L’oubli impardonnable - Tome 1: Le pétale de glace

Par Abigaël Martraix

Lucius Savierily a vingt-cinq ans quand son pétale de glace lui dévoile des capacités inquiétantes, des visions angoissantes, des pensées, des souvenirs. Lorsqu’il confie ses inquiétudes au professeur Turpin, ce dernier semble disposé à l’aider et lui enseigne la magie mais ses pouvoirs se révèlent insuffisants. Son père, Alistair Savierily, décide alors de se mettre en quête de réponses, avec sa compagne Alice. Ce quinquagénaire, portant encore le deuil de sa femme disparue vingt-trois ans plus tôt, tangue entre la tristesse du passé et la culpabilité qu’il ressent à l’égard d’Alice. Toutefois, son fils demeure sa priorité. Dans sa recherche de la vérité, c’est à une tout autre réalité qu’il fait face, tandis que Lucius voit le monde, qu’il croyait exister, s’écrouler.

À PROPOS DE L'AUTEURE

Férue de culture, d’histoire et de littérature, avec un goût prononcé pour le fantastique, Abigaël Martraix signe avec Le pétale de glace le premier tome d’une trilogie inspiré de ses expériences et par quelques auteurs dont la Comtesse de Ségur.

• Langue: Français
• Éditeur: Le Lys Bleu Éditions
• Date de sortie: 21 mai 2021
• ISBN: 9791037727602

Aperçu du livre

1

Le bonheur est un présent. Un cadeau fabuleux qu’il faut chérir et savourer. Chaque instant de joie est une touche de lumière dans le cœur. Une touche indélébile. La lumière reste incrustée en nous. Elle nous aide à surmonter les épreuves. À nous souvenir. À nous rappeler qu’un jour, nous aussi, nous avions cette chaleur en nous. Elle nous emporte. Elle nous envahit. C’est une vague qui déborde. On ne peut la contenir. On ne sait comment le faire. Alors, on prend une grande respiration, et on expire lentement. On sourit, et on garde ce moment dans notre cœur. C’est un vent qui nous emporte sur les plus hauts nuages du ciel. Au plus bleu des cieux. Au-dessus des champs immaculés. Là où le soleil a toute sa majesté.

Cependant, le chagrin est un boulet accroché à la cheville. Le chagrin est une douleur qui blesse au plus profond de l’âme. Une sensation de vide en soi. De néant. Plus rien n’existe, autre que la douleur. Omniprésente. Harassante. Étouffante. Le cœur ne se desserre pas. Il ne peut pas. L’esprit ressasse encore et encore. Il peut être occupé, mais, une fois seul, il ne s’évade que vers cette émotion. Alors, le film se déroule à nouveau. Alors, les questions se posent. Pourquoi ? Comment ? Aurais-je pu faire quelque chose ? Comment aurais-je pu faire autrement ? Que serait ma vie si ce n’était pas arrivé ? Que serait ma vie si tout s’était passé tel que je l’avais imaginé ?

La chaîne autour du cœur se resserre. De plus en plus. Chaque jour, plus fort. Être heureux à nouveau ? Comment ? Comment faire lorsqu’on a perdu quelqu’un ? Comment faire lorsque les yeux qui vous aiment ne sont plus là ? Lorsque le sourire qui vous guérit n’est plus là ? Les mains qui vous apaisent ne sont plus là ? Sa voix. Comment était son rire ? Quelle était la tonalité de sa voix ? Quelle était sa façon de dire « Bonjour » sur l’oreiller ? Comment se rappeler, après tout ce temps…

La mémoire. C’est tout ce qu’il reste. Seulement, comment garder un souvenir intact ? Comment se remémorer les détails ? Le moment de la journée. Le soleil filtré à travers les rideaux. La lumière mettant en valeur ses traits. La douceur qui se dégageait de sa personne. De son visage. Son visage. Où était ce grain de beauté ? Comment se haussait son sourcil droit ? Et son regard… Ses yeux étaient-ils plus ronds que ce dont je me souviens ? Je n’ai pas de photos… Je n’ai que ma mémoire… Que ma mémoire pour m’accrocher à la vie. Pour garder l’espoir. L’espoir de te revoir. L’espoir de retrouver ce bonheur que tu as gardé avec toi.

Je me rappelle notre fils. Notre petit garçon. Il avait deux ans. Il courait tout nu dans le salon. Son rire illuminait nos visages. Il était notre joie. Il était notre fierté. Il était le fruit de notre amour. Il était la moitié de toi. Il est la part de toi qu’il me reste. Tu lui courrais après pour lui mettre une couche. Sans vraiment le vouloir. Il riait aux éclats de se promener ainsi en toute liberté. Alors, tu riais de le voir aussi joyeux. Aussi simplement. Car c’est dans la simplicité qu’on reconnaît le vrai bonheur.

Nous étions ensemble depuis dix ans. Nous avions enfin une maison dans laquelle nous nous sentions chez nous. Nous nous retrouvions le soir, en rentrant du travail. Nous allions dans le jardin pour goûter. Nous riions des abrutis rencontrés dans la journée. Nous râlions des collègues qui nous agaçaient et nous clamions que la fainéantise était délicieuse ! Lorsque toi ou moi avions lu l’histoire du soir de Lucius, nous nous dirigions dans la salle de bain. Là, je te regardais enlever tes vêtements, et je faisais en sorte que tu te délectes du même spectacle. Je sentais ton regard sur moi. Un regard plein de désir. Nous laissions couler l’eau sur nos corps. Nous couvrions nos peaux de baisers. De caresses. Je te griffais le dos du bout de mes ongles. Tu pressais tes mains sur moi. Nous nous perdions dans une tornade ardente de plaisirs. Tu me faisais perdre la notion du temps. De l’espace, et même de moi. Il n’y avait que toi et ce que tu m’offrais.

Notre quartier était tranquille. Nous n’avions pas de problèmes particuliers avec les voisins. Lorsque tu souhaitais rester calme, tu finissais toujours par t’énerver. Moi, je répondais avec ironie. Nous avions développé le jeu de « Tu veux vraiment jouer au con ? » Nous avions beaucoup d’entraînement. Se foutre de la gueule de l’abruti d’en face, tout en restant courtois. C’était la grande éclate. Ils finissaient tous par péter un plomb.

J’aimais te regarder prendre ton café dehors. J’aimais te taquiner sur tes cheveux. M’approcher de toi, silencieusement, pour t’enlacer, et te déposer un délicat baiser sur la joue ou le front. Presser mon nez et mes lèvres contre ton cou. Fermer les yeux et respirer ton odeur. Sentir ta joue gonfler parce que tu souris. Ouvrir les yeux, et voir que tu les as fermés à ton tour. Tu tournais ensuite ton visage vers moi. Tu étais apaisée. Tu prenais mon visage délicatement dans tes mains, et tu m’embrassais, comme si c’était le dernier baiser que tu me donnais. À chaque fois, mon cœur battait. Il battait tellement fort. Dans ces moments, je ne voulais faire qu’un avec toi. J’aurais voulu que nous ne fassions qu’un seul être.

Je me souviens que nous étions dans notre lit. Dans les bras l’un de l’autre. La fenêtre était entrouverte. C’était l’été. Il faisait très chaud la journée. Nous profitions de la nuit pour faire rentrer l’air frais. La nuit était calme et paisible. Lucius dormait dans sa chambre, avec son doudou lapin. Nous avions préparé nos valises. Nous allions partir en vacances, la première fois, à la mer en famille. Nous allions apprendre à Lucius à faire des châteaux de sable. Nous aurions ramassé des coquillages. L’un de nous aurait porté le petit seau en plastique, tandis qu’il aurait mis tout ce qu’il trouvait dedans. Nous aurions instauré la tradition de la glace à l’italienne au retour de la plage. Nous nous serions promenés sur le port. Nous serions allés visiter un musée maritime, archéologique ou un aquarium. Nous serions allés nous promener, et profiter du soleil et de l’ombre des arbres pour pique-niquer. Nous aurions essayé différents moyens pour que Lucius supporte le trajet. Seulement, ça n’est jamais arrivé. Nous n’avons jamais pu partir en vacances. Ils sont arrivés dans la nuit. Nous n’avons pas vu leur visage. Seulement des silhouettes encapuchonnées de capes noires. Des yeux rouges. Des jaunes. Un rire bestial. Un râle animal. Lucius hurlait. Nous l’entendions pleurer et crier. Ils nous tenaient. Ils nous avaient mis à terre. Je les ai vu te frapper au visage. T’assigner des coups dans le ventre. Je n’ai pas vu leurs armes avec l’obscurité, mais j’entendais le fer cliqueter, et fendre l’air. Je t’entendais les insulter. Je t’entendais retenir des cris de douleur. Je ne voyais pas grand-chose. Le sang qui coulait de ma tête obstruait ma vision. Ils m’avaient enchaîné les bras. Ils avaient planté des choses dans mes jambes. J’ai senti mon crâne heurter violemment le mur. Lucius hurlait à s’en faire brûler les poumons, et toi, tu hurlais de nous laisser. Je t’entendais te débattre, mais ils étaient nombreux.

Il ne me reste que ma mémoire. Pour me souvenir de toi. Pour me rappeler ton amour. Pour retrouver tes yeux. Pour ressentir ta peau. Ta peau… Avais-tu les bras aussi doux que les mains ? Avais-tu les ongles rongés ? Et tes yeux… Quelles nuances avaient-ils ? Tes cils. Étaient-ils plus longs que dans mon souvenir ? Ton nez ? Non, je vais m’en souvenir. Il était… Il était… Non, non, non. Je vais m’en souvenir. Je me souviens du goût de tes lèvres. Elles étaient… Je sais qu’elles étaient douces. Même si ma bouche ne se rappelle pas. Elle n’a plus la sensation. Je ne peux plus discerner tes yeux. Je ne peux plus ! Ta voix. Oh non ! Laissez-moi me souvenir de sa voix ! Laissez-moi me souvenir ! Je ne te distingue plus. Je te vois comme à travers un brouillard. Il ne me reste que les contours. Je n’ai plus les traits.

Non.

Je dois me souvenir.

Allez ! Souviens-toi. Souviens-toi !

Allez !

Non ! S’il vous plaît !

Laissez-moi me souvenir !

LAISSEZ-MOI ME SOUVENIR !

2

Le cours de théâtre était sur le point de commencer. Les élèves étaient installés dans la salle de spectacle, assis en face de la scène, sur des sièges usés par le temps. C’était une petite salle utilisée pour des représentations de jeunes talents et d’acteurs amateurs. Le bâtiment avait été construit dans les années 40. Les murs étaient devenus gris à force de ne plus avoir de lumière. Il était abandonné depuis de longues années, étant donné le peu d’activités culturelles qu’il y avait à l’époque.

Pourtant, l’engouement est revenu. De nouveaux artistes ont fait surface, exprimant de nouveaux thèmes, plus libérés dans les paroles. Les danseurs mélangeaient les genres. Entre hip-hop et zouk, classique et rock, de nouvelles tendances sont apparues. Depuis environ une dizaine d’années, la ville de Marey était devenue le lieu en vogue des rendez-vous culturels.

Il n’y avait aucune séparation de classe sociale. La ville mettait un point d’honneur à ouvrir les spectacles et les œuvres à tous. Les jeunes emmenaient leurs parents et grands-parents découvrir ce qui se faisait aujourd’hui, et les plus anciens retrouvaient leur jeunesse dans les jeux de jambes des artistes, dans les tableaux de pique-nique au bord de l’eau, dans le son des trompettes rugissantes et des saxophones vibrants de blues. Les guirlandes colorées et lumineuses qui ornaient les arbres et les lampadaires donnaient un air gai et champêtre au cœur de la ville.

Un jour, les habitants apprirent dans le journal communal qu’un certain M. Turpin avait racheté le bâtiment pour donner des cours de théâtre à ceux qui le souhaitaient. Ses cours étaient ouverts à tous. Il ne refusait jamais personne. Peu importe l’âge, l’expérience ou la motivation. Il recevait toujours avec plaisir un nouveau venu. C’était un homme sévère dans sa discipline. Pour lui, chaque interprétation devait être prise au sérieux. Même quand il demandait d’interpréter le chien.

Le jeune Marc Voilez s’en souvenait très bien. Ils travaillaient sur l’essence de l’interprétation et la différence entre faire l’animal et faire l’homme en train de faire l’animal. Marc avait été choisi pour cette expérience. Un peu perdu en montant sur la scène, il réfléchissait à des comportements de chien qu’il avait déjà vu. Le plus simple était l’aboiement. Quand M. Turpin lui demanda de commencer, il se mit à aboyer. Des ricanements se firent entendre dans la salle, bien que chacun tentait de le dissimuler. M. Turpin, lui, observait attentivement son élève. Il ne fit aucun signe, n’eut aucune réaction le temps de sa prestation. Quand Marc eut fini de se gratter l’oreille avec sa main, M. Turpin se leva de son siège, et monta à côté de lui sur scène. Les mains dans les poches, l’air décontracté, la chemise débraillée, et les cheveux en bataille, il observa Marc un moment, de ce regard mystérieux, grave et malicieux, qui le caractérisait, puis, lui dit :

« Peux-tu m’expliquer ce que tu as fait ?

— Le chien, monsieur, répondit Marc quelque peu étonné de la question.

— Le chien ? répéta-t-il. Mais quel chien ?

Le jeune homme était perplexe. Il ne voyait pas où il voulait en venir. Ne savait même pas que penser de sa prestation. Était-ce mauvais ? Était-ce ce que le professeur attendait ? Cela n’en avait pas l’air.

— Faisais-tu le Jack Russel ? Le Golden Retriever ? Le Dogue allemand ? Le Bouledogue français ? Le Griffon ? Un bâtard ? »

Chacun dans la salle se regardait, cherchant à vérifier dans le regard des autres qu’il n’était pas le seul à ne rien comprendre. M. Turpin se mit accroupi, les mains posées à plat sur le sol, la tête légèrement relevée. Puis il se mit à émettre des petits couinements, et à agiter sa tête frénétiquement. Puis il entama une série de bruits étouffés, et enfin, aboya. Un aboiement aigu et agité. Il faisait le Jack Russel. Se haussant sur ses jambes, toujours les mains au sol, il aboya d’un ton grave. Il faisait le Dogue allemand. Ensuite, il continua en faisant une démonstration de différentes races de chien. Quand il eut terminé, il se releva, rejeta sa tête en arrière, et passa son regard, d’une arrogance non dissimulée, sur l’assemblée de regards ébahis devant lui.

« Voilà la différence entre faire le chien, et faire l’homme qui fait le chien. »

Depuis cet évènement, son auditoire n’a cessé de voir de nouveaux arrivants, désireux d’apprendre, ou simplement curieux de constater le talent du professeur. Aussi, de nombreuses femmes de tout âge se passaient la rumeur d’un beau professeur de théâtre, à l’air ténébreux, doté d’un esprit très cultivé. Bien sûr, ces femmes n’avaient aucune innocente intention.

Une bande d’élèves assidus avaient décidé d’emmener un de leurs amis qui, à leur avis, avait bien besoin de sortir le nez de ses livres. Lucius Savierily était entré dans cette salle, ne sachant pas vraiment ce qu’il venait faire là. Pour faire plaisir à ses amis, il n’avait pas osé dire non. Cependant, le théâtre n’était pas vraiment ce qui l’intéressait le plus dans la vie. Il préférait davantage étudier la géologie volcanique, et l’astronomie, plutôt que de se déplacer dans une salle de spectacle pour assister à une pièce. Il reconnaissait le talent de certains auteurs, et l’intérêt de certaines histoires, mais il préférait ne pas assister à une représentation, craignant que les acteurs n’entachent l’idée qu’il s’était faite en lisant le texte. Il s’assit au milieu de l’assemblée, et attendit que le fameux professeur arrive et fasse sa démonstration.

Il se mit à scruter la salle et ses occupants. Il y avait quelques petits groupes d’amis, qui répétaient des scènes entre eux. Le groupe à leur gauche s’entraînait à la scène du duel dans Roméo et Juliette. Celui qui semblait interpréter Thybalt avait opté pour un ton guindé, ce qui ajoutait une couche à un jeu plus que mauvais.

Un groupe de jeunes femmes se tenait au-devant de la scène, vérifiant dans leur miroir de poche si leur coiffure et l’eye-liner étaient parfaitement à leur place. À droite, Lucius aperçut un homme d’une quarantaine d’années, calvitie apparente, costume trois-pièces, cartable à la main. Il semblait nerveux et excité. Lucius se demandait si cet homme profitait de ces cours de théâtre pour apprendre à avoir confiance en lui, et ainsi être mieux dans sa vie professionnelle.

Par ailleurs, cette femme qui écrivait frénétiquement sur son calepin, elle semblait calme et totalement désintéressée de ce qui l’entourait. La frénésie ambiante ne semblait pas l’atteindre. Parfois, elle lançait un regard sur le côté, mais retournait illico à sa feuille.

Charlie, son meilleur ami, murmurait quelque chose à l’oreille de Lucius, mais ce dernier n’écoutait pas. En observant toutes ces personnes, il se posait une question : ce M. Turpin était-il une sorte de gourou, ou seulement un dandy ? Il ne croyait pas plausible qu’un homme inconnu du grand public, et ne donnant que des cours de théâtre, puisse, seulement avec son soi-disant talent, rassembler autant de monde. Ils venaient de milieux différents, étaient de tranche d’âge différente, semblaient avoir des motivations diverses et variées. Des sorciers, des sorcières, des humains, des fées, et même quelques lutins étaient rassemblés.

Commençant à s’ennuyer, il sortit un pétale de glace de sa poche. Il le fit léviter et tournoyer. Il monta à la hauteur de ses yeux. La lumière brillait à travers la glace.

Le pétale n’était pas plus grand qu’un pouce. Celui-ci était semblable à celui d’une rose. Lucius avait pris l’habitude de regarder cet objet lorsqu’il voulait s’échapper de la réalité. Chaque facette cristallisée du pétale était fascinante. Magnifique. Hypnotique. Il le faisait léviter, et tourner, pivoter. Lucius était rapidement absorbé par la beauté froide et bleue qui brillait devant ses yeux. Rapidement, il n’entendait plus les discussions autour de lui, ni les ricanements des jeunes filles, ni le griffonnement frénétique du stylo de la femme sur son calepin, ni même la voix de Charlie qui lui racontait ce qu’il apprenait avec ces cours. Il n’entendait plus que le chant aigu du froid et de l’air.

Il remuait ses doigts afin de maintenir en l’air l’objet. Une danse lente. Une absence totale du concept d’endroit et d’envers. Les minuscules cristaux scintillaient, l’un après l’autre, sous la faible lumière dont disposait le fond de la salle. Une certaine sérénité se dégageait de ce rythme et de ces tournoiements. Il se plaisait à s’imaginer la musique de Tchaïkovski en harmonie avec les rotations qu’il lui imposait. Il aimait cet objet. Sans réellement se l’expliquer.

Il aimera l’avoir sur lui. Constamment. C’est pourquoi ce qui arriva fut une frayeur absolue.

Une lumière émana du cœur du pétale. Une lumière orangée. Surpris, il secoua la tête, fronça les sourcils, et cligna des yeux. Il regarda plus attentivement cette lumière. Plus il la regardait, plus il trouvait qu’elle avait une forme en particulier. Une forme ondulante.

Elle se mouvait à l’intérieur, comme si elle dansait. Il l’observait, fasciné par cette apparition. Intrigué par cette chose qu’il n’avait jamais vue. Par cette apparition qui ne s’était jamais produite. Le pétale n’avait jamais manifesté de magie. Il sentit une grande chaleur en lui, une sensation de bien-être. Elle ondulait comme les vaguelettes des rivières, comme les feuilles au gré d’une alizée, comme les draps propres étendus dans les jardins au printemps. Elle ondulait lentement, puis s’immobilisa.

Lucius restait accroché à ce spectacle. L’orangé laissa place à une couleur rouge en son centre, et s’étendit jusqu’aux bords du pétale, comme des vaisseaux sanguins. Et parmi ce rouge sang, une chose noire grandit, et prit forme. Presque humaine. Il n’était plus dans un état de bien-être. Il sentit… de la peur. Une peur intense. Omniprésente dans sa tête. Oppressante.

L’ombre se tourna vers lui, et le regarda avec ses yeux jaunes. Oui, des yeux jaunes. Comme ceux des rapaces. Il se figea d’effroi. Ça l’observait ! Son cœur battait de plus en plus fort. Il ne savait pas ce que c’était. Il ne savait pas ce qu’elle voulait. « Qui es-tu ? » se demanda-t-il. Son esprit était comme aspiré par elle. Il ne pouvait plus bouger. Il n’arrivait plus à raisonner.

Seulement à sentir la peur.

Soudain, il reçut un énorme coup sur la tête. Le pétale tomba lourdement sur ses genoux. Il plaqua sa main sur le sommet de son crâne, prit de grandes inspirations, les yeux écarquillés et regarda autour de lui, ne comprenant pas ce qu’il venait de se passer.

« Hey mec, ça va ?

Lucius tourna la tête. Charlie le regardait inquiet. Il le dévisageait comme s’il venait de voir son ami vomir du sang.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ? demanda doucement Lucius.

— J’en sais rien, dit Charlie inquiet. Je te parlais, et je voyais que tu regardais ton truc. Sauf qu’à un moment…

Charlie s’arrêta de parler. Il fixait son ami. Il avait la bouche ouverte, hésitant à continuer.

— Oui ? relança Lucius, anxieux face à la réaction de son ami.

— Tu… Tu t’es mis à parler… Mais pas genre parler espagnol ou anglais. Tu parlais une autre langue. Avec une voix très grave. Et… ton regard était… vide. »

Lucius observait son ami. Comment avait-il pu parler sans s’en rendre compte ? Tout à coup, la porte de la salle s’ouvrit en grand.

« Bonjour à toutes et à tous ! »

Tous les regards s’étaient tournés vers l’homme qui venait de faire son entrée. Plus aucun bruit dans la salle. Chacun le suivait du regard.

« C’est lui ! C’est lui ! entendait-on se chuchoter parmi le public. »

Lucius reprit ses esprits. Il réfléchirait à ça plus tard. L’homme qui venait de rentrer était grand, les cheveux mi-longs, ondulés et bruns. La démarche assurée, le port de tête droit, son long manteau flottait derrière lui. Il marchait droit sur la scène, ignorant les regards mielleux des jeunes femmes au premier rang. Les lutins s’étaient envolés pour admirer en hauteur. La lumière de leur couvre-chef donnait un air guilleret de fête à la salle. Les fées avaient rétractées leurs ailes. Chacun s’était réinstallé dans son siège.

Une fois sur scène, le professeur fit face à l’assistance, et les dévisagea. Cet homme avait les traits tirés, le regard sombre et curieux, les joues creuses. Ses mains dans les poches lui donnaient une attitude décontractée, qui contrastait avec ce qu’il dégageait.

« Bienvenue à vous, dit-il d’une voix forte et assurée. Bon, pas de répétition pour cette fois. J’avoue que je commence à saturer de répéter la scène du mari qui fait semblant d’apprendre que sa femme le quitte. Et comme la scène où il découvre qu’elle préfère se taper une fuckmachine n’arrive pas… soupira-t-il tandis que tous ricanaient, aujourd’hui, je vous propose d’interpréter le personnage de votre choix ! Voici la seule règle : ce doit être une personne réelle. Comme ça, vous n’aurez aucune liberté d’interprétation. Quand vous aurez fini votre prestation, vous expliquerez votre choix. Bien, commencez ! »

Il descendit s’asseoir au premier rang, sur le côté, pour éviter d’être dérangé par des niaiseries sans intérêts. Des murmures montaient parmi l’assistance. Chacun se