Terreurs Nocturnes: Nouvelles d'épouvante

Par Davy Artero

Les nuits se suivent et se ressemblent, à mon grand désespoir. J’enchaîne les cauchemars et les rêves atroces, sans que je puisse les arrêter.

John est pourtant quelqu’un qui n’a pas ce genre de pensées en tête d’habitude. De part son métier, il est amené à imaginer des univers joyeux et romantiques.
Il ne se pensait pas capable d’avoir ce genre de visions, ni d’inventer toutes ces horreurs qui défilent dans sa tête chaque nuit.
Il se réveille en sursaut, avec des nausées et le cœur qui bat à tout rompre. Parfois c’est si abominable qu’il ne peut s’empêcher de hurler.
Cette nuit, il a décidé de se remémorer les dix cauchemars les plus terrifiants qu’il ait eus ces derniers jours, comme si cela pouvait l’aider à ne plus en avoir à nouveau.

J’aimerais que tout ceci cesse maintenant car je n’en peux plus, je suis fatigué ! Mais je crains que cela masque quelque chose de plus terrifiant…

Dix nouvelles horrifiques et fantastiques qui raviront les amateurs de littérature d'épouvante !

EXTRAIT DE VIVE ALLURE

C’est un drôle de sentiment qu’il ressent. L’intérieur sent le neuf, mélange d’odeur de plastique, de caoutchouc et de ce petit quelque chose qu’il ne parvient pas à déceler. Il paraît que c’est un parfum complètement artificiel, créé de toute pièce par les fabricants automobiles pour rassurer les acheteurs. Un ensemble d’odeurs parfaitement étudiées pour faire frissonner les futurs conducteurs, un peu comme ces odeurs factices qui sont diffusées dans les boulangeries industrielles, rappelant le chocolat et le croissant chaud, qui ont pour seul but de donner envie aux gens d’acheter des viennoiseries. Et ça marche. Là aussi, dans cette voiture, l’odeur du neuf est irrésistible. Cela renforce sa joie de conduire à nouveau.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Davy Artero est un auteur de romans mêlant fantastique et épouvante, ses principaux récits se classent dans la littérature d’horreur.
Mais à chaque côté sombre, son côté clair : il a à son actif également de nombreux contes pour enfants, des romans jeunesse et un ouvrage d'humour..
À ce jour, il est impossible de savoir si son prochain ouvrage va ravir les plus jeunes, amuser les adolescents ou s’il va terrifier à nouveau les plus grands…

• Langue: Français
• Éditeur: Tourments
• Date de sortie: 7 avr. 2017
• ISBN: 9782372240963

Aperçu du livre

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Davy Artero

TERREURS NOCTURNES

Éditions des Tourments

À ce geste anodin

qui nous fait éteindre la lumière avant de s’assoupir,

et qu’on devrait finalement éviter de faire.

Prologue

Il n’y a vraiment rien de bon là-dedans !

Il cesse de regarder la plaquette publicitaire accrochée au mur, vantant les mérites d’une boisson énergisante et listant succinctement le contenu, et retourne à la contemplation du peu de liquide ambré présent dans son verre. Il agite lentement sa main et observe avec nonchalance le whisky tanguer de droite à gauche, laissant sur les parois du verre une trace de plus en plus haute.

— Je vous en sers un autre, m’sieur ?

John relève mollement la tête

et regarde l’homme derrière le bar. Cheveux grisonnants, yeux clairs, rasé de près, ainsi bien mis avec sa chemise blanche et son gilet noir, il lui rappelle ce fameux espion britannique né de la plume de Ian Fleming, quoique la petite cicatrice qu’il présente sous l’œil droit s’approche plus de l’image qu’il s’était forgée du héros torturé de Julie Storm.

Sans dire un mot, il relève son verre en guise de confirmation.

— Excusez-moi, dit le barman en lui remplissant son verre de pur malt, mais il semble que je vous connais…

— Ah !

John fait la moue. S’il est venu ici à cette heure si avancée de la nuit et qu’il s’est mis au bout du comptoir, dos au reste de la salle, c’est pour se faire discret et éviter qu’on le remarque.

— Ça me revient, je vous ai vu à la télévision l’autre jour. Vous êtes l’écrivain, là, Cartan !

— Caltrand, rectifie John en prenant une gorgée du liquide couleur caramel.

— Ça alors, ça fait drôle de vous voir en vrai…

John relève les yeux et observe le visage du quadragénaire aux faux airs d’agent secret. Il le connaît trop bien ce regard, tout comme il connaît par cœur la réplique que vient de lui faire le bonhomme. Il se souvient que cela lui faisait plaisir, à ses débuts, de voir cette lueur dans les yeux de ceux qui l’accostaient, comme s’ils voyaient un dieu vivant ou une chose qu’ils convoitaient depuis toujours et qui était enfin devant eux, à portée de main. John en ressentait même une grande fierté. Mais avec le temps, devant tant de personnes adoptant la même attitude excentrique, cette fierté s’est estompée. Maintenant, il trouve ça limite risible, mais il se doit de continuer à jouer les personnes ravies pour éviter de mal se faire voir. Une réputation, cela se détruit si rapidement de nos jours. Une célébrité se doit toujours d’être correcte en public pour éviter les commentaires désastreux sur le réseau ou les critiques incendiaires dans les médias. Une carrière se détruit d’un claquement de doigts désormais. John fait ce métier depuis un bon bout de temps maintenant, mais il ne peut pas s’en passer, c’est devenu vital. Être passé à tabac médiatiquement, devenir ringard du jour au lendemain, il ne sait pas s’il le supporterait.

Pourtant ce soir, il aimerait bien qu’on lui fiche un peu la paix, qu’on oublie qu’il est John Caltrand, l’auteur de best-sellers romantiques, et qu’on voit en lui juste un pauvre homme, fatigué, qui a besoin de rester seul avec son verre pour faire le point sur sa vie.

— Écoutez, répond John à voix basse, je n’aimerais pas trop qu’on me remarque, vous savez…

— Oh je comprends, répond l’homme en baissant le ton également. Les paparazzis, les fans et toutes ces groupies qui pourraient vous ennuyer, je ne dirais rien…

— Merci !

John reprend une gorgée, lentement, mais l’homme reste là, stoïque derrière son bar.

— Et si je pouvais rester seul aussi… poursuit John en lui souriant, afin de masquer tant qu’il le peut le vrai sens de sa phrase, et surtout la façon dont il aurait envie de lui dire.

— Oh oui, pas de soucis m’sieur ! Mais dites, je pourrais vous demander une petite dédicace, tout à l’heure ?

— Oui, bien sûr, pas de problème.

Le barman s’éloigne, retournant essuyer des verres à l’autre bout du comptoir en attendant la prochaine commande d’un client. Il accomplit cette tâche d’un geste appliqué, un peu trop d’ailleurs selon John. C’est comme s’il passait un casting et qu’on lui avait demandé de philosopher en passant le torchon dans ces verres à pied. Curieux…

John plonge à nouveau son regard dans le verre. Le contenu est de moins grande qualité que celui qu’il peut boire chez lui, mais ici, dans ce troquet de bonne facture perdu au centre-ville, il se sent mieux que dans sa grande résidence.

Il avait besoin d’être ailleurs, de sortir prendre l’air et de se poser dans un endroit confiné et confortable, pour prendre le temps de réfléchir à ce qui lui arrive.

Il aurait peut-être dû réveiller sa femme pour lui en parler, mais il ne le souhaitait pas. Il l’avait déjà fait bien des fois, lorsqu’il avait ces petites crises d’angoisses liées à son manque d’inspiration ou avant ces grands évènements médiatiques où il devait paraître jovial et pédagogue, mais là, c’était différent. Lui seul pouvait parvenir à s’en sortir.

Il sait qu’il sera questionné demain par ses enfants ou sa femme et il mentira en leur répondant qu’il devait explorer un lieu ou se renseigner pour un de ses romans en cours, comme il le fait réellement parfois. Cela ne les inquiétera pas plus que cela et ils passeront à autre chose.

Sa famille. Sans doute la meilleure chose dont il est le plus fier et qu’il veut protéger à tout prix. Inutile donc d’ennuyer tout le monde avec ses terreurs nocturnes.

Car c’est bien là le souci depuis deux semaines maintenant. Impossible de passer une nuit sans faire de rêves horribles. D’abord de manière épars et passagers, les cauchemars se sont faits de plus en plus nombreux par nuit, et de plus en plus troublants.

Il ne comprend pas d’où cela peut venir. La première fois que c’est arrivé, il pensait que c’était lié à une indigestion. Un dîner trop gras et un peu arrosé qui lui avait donné des aigreurs d’estomac et lui avait fait passer une mauvaise nuit en lui provoquant de curieux songes. Mais ça s’est répété le lendemain, le surlendemain et chaque nuit depuis avec toujours des choses épouvantables.

Pourtant son imagination était assez orientée fleur bleue et romantisme d’habitude, ce qui lui permettait de noircir de nombreuses pages pour ses livres en se remémorant ces douces rêveries. Certes, il aimait bien voir des films fantastiques ou des séries un peu sanglantes, mais de là à ce que cela influe sur ses rêves et que son cerveau parvienne à imaginer autant de situations terrifiantes et les enchaîner, c’était assez inattendu et inconcevable. Comme si les plus efficaces des réalisateurs de films d’épouvante s’étaient invités dans sa tête et enchaînaient la diffusion de leurs longs métrages les plus monstrueux.

Il se réveille en pleine nuit, en sueur, et parfois même en criant. Sa femme, qui a le sommeil profond, ne s’en est jamais aperçue, ou alors elle ne dit rien par politesse. Mais John se sent extrêmement gêné.

Quelque chose ne va pas chez lui et cela se traduit en rêves atroces, incongrus. À force, ils l’empêchent de dormir et depuis quelques jours, ils bloquent complètement son inspiration pour ses écrits, son esprit refusant de travailler comme avant, avec autant de facilité. Il n’avait pas connu ce genre de panne depuis des années. La seule fois où cela lui était arrivé c’était à la mort de son meilleur ami, décédé dans un accident de voiture alors qu’il revenait d’un dîner passé chez eux. Il avait mis plusieurs mois à s’en remettre, à accepter que ce tragique évènement n’était nullement de sa faute, et à retrouver la force de se mettre à écrire à nouveau.

Et là, ça recommence. Ces horribles songes le rongent, l’obnubilent et le privent de toute envie littéraire.

Au lieu de tourner en rond chez lui, dans une des nombreuses pièces de sa demeure, il préfère être là, dans ce bistrot, à boire du whisky bas de gamme. S’alcooliser, n’est-ce pas la meilleure des solutions ? Non, mais cela calme ses nerfs, c’est déjà ça.

Ces rêves horribles… Heureusement, il ne se souvient pas de tous. Seuls les plus marquants restent gravés en mémoire.

Il reprend une gorgée en pensant à l’un des derniers rêves affreux qu’il a faits avec cet individu névrosé dans sa voiture…

Partie 1

Nouvelles Terreurs

Vive Allure

C’est vraiment le pied !

Il passe doucement sa main droite sur le volant, caressant le faux cuir du bout des doigts. Il sent un frisson monter en lui. Il esquisse un sourire. Il approche son autre main, la positionne de l’autre côté, à dix heures dix, comme on le lui a appris dans sa jeunesse, et serre fort ses doigts autour de l’arceau rigide.

Il tend ses bras et cale bien son dos sur le siège. L’assise est confortable et l’appui-tête est assez haut pour tenir parfaitement l’arrière de son crâne et le haut de sa nuque. Il aime bien aussi la matière, c’est plus agréable que les pauvres sièges en tissu qui sont par défaut dans les séries bas de gamme, et moins dur et froid que les assises en cuir où l’on n’ose à peine bouger de peur d’en rayer la chère et fine pellicule de vachette. Là, c’est du velours ou de l’équivalent, et c’est top. Il se sent comme dans un bon fauteuil et c’est très agréable.

Ses yeux parcourent le tableau de bord. Le plastique noir qui l’englobe est de bonne facture. C’est simple, sans doute pas cher à fabriquer, mais c’est sobre