Conscience tardive: Littérature blanche
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTEUR
Kristoffer Berger est né en 1984 à Namur. À dix-sept ans, marqué par la perte prématurée de son père et un échec amoureux, il se lance dans l'écriture de Conscience tardive, qui trouve aujourd'hui son aboutissement à travers la publication du roman que vous tenez entre vos mains. On ne peut être que bouleversé par ces lignes sensibles, parfois effrayantes, par les questions et les actes que ces personnages posent face aux relations humaines et à leurs passions en général.
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Aperçu du livre
Conscience tardive - Kristoffer Berger
I
Le temps me paraît long, infiniment long. Je le passe à ressasser de vieux souvenirs. Il ne me reste plus que cela à faire de toute façon. Je ne peux continuer à vivre, à bouger. Je suis très bien installé dans mes habitudes. Je radote, essaye de me convaincre que je ne regrette rien ; mais je me mens à moi-même, ma vie a réellement été inutile. J’aimerais tant faire partie de ces gens qui n’ont rien à se reprocher ou rien de grave du moins. Si seulement j’avais été moins égoïste, moins replié sur moi-même. Je serais totalement incapable de citer la moindre action accomplie uniquement dans l’intérêt de quelqu’un d’autre. Mais si je suis égoïste c’est parce que le monde l’est et que j’en suis un produit. Finalement, ce n’est pas ma faute, je ne suis que le maillon d’une chaîne qui ne s’arrêtera jamais de tourner. Je suis victime d’une société qui n’a pas le temps de se remettre en question et qui tente, par-dessus tout, de cacher à ceux qui en font partie qu’elle ne tourne pas rond, mais qu’elle fonce tout droit dans un mur. Nous ne cherchons pas à créer ensemble un monde où nous serions heureux et dans lequel chacun aurait sa place. Nous ne vivons plus à une époque où l’Homme est généreux, altruiste et bon avec son prochain comme avec lui-même. Le Dieu des chrétiens est réellement mort, il a été remplacé par le sexe, l’argent et la gloire. Chacun pour soi et que le meilleur gagne. Nous y passons tous, sans exception, surtout moi. J’ai construit ma vie autour de ces nouveaux dieux. J’ai derrière moi une aisance enviée, je suis instruit et sais discuter d’énormément de choses, sauf de la raison de ma misérable existence. Parce que je ne me suis jamais arrêté pour me demander pourquoi moi, pourquoi ici, pourquoi maintenant. Mais là, je le fais, car j’y suis contraint. Personne ne pourrait me comprendre sans savoir pourquoi et dans quelles circonstances je le fais. C’est pourquoi je tiens à ce que ça se sache, mais surtout à ce que ça ne se reproduise plus.
Avant de commencer mon récit, il me faut situer la ville dans laquelle il se déroule ; car elle n’a pas une histoire des plus banales. Cette ville n’a pas toujours eu autant d’allure qu’à présent. Dans l’Antiquité, c’était une étendue de champs fertiles dont les agriculteurs étaient réputés pour leur bon grain. Cependant, elle fut rapidement colonisée par l’Empire parce qu’elle constituait une embûche à sa progression vers les terres du Nord. Et malgré qu’elle n’était composée que d’une centaine de laboureurs en âge de se battre, la lutte fut sanglante. Elle eut lieu en hiver et dura près d’une semaine. D’après les textes antiques, la peuplade était des plus redoutées par sa bravoure. On reconnaissait également à ces barbares des rites particulièrement cruels, tel que le sacrifice humain d’un quelconque explorateur qui aurait eu le malheur de s’aventurer dans les parages et dont le cœur aurait, assurément, fini dans l’estomac du chef de la tribu. Le général chargé d’assiéger la ville écrivit dans l’un de ses rapports qu’il n’avait jamais vu en seize années de métier une pareille opposition. Il ajouta que le chef de cette peuplade était sans nul doute un très grand stratège et que s’il se ralliait à lui, il serait loin d’être inutile à la progression de l’Empire. Celui-ci connut toutefois une mort atrocement longue puisqu’il dut payer par la torture une telle résistance à cette légion romaine. Longtemps, les descendants du pragmatisme romain crurent que l’âme de cette tribu flottait toujours au-dessus de ces champs et que quiconque mourrait dans ses parages serait confronté à la rancune inépuisable des hommes victimes de leur cupidité. Jamais personne n’est revenu de l’au-delà pour en témoigner et la religion catholique s’empressa d’étouffer cette fable qui allait à l’encontre de ses principes et de ses croyances fondamentales.
En ce qui me concerne, tout commença le vendredi 23 mars 1951 vers onze heures du soir à la maternité de la capitale. Mes parents étaient issus de familles aisées et s’aimaient énormément. Ils vivaient ensemble depuis une vingtaine d’années et n’attendaient plus du tout la venue d’un enfant. C’est pourquoi j’étais un miracle pour eux. Ils étaient ravis à l’idée de ma naissance. Mon père, ébéniste de vocation, m’avait aménagé une chambre et ma mère écrivait des poèmes sur la joie de porter un enfant. Malheureusement,