Delphine, la vie en partage et puis l’exil… - Tome II: Recueil de poèmes autobiographiques
Par Hubert Santonja
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTEUR
Hubert Santonja est né au Maroc en 1942. Fédala, ancien port de pécheurs et halte de pirates, actuelle Mohammedia, fut son berceau. Il le crut nommé « Fait d’Allah » comme « Don de Dieu ». Pourtant, le ressac d’une enfance océane s’imposa vite, dans le sursaut des deuils et des pertes. Fils d’exil, il se fit infirmier pendant son service civil d’objecteur face aux guerres coloniales, puis médecin et psychiatre. Les chemins de vie l’habitent et nourrissent sa dévotion. Après ses récits biographiques et ceux des figures souffrantes de sa pratique, c’est aujourd’hui l’histoire de sa grand-mère qu’il explore, jusqu’au dernier exil.
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Avis sur Delphine, la vie en partage et puis l’exil… - Tome II
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Delphine, la vie en partage et puis l’exil… - Tome II - Hubert Santonja
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Prologue
« Va chez Dache ! » disait-elle. Ainsi, elle évoquait,
En connivence avec un récit d’origine,
Un héros orphelin qui faisait fière mine
Et, ce Dache mystérieux, toujours, m’interloquait…
Grand-mère s’amusait de l’étrange sobriquet
Et taisait, ressourcée, son enfance étriquée.
J’ai voulu débusquer les secrets et mystères
De sa vie déployée en des temps délétères.
Nourri de la tendresse de Delphine, Mamie,
À l’enfance endeuillée, j’ai renoué les fils
De ses chemins ardents et redoublés d’exils
Et fait de tout récit d’indicibles amis.
Orpheline, seule grand-mère que je pouvais fêter, Elle savait débusquer les rayons de l’été…
La mort en meurtrissure, mais la vie souveraine,
J’ai parcouru le cours des filiations lointaines.
Dans leurs attaches vives et jamais surannées
Provence, terre d’Alicante et Maghreb, déployé
D’Algérie au Maroc, itinérants foyers,
Relièrent pays d’Oc et Méditerranée.
Et puis vint le Maroc, la nouure des liens
Qui croisa la famille de laquelle je viens,
Une rencontre féconde au village fondateur
Qui n’était au début qu’une halte de chasseurs.
Bir Jdid, « le nouveau puits » du relais Saint Hubert,
Enlaça à jamais deux familles imbriquées.
Entre bonheurs et peines, mouvances intriquées,
L’assise se fonda dans le pays berbère.
Plus tard, les sauterelles provoquèrent la rupture
Et le débordement d’autres mésaventures
Qui poussèrent au départ vers la ville aux promesses,
Fédala, petit bourg, déployant ses adresses.
C’est là que je suis né, juste après l’an quarante.
La guerre fit mon berceau. Mais la mer infinie,
La maison de grand-mère qui nous réunit,
Me donnèrent une enfance où je puise ma rente.
Nous en partîmes tous, pourtant, par désarroi.
Nous étions au pays qui retrouvait son roi
Et nous notre misère, à penser qui nous sommes,
Démunis d’une terre, illégitime, en somme…
L’assise à Fédala qui perdit son nom même,
Pour devenir la ville de Mohamédia,
Fut lâchée à jamais, courant de Hue et à Dia,
Vers les bonheurs d’une vie, possible après carême.
Ces années Fédala furent celles de mon enfance.
Ce sont celles que j’habite, où ma plume s’avance,
Pour dire en ce récit qui s’ouvre à satiété,
Des vécus en rafales, l’ardente variété…
À Fédala, la vie en partage…
Grand-mère et grand-père…
Le berceau marocain de mes premières années
Ne fut jamais un nid, douillé, enrubanné.
Mais dans mon cœur d’enfance, il s’offre en déhiscence
Pour l’émotion, la joie, de mille réminiscences.
Évoquer Fédala, village où je suis né,
C’est d’abord retrouver, comme émotion première,
De grands bouquets d’images de ma chère grand-mère
Dont la chaleur encore ne saurait se ruiner.
Delphine, c’était surtout la tendresse en partage,
Plus en gestes qu’en mots. Sa blonde chevelure
Captivait les enfants. Pour moi, les craquelures
De ses talons usés attiraient mes mains sages.
Secourable, je l’aidais pour assurer ses soins,
Me faisant infirmier, comme mon père, au besoin.
C’était lors de la sieste qu’auprès d’elle je feignais,
Au jeu du temps béni, de dormir, imprégné
De ce bien-être océanique qui, sans paraître,
Vous laisse toute la vie comme un divin secret.
Le secret d’être aimé. C’est ainsi qu’on se crée.
Plein de ses petits riens où l’amour se fait maître.
L’agacerie, la rogne, la colère, la menace
Agrémentaient aussi les échanges quotidiens.
La course à la savate dont chacun se souvient
N’était pas pour du beurre, foi d’agaceur tenace.
À l’acmé de sa grogne, qui nous dressait le col,
Venaient des mots bizarres, ultimes, en espagnol.
La partie tournait