Le Paradis du Garçon Pachtoune

Par Stephen Hunt

Le Paradis du Garçon Pachtoune

L'avenir est magnifique... mais pas pour tout le monde !

Ash doit s'échapper de son pays déchiré par la guerre et fuir vers l'Europe mythique, sous peine d'être assassiné par un chef de guerre local brutal.

Le seul petit problème, c'est que peu de gens survivent aux horribles meutes de machines de chasse voraces qui errent dans la zone frontalière dépeuplée !

Mais cette odyssée périlleuse pourrait bien en valoir la peine. Dans cette Europe du futur, personne ne souffre de la faim ou de la pauvreté. La criminalité a été pratiquement abolie et chacun peut poursuivre ses rêves, quelles que soient ses passions.

Mais lorsque l'utopie est parfaite, jusqu'où les aiguilles de l'horloge doivent-elles aller pour que la dystopie s'installe ?

Magistralement imaginée et écrite, cette vision obsédante de notre futur remet en question ce que signifie être humain, et couronne fermement Stephen Hunt à l'avant-garde du genre de la science-fiction.

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À PROPOS DE L'AUTEUR

Stephen Hunt est le créateur de la série très appréciée "Far-called" (Gollancz/Hachette), ainsi que de la série "Jackelian", publiée dans le monde entier par HarperCollins aux côtés de leurs autres auteurs de science-fiction, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick et Ray Bradbury.

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REVUE

Éloges des romans de Stephen Hunt :

M. Hunt s'envole à toute allure.
- THE WALL STREET JOURNAL

L'imagination de Hunt est probablement visible depuis l'espace. Il disperse des concepts que d'autres écrivains exploiteraient pour une trilogie comme des emballages de barres chocolatées.
- TOM HOLT

Toutes sortes d'extravagances bizarres et fantastiques.
- DAILY MAIL

'Une lecture compulsive pour tous les âges'.
- GUARDIAN

'Bourré d'inventions'.
-THE INDEPENDENT

'Dire que ce livre est plein d'action est presque un euphémisme... une merveilleuse histoire d'évasion !
- INTERZONE

Hunt a truffé l'histoire d'astuces intrigantes... touchantes et originales.
- PUBLISHERS WEEKLY

Une aventure palpitante à la Indiana Jones.
-RT BOOK REVIEWS

Un curieux mélange de futur et de futur partiel.
- KIRKUS REVIEWS

Un ouvrage inventif et ambitieux, plein de merveilles et d'émerveillements.
- THE TIMES

Hunt sait ce que son public aime et le lui donne avec un esprit sardonique et une tension soigneusement développée.
- TIME OUT

Un récit qui déchire... l'histoire se déroule à toute allure... l'inventivité constante maintient le lecteur accroché... le final est une succession de cliffhangers et de retournements de situation surprenants. Très amusant.
- SFX MAGAZINE

Mettez vos ceintures pour une rencontre frénétique entre le chat et la souris... une histoire passionnante.
- SF REVU

• Langue: Français
• Éditeur: Stephen Hunt
• Date de sortie: 2 mai 2024
• ISBN: 9798224506828

Aperçu du livre

Le Paradis du Garçon Pachtoune

Stephen Hunt

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Green Nebula

Il y a une tyrannie dans le ventre de toute utopie.

- Bertrand De Jouvenel.

Publié pour la première fois en 2020 par Green Nebula Press.

Copyright © 2020 par Stephen Hunt.

Mise en page et conception par Green Nebula Press.

Dessin de couverture : Grandfailure.

Le droit de Stephen Hunt d'être identifié comme l'auteur de cette œuvre a été revendiqué par lui conformément à la loi de 1988 sur le droit d'auteur, les dessins et modèles et les brevets.

Tous droits réservés. Aucune partie de cette publication ne peut être reproduite ou distribuée sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, ou stockée dans une base de données ou un système d'extraction, sans l'autorisation écrite préalable de l'éditeur. Toute personne effectuant un acte non autorisé en rapport avec cette publication peut faire l'objet de poursuites pénales et de demandes civiles de dommages-intérêts.

Ce livre est vendu sous réserve qu'il ne soit pas, à titre commercial ou autre, prêté, revendu, loué ou mis en circulation de quelque manière que ce soit sans l'accord préalable de l'éditeur sous une forme de reliure ou de couverture autre que celle dans laquelle il est publié et sans qu'une condition similaire, y compris la présente condition, ne soit imposée à un acquéreur ultérieur.

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Également de Stephen Hunt, publié par Green Nebula

~ LA SÉRIE DU VIDE GLISSANT ~

Collection Omnibus de la saison 1 (#1 & #2 & #3) : Vide Sur Toute La Ligne

Poussée Anomale (#4)

La Flotte de L'enfer (#5)

Voyage du Vide Perdu (#6)

***

~ LES MYSTÈRES D'AGATHA WITCHLEY : SOUS LA PLUME DE STEPHEN A. HUNT ~

Secrets de la Lune

***

~ LA SÉRIE TRIPLE ROYAUME ~

Pour la Couronne et le Dragon (#1)

La Forteresse dans le Givre (#2)

***

~ LA SÉRIE DES CHANTS DU VIEUX SOL ~

Vide Entre les Étoiles (#1)

***

~ LA SÉRIE JACKELIENNE ~

Mission à Mightadore (#7)

***

~ AUTRES OUVRAGES ~

Six Contre les Étoiles

L'Enfer Envoyé

Un Conte de Noël Steampunk

Le Paradis du Garçon Pachtoune

***

~ NON-FICTION ~

Étranges Incursions: Un guide pour les curieux d'OVNI et d'UAP

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Éloges de l'auteur

«M. Hunt s'envole à toute allure.»

- THE WALL STREET JOURNAL

«L'imagination de M. Hunt est probablement visible depuis l'espace. Il disperse des concepts que d'autres écrivains exploiteraient pour une trilogie comme des emballages de barres chocolatées.»

- TOM HOLT

«Toutes sortes d'extravagances bizarres et fantastiques.»

- DAILY MAIL

«Une lecture compulsive pour tous les âges.»

- GUARDIAN

«Un ouvrage inventif et ambitieux, plein de merveilles et d'émerveillements.»

- THE TIMES

«Hunt sait ce que son public aime et le lui donne avec un esprit sardonique et une tension soigneusement développée.»

- TIME OUT

«Bourré d'inventions.»

-THE INDEPENDENT

«Dire que ce livre est plein d'action est presque un euphémisme... une merveilleuse histoire d'évasion !»

- INTERZONE

«Hunt a truffé l'histoire d'astuces intrigantes... émouvant et original.»

- PUBLISHERS WEEKLY

«Une aventure palpitante à la Indiana Jones.»

-RT BOOK REVIEWS

«Un curieux mélange de futur et de futur partiel.»

- KIRKUS REVIEWS

«L'histoire se déroule à un rythme effréné... l'inventivité constante maintient le lecteur accroché... le final est une succession de cliffhangers et de retournements de situation surprenants. Très amusant.»

- SFX MAGAZINE

«Mettez vos ceintures pour une rencontre frénétique entre le chat et la souris... une histoire passionnante.»

- SF REVU

Table des matières

1.Dans l'EmBo

2.La fin de l'Odyssée

3.Arrivée au paradis

4.Étreinte britannique

5.Bon citoyen

6.Martien en fauteuil roulant

7.Correction médicale

8.Les fêtes de fin d'année

9.Questions relatives aux médias

10.Chats

11.Mandats

12.La douceur de l'hermine

13.Honorables amis

14.Avis D

15.M. Dix pour cent

16.Côté État

17.Le Liz Dolan Show

18.Ride Along

19.Un ami dans les faits ?

20.Vous serez en bas de l'échelle

21.Mauvais rendez-vous

22.Otage de la fortune

23.Simplification radicale

24.Le paradis du garçon pachtoune

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Dans l'EmBo

Imaginez-moi, le stupide, maudit et très maltraité Ashwand Tanai, regardant la vallée qui s'étend devant moi et me posant deux questions. Premièrement, pourquoi la zone s'appelait-elle l' Embo ? Et deuxièmement, étant donné que notre nom afghan local était « The Fence» (la clôture) , où se trouvait exactement ma diabolique clôture ?

L'oncle Diyar avait fourni le vieux camion décrépit qui nous avait transportés, l'essence (en fait, de l'huile végétale raffinée) et un groupe de tribus armées brandissant des AK47 tout aussi anciens que le véhicule. Mais l'oncle Diyar n'avait que peu de réponses à mes questions. Il avait découvert que s'il répondait à l'une d'entre elles, les vannes s'ouvriraient, en ce qui me concerne.

«Alors, où est la clôture ?» demandai-je enfin.

L'oncle se gratte la barbe tout en montrant quelque chose qui ressemble à un mât de téléphone rouge enfoncé dans la terre de la vallée à un kilomètre de là. «C'est le début de la clôture, jeune homme. Le mât est un repère, rien de plus. Il a un frère à quelques kilomètres de là, et une sœur sur la gauche également. Une longue ligne de dents de dragon. Il y avait une haute barrière métallique ici il y a des dizaines d'années. Mais elle n'était plus nécessaire à l'édification du mur d'enceinte de notre peuple.» Il sourit de ses dents brunes tordues. «La barrière n'a pas été construite assez près des patrouilles de drones pour activer les machines à tuer. Quand les villageois derrière nous s'en sont rendu compte, ils ont démoli le vieux mur pour en extraire l'acier.»

«Une clôture qui n'en est pas une», ai-je dit, pensif.

«L'Embo n'en est pas moins dangereux pour autant», a répondu l'oncle Diyar, «peut-être même plus».

Je tapote la poche de ma veste où se trouve mon carnet, rempli de notes griffonnées, de cartes et de schémas des itinéraires sûrs à travers l'Embo. Hah, comme si une telle chose pouvait exister. Je suis peut-être jeune, mais même moi, je sais reconnaître une connerie quand je la sens. «J'ai mes indications.»

«J'ai un dernier cadeau pour vous», a déclaré l'oncle Diyar. Il est retourné au camion et l'un de ses escortes armées lui a passé un paquet enveloppé de tissu. L'oncle est revenu et m'a remis le paquet dans les mains. «Je l'ai acheté au pilote d'un diplomate norvégien, dans le cadre d'une mission effectuée ici il y a sept ans. Je l'ai gardé en sécurité au cas où j'en aurais besoin.»

J'ai ouvert le paquet suffisamment pour en apercevoir le contenu. Je tâtai curieusement ce qu'ils avaient caché. Un tissu argenté fait d'un métal ultraléger qui semblait s'effriter au toucher en fondant sous mes doigts. Il y avait aussi un intérieur au verso, plus doux, comme de la laine, et d'une teinte orange vif. «Qu'est-ce que c'est, mon oncle ?

«Voyagez la nuit en l'enroulant autour de vous. La face métallique dissimule la chaleur de votre corps aux drones. Lorsque vous êtes en sécurité de l'autre côté de la barrière, retournez la cape à l'envers en laissant apparaître la surface orange. Cela génère un appel à l'aide de faible puissance, vous identifiant comme un pilote accidenté nécessitant un vol de sauvetage.»

«Merci. Cela n'a pas de prix !» Ce geste m'a bouleversé. Les propres enfants de l'oncle étaient morts au cours d'innombrables conflits tribaux au fil des décennies. J'étais tout ce qui lui restait, mais il allait me perdre maintenant. Nous allions nous perdre l'un l'autre.

«Oh, il avait un grand prix, un prix payé en nature. Va avec Dieu, Ashwand. Puisses-tu survivre à ton voyage.»

«Je survivrai. Sinon, comment pourrais-je entrer au Paradis ?»

«Paradis ?» Il secoua lentement la tête en voyant à quel point il me prenait pour un imbécile. «Peut-être, mais d'un genre mondain et dépenaillé. J'essaierai de t'envoyer un message lorsque Siramad Mehmatyar sera mort. Mehmatyar est un vieil homme qui a beaucoup d'ennemis.»

«Il les fait si facilement», ai-je dit en pensant au chef de guerre tribal qui voulait tellement me tuer que fuir l'Afghanistan était la seule façon pour moi de survivre.

«Et tu tires trop librement sur la queue des lions», réprimande l'oncle Diyar. «Maintenant, va-t-en. Avant que ces brutes ne voient les larmes dans mes yeux et que ma réputation ne soit ruinée à jamais.»

Je l'ai pris au mot et j'ai marché dans la vallée, en m'arrêtant avant le poteau cramoisi, comme me l'avait conseillé mon carnet. J'ai trouvé la grotte où me cacher, exactement là où elle devait être. J'ai fait un dernier signe à mon oncle, tandis que son petit camion crachait de la fumée noire et disparaissait vers l'est. Je me suis reposé dans la grotte. Le mât cramoisi à l'extérieur a entonné un chant d'avertissement qui a porté loin dans la nuit. J'ai reconnu plusieurs langues. L'ourdou, le cachemiri, le wakhi, l'hindi, le persan, le pachto, l'arabe et, bien sûr, l'anglais. Dans chaque langue, le message était le même. «Il s'agit d'une zone interdite. Des mesures létales entièrement automatisées sont en vigueur. Toute personne qui franchit illégalement ce point sera condamnée à mort.»

Ce fut un jour un territoire iranien. Il y avait une bande du pays qui n'était pas trop radioactive, près de Bandar Abbas et du golfe Persique, et qui portait encore le nom d'Iran. Ce vaste désert vide n'était plus l'Iran, mais seulement l'Embo, la portion de terre mortellement interdite qui n'avait pas été revendiquée par la Turquie.

J'ai vérifié mes maigres possessions en attendant que les étoiles se lèvent. Pas de métaux susceptibles de déclencher des détecteurs terrestres cachés. Des fibres naturelles pour la plupart, jusqu'à ma gourde en cuir remplie d'eau. Du pain plat à manger. Un peu de viande d'agneau séchée. Au crépuscule, j'ai relu mon carnet, plein d'avertissements et d'injonctions. Désormais, il n'y aurait plus de feux de camp chauffés la nuit. Lorsque j'ai pu me repérer grâce aux constellations vacillantes, je me suis enveloppé dans la couverture du pilote et j'ai émergé. L'étoffe ressemblait à un châle de liquide électrique chaud qui semblait planer au-dessus de ma peau. Une sensation étrange et unique. Je n'avais jamais rien ressenti de tel auparavant.

La vallée débouchait sur une plaine sèche et plate où le chant du poteau d'avertissement orange et de ses lointains cousins s'estompait pour devenir un faible murmure derrière moi. Un autre son l'a remplacé. Un faible murmure provenant de plusieurs rotors. L'un des faucons d'acier, un drone mortel à la recherche de signatures thermiques. Il y avait des avantages et des inconvénients à se déplacer la nuit et à dormir le jour. La chaleur corporelle d'une personne la fait briller comme une lanterne aux yeux des bêtes métalliques maléfiques du ciel. Mais les panneaux solaires qui permettaient aux prédateurs aériens de se déplacer de façon aléatoire pendant la journée se transformaient en un système de vents plus prévisibles pendant la nuit. Des schémas que mon carnet était censé avoir enregistrés. J'avais confiance en mon itinéraire. C'était peut-être de l'or en barre, comme les cartes au trésor vendues aux incrédules dans les souks. Car si les désespérés qui bravaient l'Embo ne revenaient jamais, était-ce parce qu'ils avaient atteint le Paradis ou qu'ils étaient morts pendant leur tentative ?

Je me suis orienté en fonction de la navigation céleste, du cercle de position et des montagnes au nord. C'était lent, bien sûr, de voyager de nuit. Mais les multiples auteurs qui ont contribué à l'histoire de mon bloc-notes connaissaient la vitesse moyenne d'un idiot naïf se déplaçant dans l'obscurité et l'ont prise en compte. La halte recommandée le premier jour était une autre grotte dans les collines. Elle n'avait manifestement pas été habitée par l'homme depuis longtemps, une litière d'ossements de petits animaux ayant été traînée par les lynx et les chacals.

Mon deuxième arrêt du jour était une vieille cave dans un village abandonné appelé Dam Rud. Un ancien voyageur avait écrit sur le mur en punjabi. Un récit de voyage sarcastique, dénonçant l'hospitalité de ce village vide. Les murs du bâtiment - peut-être un ancien garage - s'étaient presque effondrés, à deux doigts d'ensevelir la trappe en bois qui menait au sous-sol. Je soupçonne les futurs aventuriers de ne jamais retrouver ce trou nu et poussiéreux. La température à l'intérieur de la chambre forte, qui survivait à la mi-journée, est devenue inconfortable avant d'atteindre une chaleur étouffante. La température était telle que j'ai pris le risque de laisser la sortie ouverte, m'allongeant au fond du sol en terre battue, l'ouïe tendue, la peau accueillant toute brise, aussi douce soit-elle. Un point noir a dérivé dans le ciel clair. Un ballon avec des moteurs miniatures qui le maintiennent dans son réseau - chaque sentinelle de métal signalant invisiblement à la suivante.

J'ai résisté à la tentation de vider le contenu de mon sac à boire. J'ai bien fait. Cette nuit-là, je suis passé devant un vieux puits indiqué sur mes cartes et j'y ai puisé un seau. Le changement de couleur - du vert au rouge - indiqua que l'eau avait été empoisonnée par l'une des machines que le bestiaire de mon bloc-notes désignait sous le nom de crapauds. Ils ont pour mission de maintenir la terre brûlée à l'intérieur de l'Embo. Inimitié aux voyageurs tels que moi. Au crépuscule, j'ai tendu un filet au-dessus d'une tasse pour recueillir la rosée. Il faut dire que cette rosée ne remplace pas vraiment une bonne source. Mais les mendiants n'ont pas le droit de se plaindre.

Au cours de ma deuxième semaine de voyage, j'ai aperçu la lointaine mer Caspienne. Scintillante et chaude, mais aussi plate qu'un saphir fissuré. J'aurais pu facilement me fabriquer un radeau avec des poutres effondrées récupérées dans les villes abandonnées. Mais la traversée de cette mer ne menait qu'aux pays satellites de la Russie et à ses alliés. Même si j'avais survécu aux drones maritimes (et je ne suis pas un marin, je ne sais pas nager), les Russes et leurs soldats accueillaient toute personne s'échappant d'Afghanistan d'une balle rapide dans le crâne. Je soupçonne qu'ils n'ont pas pardonné à mon peuple d'avoir mis à mal leur ancien empire. L'Ours russe n'oublie jamais ses blessures. Et la grande nation est restée paranoïaque : les réfugiés de mon pays pourraient arriver porteurs d'un nouveau virus, déclenchant une nouvelle pandémie dans leur patrie.

C'est en transpirant dans une autre cave abandonnée que j'ai découvert que si j'enroulais la couverture du pilote autour de moi pendant la journée, le tissu me rafraîchissait au lieu de me réchauffer. L'effet inverse de celui qu'elle avait la nuit, en dissimulant ma chaleur aux machines à tuer de l'Embo. Mon oncle ne pouvait pas connaître le secret, sinon il me l'aurait dit. Probablement que sa source au marché noir ne le savait pas non plus, sinon ils auraient extorqué un prix encore plus élevé pour le cadeau à partir de la richesse de l'oncle. Ce matériau était magique, tout droit sorti d'un des magnifiques contes de sorcellerie d'Hanna Diyab.

En traversant les décombres d'une petite ville appelée Joorband - qui n'a jamais été reconstruite - je suis tombé sur un spectacle terrible et étrange. Une voiture accidentée - une Tesla Model Twelve - rouillait sur une autoroute envahie par les éclats, transpercée par une douzaine de tiges de tungstène qui scintillaient comme si elles étaient neuves au clair de lune. Elle m'a attiré dans sa carcasse. Le conducteur était un squelette couvert de chiffons cassés, peut-être décédé il y a seulement dix ans. Les os étaient ceux d'un homme. J'ai deviné ce qui s'était passé. Un compagnon de voyage - à court de provisions - avait miraculeusement découvert une voiture en état de marche dans les ruines d'une ville quelconque et, vraiment désespéré, avait tenté de raccourcir son voyage en roulant à toute allure à travers le pire de l'Embo. Il avait déclenché les gros canons. Un drone d'artillerie dérivant à travers la couche d'ozone, trop haut pour être vu, a ciblé le véhicule en mouvement et l'a transpercé avec suffisamment de munitions suborbitales pour fissurer un char de combat principal. J'ai vérifié s'il y avait des conserves dans l'habitacle. Non, il n'y avait plus rien à manger ou à boire. Dans la boîte à gants, il y avait un Coran écrit en ourdou, dont les pages étaient sèches et cassantes. Un réfugié du Pakistan, donc. Un réfugié qui avait entendu à tort que la barrière du nord était plus légère que son équivalent côtier de la mer d'Arabie. J'ai eu de la chance de ne pas avoir été massacré par mon peuple en arrivant ici. Sa chance avait fini par tourner lorsqu'il était tombé sur une machine en état de marche dans un parking souterrain à moitié effondré. J'imaginais mon ami assassiné poussant allègrement le véhicule, brossant la poussière de béton sur le toit solaire et attendant que sa condamnation à mort se recharge.

J'ai laissé le pauvre homme retrouver son Coran, réussissant à m'égratigner le bras sur le châssis rouillé de la voiture en me retirant. En me jurant doucement, j'ai léché la plaie. Puis j'ai trouvé un pied de fleurs de stachys à proximité et j'ai broyé les pétales en une pâte en utilisant un peu de mon eau, frottant la lotion antibactérienne résultante sur ma coupure. J'en étais aux dernières étapes de ma formation de médecin, sous la tutelle du guérisseur de la ville de Gizab, le vieux et quelque peu effronté Pazir. En Afghanistan, on se forme soit à partir d'anciens et précieux livres de médecine américains, soit à partir de tomes chinois tout aussi anciens et précieux. En ignorant les nombreuses références à des technologies chirurgicales et à des médicaments inconnus de tous les Afghans qui se trouvent à l'intérieur de ces deux types d'ouvrages. «Les nouveaux clients me demandaient inévitablement : «Êtes-vous un médecin chinois ou un médecin américain ? À bien des égards, les remèdes à base de plantes chinoises étaient beaucoup plus accessibles à notre peuple. Vous pouviez faire pousser des racines de Dioscorea ou des graines d'arbre à strychnine dans votre jardin, mais vous ne feriez jamais naître une imprimante d'organes en 3D. Cependant, la médecine américaine m'a toujours semblé pleine d'espoir et d'avenir, ce qui correspondait mieux à ma nature naturellement tournée vers le futur. En outre, il y avait plus qu'assez d'opioïdes à Gizab pour anesthésier les combattants des seigneurs de la guerre lorsqu'ils extrayaient des balles de leur chair à l'aide d'un scalpel bien aiguisé.

Plus je m'éloignais de la frontière afghane vers l'ouest, plus je trouvais des faiblesses dans les indications de mon carnet. Les détails devenaient plus vagues, les itinéraires plus spéculatifs. À quelle distance se trouve le côté turc de la barrière ? Cela dépendait de l'étendue du territoire que le président turc s'était taillé dans la chute de l'Iran et de la quantité de terres incultes qu'il avait consacrées à l'Embo. Les multiples auteurs de mon journal ne connaissaient pas la réponse à cette question, et moi non plus. Un imbécile en Afghanistan essayant manifestement d'élever une antenne parabolique et de pirater un flux sur Internet était la garantie d'une attaque aérienne russe dévalant des hauteurs invisibles.

Une nuit, dans les dernières minutes du crépuscule avant le lever du soleil, mon itinéraire m'a conduit à une vieille casemate en béton camouflée au bord de la route, une casemate construite par l'Armée des gardiens de la révolution islamique, disparue depuis longtemps. Vue du ciel ou en passant à pied dans les environs, elle ressemblait à un amas de rochers, mais en s'accroupissant, on pouvait apercevoir les fentes de tir en béton au ras de la terre. Une trappe avait été arrachée de son flanc camouflé. Caché entre deux faux rochers, un trou rampant permettait de pénétrer dans le bunker. Je l'ai fait timidement, en frappant le sol à l'intérieur au cas où des serpents s'y seraient nichés. Mais il n'y avait pas de serpents. Je dois vous dire que j'ai une peur des serpents qui est loin d'être irrationnelle. À l'âge de cinq ans, une vipère tapissier a essayé de me piquer à mort sur mon tapis de couchage ; ma sœur aînée m'a sauvé la vie au dernier moment. Ils avaient construit la structure militaire abandonnée comme une fourmilière, avec une tour de refroidissement naturelle à l'intérieur du béton coulé, un passage coudé pour empêcher les grenades d'être lancées à l'intérieur. Depuis la fente de tir, j'observais le paysage à l'extérieur. En tirant la couverture de refroidissement du pilote autour de moi, mes doigts ont trouvé une minuscule poche pliée à l'intérieur que je n'avais pas remarquée auparavant. Il y avait quelque chose à l'intérieur, une étiquette. Des mots en anglais si petits que je pouvais à peine lire le texte. Couverture de survie EMergency BOrder. M-Nano-IZA-mince. Ne pas laver. Embo. Frontière d'urgence. Un mystère a été résolu. EmBo. Je me suis entraînée à prononcer le mot, en insistant sur le Bo comme «Bow».

Les cas d'empoisonnement par radiation en provenance du sud diminuaient chaque année. Mais malgré cela, la frontière est restée en place, suffisamment longtemps pour évoluer. L'oncle avait parlé d'une époque où les drones étaient pilotés par des mains mortelles. Mais décourager les civils d'échapper aux pires ravages de l'équateur a eu raison des opérateurs humains. D'abord, le vol et le ciblage autonomes, puis des générations d'IA de plus en plus intelligentes. Aujourd'hui, l'Embo est un terrain vague adapté aux machines dures et mortelles, et non aux personnes douces. Satisfait d'être aussi en sécurité que possible, je me suis endormi avant que la férocité de la chaleur de la journée ne m'empêche de m'assoupir.

J'ai été réveillé d'un profond sommeil à l'intérieur du bunker par un sifflement. Je me suis levé timidement et j'ai regardé par l'étroite fente à l'extérieur. Un petit groupe de machines se déplaçait sur le chemin de terre, s'appelant les unes les autres comme une meute d'animaux. Les appareils ressemblaient à des membres composés de bobines d'argent, qui se déplaçaient en tombant en avant et en basculant. Ils avaient l'éclat légèrement doré que j'associais aux semi-conducteurs solaires intégrés. Systèmes de chasse diurne. Un oiseau, un vrai, un épervier gris ardoise au bout d'ailes sombre, s'est posé sur un mur en ruine à proximité avant de s'envoler tandis que le groupe de machines changeait rapidement de direction, s'élançant maniaquement vers la créature. L'une des machines cracha sur le mur en signe d'agacement, et le quart supérieur de la structure disparut dans une explosion de maçonnerie et de poussière. Une seconde plus tard, les restes de la surface fissurée rendirent l'âme et s'effondrèrent. C'était un geste curieusement humain de la part du drone,