Brûlée: Destiny Falls, #1

Par Shaw Hart

L'histoire commence par un enterrement. 

La vie de Sutton Tate vient d'être bouleversée. Sa mère est morte, ne laissant derrière elle qu'un appartement rempli de souvenirs et une lettre contenant une liste de choses qu'elle espère que Sutton fera au cours de l'année à venir.

La première chose sur la liste ? Passer l'été avec un grand-oncle dont elle n'a jamais entendu parler, dans la petite ville de Destiny Falls, dans le Michigan.

Elle est réticente, mais ce ne sera que pour quelques mois. Elle travaillera à la Mystery Cabin, le piège à touristes que possède son oncle, gagnera un peu d'argent et essaiera de se rapprocher du dernier bout de famille qu'il lui reste sur cette terre.

Puis elle arrive à Destiny Falls et ce n'est pas du tout ce à quoi elle s'attendait.

Son oncle la tient en haleine, il y a toujours quelque chose à faire autour du magasin, et l'homme à tout faire de la cabane, Teller, pourrait bien être l'homme de ses rêves. Ajoutez à cela le fils louche du maire et quelques nouvelles petites amies, et Sutton pourrait bien passer un été qu'elle n'oubliera jamais.

A la fin de l'été, Sutton abandonnera-t-elle son rêve de devenir cadre à Boston ? Ou aura-t-elle enfin trouvé la seule chose dont elle ne peut se séparer ?

• Langue: Français
• Éditeur: Shaw Hart
• Date de sortie: 8 mars 2024
• ISBN: 9798224190898

Aperçu du livre

UN

Sutton

Cette histoire commence par un enterrement.

Celui de ma mère pour être exact.

Le simple fait de penser à cette idée me fait encore tressaillir. Je déglutis difficilement, essayant d'effacer l'image de sa forme pâle et sans vie, vêtue de sa plus belle robe, celle que j'ai choisie il y a deux jours, allongée dans le cercueil quelques heures plus tôt.

Elle était atteinte d'un cancer du cerveau, au stade 4, et le temps qu'ils l'attrapent, il n'y avait plus rien à faire pour la sauver. Elle ne m'avait même pas dit qu'elle était malade. Lorsque j'ai terminé mon dernier semestre d'études supérieures et que je suis rentrée à la maison, il était trop tard.

Je me souviens d'être entrée dans notre appartement, ravie d'être à la maison pour quelques semaines avant de partir sur la côte Est pour trouver un emploi. Je suis entrée et me suis arrêtée net, choquée de voir ma mère assise dans son fauteuil préféré devant la télévision. Elle avait perdu tellement de poids, était si maigre, sa peau était si pâle qu'elle semblait presque translucide.

Elle m'avait annoncé la nouvelle à ce moment-là et j'avais passé ma première nuit à la maison à pleurer sur son épaule. Une semaine plus tard, je vivais pratiquement à l'hôpital avec elle. Quelques jours plus tard, elle était partie.

— Toutes mes condoléances, ma chère.

Je sors de mes pensées et je me retourne pour voir Mme Merkle, l'une de nos voisines, qui se tient là avec un regard plein de pitié. Normalement, ce regard m'aurait fait redresser la colonne vertébrale et relever le menton en signe de colère. Je déteste que l'on s'apitoie sur mon sort, mais je connais Mme Merkle depuis toujours et je sais qu'elle aimait ma mère autant que moi. Elle est aussi malheureuse et a le cœur aussi brisé que moi de l'avoir perdue.

— Merci, Mme Merkle.

Elle m'entoure de ses bras frêles, les veines bleues se détachant sur sa peau pâle. Je devrais probablement trouver du réconfort en elle. Dans son parfum familier de lavande et de vanille. Dans sa douce voix du sud.

Mais je ne ressens rien.

L'église est pleine à craquer d'amis, de collègues et de voisins de ma mère. C'était ça le truc avec ma mère. Elle était si gentille et optimiste qu'il était impossible de ne pas l'aimer. Elle se faisait des amis aussi facilement que certaines personnes respirent. J'aimerais pouvoir être plus comme ça, plus comme elle.

Ses funérailles et son enterrement sont terminés, et le pasteur de l'église a eu la gentillesse de nous laisser organiser la réception ici. Il est impossible que tous ces gens puissent s'entasser dans le minuscule appartement de maman et de moi.

Maman et moi n'avons jamais été riches. Elle m'a eu à seize ans. Une erreur d'adolescente, même si elle ne l'a jamais dit et ne m'a jamais traitée comme telle. Elle m'a toujours fait sentir que j'étais aimée et désirée. Je n'ai peut-être pas grandi avec beaucoup de choses, mais j'avais une mère qui m'aimait, qui était toujours là pour moi.

Mon père venait d'un quartier plus chic de la ville et avait quelques années de plus que ma mère. Sa riche famille avait levé le nez sur ma mère lorsqu'elle l'avait rencontrée pour la première fois, et le fait d'apprendre qu'elle était enceinte du bébé de leur fils, leur petit-fils, ne semblait pas changer la façon dont ils la traitaient ou dont ils la méprisaient. On s'attendait à ce qu'il épouse quelqu'un d'une autre famille riche, pas quelqu'un comme ma mère, et c'est ainsi qu'il nous a abandonnés, elle et moi.

Il n'a jamais fait partie de ma vie. Pas même quand j'étais bébé. J'ai essayé de lui tendre la main une fois, mais j'ai été repoussée. C'est dur. Je n'oublierai jamais la façon dont il m'a regardé de haut lorsque je me suis présentée sur le pas de sa porte. Il m'avait dit de quitter sa propriété et m'avait claqué la porte au nez. Je suppose que son enfant illégitime était une honte pour sa femme et ses enfants. Je n'ai plus jamais essayé de le contacter.

D'aussi loin que je me souvienne, ma mère travaillait comme réceptionniste dans le cabinet d'un médecin local. Le salaire était modeste, mais il nous permettait de garder un toit au-dessus de nos têtes et de la nourriture sur notre table.

Ma mère n'est jamais allée à l'université. Même si elle avait pu se le permettre ou obtenir des bourses, qu'aurait-elle fait avec un enfant en bas âge ? La garde d'enfants coûte très cher et elle ne pouvait pas se le permettre après que ses parents l'eurent reniée.

Mes grands-parents étaient vraiment de la vieille école. Avoir un enfant en dehors du mariage était une honte. En avoir un alors qu'on est encore un enfant, c'est encore pire.

Je pense que c'est pour cela qu'il était important pour nous deux que j'obtienne mon diplôme. C'est peut-être parce que j'ai grandi dans la pauvreté, mais j'ai toujours voulu réussir. J'ai travaillé d'arrache-pied au lycée pour obtenir une bourse et entrer dans une université de premier plan.

J'ai obtenu mon diplôme avec mention et j'ai été acceptée à la Wharton Business School pour mon MBA. Je viens d'obtenir mon diplôme et j'étais prête à passer un entretien pour un poste dans une entreprise où j'avais fait un stage l'été dernier, mais je suis rentrée à la maison pour être avec ma mère avant d'entamer le prochain chapitre de ma vie.

C'était il y a plusieurs semaines. J'étais censée être déjà à Boston, travailler dans mon nouvel emploi luxueux et vivre dans mon nouvel appartement. Au lieu de cela, je suis toujours en Californie.

J'ai quelques semaines pour organiser notre vie ici avant de repartir vers l'Est et d'essayer de trouver un autre emploi. Heureusement, mes professeurs d'université connaissent quelques endroits qui embauchent et ils sont prêts à m'écrire des lettres de recommandation.

Il ne me reste plus que quelques semaines pour faire le tri. Quelques semaines pour faire mon deuil avant d'être censée reprendre le cours de ma vie.

Je n'ai pas l'impression d'avoir assez de temps.

Des vies entières ne semblent pas suffisantes pour soulager cette douleur dans ma poitrine. Pour réparer mon cœur brisé.

Des fidèles ont apporté des casseroles et des mijoteuses remplies de nourriture et le Dr Barton, le patron de ma mère, me tend une assiette. Ses yeux bruns larmoyants sont tristes et je le vois m'étudier et essayer de déterminer mon état mental. Je me demande ce qu'il voit. Je me demande s'il peut dire que je suis sur le point de perdre la tête.

Je ne le connais pas aussi bien que Mme Merkle, mais il a toujours été gentil avec moi et avec ma mère. Il l'a embauchée alors qu'elle n'avait que dix-sept ans. Il l'a laissée m'emmener travailler avec elle quand j'étais jeune et il nous a toujours invitées chez lui pour les vacances. Il était comme les grands-parents que l'on voit à la télévision, ceux que je n'ai jamais vraiment eus.

— Comment vas-tu, Sutton ? me demande-t-il.

Sa voix est cassante et plus hésitante que dans mon souvenir. Il commence à prendre de l'âge et je sais que ma mère m'a dit qu'il pourrait bientôt prendre sa retraite. Je me demande s'il va le faire maintenant au lieu d'embaucher et de former une nouvelle employée de bureau.

— Je vais bien, Dr Barton. Comment allez-vous ?

— Oh, je n'ai pas à me plaindre, dit-il, l'air las.

Je n'ai pas envie de faire la conversation, alors je me contente de prendre une bouchée des macaronis au fromage qui se trouvent dans mon assiette. Mon estomac se révolte, mais je me force à l'avaler. Je ne me souviens pas de la dernière fois où j'ai mangé quelque chose. J'ai été aux côtés de ma mère pendant ses derniers jours et j'étais trop occupée à prendre des dispositions pour penser à me nourrir.

— Tu sais, ta mère était très fière de toi. Elle n'arrêtait pas de dire à quel point tu réussissais à l'école et comment tu avais obtenu ce stage dans cette société d'investissement chic à Boston l'année dernière. Elle t'aimait beaucoup, dit-il, ses yeux bienveillants rencontrant les miens, et j'avale une autre bouchée de macaroni au fromage.

Ma gorge me brûle et je sais qu'il faut que je sorte d'ici rapidement. Je déteste absolument pleurer devant d'autres personnes, mais je sais que je ne pourrai pas retenir mes larmes plus longtemps.

— Merci, Dr Barton. Pour tout, dis-je calmement, mais je peux encore entendre la fêlure dans ma voix.

Je déglutis difficilement, mets mon assiette de côté et salue le docteur Barton d'un signe de tête avant de partir. J'aperçois Mme Merkle du coin de l'œil, mais j'ai besoin d'être seule. Je me dirige vers la porte d'entrée de l'église, gardant la tête baissée jusqu'à ce que je sois dehors.

Je respire profondément en essayant de maîtriser mes émotions. J'ai juste besoin de tenir un peu plus longtemps. Encore quelques minutes et je serai de retour à notre appartement. Je pourrai alors m'effondrer.

Ma voiture est garée juste devant et je me dépêche de sortir mes clés de mon sac. Mes mains tremblent tellement qu'il me faut plusieurs essais pour introduire la clé dans la serrure et ouvrir la portière. Des piqûres me picotent l'arrière des yeux et ma gorge me brûle alors que je m'effondre sur le siège du conducteur.

Je démarre la voiture, j'allume les phares et je lève les yeux. Mes yeux se fixent sur la terre fraîche du cimetière derrière l'église et je ne peux plus contenir mes sanglots.

Ma bouche s'ouvre sur un cri et les larmes débordent de mes yeux. Mes épaules tremblent sous la force de mes pleurs et j'ai l'impression de me replier sur moi-même. La douleur dans ma poitrine se propage, engourdit mes bras et mes jambes avant de se répandre partout, me laissant un nerf à vif.

Qu'est-ce que je vais faire maintenant ? Comment passer à autre chose ?

J'essaie de chasser ces pensées de ma tête. Je n'ai pas de réponse à leur donner. Je veux juste rentrer chez moi. Si j'arrive à rentrer, je pourrai me mettre en boule et pleurer. Oublier le monde et, je l'espère, m'effondrer pour quelques heures.

J'efface quelques larmes perdues sur mes joues et je respire profondément. L'appartement n'est pas loin d'ici, mais avec la circulation de fin de soirée, il me faudra probablement près d'une demi-heure pour rentrer chez moi. Je suis sur le point de passer la marche arrière quand on frappe à la vitre de ma voiture.

Je sursaute sur mon siège, ma tête bascule pour voir l'inconnu qui se tient là. Il porte un costume sombre et une cravate cachemire noire et blanche. Il a l'air d'avoir une quarantaine d'années et je le reconnais pour l'avoir vu à l'intérieur de l'église. Je pensais qu'il s'agissait d'un ami de ma mère, que je ne reconnaissais pas.

Je baisse un peu ma vitre et il me fait un petit sourire.

— Mlle Tate. Je suis Art Lawrence. L'avocat de votre mère. Je suis vraiment désolé pour votre perte, dit-il, la voix basse et douce. Pour sa défense, il a l'air désolé, mais je n'ai pas envie de m'occuper de ça maintenant. Je veux juste rentrer chez moi.

— J'espérais vous attraper pour que nous puissions fixer un moment propice à l'examen de son testament, dit-il.

— Son testament ?

— Oui. Elle vous a tout légué, mais il reste encore quelques points à examiner. Pouvez-vous passer à mon cabinet dans les prochains jours ? demande-t-il en sortant une carte de visite de sa poche.

Lawrence, Melton et Pritchard est imprimé en haut de la carte, avec une adresse en ville en dessous.

— Oui, je peux venir demain. Peut-être vers midi ? Je lui demande et il acquiesce.

— C'est parfait. À tout à l'heure, Mlle Tate.

Il me salue une fois avant de s'éloigner de ma voiture et de se diriger vers une Audi plus récente. Je le regarde démarrer et sortir du parking. Je glisse la carte dans mon sac à main, j'enclenche la marche arrière de ma vieille Malibu et je sors du parking à sa suite.

Lorsque je rentre chez moi, le soleil s'est couché et la lune est la seule lumière. Je ne me souviens pas que le quartier soit aussi mal en point, mais la plupart des lampadaires sont cassés ou grillés. Je ne sais pas comment je n'ai pas remarqué non plus à quel point le bâtiment avait l'air vieux et usé.

Les briques sont décolorées et ébréchées à certains endroits. Je monte les marches de l'entrée, trébuchant avant de me rappeler qu'elles sont maintenant inégales et fissurées à certains endroits. L'ampoule au-dessus de la porte d'entrée est en train de mourir et il fait si sombre que je dois utiliser mon téléphone pour trouver le trou de la serrure.

Le vieil escalier en bois s'affaisse au milieu de presque toutes les marches et je reste près des murs. La dernière chose dont j'ai besoin, c'est de tomber dans les marches.

J'arrive au deuxième étage et je passe devant la porte de Mme Merkle. Je dois trouver un moyen de la faire sortir d'ici. Elle n'est pas en sécurité ici. Je ne pense pas qu'il soit sûr pour qui que ce soit de vivre ici.

Je déverrouille la porte de l'appartement et son odeur me frappe. C'est comme une gifle, mais c'est aussi réconfortant. Pendant une seconde, je peux faire comme si elle était encore là. Que je rentre à la maison et qu'elle va surgir d'un coin de rue pour s'assurer que je suis bien rentré.

Puis je me souviens et la sensation de démangeaison reprend derrière mes yeux.

Je laisse les lumières éteintes. Je connais cet endroit comme ma poche et je peux trouver le chemin de mon ancienne chambre même dans le noir complet. Même après mon départ, ma mère n'a rien changé. Trop sentimentale, je suppose.

Je traverse le petit salon et la cuisine et j'arrive dans le couloir. Ma chambre se trouve à droite, mais lorsque je m'arrête entre nos deux portes, je tourne à gauche et j'entre dans sa chambre.

Je ne suis pas venue ici depuis quelques jours. Ma mère a été transférée à l'hôpital et y est décédée, alors quand j'entre et que je vois son lit, tout ce dont je me souviens, c'est du temps où nous nous y blottissions et regardions des films.

J'enlève mes chaussures et je me glisse sur le matelas, j'attrape un de ses oreillers et je l'entoure de mes bras en le serrant contre ma poitrine. Il sent son odeur et je ferme les yeux, laissant les larmes couler.

Les souvenirs m'assaillent.

La fois où nous avons toutes les deux attrapé la grippe et sommes restées allongés dans ce lit pendant des jours. Nous avions regardé de mauvaises émissions de télévision en journée et nous nous tenions les cheveux l'un l'autre à tour de rôle. Je me souviens de la fois où Bobby Flynn m'a larguée juste avant le