Les Monologues de l'âme

Par Jean-Luc Bengler

Plongée dans les méandres intérieurs, les Monologues de l'âme questionne l'existence et la nature de cette composante de l'esprit humain.

• Langue: Français
• Éditeur: Les Éditions du Net
• Date de sortie: 16 déc. 2013
• ISBN: 9782312014548

Aperçu du livre

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Les monologues de l'âme

Jean-Luc Bengler

Les monologues de l'âme

LES ÉDITIONS DU NET

22, rue Édouard Nieuport 92150 Suresnes

© Les Éditions du Net, 2013

ISBN : 978-2-312-01454-8

И чувствую  -

я

для меня мало.

Кто-то из меня вырывается упрямо.

В.В. Маяковский,

Облако В Штаках

Et je sens que

« je »

est pour moi trop petit.

Quelqu'un obstinément s'arrache à moi.

V. V. Maïakovski,

Le Nuage en pantalon

1

Śānti

Cueillir le jour – ce qu’il vous offre

parfois un rien

quelques lignes hâtives

une page relue

ou un regard croisé au détour d’une rue.

Chasser la nostalgie le regret le remord

vivre au moment présent

ouvert à l’accident

prêt à tout recevoir

comme une claque en pleine figure.

Nier l’appréhension – refuser d’y céder

demain viendra bien assez tôt –

se tenir accueillant

comme le ciel azur au martinet jouant

sous les nues en lambeaux.

Se poser et fermer les yeux

les oreilles soumises au doigté de Philip

les membres dégourdis par le soleil de mai

la tête palpitant aux ondes de Borée

s'offrir au flot calme du temps

ne pas s'abandonner

mais rester calme, et réceptif

malgré le léger malaise dedans.

Pacifier – oh, oui ! pacifier

les humeurs vagabondes

les sentiments rétifs

les craintes et les désirs belliqueux

offert au monde potentiel

prêt à tout comme à rien

sans ce réflexe défensif

qui fait se refermer le coquillage.

Malléable et souple

plus que tolérant acceptant

ce qui se meut de l'alentour

et l'incorporer dans ce moi

en repos – gestatif

qui ne saurait gagner la plénitude

puisqu'il sera coupé dans son élan

ou atteint de décrépitude.

N'importe puisque d'ici là

chaque jour en soi portera son destin

et sa myriade de possibles

sans que rien ne soit interdit

quoique tout de sa vanité

n'ira qu'enrichir la poussière

au bout du décompte.

2

Quoi ?

l'homme en son regard

contiendrait des merveilles ?

Je n'y vois que la haine

et le mépris d'autrui

– c'est-à-dire de soi !

3

et pourtant va profond :

fouille sous ce dépit,

sous ce refus de vivre –

écarte le rideau de cette cécité –

ne vois-tu pas une étincelle ?

goutte pure d'or en fusion froide

éclaboussant jusqu'aux confins de l'univers ?

n'y a-t-il pas dessous ces couches mortuaires,

cette crasse amassée d'oxydes

et de poussière de béton,

l'éclair vibrant dans l'abîme insondé

d'un relent de divin –

quoi que cela puisse être ?

De tes mains mornes de fatigue

retire de tes yeux le pus accumulé

et d'un retournement orbital

scrute sous les cernes des jours

pour retrouver de ce cœur tendre

abrité de l'hiver et des chaleurs d'été

l'innocence première –

ce germe galvaudé

par tant de pseudonymes

et d'approximations –

et qui reste indicible…

4

Comment se peut-il que notre âme

enferrée dans le pourrissement de notre corps

soit semblable au souffle du vent

glacial ou chaud au gré des humeurs du monde ?

Comment peut-elle

en cet étroit carcan

évoluer en volutes grandioses

et infinies ?

Ne devrait-elle pas s'y rabougrir,

s'y comprimer, s'y