L’hésitation était fatale.

J’ai appris cette leçon à mes dépens.

L’odeur de l’ours se fit plus forte. Il était proche. Il évoluait dans la forêt avec un silence surprenant pour un homme de sa taille. J’avais étudié les rapports. Dax Ironwood. Un mètre quatre-vingt-dix-huit sous forme humaine. Probablement plus grand une fois transformé. Bâti comme une montagne. Commandait une unité entière des meilleurs combattants d’Ironwood.

Et il marchait droit dans mon piège.

J’encochai la flèche. Resserrai la corde. Sentis la morsure familière de la corde contre mes doigts. Ma respiration ralentit. Tout se réduisit à cet instant précis. L’espace entre deux battements de cœur.

Puis je l’ai vu.

Il émergea d’entre deux cèdres massifs, et malgré moi, mon souffle se coupa. Les rapports n’avaient pas mentionné comment il se déplaçait. Comme de l’eau. Comme une ombre. Rien chez lui ne criait « boucher » ou « monstre ». Il portait un pantalon sombre et une veste simple. Ses cheveux étaient attachés. De loin, je ne distinguais pas clairement ses traits, mais je voyais sa taille. La façon dont la forêt semblait plus petite avec lui.

Il s’est arrêté.

Il tourna la tête.

Il me regarde droit dans les yeux.

Non. C’était impossible. J’étais sous le vent. Caché. J’avais suivi Wren pendant sept ans avant sa mort. Je savais comment être invisible.

Mais ses yeux ont trouvé les miens à travers les broussailles, et quelque chose de froid a glissé le long de ma colonne vertébrale.

Il sourit.

Puis tout a mal tourné.

Le coup de fusil fendit l’air. Ma flèche passa au loin tandis que je sursautais. Une femme que je n’avais ni vue ni sentie s’effondra à trois mètres de Dax. Du sang ruissela sur sa poitrine. Une balle en argent. Je la sentais d’ici.

« Sienna ! » Le rugissement de Dax fit trembler les arbres.

De nouveaux coups de feu éclatèrent. Les balles transpercèrent feuilles et écorces. Je roulai derrière un épais tronc de pin tandis que le bois explosait là où j’étais accroupi. Ma louve bondit en avant, exigeant que je me déplace, mais je la retins. Pas encore. J’avais besoin de voir ce qui se passait.

Des humains. Quatre d’entre eux, en tenue de camouflage. Ils se déplaçaient comme des professionnels. Arméement entraînés. Et ils nous tiraient dessus tous les deux.

Dax s’était déjà transformé. L’ours brun massif qui se dressait sur ses pattes arrière était plus grand que tout ce que j’avais vu. La fourrure argentée de ses épaules captait la lumière tamisée du soleil. Il rugit de nouveau, et le son résonna dans ma poitrine.

Un des humains l’a visé. Je n’ai pas réfléchi. Je n’avais rien prévu. J’ai juste bougé.

Ma flèche a atteint le tireur à l’épaule. Il s’est effondré en hurlant.

La tête de Dax tourna vers moi. Nos regards se croisèrent. Les siens étaient bruns. Un brun chaud avec des reflets dorés, même sous sa forme d’ours. Rien à voir avec ce à quoi je m’attendais.

Pas le temps d’assimiler ça. Un autre tireur m’avait dans sa ligne de mire.

J’ai laissé sortir mon loup.

Le changement me transperça comme toujours. Douleur, plaisir et puissance se mêlèrent. Mes os se reformèrent. Une fourrure hérissa ma peau. Mes sens explosèrent. Soudain, je pus tout sentir. La sueur empreinte de peur des humains. Le musc de Dax. Le sang de la femme imprégnant la terre.

Et autre chose. Quelque chose de chimique et de mauvais.

J’ai bondi. Des crocs ont trouvé la chair. L’humain a crié. Son arme a claqué au loin. Je ne l’ai pas tué. Je l’ai juste retiré du combat. Mais le goût de son sang sur ma langue a réveillé en moi une faim affamée. Une envie de plus.

Encore des coups de feu. Cette fois, je les sentis. Une douleur brûlante me transperça l’épaule gauche. Argent. La balle m’avait effleuré, mais l’argent n’avait pas besoin d’un coup direct pour empoisonner.

J’ai crié. J’ai trébuché. Le monde a basculé.

Puis Dax arriva. Sa silhouette massive s’écrasa sur le tireur comme un train de marchandises. L’humain s’envola. Il ne se releva pas.

Le dernier tireur s’est enfui. Intelligent.

J’ai essayé de redevenir humain. Impossible. L’argent se répandait déjà dans mon corps, bloquant ma forme de loup. Mes jambes ont lâché.

L’ours s’approcha lentement. Sans menacer. Ce qui était ridicule, car tout en lui était menaçant. Mais son langage corporel était prudent. Inquiet.

Il redevint humain. Je le vis pour la première fois. Ses larges épaules. Sa poitrine balafrée. Ce nez cassé. La marque de brûlure sur son avant-bras. Mais c’était son regard qui me captivait. Toujours aussi chaleureux. Toujours aussi doux.

C’était le Boucher ? C’était le monstre qui avait tué trente-sept membres de ma meute ?

« Ne bouge pas. » Sa voix était grave. Rauque. « Tu as été touché par de l’argent. »

Je lui ai grogné dessus. Ou j’ai essayé. C’était faible. Pathétique.

Il leva les mains. « Je ne vais pas te faire de mal. Mais il faut qu’on sorte cet argent, sinon tu resteras sous ta forme de loup pendant des jours. Peut-être des semaines. »

D’autres bruits dans la forêt. Des voix. Les humains se regroupaient. Ou appelaient des renforts.

« On ne peut pas rester ici. » Dax s’approcha. « Il y en aura d’autres. Je connais un endroit. Un réseau de grottes à environ trois kilomètres au nord. On peut s’y réfugier jusqu’à ce que l’argent disparaisse de ton système. »

Je lui ai répondu sèchement. Mes dents ont claqué à quelques centimètres de sa main.

Il ne broncha pas. « D’accord. Reste ici. Meurs. Mais je parie que tu es plus intelligent que ça. »

Il avait raison. Je détestais qu’il ait raison. Mais l’argent se répandait. Je le sentais se propager dans mes veines comme de la glace. Gelant ma magie. Bloquant ma capacité à me transformer et à guérir.

Sans aide, je serais vulnérable pendant des heures, voire des jours.

Et les humains revenaient.

Dax s’accroupit. Il me regarda droit dans les yeux. « Je vais te porter. Tu peux me mordre si tu veux. Mais il faut qu’on bouge. Tout de suite. »

Mon instinct me criait de fuir. De me battre. De faire n’importe quoi, sauf de faire confiance à un ours Ironwood. Mais mon corps refusait de coopérer. L’argent me tenait. Et il le savait.

Il m’a soulevée comme si je ne pesais rien. J’étais une grande louve. Plus grande que la plupart des femelles. Mais dans ses bras, je me sentais petite. Fragile.

Je détestais ça.

« Sienna. » Il s’arrêta près de la femme tombée. Une métamorphe coyote, réalisai-je. Son odeur s’estompait rapidement. Elle avait déjà disparu.

Une lueur traversa le visage de Dax. Du chagrin. Un chagrin réel, à vif. Sa mâchoire se serra. « Je suis désolé. »

Puis il a couru.

Il se déplaçait vite pour quelqu’un de sa taille. Esquivant les arbres. Bondissant par-dessus les troncs tombés. Sans jamais me bousculer plus que nécessaire malgré sa vitesse. Je sentais son cœur battre contre moi. L’odeur de sa sueur. Sa peur.

Attends. Peur ?

Le boucher de Thornridge avait peur ?

Les balles sifflaient près de nous. Tout près. Trop près. Dax zigzagua à gauche, puis à droite. Une balle lui toucha la jambe. Il trébucha, mais ne s’arrêta pas. Il ne ralentit même pas. Il continua à courir, me tenant dans ses bras, et l’argent lui empoisonna le corps.

« On y est presque », murmura-t-il, plus pour lui-même que pour moi.

L’entrée de la grotte apparut entre deux énormes rochers. Juste une ombre. Une fissure dans la roche. Il se faufila de côté, me protégeant des arêtes vives.

À l’intérieur, la température avait chuté de vingt degrés. L’obscurité était totale. Mais mes yeux de loup s’étaient vite adaptés. La grotte s’étendait au-delà de ma vue. Profonde. Cachée.

Dax m’a déposé avec précaution. Puis il s’est effondré contre le mur. Sa jambe saignait. Abondamment. Je sentais aussi l’argent dans son sang.

Nous étions tous les deux empoisonnés. Tous les deux vulnérables. Tous les deux piégés.

Et nous étions ennemis.

Il retira sa veste et la déchira en lambeaux à mains nues. « Il faut que j’enlève l’argent de ton épaule. Ça va faire mal. »

J’ai grogné. Bas. Menaçant.

« Ouais, je sais. Tu veux me tuer. Fais attention. » Il s’est attaché un garrot improvisé autour de la cuisse. « Mais pour l’instant, on a tous les deux des problèmes plus importants. Ce n’étaient pas des chasseurs au hasard. C’étaient des professionnels. Équipés de balles argentées. Ils ciblaient spécifiquement les métamorphes. »

J’avais remarqué ça aussi. Les armes. L’entraînement. La coordination.

« Quelqu’un les a engagés. » Dax me regarda dans les yeux. « Quelqu’un qui veut la mort de nos deux meutes. »

J’aurais voulu argumenter. Lui dire qu’il avait tort. Mais la femme. Sienna. Ils l’avaient tuée en premier. Avant même que je n’attaque. Avant que Dax ne se métamorphose.

Ils avaient prévu de nous tuer tous les trois.

« Je sais que tu ne me fais pas confiance. » Dax tendit lentement la main vers mon épaule blessée. « Je sais que tu es venu ici pour me tuer. Et peut-être que je le mérite. Mais pour l’instant, nous avons besoin l’un de l’autre. »

Sa main toucha ma fourrure. Je tressaillis, prête à mordre.

Mais son toucher était doux. Prudent. Il sonda la blessure avec une habileté surprenante. « La balle a traversé. C’est bien. Mais il y a des résidus d’argent. Je dois les nettoyer. »

Il sortit un couteau de sa botte. Petit. Aiguisé. Je me tendis.

« Ça va faire mal. » Il ne m’a pas laissé le temps de me préparer. Il s’est contenté de couper.

La douleur explosa dans mon épaule. Une douleur brûlante qui me brouillait la vue. J’ai crié. J’ai essayé de me dégager. Mais son autre main me maintenait fermement. Pas brutalement. Juste fermement.

« Presque fini. » Sa voix restait calme. Posée. Comme s’il l’avait déjà fait des centaines de fois. « Il faut juste… là. »

Il retira quelque chose de la blessure. Un minuscule fragment d’argent. Il siffla en touchant le sol de la grotte.

Immédiatement, la douleur s’est atténuée. Elle n’a pas disparu. Mais elle est devenue supportable.

Dax nettoya la plaie avec l’eau d’une gourde que je ne l’avais pas vu porter. Puis il la pansa avec des bandes de sa veste. Ses mains ne tremblaient jamais. Jamais il n’hésitait.

Quand il eut terminé, il se rassit. Le souffle court, la sueur perlait sur son front.

« À ton tour », ai-je voulu dire. Mais tout ce qui en sortit fut un léger gémissement.

Il secoua la tête. « Je m’en occupe dans une minute. Je dois d’abord reprendre mon souffle. »

Il ferma les yeux. Il appuya sa tête contre la paroi de la grotte. Dans la faible lumière qui filtrait par l’entrée, je pouvais voir chaque cicatrice. Chaque ride sur son visage. Il avait l’air fatigué. Épuisé. Rien à voir avec le tueur brutal des rapports.

« Je ne l’ai pas tuée. » Ses yeux restèrent fermés. « Sienna. Au cas où tu te poserais la question. On se rencontrait. On planifiait. Elle m’aidait à mettre fin à cette guerre. »

Mettre fin à la guerre ? Il plaisantait ?

« Je sais que tu ne me crois pas. » Il rit. Son rire était amer. « Pourquoi le ferais-tu ? Je suis le Boucher. J’ai tué tellement de membres de ta meute que j’en ai perdu le compte. Mais chacun d’eux me hante. Chaque visage. Chaque nom. »

Il ouvrit les yeux et me regarda droit dans les yeux.

« Je suis fatigué, loup. Fatigué des meurtres. Fatigué des mensonges. Fatigué de voir des gens bien mourir pour une guerre qui n’aurait jamais dû commencer. »

Je ne voulais pas écouter. Je ne voulais pas que ses paroles m’affectent. Mais quelque chose dans sa voix. Quelque chose de brisé et d’honnête.

« Sienna a trouvé des preuves. » Il fouilla dans sa poche et en sortit un petit journal. Imperméable. Tâché de sang. « Des preuves que l’attaque initiale. Celle qui a déclenché tout ça il y a cinq ans. C’était une mise en scène. »

Mon loup s’est immobilisé.

Il y a cinq ans, Wren est morte.

« Elle s’approchait des preuves. » Dax ouvrit le journal. « Elle s’approchait des noms. Des gens des deux camps qui ont entretenu cette guerre. Et qui en ont tiré profit. »

Il me tendit le journal. « Je ne peux pas te forcer à me croire. Je ne peux pas te forcer à me faire confiance. Mais je peux te montrer pourquoi elle est morte. Ce pour quoi nous avons failli mourir tous les deux ce soir. »

Je fixais le journal. Lui. Le sang qui suintait encore à travers le garrot de sa jambe.

C’était un piège. Forcément. Un complot élaboré par Ironwood pour me faire baisser ma garde.

Mais pourquoi ? Il aurait pu me tuer alors que j’étais vulnérable. Il aurait pu me laisser aux humains. Il aurait pu faire bien d’autres choses que me sauver la vie et soigner mes blessures.

Lentement, prudemment, j’ai déplacé mon poids vers l’avant, vers le journal.

Dax ne bougea pas. Il ne poussa pas. Il la tendit et attendit.

Mon nez toucha la couverture en cuir. Je sentais l’odeur de la femme. Coyote. Et du sang. Du sang frais.

Elle tenait cela dans ses mains quand elle est morte.

« Prends ton temps. » Dax posa le journal par terre entre nous. « On ne bouge pas. L’argent nous gardera tous les deux enfermés pendant au moins trois jours. Peut-être plus. »

Trois jours. Coincé dans une grotte. Avec l’ennemi.

Avec l’homme que je suis venu tuer.

Dehors, des voix résonnaient. Les humains cherchaient toujours. Ils chassaient toujours.

Et à l’intérieur, j’étais pris au piège avec un ours qui prétendait vouloir la paix. Qui portait les preuves d’un complot. Qui me regardait avec des yeux bruns chaleureux, empreints de plus de douleur que de haine.

Dax commença à soigner sa propre blessure. Des coupures, des sifflements entre ses dents. Du sang coulait le long de sa jambe, noir dans la pénombre.

Je devrais être heureuse. Je devrais être contente de le voir souffrir. Il avait tué ma meute. Ma famille.

Mais tout ce que je ressentais était confus.

Et peut-être, juste un tout petit peu, effrayé.

Parce que s’il disait la vérité. S’il y avait vraiment un complot. Si la guerre qui a tué Wren était basée sur des mensonges.

Alors j’avais chassé le mauvais ennemi depuis le début.

Le journal était posé entre nous. Il attendait.

Et quelque part dans l’obscurité de la grotte, l’eau coulait. Lentement. Régulièrement. Comme un compte à rebours.

Trois jours, avait-il dit.

Trois jours coincé avec le boucher de Thornridge.

Trois jours pour décider s’il disait la vérité.

Ou trois jours pour trouver le bon moment pour en finir avec lui.

Je fixais le journal. Le sang sur sa couverture. La promesse et la menace qu’il représentait.

Puis les mains de Dax s’immobilisèrent. Sa tête s’inclina. À l’écoute.

« Ils se rapprochent », murmura-t-il. « La grotte s’approfondit. Il faut bouger. Tout de suite. »

Il se leva. Il vacilla. La perte de sang le gagnait. Mais il se pencha. Il ramassa le journal. Il commença à me tendre les bras.

« Peux-tu marcher ? » demanda-t-il. « Ou dois-je encore te porter ? »

Je me suis relevée. Mon épaule hurlait. L’argent rendait tout plus difficile. Plus lent. Mais je pouvais bouger.

J’ai dû déménager.

Parce que ces voix se rapprochaient. Et cette fois, elles semblaient organisées. Déterminées.

Ils n’abandonnaient pas.

Dax prit son sac et s’enfonça dans la grotte. Je le suivis. Non pas par confiance, mais parce que je n’avais pas le choix.

L’obscurité nous a engloutis tous les deux.

Et derrière nous, à l’entrée de la grotte, les faisceaux des lampes de poche traversent les ombres.

« Par ici ! » cria quelqu’un. « Je les ai vus entrer ! »

La main de Dax se posa sur ma peau. Douce mais pressante. Elle me guidait dans l’obscurité totale. « Reste près. Il y a des précipices. Un faux pas et on chute de trente mètres. »

Parfait. Tout simplement parfait.

Empoisonné. Blessé. Coincé dans une grotte avec l’ennemi. Traqué par des professionnels armés de balles d’argent.

Ce n’était certainement pas comme ça que j’avais prévu ma journée.

Mais à mesure que nous nous enfoncions dans la montagne, tandis que les voix derrière nous devenaient de plus en plus fortes et désespérées, une pensée ne cessait de tourner dans mon esprit.

Pourquoi m’a-t-il sauvé ?

Le Boucher de Thornridge. Le monstre des histoires. Le tueur qui avait assassiné trente-sept membres de ma meute.

Pourquoi m’a-t-il sauvé la vie ?

Et pourquoi ses yeux semblaient-ils si tristes ?

Two

Chapitre 2 : Le fardeau du boucher

Dax

La forêt sent la pluie et les secrets ce soir.

J’appuie mon dos contre l’écorce rugueuse d’un vieux pin, comptant mentalement jusqu’à trente. Mon cœur bat trop fort, trop vite. Comme s’il savait que je fais quelque chose qui pourrait me coûter la vie.

À soixante pieds derrière moi, la voix de Kane perce l’obscurité.

« Dax ? Où es-tu passé, bon sang ? »

Je retiens mon souffle. Mon frère a des dons de pistage d’un chien de chasse quand il veut s’en servir. Pour l’instant, je parie qu’il n’a pas assez envie de me retrouver pour vraiment essayer.

« Il a probablement fait pipi », dit une autre voix. Brutus. Son rire résonne comme du gravier dans un hachoir à viande. « Laissez-le tranquille. On a une patrouille pour finir. »

Leurs pas s’estompent. J’attends de ne plus les entendre, puis cinq minutes de plus, juste pour être sûr.

Mes muscles me font mal à force de rester immobile. L’ours en moi veut bouger, veut courir, veut tout faire sauf rester planté là, comme une proie à l’abri des prédateurs. Mais j’ai appris la patience à mes dépens ces six derniers mois. J’ai appris que la différence entre se faire prendre et s’enfuir, c’est juste attendre une minute de plus.

Quand je suis sûr qu’ils sont partis, je bouge.

La frontière nord de notre territoire n’est pas si proche. Il me faut quarante minutes de mouvements prudents pour atteindre la limite où les terres d’Ironwood rencontrent la zone neutre. Chaque ombre pourrait être celle d’un éclaireur. Chaque bruit pourrait être celui d’une personne qui me suit.

Mon père m’arracherait la gorge s’il savait ce que je fais.

Cette pensée pèse lourdement sur ma poitrine, juste à côté de mes côtes, là où la vieille fracture n’a jamais vraiment guéri.

La zone neutre paraît différente la nuit. Plus sombre. Les ruines d’Ashenmoor se dressent telles des dents brisées dans le ciel, toutes murailles effondrées et poutres calcinées. C’était autrefois une colonie prospère, me raconta un jour ma mère. Loups et ours cohabitaient, commerçaient et élevaient des familles.

Puis vint le feu. Puis les accusations. Puis la guerre.

C’était il y a trente ans. Je n’étais même pas encore né.

Je me fraye un chemin à travers les décombres, mes bottes crissant sur les vieux frênes et les feuilles plus récentes. Le point de rendez-vous est sur l’ancienne place du village. Il y a là un puits en pierre, qui tient encore debout malgré l’effondrement de tout le reste.

Deux personnages attendent près de ce puits.

La première que je reconnais. Le Dr Helena Frost, la métamorphe faucon qui m’a soignée un nombre incalculable de fois. Elle est petite, m’arrive à peine à la poitrine, mais elle a cette présence qui force même mon père à se taire et à l’écouter. Ses cheveux argentés reflètent la lumière de la lune.

La deuxième silhouette s’avance et ma main tombe sur le couteau à ma ceinture avant que je puisse m’arrêter.

« Doucement », dit Helena d’une voix douce mais ferme. « Elle est avec moi. »

La femme est grande et mince, se déplace comme l’eau qui coule sur des rochers. Une métamorphe coyote, je m’en rends compte. Ses cheveux noirs sont tressés dans le dos, et ses yeux exhalent la tristesse que l’on ressent à voir trop de morts.

« Tu dois être Dax. » Elle me tend la main. « Je suis Sienna. Sienna Darkwater. »

Sa prise est forte quand je la serre. Confiante.

« Helena dit que tu as des preuves », dit Sienna. « À propos de la guerre. »

Je sors le journal de ma veste. Mes mains tremblent légèrement en le lui tendant. Six mois de travail. Six mois à me faufiler, à copier des documents, à prendre des photos avec un vieil appareil trouvé au grenier. Six mois à mentir à mon père, à mon frère, à toute ma meute.

S’ils m’attrapent, ils appelleront ça une trahison.

Ils n’auraient pas tort.

Sienna feuillette les pages, son expression s’assombrissant à chaque page. Helena lit par-dessus son épaule, son regard perçant saisissant chaque détail.

« Cette photo », dit Sienna en tapotant l’une des images que j’avais glissées entre les pages. « Elle date de la nuit de l’incendie du silo à grains. Celle qui a tué ces trois loups de Ravenscar. »

« Regarde l’horodatage », lui dis-je. « Et regarde qui est en arrière-plan. »

Elle plisse les yeux et pâlit.

« C’est Brutus. Votre chef de guerre. »

« Et ça. » Je désigne une autre silhouette, à peine visible dans l’ombre. « C’est Flynn Ravenscar. Le propre frère de Marcus Ravenscar. »

Helena inspire entre ses dents. « Ils travaillent ensemble. »

« Depuis des années, d’après ce que j’ai pu constater. » Je sors une autre liasse de papiers. Des relevés bancaires que j’ai copiés dans le coffre-fort du bureau de mon père. « Vous voyez ces dépôts ? À chaque attaque majeure, l’argent afflue sur les comptes de Brutus et de Flynn. Toujours de la même source. »

« Qui ? » demande Sienna.

« Je ne sais pas encore. Les comptes sont offshore, cachés derrière des sociétés écrans. » Je passe la main dans mes cheveux, tirant sur le nœud qui les retient. « Mais quelqu’un les paie pour entretenir cette guerre. Quelqu’un qui a les poches pleines et une raison de vouloir nous faire saigner tous les deux. »

Les mains de Sienna se crispent sur le journal. « Combien de personnes sont mortes à cause de ça ? Combien de familles ont été détruites ? »

Il y en a trop. La réponse est comme du poison dans mes entrailles.

Je pense aux visages. L’éclaireur de Ravenscar que j’ai tué au printemps dernier. Le jeune loup, âgé d’environ dix-neuf ans, qui m’a supplié de le laisser partir avant que Brutus ne m’ordonne de l’achever. Son sang paraissait noir au clair de lune.

Je le vois encore parfois quand je ferme les yeux.

« Il faut qu’on transmette ça aux alphas », dit Helena. « Tous les deux. Si Marcus et Garrett ont la preuve que leurs propres hommes les manipulent… »

« Ils ne le croiront pas. » Les mots sont plus durs que je ne le pensais. « Mon père est mourant, Helena. Tu le sais. C’est toi qui m’as dit qu’il lui restait peut-être six mois à vivre. »

Son visage s’adoucit. « Dax… »

« Et il a passé ces six mois à empirer, à devenir plus méchant, à pousser plus fort pour une guerre totale contre la meute de Ravenscar. » Je m’appuie contre le puits, soudain épuisé. « Et si quelqu’un l’empoisonnait ? Et si ça allait plus loin que Brutus et Flynn ? »

Le silence qui suit semble assez lourd pour m’écraser.

Sienna referme soigneusement le journal. « Ensuite, on passe en revue leurs dossiers. On rassemble suffisamment de preuves pour que personne ne puisse les nier. On les apporte aux deux meutes en même temps, là où aucun des deux alphas ne peut les balayer sous le tapis. »

« Où ? » demandai-je. « Un terrain neutre est neutre. Aucune meute n’y enverra de guerriers sans soupçonner un piège. »

« Pas des guerriers. » Les yeux de Sienna brillent d’une lueur qui pourrait être de l’espoir ou de la folie. Difficile de dire lequel. « Les jeunes. Les loups et les ours qui en ont assez de cette guerre. Ceux qui ont perdu leurs parents, leurs frères et sœurs, leurs amis. Ils viendront si on le leur demande. »

Helena hoche lentement la tête. « Un rassemblement. Ici, à Ashenmoor. Là où tout a commencé. »

« Tu parles d’agir dans le dos des deux alphas. » Je m’éloigne du puits en faisant les cent pas. Mes bottes soulèvent de petits nuages de cendres. « Tu parles de rébellion. »

« Je parle de paix », dit Sienna. Sa voix est douce, mais elle transperce la nuit comme une lame. « Je parle d’arrêter tout ça avant qu’il n’y ait plus personne à sauver. »

Elle a raison. Je sais qu’elle a raison. Mais l’idée de trahir mon père, même un père que je reconnais à peine, me serre la poitrine.

« Si on fait ça », dis-je lentement, « si on essaie vraiment, des gens mourront. Ceux qui profitent de la guerre ne la laisseront pas se terminer. Ils tueront pour conserver leur pouvoir. »

« Des gens meurent déjà. » Sienna s’approche. « La question est : es-tu prêt à essayer d’arrêter ça ? »

Je baisse les yeux vers mes mains. De grandes mains, des mains balafrées. Des mains qui ont tué plus de gens que je ne veux en compter. On m’a donné un nom pour ça : le Boucher de Thornridge. Comme si j’étais une sorte de monstre, une arme qu’ils peuvent pointer sur leurs ennemis.

Peut-être que je le suis.

Mais peut-être que je peux être autre chose aussi.

« Ouais », je lui dis. « Je suis partant. »

Helena sourit. C’est un sourire triste, mais sincère. « Bien. Parce qu’on va avoir besoin de… »

Le craquement d’une branche qui se brise nous glace tous en plein souffle.

Il y a quelqu’un ici.

Mon ours surgit en moi, il veut sortir, me protéger, se battre. Je le force à rester humain, calme. Si je me décale maintenant, le son portera à des kilomètres.

Un autre bruit. Plus proche cette fois. Quelque chose qui se déplace dans les sous-bois avec détermination.

« Allez-y », je murmure à Helena et Sienna. « Maintenant. »

Mais-

J’ai dit d’y aller !

Helena saisit le bras de Sienna et elles disparaissent dans l’ombre entre les bâtiments en ruines. Leurs pas s’estompent rapidement. Bien. Elles savent courir en silence.

Je me tourne vers le bruit et sors mon couteau. La lame, vingt centimètres d’acier au tranchant argenté, reflète la lumière de la lune. Mon père me l’a offerte pour mes seize ans. Il m’a dit de m’en servir pour étriper nos ennemis.

Je n’aurais jamais pensé que je me retrouverais ici à me demander si j’allais l’utiliser sur quelqu’un de ma propre meute.

Mais la silhouette qui sort de l’ombre n’est pas Ironwood.

C’est un loup.

Elle a une forme humaine, mais je sens le loup sur elle. La meute de Ravenscar, sans aucun doute. L’odeur ne correspond pas du tout à celle d’Ironwood : des aiguilles de pin et de l’eau froide au lieu de terre et de pierre.

Elle tient un arc dans ses mains. Une flèche encochée. Pointée droit sur ma poitrine.

« Ne bouge pas », dit-elle.

Sa voix est rauque, comme si elle avait crié ou qu’elle ne l’avait pas beaucoup utilisée ces derniers temps. Elle est grande pour une métamorphe-loup, probablement un mètre soixante-dix ou un mètre soixante-quinze. Ses cheveux noirs sont tirés en arrière en une tresse qui se défait. Son visage est tout en angles vifs au clair de lune, ses pommettes saillantes et sa mâchoire à couper le verre.

Mais ce sont ses yeux qui me fixent sur place.

Yeux d’ambre. Ambre pâle qui brille presque, même sous forme humaine. Des yeux de loup qui n’ont pas complètement disparu.

Et ils sont remplis de haine.

« C’est toi », dit-elle. Pas une question. Une affirmation. « Le Boucher. »

Mon cœur bat la chamade. « Ça dépend à qui demande. »

« Je te traque depuis trois jours. » Elle ne baisse pas son arc. Ses bras ne tremblent même pas à force de le tendre. « J’ai entendu dire que tu rencontrais quelqu’un en territoire neutre. Je pensais que tu préparais une autre attaque. »

Je ne suis pas—

« Tais-toi. » La flèche se déplace légèrement. Toujours pointée vers mon cœur. « Peu m’importe ce que tu prépares. Peu m’importe pourquoi tu es là. Tout ce qui m’importe, c’est que tu sois celui qui a tué ma sœur. »

Le monde penche sur le côté.

Quoi?

« Il y a cinq ans. Lors du raid sur notre frontière orientale. Vous avez tué une guérisseuse de Ravenscar nommée Wren. » Sa voix ne change pas, ne s’amplifie ni ne s’atténue, mais on dirait qu’elle hurle. « Elle était désarmée. Elle essayait de porter secours aux blessés. Et vous lui avez arraché la gorge. »

Mon esprit s’emballe, essayant de se souvenir. Il y a cinq ans, j’avais vingt-quatre ans, fraîchement promu au rang de guerrier, et j’obéissais aux ordres de Brutus sans poser de questions. Le raid à la frontière orientale. On nous avait dit que c’était des représailles pour une attaque contre l’un de nos camps de bûcherons.

Je me souviens du feu. Je me souviens des cris. Je me souviens de l’odeur du sang.

Mais je ne me souviens pas avoir tué un guérisseur.

« Je n’ai pas… » je commence.

La flèche se libère.

Je me jette sur le côté, par pur instinct, par pur entraînement. La flèche s’enfonce dans l’arbre derrière moi, l’impact est si violent que tout le tronc tremble.

Je roule, je me relève, couteau à la main.

Elle a déjà une autre flèche encochée.

« Je ne suis pas là pour te combattre », dis-je, les mains levées, couteau pointé vers le sol. Aussi discrète que possible, arme à la main. « Je suis là pour essayer de mettre fin à cette guerre. »

« Menteur. » Elle bande à nouveau son arc. « Tu es là à préparer ta prochaine attaque. Toi et cette ordure d’Ironwood que tu rencontrais. »

« Ce n’étaient