Guerre de sorciers

Par Phillip Tomasso

Pour arrêter le Roi de la Montagne, les royaumes à travers la terre et la mer doivent être unifiés. Mais le temps n’est pas de leur côté.

Mykal et ses amis doivent avertir le roi Nabal de l’invasion du Roi de la Montagne de Grey Ashland et le reste de l’Ancien Empire. Cette bataille impliquera plus que des chevaliers et des épées ; la magie est devenue l’arme de choix.

Nouveau dans ce métier, Mykal n’est pas sûr de ses capacités de magicien. Son habileté et sa détermination seront bientôt mises à l’épreuve tandis que les flammes de la guerre menacent de les engloutir tous.

• Langue: Français
• Éditeur: Next Chapter
• Date de sortie: 8 janv. 2025

Aperçu du livre

PRÉFACE

Le roi Hermon Cordillera savait que tous l’appelaient le Roi de la Montagne. C’était un nom approprié, donc il s’en fichait. Son château était comme une illusion qui trompait les yeux. Construit dans les sommets des montagnes Rames, et se mélangeant parfaitement avec la roche grise et les nuages sombres, la magnifique structure était encore plus camouflée sous un ciel souvent sombre. Cette, bien sûr, était la raison évidente derrière le nom, une façon dont les gens parler de lui sans être accusés de trahison. Il savait qu’être appelé le Roi de la Montagne venait aussi de la peur, et peut-être un peu de respect. Bien qu’il n’eût jamais entendu parler de troubles civils, s’il y avait un soulèvement il écraserait toutes les personnes impliquées, c’était ce que les gens du royaume d’Osiris savaient. Si on le pressait, satisfait, il se contenterait de régner sur rien d’autre que des rochers et ses vallées de terre derrière les montagnes.

Le sien était le seul royaume encore debout du côté est de la mer de l’Isthme sous l’Ancien Empire. Il gouvernait le royaume d’Osiris d’une manière très différente de son père. Son père et son grand-père avaient été heureux avec seulement leur morceau irrégulier de gâteau. Hermon aspirait à la grandeur, et il ne voyait aucune raison pour qu’il ne pût pas étendre son règne. Chaque jour il était plus proche de réaliser son rêve. Oui, oui, le sang coulerait, des vies seraient perdues, mais c’était une nécessité de la guerre.

Les dernières semaines s’étaient avérées bénéfiques. Avec plusieurs de ses objectifs remplis, ce qu’il avait acquis l’aiderait à commencer son travail pour devenir le nouvel empereur de l’Ancien Empire. En sa possession il y avait trois talismans enchantés : une coupe, une dague et un miroir. Ceux-ci pouvaient être utilisés pour convoquer trois magiciens puissants qui avaient été dans la clandestinité pendant des siècles. Les articles étaient stockés dans la chambre d’Ida. Ils étaient en sécurité là-bas sous sa protection. Sa sorcière avait prouvé sa valeur encore et encore. Sa récompense, si elle gardait le rythme, serait juste et potentiellement illimitée.

Le prix, cependant, était enfermé dans le donjon. À l’intérieur, la magicienne, Galatia, était attachée et bâillonnée. Cela l’empêchait d’agiter ses mains et de faire exister la magie. Même si elle trouvait un moyen de se libérer de ses liens, le donjon et la même cellule qu’elle occupait étaient enchantés. Ida avait aidé à lancer ce sort particulièrement puissant. Ça empêchait Galatia de s’échapper. Franchir le seuil la tuerait aussi sûrement qu’un éclair traversant le crâne.

Ida l’impressionnait ; sa magie devenait toujours plus puissante. Pur l’instant, elle était la sorcière la plus forte de l’Ancien Empire, et peut-être de tous les empires.

Il marcha dans les couloirs de son château. Rien de mieux que le son rythmique de ses talons sur le sol de roche. Il y avait des drapeaux avec le sceau de la famille accrochés sur les murs entre les hauts et minces vitraux. Des torches montées brûlaient du coucher du soleil au lever du soleil, laissant ses sombres clignoter alors qu’elles marchaient à ses côtés. Il étendit ses doigts avec des gants en cuir noir, tirant des extrémités au-delà de ses poignets. En gardant la porte fermée, le capitaine le vit s’approcher et se mit en position ferme.

« Monsieur. » Le capitaine Mansel semblait retenir son souffle. Il portait un triangle inversé de cheveux sur le menton sous la lèvre inférieure. La moustache sous son nez était longue et mince. Son casque était à ses pieds ; l’acier opaque, et cabossé par l’utilisation, et donc acceptable en apparence. Le capitaine tenait une lance dans les deux mains, inclinée du sol par son pied gauche, jusqu’à passer son épaule droite. La poignée de son épée était facilement accessible, si nécessaire. Le capitaine était bien entraîné et était plus qu’un guerrier capable. Il pouvait envisager de protéger les donjons comme une tâche servile, mais s’il comprenait la valeur de la prisonnière ci-dessous, le compliment serait beaucoup plus évident.

« Bon soir, capitaine Mansel. Comment va notre invitée ? » Le Roi de la Montagne cintra un sourcil, curieux, mais sans vraiment attendre un rapport suggérant quelque chose d’autre que normale.

« Bien, monsieur. Pas même un bruit d’elle. » Le capitaine sourit. Il était une tête plus grande que le roi. Ses longs cheveux touchaient ses épaules. Les yeux de l’homme étaient sombres, et très ensemble, un peu trop petits pour son visage. Quand il souriait ils devenaient de petites fentes, accentués par les rides aux coins de ses tempes.

« Ravi de l’entendre. Mettez-vous de côté, capitaine. » Ce n’était pas que Hermon ne faisait pas confiance à la parole du garde parce qu’il le faisait, mais il n’y avait aucun moyen que Galatia pût être autre chose que silencieuse. La dernière fois qu’il vérifia les fers avaient irrité la peau sur les poignets de ses bras tendus, et les chevilles de ses jambes écartées. Savourer le goût de sa magie lui faisait de l’eau dans la bouche. Le temps de saisir la puissance pour lui était rapidement proche. Alors qu’Ida faisait les préparatifs nécessaires, ils avaient encore besoin de la participation de la magicienne. Elle seule savait utiliser les talismans, ce qui rendait cette prisonnière inestimable.

Si on lui donnait suffisamment de temps, elle se briserait et plierait un genou en sa présence. Le problème, cependant, était le temps. Son impatience pour le pouvoir était réduite. Avec tout ce qu’il voulait depuis la mort de son père étant maintenant si proche, il ne savait pas combien de temps encore il pourrait attendre. La seule façon d’accélérer la rupture de quelqu’un avec une volonté forte était d’augmenter le niveau d’inconfort.

Le temps pressait.

Les innombrables occasions et les offres qu’il lui avait offertes étaient maintenant hors de la table. Il était malheureux qu’elle le forçât à prendre ce chemin, mais il n’était pas trop déçu. Ses cris étouffés étaient souvent une symphonie pour ses oreilles. Bientôt, elle donnerait les instructions, même au prix de sa propre vie.

Le Roi de la Montagne siffla une mélodie forte et presque sans mélodie tandis qu’il descendait l’escalier inégal et humide. Les murs recouverts de mousse souillée coulaient de l’eau, rappelant à Hermon des larmes perpétuelles. Le noyau du donjon était gelé parce que le donjon était au fond des entrailles de la montagne ; les murs n’accédaient jamais à la chaleur du soleil. L’odeur âcre de la sueur, le sang versé, et la moisissure assaillit ses narines. Il y avait aussi une autre odeur. Cette-ci peut-être était plus forte que les autres, et beaucoup plus distante.

Il sentait la peur.

Une torche brûlait au pied des escaliers. La lumière qu’elle fournissait pénétrait à peine dans l’obscurité. L’obscurité était presque vivante dans les donjons, comme une entité qui respirait. L’esprit naturellement craignait l’obscurité, voyait des sombres en elle qui pourraient ou non être là. Il semblait toujours y avoir quelque chose se déplaçant juste devant, et derrière. Frottements. Murmures. Gémissements. Quand il était enfant Hermon était toujours convaincu que quelque chose vivait dans l’obscurité autour de lui. Étant adulte, un roi, il savait mieux. L’obscurité ne l’effrayait plus. Il ne lui permettait pas d’avoir ce genre de pouvoir sur sa vie. Le danger ne venait pas des ombres ; le danger venait de lui.

Le roi Hermon leva la torche de son stand. Il la tint en face de lui en passant devant des portes fermées en bois massif. Il continua à siffler. Chaque pas était lent et calculé. Ses talons résonnaient encore sur le sol de roche, mais l’écho fut retiré presque immédiatement. Le sont devint plus plat, presque menaçant.

Les cellules étaient taillées dans la roche ; petites chambres avec des plafonds bas et des murs irréguliers. Au niveau de l’œil dans chaque porte il y avait trois barres de fer, avec assez de place pour qu’un gardien surveillât un prisonnier. La nourriture — si la nourriture était permise — était simplement glissée dans la cellule sous la porte. Au bout du bloc dans une pièce encastrée il y avait des cellules avec des barreaux, et le donjon lui-même.

Le chevalet était au centre de la pièce, une longue et imposante table. Hermon aimait l’appareil. Avec les bras et les jambes du prisonnier maintenus par des cordes, ou des chaînes, le chef du donjon faisait tourner une manivelle. Enfin les membres se disloquaient. S’il continuait à tourner la manivelle, ils étaient arrachés du corps. Contrairement aux empreintes de pas, ici-bas les cris faisaient écho.

Dans le coin extrême droite il y avait une grande chaise crument construite où le siège, le dossier, et les bras étaient couverts de centaines de clous. Sangles en cuir attachaient les bras, la poitrine et les jambes de sorte que l’on ne pouvait pas se lever des clous jusqu’à ce que le traitement fût terminée. La mort était presque certaine. Même s’il y avait beaucoup de sang, il semblait que l’infection des plaies non traitées était le plus grand coupable.

La poire de la détresse pendait d’un crochet près de la deuxième table en bois. Le chef du donjon disait au roi encore et encore qu’il favorisait cet outil. Quatre feuilles fermées étaient insérées dans un trou, choisi en fonction de l’infraction. Le chef tournait une manivelle en ouvrant les feuilles. Lorsqu’elle était utilisée dans la bouche la mâchoire et les dents se cassaient, et les gencives s’écrasaient. Gretta, une paysanne reconnue coupable d’adultère, avait subi un destin horrible. Le chef du donjon mit la poire où son péché prit naissance. Elle n’aurait jamais d’enfants. Elle aurait préféré la mort pour ses actions. La poire faisait plus que déchirer la peau, elle mutilait définitivement les prisonniers. Gretta marchait encore avec une canne.

Le roi se souvint de l’époque où ils pendirent Boxman par les pieds à une poutre. Il avait assassiné le fils d’un voisin. L’homme n’était pas bien de sa tête. On pouvait le voir sur son visage, la façon dont ses yeux tombaient, et sa bouche était toujours ouverte. Il ne parlait pas autant qu’il grognait. Deux tortionnaires étaient nécessaires pour ce gadget particulier. Le garde et le chef du donjon utilisèrent une coupe transversale. Ils mirent les dents de la lame dans l’aine de Boxman, et puis scièrent aller-retour en tranchant à travers l’homme jusqu’à ce qu’ils atteignent le nombril. Le sang, les selles, et les intestins coulèrent de la brèche ouverte. La puanteur atteignit des niveaux insupportables et le roi fut forcé de se retirer du donjon.

Galatia était suspendue la tête en bas et affalée contre la paroi rocheuse dentelée. Son visage était rouge. Son visage était si rouge qu’il semblait probable que le sang de tout son corps s’était accumulé dans son cerveau. On lui avait mis une grosse balle d’argent dans la bouche, et se tenait en place avec une sangle qui était fixée comme une ceinture avec une boucle derrière la tête.

Le Roi de la Montagne cessa de siffler et fit un spectacle d’enlever ses gants, un doigt à la fois. En retirant la poire du crochet mural, il s’assit sur le bord du chevalet et tourna la manivelle de l’instrument. Ses yeux s’écarquillèrent, comme surpris, lorsque les quatre feuilles s’ouvrirent.

« Ces cheveux anormalement verts. » Il se rapprocha de sa prisonnière. Il passa ses doigts dans les mèches, et s’arrêta quand la pointe toucha la larme d’améthyste pourpre autour de son cou. « Et cela. Un souvenir ? Vous avez passé un certain temps à vivre avec les sirènes, n’est-ce pas ? Elles sont un groupe désagréable. Race de créatures sales et malodorantes. »

La sorcière le regarda avec les yeux grands ouverts et terrifiés.

Il arracha son collier et berça le bijou rare dans sa paume. « Que vous le sachiez ou non, vous répondrez à mes questions ; vous suivrez mes ordres. Vous croyez que le silence me montrera votre force ? Je vous briserai. Et entre vous et moi, je vais jouir du travail. Voilà. Moi. Je ne laisserai personne d’autre me voler de plaisir de vous faire crier. Le droit est mien. Les talismans ? Vous appellerez les autres magiciens. Vous les ferez venir ici. »

Elle secoua la tête. Ses lèvres étaient gercées. La femme était déshydratée. Il se demanda s’il serait plus facile d’offrir de l’eau en échange de l’obéissance, mais il enterra l’idée. Où serait le plaisir dans tout ça ?

Le roi sourit, et s’approcha. Son visage était devant le sien. Il la regarda dans les yeux pendant un moment, jusqu’à ce que sa vision se brouillât, et puis il recula quelques pouces. « Oh, je suis sûr que vous le ferez. Très sûr que vous ferez tout ce que je demande. » Il souleva la poire de la détresse. Elle ne savait pas qu’il n’utiliserait pas l’appareil. Il voulait la briser mentalement, pas la détruire physiquement. La garder un peu intacte était une partie essentielle du plan. « Quel mail peut faire un roi avec un jouet pareil ? »

Il rit pendant que la sorcière retenue tirait et tirait ses chaînes, se tordant, et gémissant, désespérée pour la liberté.

L’obscurité n’était rien à craindre. Le roi Hermon rit.

Recroquevillé, Mykal frémit. Quand il ouvrit les yeux il vit qu’il était couché dans la neige fraîchement tombée. Les flocons couvraient son corps comme une couverture cruelle. Il secoua la neige, la retirant de ses épaules et de ses jambes pendant qu’il s’asseyait. Il s’embrassa, en prenant les genoux à la poitrine, et continua à trembler. Le feu s’était éteint. Le bois sur le petit feu semblait gelé, l’écorce brûlée était recouverte d’une fine couche de glace. Il rappela que le vent avait hurlé pendant la nuit, même si à ce moment-là, il aurait juré avoir fait partie d’un cauchemar où il était poursuivi par des loups-garous. Heureusement, le vent et non les loups-garous, il avait beaucoup plus de sens.

Son cher ami, Blodwyn, et son oncle Quill dormaient profondément. Il vit leurs poitrines monter et descendre. Tous les trois entouraient le feu, et peut-être qu’ils avaient absorbé jusqu’au dernier morceau de chaleur des flammes. Il chercha le bois empilé dans le puits, et avec sa magie souffla en lui. La glace fondit, et les flocons furent enlevés. Il secoua les signes restants de la météo de la montagne avec le bout des doigts. Empilant le bois à nouveau, il s’assit et regarda fixement le tipi qu’il avait construit et vit comment le bois s’allumait magiquement. Petites vrilles de fumée grises serpentaient vers le ciel nocturne. La flamme orange clignota et dansa pendant que le bois dessous crépitait, et étincelait. Les braises de cerisier se déplaçaient dans le tas de cendres sous le bois. En quelques instants le feu se réveilla et brûla. Mykal frotta ses mains et puis étendit ses paumes vers les flammes. La chaleur rayonnait des rondins fendus. Il se sentait merveilleux.

Blodwyn avait été un ami de la famille avant d’être né, donc ils se connaissent tous les deux depuis dix-sept ans. Comme avec sa mère, Blodwyn promit de protéger et d’apprendre à Mykal à se défendre. À l’époque, Mykal n’avait pas compris la nécessité. Ce n’est qu’au cours de ce voyage qu’il apprit la vérité sur son passé, et sa mère. Ils étaient des magiciens. Ironiquement, Blodwyn leur apprit à tous les deux — à sa mère avant sa naissance, et puis à lui, après qu’elle fut partie — comment utiliser épées, poignards, et leurs mains en combat, au lieu de faire confiance à la magie. Le décret du roi Nabal proclamait encore que les mages recevaient des condamnations à mort.

Blodwyn, qui portait toujours une tunique bronzée sous son manteau vert foncé, portait toujours également un bâton de bois de cèdre et de fer de six pieds de long. C’était son arme préférée. Ses cheveux noirs étaient longs, et fins. Ses sourcils, cependant, étaient épais comme si de grosses chenilles s’étaient endormies sur ses yeux. Sa moustache était beaucoup plus docile. Les côtés tombaient au-delà de son menton, et la mèche de cheveux triangulaire qui tombait de son menton était soigneusement tressée. L’homme était un peu un mystère, et ne parlait jamais de son passé. Il avait fait allusion à des jours de farces avant de rencontrer la mère de Mykal, mais sans détails. Mykal était reconnaissant pour ses enseignements, mais encore plus par l’amitié de Bloodwyn.

Quand Mykal rencontra Quill, le chef des Archers, il avait été surpris car il n’avait jamais su que son père avait un frère. Ce n’était pas quelque chose que son grand-père avait mentionné. Quill vivait au-dessus des arbres dans la forêt de Cicade avec une petite armée d’hommes qui servaient autrefois de roi Nabal, soit comme des chevaliers, ou dans le cadre de la Garde. Les Archers étaient considérés comme des bandits, des rebelles, et finalement des ennemis de la couronne. Le temps limité que Mykal passa avec les Archers prouvait le contraire. La première rencontre ne s’était pas bien passée. Il avait exercé sa magie sans beaucoup de contrôle, et le résultat hanterait ses nuits pour toujours.

Mykal et son oncle se ressemblaient beaucoup. Quill était environ sept pouces plus haut, mais tous deux avaient de larges épaules, et volumineux de gros muscles des bras et des jambes. Ils gardaient une barbe sombre coupée près de leur visage, ou l’avaient gardée coupée, car il n’y avait pas eu beaucoup de temps pour se raser le mois dernier. Quill portait un chapeau, avec un grand bord qui était plié, frisé sur les côtés, et tiré vers le bas vers l’avant. Tandis que Quill portait un manteau vert mousse qui ressemblait plus à une cape, et était fixé sur l’épaule avec une grande épingle à libellule, Mykal portait un gilet qu’il avait lui-même confectionné en cuir brun, et un col roulé.

Regardant fixement la flamme, l’esprit de Mykal se remit des événements de son passé récent. Blodwyn avait utilisé des mercenaires, qui étaient aussi ses amis, pour surveiller le grand-père de Mykal et la ferme. La ferme était une petite maison sur quelques acres anorexiques de terre sur les rives occidentales de la mer, mais à l’est du château de Nabal, qui était bien dans le royaume de Grey Ashland.

Mykal s’inquiétait encore. Grand-père était vieux, et infirme. Il avait perdu une jambe en se battant pour le roi Nabal, et ne reçut rien d’autre que de la douleur en retour. Grand-père serait aussi inquiet. Ils avaient été absents si longtemps que Mykal perdit le compte des jours et des nuits. Il était impossible de ne pas se sentir vaincu. Lui et ses amis étaient partis sur ce voyage, pour récupérer des objets cachés par d’anciens magiciens. Galatia allait utiliser les objets pour convoquer ces magiciens. Elle expliqua que le roi Hermon Cordillera prévoyait d’utiliser la magie du magicien pour déclencher une guerre. Le roi voulait étendre sa terre pour englober tout l’Ancien Empire. Essentiellement, il voulait échanger sa couronne et devenir le nouvel empereur.

Il pensa à Karyn. Il était presque impossible d’accepter sa mort. Il portait sa broche opale sur son gilet. Elle avait été tout ce qu’elle possédait du royaume de son père. Il la garderait près de son cœur pour toujours. Elle avait donné sa vie pour sauver la sienne. Il n’avait pas été assez fort pour la ramener d’au-delà. Qu’est-ce qui rendait sa vie plus précieuse ? Rien. Il attendait toujours de la revoir. Souvent sur son voyage de retour à travers les montagnes Zénith il regarderait en arrière, mais elle n’était pas là. Elle ne pouvait pas être là. Ils l’avaient enterrée près de la Rivière Balfire. L’endroit semblait assez calme. C’était une petite colline couverte d’herbe sous le million de branches tombées d’un Saule Pleureur. Il n’avait pas besoin d’un marqueur. Il n’y avait aucun moyen qu’il oubliât où elle fut enterrée. Comme elle était orpheline personne d’autre ne visiterait l’endroit. Cependant, ils marquèrent le chevet de sa tombe avec une pierre plate à moitié enterrée.

Quand le roi Hermon leur vola les talismans, et enleva Galatia, ils ne purent faire grand-chose. Le roi avait une armée avec lui, et une méchante sorcière. Son contrôle de la magie était presque incommensurable. Ils avaient été pris par surprise et avaient perdu la bataille contre le roi.

La neige tomba, et continua à tomber. Le vent soufflait, mais sans hurler. La fumée du feu tournait et roulait et montait. Les ronflements de Blodwyn masquaient le crépitement des troncs en flammes. Mykal essaya de se serrer plus fort. Ses bras enveloppèrent ses jambes. Il ne pouvait pas se réchauffer. Bien qu’il fît trop sombre pour voir les montagnes Zénith, il pouvait les sentir. Elles étaient grandes et prémonitoires, et semblaient s’approcher de lui. Elles s'élevaient comme des géants, comme des dieux des histoires d’enfance qu’il n’avait jamais entendues.

Les montagnes le surveillaient ? Il devait être comme un insecte à leurs yeux si elles pouvaient, en effet, voir. Il pensa à la façon dont il traitait parfois les insectes étant enfant. Sans préavis, trop souvent il écrasait des insectes sous ses pieds pour aucune autre raison que de le faire. Et si les montagnes l’écrasaient comme une araignée ?

Les araignées ne comptaient pas. Elles étaient plus que des simples insectes. Et malgré ce que tout le monde disait sa peur des arachnides n’était pas irrationnelle, mais qualifié. Pourquoi ils venaient avec huit pattes poilues et des pinces comme des crocs ? Combien d’yeux avaient ces créatures ? Rien de ces monstres n’avait de sens ! 

Il se sentit soudainement claustrophobe et en danger assis à côté du feu, le seul réveillé. Ses sens étaient en alerte maximale, et probablement pour aucune raison.

Il ne dormirait plus jamais.

Mykal ferma les yeux, malgré tout. Il voulait que la colère qu’il ressentait s’en allât. Il avait perdu ses parents quand il était simplement un enfant. Il savait maintenant que sa mère partit parce qu’elle était une magicienne, et craignait sa persécution. Son père partit derrière elle. Quand il ne put pas la trouver, il était trop gêné et ne revint jamais.

Ils l’avaient laissé aux soins de son grand-père infirme, et puis tous les deux moururent. Il garda le sentiment de trahison à l’intérieur. Ayant récemment rencontré son oncle Quill, Mykal blâma Blodwyn pour avoir gardé le secret. Il était difficile de ne pas parler à travers les dents serrées. Avec le temps, ils se défouleraient. Il ne pouvait pas penser à une raison digne de le protéger. Même s’il était torturé il n’abandonnerait pas sa famille. Blodwyn devait le savoir.

Les deux étaient vivants.

Maintenant, les trois — Mykal, Blodwyn, et Quill — étaient dans une nouvelle quête, en entreprenant la deuxième étape de leur voyage. Ils allaient chercher son père et sa mère. Ils avaient besoin d’avertir le roi Nabal des plans du Roi de la Montagne, et puis de sauver Galatia.

D’une manière ou d’autre ils avaient besoin d’un moyen de rétablir l’ordre, et arrêter une guerre apparemment inévitable.

Le roi Hermon Cordillera gagna la bataille il y a deux semaines, ayant volé les talismans, tué Karyn, et enlevé Galatia. Il n’y avait aucun doute. Il avait gagné cette bataille. Sans aucun doute.

La guerre n’était pas perdue.

Elle était juste en commençant…

CHAPITRE 1

Ils marchaient en file indienne. Blodwyn avait les devants, Mykal resta au milieu, et Quill n’était qu’à quelques pieds en arrière. La cape de Blodwyn flottait, s’agitait et claquait dans le vent. Le sentier étroit parcourait le versant ouest de la montagne. Chaque pas envoyait des pierres en vrac tombant du côté. Ils restèrent à l’intérieur, embrassant la montagne avec une épaule, et furent attentifs à ne pas trop s’approcher du bord. Quill gardait con arc et son carquois pendus sur une épaule, et ses mains libres pour pouvoir ajuster son manteau autour de lui dans ce qui semblait une tentative inutile de rester au chaud.

Le vent se leva avec le lever du soleil. Loin à l’ouest le soleil était seul dans un ciel bleu. Cependant, au-dessus des nuages gris bas pressaient sur eux. Les rafales venaient de l’ouest et les pressaient contre la montagne, puis du nord, comme s’ils voulaient les abattre. La neige fouettait autour d’eux. L’air froid mordait la peau exposée. Les cheveux dans le nez de Mykal étaient congelés, et c’était comme si des aiguilles pointues lui ouvraient les narines. Sa barbe négligée et sa moustache étaient décorées de glaçons nés de l’humidité de son souffle, et l’écoulement nasal. Ses dents claquaient, et tout son corps tremblait. La clé pour rester au chaud était de se déplacer rapidement, et transpirer mais, malheureusement, la route improvisée ne le permettait pas.

Blodwyn s’arrêta et se retourna. Il cria pour qu’on l’entendît par-dessus le vent. « Je vois le passage du Mur de Fer. Nous avons réussi ! »

Le haut de la petite ville minière de charbon était sous eux. L’évaluation de Blodwyn qu’ils avaient réussie était prématurée. Il faudrait encore plusieurs heures pour traverser le terrain. La vue la plus encourageante était la fumée qui se levait des cheminées des foyers en pierre. L’idée d’entrer et de sortir de la tempête semblait finalement plus qu’un rêve tiré par les cheveux, mais une réelle possibilité. Mykal devint nerveux, mains quand Blodwyn recommença à marcher, ses pas devint beaucoup plus lents, et plus calculés. Impatient, Mykal traîna les pieds près de lui, voulant donner un autre regard à la ville ci-dessous par-dessus l’épaule de son ami.

Les rochers s’effondraient sous son pied droit et tombaient sur le visage de la montagne, et puis un morceau de bonne taille de la saillie fut libéré. Le bras droit de Mykal tourna comme un moulinet, son bras gauche atteignit la cape de Blodwyn, et son bras droit continua à fouetter sur sa tête. Il évita de s’accrocher, cependant. Il ne voulait pas que son ami tombât sur la colline avec lui.

Tandis qu’il tombait en arrière, ses pieds se levèrent, et firent tomber plus de pierres. Ses doigts s’enroulèrent autour de rien sauf de l’air. Il aurait pu crier. Il n’était pas sûr, mais sa bouche était très ouverte.

Les autres bougeaient plus vite que les éclairs. Pendant que Quill tombait sur son ventre, il enleva l’arc de son dos, et étendit son arme vers Mykal. Ses doigts fermés s’entrelacèrent dans le coin de l’arc.

Blodwyn tourna sa canne. Mykal s’empara de l’extrémité, et obtint une prise plus ferme que celle que ses doigts avaient sur l’arc. Ensemble, les hommes l’empêchèrent de tomber du côté de la montagne. À peine.

Le visage de Blodwyn devint rouge. Il tint la canne à deux mains.

« Monte ! » Quill cria.

C’était une tâche plus facile à dire qu’à faire. Mykal se battit pour un point d’appui. Il mit ses bottes sur le flanc de la montagne. La canne leur échappait des mains.

Quill et Blodwyn essayèrent de le lever.

Ses mains étaient trop engourdies par le froid. Il ne savait pas combien de temps il pouvait tenir. Sans penser à ce qu’il faisait, il regarda derrière lui. C’était un long chemin vers le bas. Roches pointues attendaient pour le recevoir vers le bas. Cela aurait pu être la prime supplémentaire dont il avait besoin. En fermant les yeux, Mykal réussit à s’accrocher à l’arc et à la canne. Il marcha sur le visage avec précaution. Les autres continuèrent à l’élever. Ce fut un processus lent. Leur énergie était faible. Tous trois étaient affamés, fatigués, et gelés.

Mykal savait qu’il devait lâcher une arme, et se jeter sur la saillie. Ce pourrait ne pas être le mouvement le plus sûr. Plus de roche se détacherait de la montagne. Alors il n’y aurait aucun moyen de le sauver. Cependant, l’arc n’était pas construit pour supporter son poids. Le cordon tendu menaçait de se détacher du coin.

Il lâcha l’arc et leva le bras, à la recherche de quelque chose à quoi s’accrocher. Il ne put pas tout simplement attraper la saillie. Il n’y avait aucun moyen de corriger l’action. Son bras tomba en arrière.

Quill attrapa sa manche. Il le tint par la mince tunique. Les doigts de Quill s’enfoncèrent dans sa chair. Mykal fit une grimace au début, mais il ne put pas sentir beaucoup de différence. Entre l’adrénaline qui traversait son corps, et le froid, il était engourdi. Sa poitrine fut traînée vers le haut et sur la saillie.

Blodwyn se pencha et s’agrippa à la taille de Mykal, sous le dos de la veste, et le souleva tout le chemin avec un grognement.

Haletant, Mykal essaya de se ressaisir. Il pensa que son cœur avait cessé de battre parfois. Maintenant, il s’écrasa derrière sa cage thoracique, et le th-thud th-thud th-thud retentit dans ses oreilles. Ça aurait dû être un soulagement, mais il craignait l’apparition d’un mal de tête palpitant. S’il avait de la chance, et le voyage jusqu’à présent avait montré que ce n’était pas le cas, il ne tomberait pas malade. « Je pensai que j’étais perdu. »

« Toi et moi, tous les deux, mon garçon. » Quill renifla. Son oncle essaya de sourire. La courbe de sa bouche était plus une grimace qu’une consolation.

« Nous devrions continuer à avancer. » Blodwyn se leva et secoua la neige, le gravier lâche, et la poussière de son manteau. Il regarda vers le haut, et loin du Mur de Fer. « Je crois qu’un orage nous suit. Si nous ne quittons pas cette montagne bientôt, il ne sera pas sûr de rester sur ce chemin. »

« Rester en sécurité ? » Mykal secoua la tête. Il fit une flexion des genoux. Quill tint l’arrière de son bras, jusqu’à ce qu’il fût sûr que les jambes de Mykal le tiendraient. Elles tremblaient un peu. « Je vais bien. »

« Tu es sûr ? » Quill dit en chuchotant.

« Je le serai. » Mykal apprécia la préoccupation. Récemment il n’y avait pas eu beaucoup de temps pour réfléchir. Avoir rencontré le frère de son père lui réchauffa un peu le cœur. Autant qu’il aimait son grand-père, il était la seule famille qu’il avait eue depuis qu’il avait raison. Était-il possible qu’il ne soit plus orphelin ? Il essaya de ne pas y penser ; encore une partie de lui ne pouvait pas ignorer l’émotion qui s’agitait dans sa poitrine. Trouver sa mère et son père se sentait surréaliste. Il n’allait pas espérer. Pas encore. Il était encore trop tôt pour cela.

Régnant sur ses émotions, Mykal frappa la poignée de son épée avec une main, l’autre sur sa hanche, et soupira. En respirant profondément, l’air froid traversa ses poumons. Ça brûlait, mais ça revigorait. Reconnaissant de ne pas avoir fini en une masse broyée au pied de la montagne, il découvrit une nouvelle gratitude pour les petites choses — comme le simple fait de pouvoir respirer. « Je vais bien. Je vais bien. »

Le passage du Mur de Fer était une ville minière, et ne faisait partie d’aucun royaume. Il était sur le contrefort des montagnes Zénith, à l’ouest de la mer de l’Isthme, et au nord de la forêt de Cicade. Loin à l’ouest étaient les ruines Eridanus. Son château avait été attaqué il y a près de quinze ans. Le roi envoya des cavaliers dans toutes les directions pour demander de l’aide. La tentative d’alliances fut reçue trop tard. Un ennemi inconnu avait détruit le château, ravagé les villages des environs, et laissa des tas de corps en décomposition sur son passage.

Les mineurs sacrifiaient la lumière du jour et passaient de longues heures à travailler dans les entrailles de la montagne. Le charbon et les minerais extraits étaient exportés pour être échangés contre des produits de première nécessité ; céréales, riz, fruits et légumes. Personne ne s’enrichissait avec l’excavation, mais personne ne restait sans rien. Le passage fonctionnait tout seul, sans décrets royaux et l’action des chevaliers. Il n’y avait ni roi ni souverain. Les gens travaillaient ensemble. Les expéditions étaient faites, et les avantages étaient partagés.

La rue principale abritait un certain nombre d’entreprises des deux côtés d’un large chemin de terre. Il y avait des clôtures de poteaux en face de plusieurs établissements pour attacher les chevaux, et des points d’eau remplis d’eau pour boire. Les bâtiments étaient construits en planches de bois. Affiches peintes ou tuiles suspendues annonçaient le type d’établissement. C’était comme s'ils étaient partis depuis des années. Mykal savait qu’il y avait une chance qu’ils ne revinssent jamais. Il voulut que les circonstances fussent différentes.

Mykal vit la place de Patton, et regarda Blodwyn, demandant silencieusement.

Blodwyn sourit. « On se voit à la taverne. Je paie le déjeuner », il dit.

« Nous n’avons pas le temps. » Mykal ne voulait pas perdre le temps. Galatia était prisonnière. Même si elle ne s’attendait pas à être sauvée, il avait bien l’intention de la libérer du Roi de la Montagne. Elle avait juste besoin de résister.

« Nous l’avons », Blodwyn insista. « Nous devons manger. Nous devons construire notre force et les repas et enfin une bonne nuit de sommeil seront essentiels. Nous ne serons d’aucune aide pour Galatia si nous sommes faibles et proches de la mort quand nous arriverons au royaume d’Osiris. Tu comprends ? »

L’estomac de Mykal grognait. Il avait faim. La nourriture de la taverne était délicieuse. Il avait eau à la bouche à l’idée du pain chaud et de la bière. « Je comprends. Je ne serai pas long. Je veux juste saluer. »

Quill et Blodwyn marchèrent sur le chemin de la taverne tandis que Mykal tournait le coin sur son chemin vers les écuries. Il pouvait sentir le foin humide et le fumier. Il était difficile de croire à quel point ces parfums lui avaient manqué. Ils lui rappelaient sa maison, son Grand-père. Il ferma les yeux et respira profondément par le nez.

L’étable était longue, et ouvert aux deux extrémités. Il y avait des stalles