À tous mes matins gris
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTRICE
Charlie Lespinasse se tourne vers l’écriture après des études littéraires qui ont nourri sa passion pour les mots et les récits. En 2021, elle se lance dans le monde de l’édition avec son roman inaugural "J’en appelle aux ombres", autopublié. Avec le temps, son style se métamorphose, devenant plus intime et poétique. À tous mes matins gris reflète cette évolution, une œuvre qui dévoile ses pensées enfouies et son être tout entier.
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Avis sur À tous mes matins gris
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Aperçu du livre
À tous mes matins gris - Charlie Lespinasse
Confuse
J’ai perdu ma plume
Fragmentée sous l’oreiller
La nuit me fait peur
Pourquoi ce matin ?
(Renaissance)
C’est quoi mon matin à moi ? C’est quoi, les draps qui frissonnent dans la froideur de ton absence ? C’est quoi, mes doigts qui se referment sur du vide ?
C’est une absence de sens et l’innocence écrasée sous ma pantoufle. L’ennui qui me tire par le bras et mes rêves endormis sous l’oreiller.
Alors pourquoi ce matin-là ?
Il a fallu respirer d’abord. Inspirer. Expirer. Longtemps, doucement m’a-t-on dit, pour calmer l’écho de mon silence intérieur. Parfois, ce n’est pas si facile de respirer.
Ensuite, quelqu’un s’est approché timidement de ma fenêtre entrouverte – je n’ai jamais aimé la nuit. Il a fallu se regarder. Ouvrir les rideaux. S’apprivoiser.
Après, il a fallu inventer à deux un soleil multicolore, le protéger de cette nuit qui n’est finalement jamais très loin, l’aimer plus fort que tous les soleils d’or.
Ce matin-là n’est pas forcément plus facile qu’un autre. Mais au moins, je ne suis pas seule, et pour une fois, je veux bien que le matin reste.
Ce matin, ma muse m’a prise par la main.
Qui de l’arbre ou du vent ?
Ce matin, sans crier gare, je me suis envolée. Je marchais à l’aveuglette, les yeux dans les pensées et le cœur dans les poches. Mon dos pesait lourd dans mon sac. Je n’avais pas d’envie, pas de but, je suivais docilement mes pas. Il y avait beaucoup de vent, ce matin-là. Alors, à l’angle d’une rue sans nom, une bourrasque a décoiffé mes cheveux emmêlés, et je me suis envolée. Mes mains ont agrippé le vide, mes pieds ont cherché un sol impalpable, en vain. Envolée, donc.