Quand je vis

Par Ouanessa Younsi

23h52, un homme gît sur le sol, entre la vie et la mort. Sa fille est auprès de lui. Elle attend les secours. Son petit-fils dort. Des voix traversent la nuit : la fille, le père, le pompier, l’agente de sécurité, la médecin accompagnent cette vie qui bascule. Elles racontent ce cœur qui s’épuise. Elles cherchent leur propre souffle à travers le combat de cet homme, père, grand-père, humain. Quand je vis est un théâtre de la mort et de la vie, une poésie pleine de suspense, un livre aux pages nerveuses qui défient le temps.

• Langue: Français
• Éditeur: Mémoire d'encrier
• Date de sortie: 4 sept. 2023
• ISBN: 9782897129361

Ouanessa Younsi

Née en 1984, Ouanessa Younsi est poète, autrice et médecin psychiatre. Elle a publié cinq recueils de poésie chez Mémoire d’encrier : Prendre langue, Emprunter aux oiseaux, Métissée, Nous ne sommes pas des fées (coécrit avec Louise Dupré) et Quand je vis. Elle a également codirigé le livre collectif Femmes rapaillées. Elle a aussi publié un essai qui retrace son parcours comme soignante : Soigner, aimer, maintenant disponible dans la collection de poche Legba.

Aperçu du livre

23 H 52

La fille

Comment te le dire

Sans perturber ta mort ?

Hala Mohammad

Existes-tu, es-tu un mot ?

peut-être la peur

quand tu entends

un cri très bas

une mouche dans la nuit

Ouanessa, Ouanessa

ton père hurle à petite voix

qu’il ne peut plus respirer

ton père qui est Dieu ou le Diable

selon le jour pair ou impair

l’horaire de tes larmes

endormie tu ne comprends pas

que le trépas pénètre

ton père

tu songes mon fils

un enfant ignore

le prénom de sa mère

personne ne chuchote

quand tu rêves

tu comprends que la terre

se détache du ciel

que ton père périra chez toi

il n’a pas d’autre

demeure

lui, l’immigrant

étranger partout

et en lui-même

tu te précipites vers le regret

ton père étouffe, mendie

l’air, une promesse

il se noie dans sa peau

tu lui tiens le cœur

il ressemble à ta grand-mère

quelques minutes avant le noir

son visage

esclave du sang

tu répètes je suis là

mince squelette

devant la fin

au 911 tu prends un ton de médecin

cela te rassure

l’orgueil

le répartiteur parle ta langue

priorise l’ambulance

et demande si ton père est

bleu

bleu ?

tu ne sais pas

les Arabes ne deviennent pas tout à fait

bleus

tu résumes, il est en train de mourir

sans connaître la teinte exacte

du départ

tu raccroches, serres les doigts de Dieu

aimer devient une paume

ton père ne parvient plus à épeler

le monde

il respire mal, mal

tu lui fais le bouche-à-bouche

à ton père

à ton père

tu ne peux le laisser crever

sans combattre

dans l’armée des vivants

les pompiers

ces Dieux anciens

débarquent

tu leur racontes l’histoire de ton père

en commençant par la fin

ils lui prodiguent de l’oxygène

appellent les ambulanciers

un 10, non un 18

les chiffres, refrains des mourants

les ambulanciers arrivent

d’autres Dieux

dans le chantier du vent

débute une chorégraphie du soin

au rythme de la détresse

tu ne danses pas

alternes entre sang-froid et pleurs

en toi un sorcier cisèle des fils

les recolle

tu voudrais te transformer en fée

ton père est un corps

un vrai

une chair en dehors de la peau

l’ambulance éclaire la lune

ton fils aime les sirènes

du camion de pompier

il ignore que la faucheuse

cambriole son grand-père

converti en tuyaux

en passé

les ambulanciers récitent

une prière que tu connais

Ventolin, nitro

tu n’as jamais apprécié ces termes

cette nuit tu les chéris

comme des miracles

une bombe crache tic tac

dans la cage thoracique de ton père

est-ce lui ? flasque, un calmar

sur une civière

oui, c’est ton père

qui lutte pour la vie

admirable

celle où on demeure

le père de quelqu’un

tu remercies