Partie de poker à Nightingale House: une histoire pour les enfants de 10 à 13 ans

Par Récits Express et Christian Ponchon

Un mini-roman plein de suspense et de rebondissements !
En avril 1934, le jeune James Watson, douze ans, s’apprête à résoudre sa première enquête policière. Tout a commencé ce mardi matin, lorsqu’un des pensionnaires ne s’est pas présenté au petit-déjeuner…
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EXTRAIT :Je m’appelle James Watson. Watson, ça vous dit quelque chose, non ? Pas vraiment ?Et si je vous dis : « élémentaire mon cher Watson ». Ah ! ça y est.Attendez, attendez ! Je ne suis pas celui auquel vous pensez, le célèbre docteur Watson, le plus fidèle compagnon du non moins célèbre détective Sherlock Holmes.Non ! je suis seulement son petit-neveu. J’ai douze ans, bientôt treize, et je vis à Dublin, en Irlande.Vous connaissez certainement le dicton : Bon sang ne saurait mentir ? Eh bien ! figurez-vous qu’il y a quelque temps, plus précisément en avril de cette année 1934, alors que j’étais en vacances à Wexford, une ville irlandaise située au sud de Dublin, je fus amené à résoudre ma première enquête policière. Et sans fausse modestie, je crois bien que mon grand-oncle n’aurait pas désavoué la manière dont j’ai réussi à dénouer cette affaire.

• Langue: Français
• Éditeur: Erasme
• Date de sortie: 22 nov. 2013
• ISBN: 9782874382352

Aperçu du livre

Je m’appelle James Watson. Watson, ça vous dit quelque chose, non ? Pas vraiment ?

Et si je vous dis : « élémentaire mon cher Watson ». Ah ! ça y est. Attendez, attendez ! Je ne suis pas celui auquel vous pensez, le célèbre docteur Watson, le plus fidèle compagnon du non moins célèbre détective Sherlock Holmes.

Non ! je suis seulement son petit-neveu. J’ai douze ans, bientôt treize, et je vis à Dublin, en Irlande.

Vous connaissez certainement le dicton : Bon sang ne saurait mentir ? Eh bien ! figurez-vous qu’il y a quelque temps, plus précisément en avril de cette année 1934, alors que j’étais en vacances à Wexford, une ville irlandaise située au sud de Dublin, je fus amené à résoudre ma première enquête policière.

Et sans fausse modestie, je crois bien que mon grand-oncle n’aurait pas désavoué la manière dont j’ai réussi à dénouer cette affaire.

1 : À l’heure du petit-déjeuner

Tout a vraiment commencé un mardi matin. J’étais arrivé la veille à Nightingale House, une petite pension de famille tenue par Gran’Ma, mon ancienne nourrice. Ici d’ailleurs, tout le monde l’appelle Gran’Ma.

À l’heure du petit-déjeuner, ce mardi matin donc, les pensionnaires de Gran’Ma étaient réunis dans la salle à manger. Pour la plupart, ce sont des habitués que je connais depuis des années, à part une nouvelle, Miss Rose, une vieille fille entre deux âges, souple comme une lame de couteau, douce comme une toile émeri. Pas aimable, aimable, si vous voyez ce que je veux dire, jamais un sourire.

Bref ! Au total huit personnes, toutes en vacances dans l’un des plus beaux paysages d’Irlande, près de la pointe Carnsore, qui s’ouvre sur la mer Celtique.

Et c’est là que tout s’est mis à dérailler, puisque seulement sept personnes attendaient que Gran’Ma commence à servir toasts et œufs au bacon. Le docteur Black était en retard.

À 8 h 30 tapantes, les convives ont commencé à s’impatienter.

– Mais qu’est-ce qu’il fiche encore, ce bougre d’apothicaire du dimanche ? grommela le docteur Olive en tapant sur le dossier de la chaise vide avec sa canne.

Le docteur Olive est