Les demoiselles de finesse - Solitude, femme Libre ou Le temps des âmes succulentes: Recueil
Par Patrick Harnay
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Aperçu du livre
Les demoiselles de finesse - Solitude, femme Libre ou Le temps des âmes succulentes - Patrick Harnay
L’arbre aux clandestines
soudain la voix de l’oiseau ouvre l’épais feuillage de l’arbre
un appel entre les branches, une lyre pour un soutien
tu es là immobile, auprès de la table comme pour un entretien
dans la vulnérabilité du monde et surtout au loin ce qui encombre
soudain la plante succulente déverse son ampleur
sur la chaise bleue elle déploie toute son envie
sa farandole de douceur, point sur le i de la vie
sa présence laisse aller ses bras flous, son immense couleur
soudain le sol qui essaie de se préparer
laisse émerger la folie des primevères
la vigne vierge protège le sol de son lutin vert
et des merles goûtent les raisins sur la branche d’orée
c’est le jardin de si peu dans la ligne des mots…
Les renversements de l’anima, (G.B)
murmure le facteur de passage
Hommage à Alexandria, AOC, cette voix humaine
ainsi le fait de dire le monde injuste donne
aux possédants du commun le droit de poursuite
ces éborgneurs de vérité proclament de l’ensuite
la volonté de nuire et le même cri de maldonne
les toutous mâchoires de la horde viennent en arme
chercher cette singulière attachée au bien-être de tous
ils sont levant la gunnerie, proclamant l’alarme
de s’être fait voler le bulletin de chacun
ils s’en prennent au soleil, à la liberté de la mousse
ils étaient déjà là pour disparaître l’algonquin
pourquoi nous laissons-nous faire
certes nous avons peur de juste titre
mais cela ne sert à rien de se brûler l’élytre
allons de cette commune farandole pour les défaire
c’est cela que vient nous murmurer cette vigilambule…
Le loup de Valberg
et son gépéesse abandonné
« Oui je suis le rêveur, je suis le camarade, Contemplations XXVII, Aurore, Victor H »
désormais l’homme de bois n’accepte plus la trame de son rival
entre les mousses et les brindilles, il fabrique de sa hurle le piège à tout venant
ainsi comme à la rose des poèmes, s’inscrit le corps nu du dormeur du val
maintenant dans les traces anonymes on trouve le gépéesse du manant
qui a osé, mêlé sa vie à ce grandiloquent
à ce maître de tout bord qui fait péter l’atmosphère
à ce chef maquignon qui mâchouille son cerveau lent
et non le cerf-volant qui voudrait houler toutes les sphères
désormais l’homme total se veut le seul de la planète
crispé sur son outil autonome, sur sa viralité de démesure
il ne sait plus regarder, il ne veut que place nette
pour sa mélancolie, pour sa cognée de l’embrasure
désormais d’un coup d’un seul on lui tourne le dos à cet homme du désert d’hier…
La forêt de Sologne engrillagée
et le règne de la zombe ploutocrate
les ploutocrates en babiole ont enfermé la