Les détours du prisme - Tome 1

Par Cyrille Vital Durand

Ils se sont assis sur la grève près des roseaux
À la limite de leur propre vie et des flots,
Vers les hippocampes, sautillant dans les flaques d’eau
Qui vivent à la limite de la vie et de l’eau.
Bientôt, une nuit impénétrable vient les cacher
De ses bras dans le velours noir des êtres féconds.
L’œil des étoiles diminue et la Voie lactée
Est pareille aux vents des sables dans le ciel profond.


À PROPOS DE L'AUTEUR


Passionné de musique et de littérature, Cyrille Vital Durand exprime sa fascination à travers la poésie et le roman. Cet ouvrage se rapproche d’un essai stylistique où l’auteur réalise son bilan existentiel à travers ses voyages et ses connaissances empiriques.

• Langue: Français
• Éditeur: Le Lys Bleu Éditions
• Date de sortie: 9 juin 2023
• ISBN: 9791037792297

Aperçu du livre

Poésies, enquêtes

Papillon

Pour s’enfuir déjà jusqu’en l’amère euphorie

Je veux voir la force du démon d’analogie

Réveiller les entrailles d’un mensonge sur aujourd’hui

Puis doubler dans le souffle du vrai de l’oubli.

Toujours vivre en la joie sans débâcle fut aisé

Vivre en la joie, en la joie radieuse et murée

Vivre joie naturelle en la joie-formalité

Pour un enfant naguère offert à la clarté,

Mais plus loin qu’au jardin seul il fallait aller

Ailleurs aimer, qu’en solitaire félicité.

D’un océan bon, et d’irradiation contraire

Où le jet transperçant vient du cœur de la mer,

Il n’est pas à craindre et jamais de faire le tour

Aux abysses du temps n’est pas mort le paon du jour.

Ciseau d’or qui naguère fit miracle au jardin

Dieu-flamme dont la lumière débordait sur demain,

Cet œil pourpre ceint d’azur qui sans cesse en leurs jeux

Magnétisait l’enfant d’hypnose, en chien d’arrêt,

Déjouait toujours au ciel le piège de ses filets

D’une hypnose primordiale tendue de jours heureux :

C’est un devoir de mettre l’éternelle échappée

Le parfum saisit du papillon pourchassé

Au jour, en juste place

D’élever en société le cœur de la gaieté

D’en oxygéner là-haut la trop grise surface.

Un sabre d’attraction fend au bord de son aile

Un air qui se fond à ses vœux de ritournelles,

Libre il flâne tout paré d’un habit de brillance

Qui s’épouse aux couleurs des étapes de l’errance,

Toute fleur puise un don aux trésors de son essence

Le vrai don d’arlequin ne sait pas sa fragrance,

Et l’eau vive ne boit pas les mille pas de ses danses

L’ombre fraîche n’éteint pas les lueurs qu’il condense,

Chaque lieu se fait sol à l’action de sa transe

La terre douce est un ciel mélodieux de puissance.

Mêmes vols par saccades, du ciel aux boissons des fleurs

Chaque jour va bercer d’une chanson sans erreur.

Je descends au jardin des bourgeons de candeur

Je me laisse adopter par la mère sans douleur,

Quand le jour devînt brun, paon de jour emporté

J’ai vu en trébuchant la faucheuse sur les blés :

Furent levés sur la lande des trompettes et des cors

Le cœur a choisi le regard d’un nouveau sphinx

Dans l’œil battait l’aile noire des cris tus du larynx

Le cœur entend l’antenne d’un sphinx à tête de mort.

De ce lieu j’avais cru (mais toujours étranger)

Paradis puis de l’ombre d’être l’être en entier

Mais de rien ici n’ai jamais participé

L’essor et le déclin n’en suis pas concerné.

… D’un vol en saccade, du ciel aux boissons des fleurs

Rituel quotidien d’une chanson sans erreur…

Il ne faudrait être qu’élément

Pour ne point voir qu’entre les pleurs

À ses enfants d’à part le si loin firmament

Est inquiet de donner bien plus franche sa douceur :

Franchir chaque enceinte vers de neuves félicités

Aimer ailleurs, encore, c’est là qu’il faut aller

Pas à craindre et jamais de poursuivre le grand tour

Aux abysses du temps n’est pas mort le paon du jour.

***

Le piano

Aux bordures du piano la musique a chuté

Et l’espace dans le matin clair s’est agrandi,

Au tremplin du piano la musique a sauté

Cassant un plafond de temps qu’elle ouvre à la vie.

Elle monte partout avec le réconfort limpide

Le chêne de la vieille armoire exhibe ses racines

La peinture fissurée des murs est tout humide,

Perlée ; la maison entière ajuste son ouïe fine.

Si les objets s’éclaircissent, régressent en leur âge

La vitre sur le jardin semble avoir disparu,

Il pourrait s’évader quelque oiseau pris en cage

Mais rien ne s’échappe ou ne se sent retenu

En cet endroit où vole un hymne réconcilié.

Deux instrumentalistes qui semblent bien s’aimer

Embrassent leurs mains aux touches qu’ils caressent en duo ;

Lui choisit les notes noires, puis blanches, avec un saut

Imperceptible de ses doigts. Les blanches puis les noires

Elle aussi, mais c’est tout entier dans le regard

Qu’ils se découvrent musique, l’un dans l’autre absorbés

Dont l’équilibre tient, sur l’oubli de leurs baisers.

À côté, dans un fauteuil de velours bourgeois

Se tient très paisible un petit homme amusé

D’apprendre en musique qu’il y a des yeux pour les doigts

Que ses troupes d’un autre jeu peuvent accompagner.

Puis il trébuche et bascule dans l’ambre liquéfiée,

Un insecte s’élance vers la dorée liberté

Aussitôt. Les pieds d’un maître subissent l’ébranlement

Car des ailes poussent au temps sur son œuf de présent.

Maints sentiments d’illuminés brillent dans le miel

Semés dans ce fil que trace le vol conquérant

Du bel insecte qui file vers l’infini vermeil,

Y brûle et laisse un parfum de triomphe ambiant.

L’œil d’homme, d’un coup, se réveille autre : C’est le passé

Qui témoigne au futur sur le banc d’à-côté

De l’amour. Il pénètre dans un vaste salon blanc

Dans le faste déserté d’un siècle précédent,

Seul le piano demeure dans sa robe de laque noire

Et de longs airs voltigent de musiques empourprées

Autour d’êtres gracieux aux habits distingués.

Mais sur les murs ont disparu tous les miroirs.

Il valse avec des femmes qu’il saisit de vigueur

Sur un soupir de Bach l’arrêt lui crève le cœur

Il cherche l’appel sur l’eau vide, l’onde ne répond rien

Il remet avec elle son dialogue à demain.

Le soleil monte, et le cristal du jour mûrit

Dehors, déjà. Reste du vin, tout prêt à aider

L’air musical dont on fera une belle journée.

Là, au vent, des filles parlent de la veille, se confient,

Chuchotant, certains s’empressent de les retrouver

Pour la masse s’étant pourléchée de leurs cheveux

De rire soigné, qui s’adore en mèches recourbées

De si loin tressaillant, telles des griffes de tigre bleu.

***

Le soufflarin

Dans les abruptes profondeurs se tient

Un molosse en écaille, le soufflarin,

Tapi dans les verts de son gîte marin,

Il couve des lueurs au creux de sa main,

Arrache à plaisir aux rocs de courtes phrases,

Qu’il entoure, noie, tournoyant dans la vase,

Puis les tranche et les vide jusqu’à plus sens :

Bien mortes enfin elles expirent leur essence.

À travers les systèmes et monticules

D’eau, il transperce des mètres de lumière,

De nonchalantes épaisseurs qu’affabule,

L’éclat de paillettes et de métal vert.

L’étourdissement des reflets de cristaux

Où siègent significations buts et mots

N’affectent point

Le soufflarin,

Il leur jette l’ondée gracieuse, et même bleue,

Des larmes imperméables de ses clairs yeux

Mathématiques, deux veloutés losanges,

Chasse-brume à la miséricorde étrange.

De larmes plus lourdes dispersées au fond

Et de gestes en ritournelles, pour de bon

Éloignés, bannis puis évaporés,