La dernière couronne de Phoenix : L'ascension des cendres : Book One of The Last Phoenix Crown (La dernière couronne du phénix t. 1) (French Edition): La dernière couronne de Phoenix

Par Elira Blackwood

Condamné pour une magie qu'il n'a jamais demandée. Traître à un trône dont elle était l'héritière.

Dans l'empire obscur d'Evernight, Kael Valoria se tient sur la potence, condamné à mourir dans les flammes. Mais lorsque le sortilège d'exécution se défait en plein vol, l'impossible se produit : Kael survit. La magie aurait dû le détruire. Au lieu de cela, elle a réveillé quelque chose d'ancien, de volatil… et d'avide.

Désormais en fuite, Kael est traqué dans les ruelles tortueuses de la ville par ceux qui craignent ce qu'il pourrait devenir.

À des kilomètres de là, la princesse Lysara Valoria voit son monde s'effondrer. Accusée à tort du meurtre de son père, le roi légitime, elle est contrainte à l'exil avec pour seules armes un poignard et le feu de la vengeance qui brûle en elle. La couronne lui a été volée par la trahison et le sang, et elle a l'intention de la reprendre.

Lorsque le destin réunit la magicienne en fuite et la princesse exilée, une alliance difficile se forme. Mais les secrets sont profonds à Evernight. Et le pouvoir qui se cache sous leur peau pourrait bien être la clé pour détruire ou sauver le royaume.

La Couronne du Phénix était tombée dans l'oubli.

Mais le feu se souvient.

• Langue: Français
• Éditeur: Elira Blackwood
• Date de sortie: 29 juin 2025
• ISBN: 9798231639809

Aperçu du livre

Chapitre 1 : L'exécution qui n'a jamais eu lieu

Le ciel au-dessus d'Evernight était un peu trop lumineux pour une exécution. Le soleil matinal projetait de longues ombres sur la place, faisant scintiller les lances à pointe d'obsidienne des gardes de la ville. Une foule s'était rassemblée, des centaines de visages impatients d'assister à la justice.

Kael se tenait immobile sur l'estrade de pierre, les poignets entravés de fer, son souffle lent et mesuré. A côté de lui, le bourreau se profilait, drapé dans les robes rouges de l'Ordre Magistral. Ses doigts fléchissaient au-dessus d'une dague cérémonielle, l'impatience s'emparant de lui.

Une voix retentit dans l'assemblée.

Kael Valoria, vous êtes condamné pour des crimes contre l'ordre naturel. Pour avoir utilisé une magie qui ne devrait pas exister, pour avoir défié les lois du royaume et pour avoir résisté à votre place légitime entre les mains des dieux.

Les mots étaient pratiqués, indifférents. Le Haut Inquisiteur parlait comme si condamner des hommes était une routine.

Kael ne dit rien.

Une semaine dans les cachots d'Evernight n'avait émoussé ni son corps ni sa volonté. Il avait écouté les murmures des mourants - certains avaient demandé de la pitié, d'autres de la rapidité. Il n'avait fait ni l'un ni l'autre.

Parce qu'au fond de lui, il savait que ce moment arriverait.

Les accusations étaient fausses, du moins en partie. Il n'avait pas cherché la magie interdite, c'est elle qui l'avait cherché.

La première fois qu'elle s'est manifestée sous sa peau, il l'a mise sur le compte de l'épuisement. Un tour de l'esprit. Mais lorsqu'il avait tendu la main et que l'air lui-même s'était replié autour de ses doigts, se pliant à sa volonté, il avait compris.

Les Magisters avaient également compris.

Leurs chasseurs l'ont trouvé en quelques jours, l'ont traîné dans les villages du nord, enchaîné, et l'ont exhibé dans les rues comme une bête en cage.

À présent, il se tenait devant la potence, le vent d'Evernight murmurant contre sa peau, fixant l'homme qui allait le réduire en cendres.

Avez-vous un dernier mot à dire ?

La question était une formalité. Les yeux gris de l'inquisiteur ne contenaient aucune curiosité.

Kael réfléchit. Il aurait pu se moquer d'eux, leur dire que leur peur les rendait idiots. Ou il aurait pu leur dire la vérité, qu'il n'avait jamais demandé ce pouvoir, qu'il n'avait jamais cherché à défier leurs dieux.

Au lieu de cela, il a souri.

Un murmure parcourt la foule. Un homme sur le point de mourir ne doit pas sourire.

Qu'il en soit ainsi, dit l'inquisiteur d'une voix glaciale.

Le bourreau s'avance. Un silence s'abat sur la place.

Kael ne broncha pas lorsque les mains de l'homme bougèrent, appelant le sort destiné à le réduire en poussière. Des sigles d'incinération flottaient dans l'air, se tordaient, vacillaient, impatients de consumer leur proie.

C'est alors que la première étincelle de magie touche sa peau et que tout change.

Une impulsion. Un scintillement de quelque chose d'immense et d'ancien.

Et puis, le monde a volé en éclats.

L'air bourdonnait d'attente, imprégné de l'odeur des huiles brûlantes et de la pierre humide. La foule retenait son souffle, attendant le moment où Kael Valoria cesserait d'exister.

Les Magisters avaient promis que ce serait rapide.

Ils ont menti.

Kael sentit la première flambée de magie avant qu'elle ne le touche. Les mains du bourreau gravaient des sigles dans l'air, des glyphes d'annihilation, chacun se pliant au suivant, crépitant d'intentions violentes.

Il avait déjà vu des sorts d'incinération. Ils étaient impitoyables, absolus. Ils étaient conçus pour arracher la chair des os, ne laissant que des restes carbonisés.

Mais c'était différent.

Les glyphes vacillent.

Pendant un battement de cœur, ils ont hésité.

Le bourreau vacilla mais pressa le pas, forçant le sort à s'enflammer.

La chaleur se répandit sur la peau de Kael. Il serra les poings, les entraves mordant ses poignets. L'incantation s'enroulait autour de lui, son toucher brûlant mais... étrange.

Quelque chose au fond de lui s'agite.

Le bourreau leva les mains pour le dernier sigle, sa voix étant aussi tranchante que l'acier : Que les dieux te réclament, abandonné.

Le monde a explosé.

Pas dans le feu. Pas dans la douleur.

Mais en silence.

Le sort, destiné à l'effacer, s'est brisé.

Les glyphes brûlants s'effondrèrent vers l'intérieur, se tordant violemment avant d'imploser dans le néant. La plateforme d'exécution trembla sous les pieds de Kael.

Pendant un instant, il n'y a rien eu. Pas de flammes. Pas d'agonie.

Juste lui.

Toujours debout.

Il respire encore.

Le bourreau recula, fixant ses mains vides. Les inquisiteurs s'immobilisèrent, l'attitude disciplinée s'effritant. Le Haut Inquisiteur lui-même s'avança, sa voix n'était plus qu'un murmure étouffé.

Qu'est-ce que tu as fait ?

Kael n'a pas répondu.

Parce qu'il ne savait pas.

La chaleur picotait encore sur sa peau, là où le sort avait tenté de le consumer. La magie - sa magie - avait agi d'elle-même, avalant le sort du bourreau, le dénouant.

Le monde a essayé de le tuer.

Et quelque chose en lui refuse que cela se produise.

La peur s'est emparée de la foule.

L'expression du Haut Inquisiteur s'assombrit.

Saisissez-le.

Les gardes s'élancent.

Kael n'a pas réfléchi.

L'instinct reprit le dessus. Un garde l'attrapa par l'épaule - Gaël se tordit, fit claquer ses mains liées vers le haut, frappant sous le menton de l'homme. L'impact le fit chanceler, mais un autre garde s'empara de ses chaînes.

Une impulsion d'énergie. Un changement dans l'air.

Dès que les mains du garde effleurèrent ses entraves, une force brute jaillit à l'extérieur.

Les chaînes se sont brisées.

Le soldat a volé en arrière, entrant en collision avec un autre homme. Le chaos règne sur la scène de l'exécution.

La foule panique. Des cris retentissent. Les gens se piétinent, cherchant désespérément à échapper à ce qu'ils ne comprennent pas.

Kael se dégagea, sautant sur le rebord de pierre le plus proche. Il atterrit durement, les muscles hurlant de protestation. Son corps se sentait différent - plus fort, plus rapide, plus léger.

Les Magisters l'ont déjà craint par le passé.

Désormais, ils ne cesseront jamais de le chasser.

Parce que maintenant, ils savaient.

Kael Valoria aurait dû mourir.

Au lieu de cela, il a survécu.

Et qu'est-ce qui s'est réveillé en lui ?

Il n'était pas encore terminé.

En élargissant encore, l'évasion de Kael ne serait pas simple. Les Magisters avaient les yeux partout. Alors qu'il se faufilait dans les ruelles, ses pensées se bousculaient. La magie l'avait-elle changé définitivement ? Réagissait-elle simplement à sa peur ou était-ce tout autre chose ?

Les bottes tonnaient sur les pavés derrière lui. Un groupe de chasseurs de primes, dont les armures sombres brillaient sous le soleil de l'après-midi, se déplaçait en formation, leurs sigils déjà illuminés d'une intention mortelle.

Kael ne ralentit pas. Il ne pouvait pas. Ses membres étaient endoloris par des jours d'enfermement, mais ce qui s'était réveillé en lui brûlait dans ses veines, le poussant à aller de l'avant. Il sauta par-dessus un mur de pierre en ruine, atterrissant dans une étroite ruelle humide de la pluie du matin. Ses bottes dérapèrent, mais il se redressa, sprintant vers la sortie la plus proche, où qu'elle soit.

Des cris résonnent derrière lui. Les chasseurs de primes gagnaient du terrain.

Le pouls de Kael martelait ses oreilles. Il s'était déjà battu, mais pas comme ça, jamais contre des forces qui maniaient la magie aussi facilement qu'elles respiraient. Son avantage avait toujours été l'inconnu, mais maintenant son secret était dévoilé. Les Magisters allaient lui jeter tout ce qu'ils avaient sur le dos.

Une ombre se profile à l'horizon. Une barricade d'hommes en armure bloquait l'extrémité de la ruelle, leurs lames dégainées, leurs yeux fixés sur une détermination sinistre. Kael s'arrêta en dérapant, le souffle court, l'esprit en ébullition.

Aucun moyen d'avancer. Pas de retour possible.

Pris au piège.

Les chasseurs de primes ralentirent, se déployant en éventail derrière lui, leur chef s'avançant. Une femme en acier noirci, une cicatrice dentelée allant de sa tempe à sa mâchoire. Contrairement aux autres, elle ne portait pas de lame, mais un bâton enveloppé d'un tissu cramoisi, dont la pointe brillait d'une puissance contenue.

Kael Valoria, dit-elle d'une voix mesurée et calme. Rendez-vous.

Le mot était suspendu dans l'air, une promesse de chaînes, de souffrance, d'un avenir passé enfermé dans les donjons des Magisters - ou pire.

Kael se força à respirer. Il pouvait se battre. Il pouvait essayer. Mais les chances n'étaient pas en sa faveur. Même avec ce pouvoir - quel qu'il soit - il ne le comprenait pas. Il ne pouvait pas le contrôler.

La femme penche la tête. Vous ne savez même pas ce que vous êtes, n'est-ce pas ?

Quelque chose dans son ton fit tressaillir la peau de Kael.

Elle savait quelque chose.

Les chasseurs de primes se rapprochèrent, leurs armes brillant d'enchantements latents. L'air s'épaissit, bourdonnant d'une violence imminente.

Kael serra les poings.

Et puis, cela s'est reproduit.

Le pouls.

Le scintillement de quelque chose d'immense et d'implacable.

Un tremblement se fit sentir dans la ruelle. Le sol sous ses pieds gémit, et soudain, la pierre se fissura en veines déchiquetées d'énergie incandescente. Les gardes titubèrent. Les chasseurs de primes reculèrent.

Le souffle de Kael s'arrêta. Il n'avait rien fait, ne l'avait pas voulu, ne l'avait pas invoqué.

La puissance a agi d'elle-même.

Les yeux de la femme s'écarquillèrent légèrement avant de se rétrécir avec quelque chose d'illisible - du calcul, peut-être, ou de la curiosité.

Puis elle a levé son bâton.

Kael eut à peine le temps de réagir qu'une explosion de force le frappa de plein fouet, le faisant reculer. La douleur lui explosa les côtes alors qu'il s'écrasait contre le mur de la ruelle.

Ça suffit, dit la femme en s'avançant. Tu ne comprends pas à quoi tu joues, Valoria. Tu ne peux pas te défaire de ça. Tu ne peux pas les distancer.

Kael se redressa de force, haletant.

J'ai dépassé des choses bien pires, a-t-il craché.

Elle sourit, d'un air sinistre et complice. Pas cette fois.

D'un geste du poignet, les liens de son bâton se défirent, le tissu se détachant pour révéler un noyau d'obsidienne polie. Des sigils de retenue s'allumèrent autour de lui, formant une toile de lumière bleue crépitante.

Un sort de confinement.

La panique s'empare de la gorge de Kael. Il ne pouvait pas les laisser l'emmener. Il ne pouvait pas revenir en arrière.

La magie en lui s'agitait, désespérée, agitée. Il la sentit s'agiter sous sa peau, il sentit la façon dont elle s'étendait, cherchant.

Il ne savait pas ce qui se passerait s'il le lâchait.

Mais il n'a plus le choix.

Au moment où les chasseurs de primes se sont avancés, Kael a lâché prise.

Le monde s'est tordu.

Une onde de choc de force brute jaillit vers l'extérieur, brisant les murs de la ruelle, projetant des pierres et des corps dans les airs. L'air lui-même semblait onduler, se déformant comme si la réalité avait été déchirée.

Et puis...

Rien.

Le silence.

Lorsque la vision de Kael s'éclaircit, il n'était plus dans la ruelle. Il n'était plus entouré de chasseurs de primes ou de bourreaux.

La ville a disparu.

Au lieu de cela, il se tenait dans une vaste étendue de ténèbres, le ciel au-dessus d'une tempête tourbillonnante de violet et d'or. L'air était parcouru de courants invisibles, de fils d'énergie qui s'enroulaient dans le vide comme des veines vivantes d'éclairs.

Une voix, ancienne et lointaine, chuchote dans l'espace qui l'entoure.

Réveillez-vous.

Le cœur de Kael battait la chamade. Sa respiration était irrégulière.

Il s'est échappé.

Mais où était-il passé ?

Et surtout...

Qu'est-il devenu ?

Le silence se fit autour de lui, épais et lourd, comme si le monde lui-même retenait son souffle. Kael se retourna lentement, scrutant le vide à la recherche d'un signe de vie, d'une structure, de quelque chose de tangible à quoi s'accrocher.

Rien.

L'étendue s'étendait à l'infini dans toutes les directions, un abîme tourbillonnant de lumière violette et dorée se déplaçant comme de l'huile sur de l'eau. L'air crépitait d'une énergie invisible, bourdonnant au rythme de son pouls.

Réveillez-vous.

La voix résonna à nouveau, plus proche cette fois. Elle n'était ni masculine ni féminine, ni gentille ni cruelle. Elle était simplement, aussi ancienne que le vide lui-même.

Kael déglutit difficilement. Qui est là ?

Aucune réponse. Seule la pulsation rythmique de l'espace autour de lui, une étrange harmonie dans le néant.

Un pas en avant. Ses bottes ne rencontrèrent pas la terre ferme, mais il resta debout. La surface sous lui, s'il y en avait une, supportait son poids avec une immobilité étrange.

Ensuite, le mouvement.

Une ombre se dessina devant lui, vague, informe, mais indéniablement en train d'observer. Elle se tordit, se dissolvant comme de la fumée avant de se condenser en quelque chose de plus défini. Une silhouette. Encapuchonnée, indistincte, irradiant une présence qui piqua la peau de Kael.

Tu n'es pas prête, murmure la voix.

La respiration de Kael est superficielle. Prêt pour quoi ?

Une pause. La silhouette pencha la tête, l'examinant. Puis elle tendit la main, qui se déploya comme de l'encre se répandant dans l'eau.

Kael recula. L'instinct, l'avertissement, quelque chose de primitif dans ses os qui criait le danger.

Tu ne devrais pas être ici, chuchote la voix. Et pourtant... tu es là.

L'énergie crépitait autour d'eux. Kael la sentait se tordre dans ses veines, la même force qui avait brisé ses chaînes, qui avait démantelé son exécution. Elle s'amplifiait en réponse à la présence de la silhouette, comme les deux courants opposés d'une tempête qui s'entrechoquent.

Un battement de cœur de l'immobilité.

Puis le vide s'est déplacé.

L'orage s'accéléra, les traînées d'or se transformant en arcs de foudre. Le sol tremblait sous les pieds de Kael - si tant est qu'il s'agisse d'un sol.

La présence de la silhouette s'amplifia, se pressant contre lui, exigeant quelque chose d'invisible.

Kael serra les poings. Je ne sais pas ce que vous attendez de moi.

La silhouette est restée silencieuse.

Mais la tempête ne l'a pas fait.

Un tremblement déchira l'espace. L'énergie s'enroula comme un serpent autour des membres de Kael, enveloppant ses poignets, sa poitrine, sa gorge.

Tirer ensuite.

Une sensation de déchirement, comme si l'univers lui-même l'arrachait à cet endroit, le précipitant vers la réalité.

La dernière chose qu'il vit avant que le vide ne s'effondre autour de lui fut la silhouette encapuchonnée qui l'observait, sa voix n'étant qu'un dernier murmure dans la tempête.

Trouvez les autres.

C'est alors que le monde s'est effondré.

Kael sursauta en revenant à l'existence. La pierre froide sous lui. L'odeur de la terre humide, du feu et du sang dans l'air. Des cris lointains, l'écho du chaos qui se répandait encore dans les rues.

Il était de retour.

Mais quelque chose était différent.

Sa peau picotait encore sous l'effet de l'énergie résiduelle, ses muscles bourdonnaient d'une puissance inconnue. Il appuya une main sur le sol pour se stabiliser, et la pierre sous ses doigts se fissura, de petites veines de lumière dorée s'échappant avant de s'évanouir.

Un cadeau. Une malédiction.

Kael se releva, le cœur battant la chamade. Les Magisters le poursuivraient encore. Il avait échappé à l'exécution, mais il n'avait pas échappé à la corde qu'ils allaient lui passer autour du cou.

Et pire encore, qui que ce soit, qui que ce soit qui lui ait parlé dans le vide...

Chapitre 2 : La princesse en exil

Les torches brûlaient faiblement dans la salle du Conseil royal, projetant des ombres vacillantes sur le marbre poli. L'odeur de la cire chauffée et du parchemin vieilli flottait dans l'air, chargée du poids d'un énième débat sans fin.

Lysara se figea sur sa chaise, les doigts recroquevillés sur le bois froid de la table, luttant pour garder une expression neutre.

Elle était en train de perdre.

C'est de la folie, dit-elle en gardant sa voix ferme. Le Régent outrepasse ses droits et vous restez là à débattre de son autorité comme si elle ne vous glissait pas déjà entre les doigts.

En face d'elle, le seigneur régent Hadric s'est légèrement penché en avant, son visage serein. Ses yeux froids et calculateurs se tournèrent vers elle, mais ne s'arrêtèrent pas. Il n'avait pas besoin de répondre - le conseil le faisait pour lui.

Vous parlez avec passion, princesse, dit Lord Merek, d'une voix douce et condescendante. Mais la passion ne gouverne pas un royaume.

Non, rétorque Lysara. C'est la loyauté qui compte. Et si vous continuez à confier le pouvoir au Régent, je me demande où se trouve votre vraie place.

Un murmure de malaise se fait entendre dans la salle.

Hadric bougea enfin, ses lèvres se retroussant en quelque chose qui n'était pas tout à fait un sourire. Vous me blessez, Votre Altesse.

La façon dont il a prononcé son titre, comme s'il s'agissait d'une chose mourante, lui a retourné l'estomac.

Votre père m'a accordé sa confiance, poursuivit Hadric avec douceur. En ces temps où la guerre fait rage au-delà de nos frontières, nous devons veiller à ce qu'une main ferme tienne les rênes du royaume. Une jeune princesse, cependant.... Il laissa les mots s'attarder.

Lysara serre les dents.

Il voulait qu'elle parte.

Non, il voulait qu'elle soit brisée.

Une princesse décorative, destinée à s'incliner et à sourire pendant qu'il prenait le contrôle.

Je ne suis pas une enfant, dit-elle, calmement mais nettement.

Non, acquiesça Hadric. Mais tu n'es pas encore reine non plus.

Les mots étaient profonds, et il le savait. Le conseil resta silencieux, attendant qu'elle cède.

Lysara a refusé.

Où est mon père ?, demande-t-elle à la place. Ne devrait-il pas être présent pour une discussion qui concerne sa règle ?

Une ombre passa sur le visage d'Hadric.

Le roi s'occupe d'affaires urgentes, dit-il doucement. Il me fait confiance pour agir à sa place.

Lysara a senti le changement dans la pièce à ce moment-là - une vérité tacite suspendue dans l'air.

Avant qu'elle ne puisse exiger une réponse, les portes de la chambre s'ouvrent.

Un messager essoufflé trébucha à l'intérieur, le visage pâle de peur.

Le roi... Sa voix s'est affaiblie.

Le conseil s'est penché en avant.

L'estomac de Lysara se serre. Et le roi ?

Les mots suivants du messager lui ont glacé le sang.

Le roi Alden est mort.

Le silence s'installe.

Pendant un instant, le monde n'a pas bougé. Lysara ne pouvait pas respirer. Ne pouvait pas penser.

Puis, c'est le chaos.

Des cris. Des chaises qui s'entrechoquent contre le marbre. Les conseillers exigent des réponses.

Lysara n'a rien entendu.

Son père. Mort.

Ses mains tremblent contre la table. Non, ce n'est pas possible.

Comment ?, dit-elle avec force.

Le jeune homme hésite. "Empoisonné.

Un frisson l'envahit.

Le conseil s'est mis à lancer des accusations. Seigneurs de l'Est, espions étrangers, trahisons internes, les spéculations fusent dans la salle.

Lysara le savait déjà.

Son regard s'arrêta sur Hadric. Il l'observait. Il attendait.

Et puis, il a parlé, sa voix était calme au milieu de la tempête.

C'est une tragédie, dit-il, presque sincère. Mais le royaume ne doit pas faiblir.

Lysara l'a à peine entendu. Elle avait vu son père il y a quelques heures. Il l'avait prévenue.

Et maintenant, il était mort.

Hadric le savait.

Hadric l'avait fait.

Le pouls de Lysara s'accélère. Elle ne pouvait pas rester. Pas avec les vipères qui tournent autour de son trône, attendant qu'elle se brise.

Elle se lève.

La princesse est en état de choc, dit Hadric avec douceur. Nous devrions la laisser se reposer."

Lysara croise son regard.

Il s'attendait à ce qu'elle se brise.

Il s'est trompé.

Vous avez raison, Lord Regent, dit-elle d'une voix égale. Je devrais me reposer.

Puis elle se retourna et sortit de la chambre.

Mais elle ne se reposera pas.

Elle s'enfuirait.

Le Palais brûle

Lysara avait à peine dormi. Les échos de la réunion du conseil se bousculaient dans son esprit : les menaces voilées d'Hadric, les alliances changeantes entre les nobles, l'absence insupportable de son père.

Quelque chose ne va pas.

C'est alors que les cris ont commencé.

Elle se redressa d'un bond. Dehors, des voix résonnent dans les couloirs. L'urgence. Panique.

L'instinct prend le dessus. Elle prit la dague sous son oreiller et ouvrit les portes de la chambre.

L'odeur des torches brûlantes et de l'encre fraîche emplit l'air.

Puis elle l'a vu.

Les doubles portes des chambres du roi Alden s'ouvrent.

Derrière eux, les gardes et les assistants se tiennent dans un silence horrifié.

Et au centre de tout cela...

Hadric Thorne se tenait devant le corps sans vie de son père.

Lysara ne pouvait plus respirer.

Son père était étendu sur le sol, les lèvres entrouvertes, l'écusson d'or du royaume assombri d'un cramoisi profond. Un gobelet était posé à côté de lui. Le vin s'était répandu sur le tapis - sombre, riche, vicié.

Poison.

Son estomac s'est emballé.

Hadric se retourna au son de sa voix.

Il n'a pas eu l'air surpris.

Pas dans le chagrin.

Une froideur calculée.

Princesse Lysara, murmura-t-il. Vous ne devriez pas être ici.

Son sang s'est transformé en glace.

Vous... Les mots se bloquent dans sa gorge.

Hadric s'avança, les mains jointes dans le dos.

Le roi est mort, dit-il simplement. Et vous vous tenez au-dessus de son corps, une lame à la main.

Les portes derrière elle s'ouvrent.

Gardes.

Armé. Prêt.

La poigne de Lysara se resserra sur sa dague.

Tu me connais, a-t-elle essayé. Tu sais que je n'aurais jamais...

Le capitaine hésite.

Hadric bougea avant qu'elle ne puisse aller plus loin.

Il ne s'agit pas de savoir ce que nous savons, a-t-il déclaré en douceur. Il s'agit de savoir ce que le tribunal verra.

Ses yeux se fixent sur les siens.

Vous serez jugé pour trahison, Votre Altesse.

Un piège.

Elle y est entrée de plein fouet.

Lysara a couru.

La ville à ses pieds

Dès qu'elle atteint la cour, Lysara saisit les rênes d'une jument noire et se met en selle.

Les cavaliers ! Arrêtez-la !

Une voix s'élève des remparts.

Elle fit claquer les rênes.

Le cheval s'est emballé.

Les flèches sifflent dans l'air.

Il est trop tard.

Elle était déjà partie.

Au lever du soleil, tous les soldats du royaume seront à ses trousses.

Hadric déformerait l'histoire, ferait d'elle la traîtresse, la meurtrière. Personne ne le remettrait en question.

Elle ne pourra jamais revenir.

Pas encore.

Mais elle le fera.

Et quand elle l'a fait...

Elle ferait payer Hadric.

Une ville qui dévore les siens

Les rues d'Evernight étaient un champ de bataille d'un autre genre. Le palais avait été une cage dorée, mais cet endroit était quelque chose de pire - une bête vivante, ses ruelles se tordant comme des côtes, ses habitants étant le sang qui pulsait dans les veines de pierre et d'ombre.

Lysara avait passé sa vie au-dessus de ces rues, à regarder du haut des balcons de marbre poli. Aujourd'hui, elle est l'une d'entre eux.

Un fugitif.

Une chose chassée.

Elle rabattit son capuchon, sa cape volée flottant derrière elle, tandis qu'elle dirigeait le cheval à travers les avenues étroites. La puanteur des ordures et de la pourriture humide flottait dans l'air, les feux de gouttière jetaient une lumière agitée et vacillante sur les murs cassés.

Elle avait besoin d'un endroit où se cacher.

Quelque part hors de portée des espions d'Hadric, là où même les murmures de la ville ne la trahiraient pas.

Les bidonvilles ne l'abriteront pas.

Les nobles ne l'aideront pas.

Il ne restait donc plus qu'un seul endroit.

L'Undermarket.

On disait que dans les catacombes d'Evernight, sous les ruines croulantes des anciens dieux et des rois oubliés, il y avait un endroit où les lois des Magisters ne s'appliquaient pas. Là où les voleurs règnent, où les assassins font du troc et où le pouvoir s'échange en secrets plutôt qu'en or.

Si elle veut survivre, elle doit disparaître.

Et si elle voulait récupérer son trône, elle devait apprendre à se battre pour l'obtenir.

Les rumeurs d'un homme mort

Lysara attacha son cheval dans une alcôve cachée, passant une main sur son flanc en guise de remerciement silencieux. Elle allait devoir le laisser derrière elle. Un cheval était l'échappatoire d'un noble - il attirerait l'attention. Elle devait marcher le reste du chemin.

En se glissant dans les ruelles plus profondes, elle perçoit les murmures de la ville qui tourbillonnent autour d'elle.

Avez-vous entendu parler de l'exécution ?

Oui. Un mage, n'est-ce pas ? Un de ceux qui ne sont pas naturels.

"Ils l'ont brûlé vif.

"Ils ont essayé.

Lysara ralentit ses pas.

"Qu'est-ce que tu veux dire ? demande quelqu'un d'autre, à voix basse.

Le premier homme se moque. Cela signifie que le feu n'a pas pris, n'est-ce pas ? Le salaud a survécu. Il s'est libéré. Il s'est enfui sous le nez des Magisters.

"C'est impossible.

Alors dites-moi pourquoi une centaine de chasseurs sillonnent les rues à sa recherche ?

Lysara a senti un changement dans ses tripes.

Un homme qui a survécu aux flammes des Magisters.

Un mage que le royaume avait tenté d'effacer.

Et maintenant, un fugitif, tout comme elle.

Le pouvoir d'Hadric provenait des Magisters. De leurs lois. De leur contrôle.

Mais s'ils craignaient cet homme, s'ils avaient essayé de le détruire et échoué...

Alors peut-être était-il la clé.

Une lueur de danger et d'insouciance l'a traversée.

Elle a besoin d'alliés.

Et si ce mage était aussi puissant que les rumeurs le prétendaient, elle devait le trouver avant les Magisters.

Elle ajusta sa cape et s'enfonça dans l'ombre.

Il était temps de retrouver un homme mort.

Un avenir forgé dans le sang

Le marché souterrain se profilait à l'horizon, son entrée étant dissimulée sous une arche effondrée ayant appartenu à un temple des anciens dieux. Une faible lueur de torche scintillait au-delà du seuil, projetant de longues ombres sur la pierre humide.

Lysara hésite.

Si elle franchit le pas, il n'y aura pas de retour en arrière possible.

Ce n'était pas un endroit pour les nobles. Ce n'était pas un endroit pour les princesses exilées à qui l'on avait enseigné l'élégance des mots de cour et des sourires soigneusement préparés.

C'est là que des hommes désespérés ont conclu des accords dans l'obscurité.

Et elle était désespérée.

Un souffle brusque. Un dernier coup d'œil par-dessus son épaule.

Puis elle est entrée.

Le chemin vers la reconquête de son trône ne sera pas pavé d'or.

Il sera forgé dans le sang.

Et Lysara était prête.

Une ville qui dévore les siens

Les rues d'Evernight étaient un champ de bataille d'un autre genre. Le palais avait été une cage dorée, mais cet endroit était quelque chose de pire - une bête vivante, ses ruelles se tordant comme des côtes, ses habitants étant le sang qui pulsait dans les veines de pierre et d'ombre.

Lysara avait passé sa vie au-dessus de ces rues, à regarder du haut des balcons de marbre poli. Aujourd'hui, elle est l'une d'entre eux.

Un fugitif.

Une chose chassée.

Elle rabattit son capuchon, sa cape volée flottant derrière elle, tandis qu'elle dirigeait le cheval à travers les avenues étroites. La puanteur des ordures et de la pourriture humide flottait dans l'air, les feux de gouttière jetaient une lumière agitée et vacillante sur les murs brisés.

Elle avait besoin d'un endroit où se cacher.

Quelque part hors de portée des espions d'Hadric, là où même les murmures de la ville ne la trahiraient pas.

Les bidonvilles ne l'abriteront pas.

Les nobles ne l'aideront pas.

Il ne restait donc plus qu'un seul endroit.

L'Undermarket.

On disait que dans les catacombes d'Evernight, sous les ruines croulantes des anciens dieux et des rois oubliés, il y avait un endroit où les lois des Magisters ne s'appliquaient pas. Là où les voleurs règnent, où les assassins font du troc et où le pouvoir s'échange en secrets plutôt qu'en or.

Si elle veut survivre, elle doit disparaître.

Et

Avis sur La dernière couronne de Phoenix

[vceccaldi · Évaluation : 3 sur 5 étoiles]

Le début était passionnant mais je me suis arrêtée au milieu. C’était mal traduit. Sûrement par une IA pas très performante. Quelques incohérences dans l’histoire. Dommage.