87 secondes

Par Lone Theils

Une jeune femme a été trouvée noyée dans le canal de Christianshavn, en plein centre de Copenhague. L'inspecteur Georg Guldmann découvre rapidement qu'il s'agit d'un meurtre et qu'il peut y avoir d'autres victimes. L'enqûete se déroule entre autres dans le milieu de la restauration, dans les bureaux parlementaires au château de Christiansborg et à l'Opéra. La terrible vérité éclate au grand jour au tribunal. Mais est-ce toute la vérité ?

• Langue: Français
• Éditeur: SAGA Egmont
• Date de sortie: 15 févr. 2024
• ISBN: 9788728225523

Aperçu du livre

Lone Theils

87 secondes

Saga

87 secondes

Titre Original 87 sekunder

Langue Originale : Danois

© Lone Theils 2017 by Agreement with Grand Agency.

Copyright © 2017, 2023 Lone Theils et SAGA Egmont

Tous droits réservés

ISBN : 9788728225523

1e édition ebook

Format : EPUB 3.0

Aucune partie de cette publication ne peut être reproduite, stockée/archivée dans un système de récupération, ou transmise, sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, sans l’accord écrit préalable de l’éditeur, ni être autrement diffusée sous une forme de reliure ou de couverture autre que dans laquelle il est publié et sans qu’une condition similaire ne soit imposée à l’acheteur ultérieur.

www.sagaegmont.com

Saga est une filiale d’Egmont. Egmont est la plus grande entreprise médiatique du Danemark et appartient exclusivement à la Fondation Egmont, qui fait un don annuel de près de 13,4 millions d’euros aux enfants en difficulté.

« L’instinct qui empêche d’inspirer sous l’eau est si puissant qu’il surpasse la sensation fort désagréable de manquer d’air. Quel que soit votre degré de désespoir, vous n’essayez pas de souffler sous l’eau avant la dernière seconde qui précède la perte de conscience. Juste avant l’évanouissement, le cerveau vous envoie un signal pour vous dire d’inspirer. On appelle cela le point de rupture, qui, d’après les expériences, intervient généralement au bout de 87 secondes. C’est la dernière tentative du cerveau pour vous sauver. »

Sebastian Junger : La tempête parfaite, 1997.

1. La noyée

Georg Guldmann soupèse le couteau dans sa main et se demande s’il est suffisamment aiguisé pour accomplir la tâche qui l’attend. En voyant son reflet dans la lame, il constate qu’il a besoin d’un rasage et peut-être même d’une petite coupe à la tondeuse au sommet du crâne.

Puis il agite le couteau comme un bourreau qui n’a pas le temps de réfléchir aux dégâts qu’il va provoquer.

Le téléphone sonne au moment où il constate que la cuisson de son œuf à la coque est parfaitement réussie.

« Guldmann, j’écoute », répond-il.

« Nous avons trouvé une femme morte. C’est pour toi », annonce l’agent de garde.

Georg se lève, prend un stylo dans le tiroir du haut, et note l’adresse dans la marge de l’édition du weekend du Berlingske qu’il n’a pas eu le temps d’ouvrir.

Astrid sort de la salle de bain dans un nuage de vapeur où se mêlent parfums de citron et de romarin. Eau de Parme.

« Du travail ? »

Georg se contente d’une réponse monosyllabique.

Elle l’embrasse sur la tête, avant de l’empoigner par le col de sa robe de chambre – le modèle d’avant-guerre, comme elle avait l’habitude de dire.

« Il vaut mieux que tu t’habilles. Attifé comme ça, tu ne résoudras pas la moindre énigme policière. »

Laissant son œuf refroidir, Georg appelle Trine Valentin pour lui communiquer l’adresse, située dans le quartier de Christianshavn.

Astrid sort de la chambre et commence sans plus de façons à manger son œuf.

« J’ai préparé tes vêtements sur le lit », dit-elle.

Georg regarde son œuf longuement, avec regret, mais ne proteste pas.

Certaines routines de travail sont meilleures que d’autres, et toutes les années passées au sein du département des costumes de l’Opéra de Copenhague ont appris à Astrid la nécessité de préparer les vêtements à porter avant que les personnes concernées n’aient le temps de les réclamer.

Dix minutes plus tard, Georg est en route vers la ville.

Le cousin de Harry Madsen est conducteur de locomotive. L’année dernière, il s’est trouvé confronté à un suicide, et depuis, Harry se dit qu’en tant que capitaine, il a la chance d’éviter ce type de soucis. Et de ne pas se réveiller, comme son cousin, à cause de ce cauchemar récurrent où il entend le bruit sourd d’un corps heurté par le train.

Mais ce samedi matin, alors qu’il effectuait la première traversée de la journée sur la ligne rouge, avec un bateau pratiquement plein, le sort l’a rattrapé.

Carmen a donné l’alerte la première.

Sans réfléchir et sans éloigner le micro de sa bouche, elle s’est exclamée :

« Arrête-toi, Harry ! Il y a une femme morte là-bas, sous le pont. »

Puis elle s’est reprise, a plaqué la main sur sa bouche et éteint le micro.

L’un des passagers a hoché la tête. « Ce n’est pas une femme, ça. C’est une poupée lolita », a-t-il déclaré.

Mais Carmen a bien vu qu’il prenait ses fantasmes pour la réalité.

Harry a immédiatement actionné la poignée pour passer la marche arrière, mais le bateau a mis un peu de temps à obéir. Pendant quelques secondes interminables, il a eu l’impression de foncer tout droit sur le corps qui flottait paresseusement à la surface de l’eau, près du pont Sainte-Anne. Ses bras étaient d’une blancheur glaciale, la femme portait une robe d’été bleue, et ses cheveux blonds ondoyaient dans les vagues, comme des algues.

Tel est le récit que Georg obtient, par bribes décousues, du capitaine Harry Madsen, pendant que Falck parvient à sortir le corps de l’eau, tandis qu’Oskar Hvid, du service technique, photographie toute la scène.

Trine est arrivée cinq minutes après son chef, son sac de sport en bandoulière. Elle avait d’autres projets ce samedi, pense Georg. Crossfit ?

Il se souvient vaguement de l’exposé qu’elle lui a fait, dans la cantine. Ses yeux bleus brillaient d’une frayeur indignée face au plaisir manifeste qu’il montrait en consommant des glucides. On ignore beaucoup de choses, à vingt-huit ans, s’est-il dit en l’écoutant.

Trine est montée dans le bateau pour relever les noms des passagers. C’est à faire, mais Georg doute qu’il en ressorte quelque chose d’important.

Il se tourne vers Carmen, qui est étonnamment calme. C’est une jeune femme brune et maigre. Elle s’exprime avec un léger accent, où Georg croit reconnaître une teinte d’espagnol ou d’italien.

« Ça va ? Avez-vous besoin d’un soutien psychologique ? » demande-t-il.

La fille hoche la tête.

« Non, je vais bien. Je voudrais juste qu’on puisse repartir. »

Georg la regarde attentivement.

« D’accord, mais prenez contact avec nous si vous changez d’avis. »

Une fois que Carmen lui a communiqué ses coordonnées, Georg récapitule les quelques informations qu’elle a été en mesure de lui donner.

Le bateau est parti de Nyhavn, sous le soleil, à 9h03, légèrement en retard à cause d’un couple arrivé en courant à la dernière minute. Oui, c’est elle qui a vu le corps en premier. La femme flottait à plat ventre à la surface, le dos coincé sous le pont. Il était un peu plus de neuf heures et demie ; Carmen n’a pas regardé sa montre. Oui, c’est le capitaine qui a contacté la police.

« On l’a sortie. Voulez-vous jeter un œil avant qu’on l’emmène ? » L’ambulancier touche l’épaule de Georg, tout en louchant prudemment en direction de Carmen pour voir si elle va bien.

Georg range son bloc-notes dans sa poche, et voit Trine sauter du bateau.

« Quelqu’un a vu quelque chose ? »

Elle fait signe que non.

« Il y a juste un imbécile qui raconte sans cesse qu’il s’agit d’une poupée. C’est lui qui doit avoir besoin d’un psychologue. Sinon, pas grand-chose à signaler. Les passagers installés sur les premières places sont les seuls à l’avoir vue. »

Georg s’adresse au capitaine.

« Vous avez le droit de repartir maintenant. Y a-t-il quelqu’un qui pourra prendre en charge les passagers quand vous reviendrez à votre point de départ ? »

Harry Madsen, toujours aussi pâle, confirme en hochant la tête.

« Le siège envoie quelqu’un. »

« Bien. Dans ce cas, vous pouvez partir », dit Georg en appuyant son propos par une légère inclinaison de la tête.

Georg, suivi de près par Trine, se dirige vers l’ambulance. Il regarde la flèche en spirale de l’église Saint-Sauveur qui brille dans le ciel bleu pendant que les infirmiers préparent le corps pour l’inspection, puis, il s’efforce de fixer la réalité qui se présente à ses yeux.

Fort opportunément, les portes de l’ambulance empêchent les habitants des charmantes maisons rouges et jaunes du quartier, derrière l’alignement des roses trémières, d’avaler de travers leur café matinal.

On a placé le corps dans le sac noir prévu pour cet usage. Les cheveux de la victime sont toujours mouillés, comme si elle avait juste pris un bain dans la rivière. Ses yeux sont semi-ouverts. La robe d’été bleu clair, sans bretelles, est collée au corps. Elle était belle. Objectivement. Ses traits sont réguliers, et ses lèvres charnues. Il estime son âge à environ vingt-cinq ans.

Elle a l’air d’une jeune femme qui serait sortie en ville, aurait avalé un Breezer de trop, et qui serait prête à se réveiller bientôt avec la gueule de bois.

Il remarque vaguement quelque chose de rouge sur le corps, et écarte avec précaution le bord du sac. Une trace rouge vif court de façon irrégulière le long de l’avant-bras droit.

Il la montre à Trine.

« On dirait une brûlure », constate-t-elle.

Georg grommèle : « Attendons ce que dira le médecin légiste. »

Il fait signe à Oskar Hvid et lui montre l’endroit. Hvid prend plusieurs clichés.

« Une blessure de cuisinière, à mon sens », dit-il tout bas.

L’ambulancier se râcle la gorge.

« Si vous n’y voyez pas d’inconvénient, nous aimerions l’emmener au service médico-légal. »

« Avez-vous trouvé quelque chose près du corps ? Un sac à main, un porte-monnaie ou un téléphone ? »

L’ambulancier répond en hochant la tête.

« Rien. »

Il fait entrer la civière dans l’ambulance, puis ferme la porte et s’assied.

Quelle que soit la façon dont la fille a perdu la vie, ici à Christianshavn, elle quitte les lieux tranquillement. Aucune raison de se presser, l’issue a été fatale, on n’empêchera rien qui n’ait déjà eu lieu.

Georg ne s’est jamais habitué à la vue des ambulances qui conduisent lentement.

Ce qu’il faut faire à présent, c’est identifier la fille. Et ensuite, prendre contact avec les proches pour leur dire que la chose la plus horrible au monde s’est produite.

« Veux-tu qu’on appelle pour avoir un plongeur ? » demande Trine.

« Attendons un quart d’heure. Tâchons d’abord se trouver son sac à main ou son mobile », répond Georg en faisant signe vers le côté opposé du pont.

Il commence à marcher en scrutant les pavés, sans remarquer que la rue se remplit progressivement de touristes et de gens du coin qui ne peuvent soupçonner qu’une morte vient d’être repêchée dans le canal.

Il longe la berge, s’arrête devant une poubelle installée près d’un banc, sort une paire de gants de sa poche et fouille entre les sacs en papier froissés provenant de la Maison du Gâteau, mais ne récolte qu’un carton à saucisses, un peigne noir recourbé et le regard apitoyé d’une femme qui se promène avec une poussette.

Il enlève les gants et les enroule en boule, avant de jeter un coup d’œil interrogateur à Trine, qui est en train d’examiner une plate-bande de roses trémières. Elle capte son regard, et fait non de la tête.

L’idée de devoir publier un avis de recherche dans la presse pour trouver la famille de la victime est insupportable à Georg. Il espère que quelqu’un appellera la police pour signaler la disparition d’une fiancée, d’une coloc ou d’un enfant. Mais il sait aussi que les chances pour que cela se produise dès ce matin sont extrêmement minces.

Il demande à Trine de s’approcher.

« Nous ne savons même pas si elle est tombée à l’eau ici. Le courant a pu la porter jusqu’ici au cours de la nuit. »

« Ou elle peut avoir été tuée ailleurs et transférée ici par la suite », poursuit Trine.

Georg scrute les lieux. Le café est