Secrets de la Lune

Par Stephen Hunt

Secrets de la Lune

Parce que parfois, la folie et le génie sont indissociables...

Agatha Witchley était une espionne pendant la guerre froide. Aujourd'hui, elle est enfermée dans le premier établissement psychiatrique de haute sécurité du Royaume-Uni. Elle est persuadée que les fantômes des célébrités décédées visitent sa cellule capitonnée et lui chuchotent à l'oreille les secrets du monde. C'est un gros problème pour le gouvernement britannique, car elle est la seule à pouvoir l'aider lorsqu'un milliardaire américain est assassiné à Londres dans l'un des meurtres les plus étranges jamais commis.

Le ministre de l'Intérieur a besoin que l'affaire soit bouclée et résolue avant que la mort de l'entrepreneur ne soit rendue publique et que le chaos économique ne s'ensuive.

La femme à laquelle il pense pour ce travail pourrait être paranoïaque, elle pourrait être mortelle, elle pourrait être à moitié folle et toucher une pension, mais il est étonnant de voir comment on peut pardonner cela à un génie quand c'est de l'aide d'un génie dont on a besoin.

Oui, les forces de sécurité ont à nouveau besoin d'Agatha Witchley. Ce sont juste les fantômes de Churchill, d'Elvis et de Groucho Marx dont elles se passeraient bien.

***

À PROPOS DE L'AUTEUR

Stephen Hunt est le créateur de la série très appréciée "Far-called" (Gollancz/Hachette), ainsi que de la série "Jackelian", publiée dans le monde entier par HarperCollins aux côtés de leurs autres auteurs de science-fiction, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick et Ray Bradbury.

***

REVUE

Éloges des romans de Stephen Hunt :

M. Hunt s'envole à toute allure.
- THE WALL STREET JOURNAL

L'imagination de Hunt est probablement visible depuis l'espace. Il disperse des concepts que d'autres écrivains exploiteraient pour une trilogie comme des emballages de barres chocolatées.
- TOM HOLT

Toutes sortes d'extravagances bizarres et fantastiques.
- DAILY MAIL

'Une lecture compulsive pour tous les âges'.
- GUARDIAN

'Bourré d'inventions'.
-THE INDEPENDENT

'Dire que ce livre est plein d'action est presque un euphémisme... une merveilleuse histoire d'évasion !
- INTERZONE

Hunt a truffé l'histoire d'astuces intrigantes... touchantes et originales.
- PUBLISHERS WEEKLY

Une aventure palpitante à la Indiana Jones.
-RT BOOK REVIEWS

Un curieux mélange de futur et de futur partiel.
- KIRKUS REVIEWS

Un ouvrage inventif et ambitieux, plein de merveilles et d'émerveillements.
- THE TIMES

Hunt sait ce que son public aime et le lui donne avec un esprit sardonique et une tension soigneusement développée.
- TIME OUT

Un récit qui déchire... l'histoire se déroule à toute allure... l'inventivité constante maintient le lecteur accroché... le final est une succession de cliffhangers et de retournements de situation surprenants. Très amusant.
- SFX MAGAZINE

Mettez vos ceintures pour une rencontre frénétique entre le chat et la souris... une histoire passionnante.
- SF REVU

• Langue: Français
• Éditeur: Stephen Hunt
• Date de sortie: 1 mai 2024
• ISBN: 9798224059713

Aperçu du livre

Secrets de la Lune

Stephen Hunt

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Green Nebula

Secrets de la Lune

L'omnibus de la saison 1 de la série Agatha Witchley Mysteries.

Comprend les novellas : En compagnie des fantômes, Le club Platon, L'histoire de l'homme de la lune.

Publié pour la première fois en 2015 par Green Nebula Press.

Copyright © 2015 par Stephen A. Hunt.

Mise en page et conception par Green Nebula Press.

Le droit de Stephen Hunt d'être identifié comme l'auteur de cette œuvre a été revendiqué par lui conformément à la loi de 1988 sur le droit d'auteur, les dessins et modèles et les brevets.

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Si un autre complot de la poudre à canon avait été découvert une demi-heure avant l'allumage de l'allumette, personne n'aurait été justifié de sauver le Parlement avant que le Bureau des Circonlocutions n'ait fait une demi-douzaine de tableaux, un demi-boisseau de procès-verbaux, plusieurs sacs de mémorandums officiels et un caveau familial rempli de correspondance non grammaticale.

- Little Dorrit. 1856. Charles Dickens.

Également de Stephen Hunt, publié par Green Nebula

~ LA SÉRIE DU VIDE GLISSANT ~

Collection Omnibus de la saison 1 (#1 & #2 & #3) : Vide Sur Toute La Ligne

Poussée Anomale (#4)

La Flotte de L'enfer (#5)

Voyage du Vide Perdu (#6)

***

~ LES MYSTÈRES D'AGATHA WITCHLEY : SOUS LA PLUME DE STEPHEN A. HUNT ~

Secrets de la Lune

***

~ LA SÉRIE TRIPLE ROYAUME ~

Pour la Couronne et le Dragon (#1)

La Forteresse dans le Givre (#2)

***

~ LA SÉRIE DES CHANTS DU VIEUX SOL ~

Vide Entre les Étoiles (#1)

***

~ LA SÉRIE JACKELIENNE ~

Mission à Mightadore (#7)

***

~ AUTRES OUVRAGES ~

Six Contre les Étoiles

L'Enfer Envoyé

Un Conte de Noël Steampunk

Le Paradis du Garçon Pachtoune

***

~ NON-FICTION ~

Étranges Incursions: Un guide pour les curieux d'OVNI et d'UAP

Éloges de l'auteur

«M. Hunt s'envole à toute allure.»

- THE WALL STREET JOURNAL

«L'imagination de M. Hunt est probablement visible depuis l'espace. Il disperse des concepts que d'autres écrivains exploiteraient pour une trilogie comme des emballages de barres chocolatées.»

- TOM HOLT

«Toutes sortes d'extravagances bizarres et fantastiques.»

- DAILY MAIL

«Une lecture compulsive pour tous les âges.»

- GUARDIAN

«Un ouvrage inventif et ambitieux, plein de merveilles et d'émerveillements.»

- THE TIMES

«Hunt sait ce que son public aime et le lui donne avec un esprit sardonique et une tension soigneusement développée.»

- TIME OUT

«Bourré d'inventions.»

-THE INDEPENDENT

«Dire que ce livre est plein d'action est presque un euphémisme... une merveilleuse histoire d'évasion !»

- INTERZONE

«Hunt a truffé l'histoire d'astuces intrigantes... émouvant et original.»

- PUBLISHERS WEEKLY

«Une aventure palpitante à la Indiana Jones.»

-RT BOOK REVIEWS

«Un curieux mélange de futur et de futur partiel.»

- KIRKUS REVIEWS

«L'histoire se déroule à un rythme effréné... l'inventivité constante maintient le lecteur accroché... le final est une succession de cliffhangers et de retournements de situation surprenants. Très amusant.»

- SFX MAGAZINE

«Mettez vos ceintures pour une rencontre frénétique entre le chat et la souris... une histoire passionnante.»

- SF REVU

Table des matières

1.Un nœud coulant délicat

2.Danser avec Niven

3.L'autre prison de Mme Witchley

4.La caserne de pompiers

5.L'homme-miroir

6.L'esprit suspicieux

7.Le club des milliardaires morts

8.La boîte à jouets de Brunel

9.Bobby Kennedy pourrait être votre avocat

10.Ai-je le goût de l'intelligence ?

11.Pensions pour les espions

12.La villa furtive

13.Tout comme Milford Haven

14.Le paradis perdu

15.Rencontrer Monsieur Lunar

16.On n'obtient pas de miles aériens en enfer

17.Nos grands-pères n'avaient pas de drapeaux

18.Gengis n'était pas là

19.Annus Mirabilis

1

Un nœud coulant délicat

Gary Doyle était impressionné. Ce n'était que des toilettes, mais il devait admettre qu'elles étaient sacrément impressionnantes. Si Doyle avait succombé à la douleur persistante dans son flanc qu'il soupçonnait être un cancer de l'intestin et s'était réveillé au paradis ce matin, les toilettes de Saint Pierre aux portes du paradis n'auraient pas semblé moins impressionnantes. Des robinets sculptés comme du métal liquide. Une vasque murale avec des inserts dorés, un rail chauffant serpentin enroulé de serviettes aussi douces que la fourrure d'un chaton. Le tout discrètement estampillé de noms de créateurs inconnus. VitrA ? Hansgrohe ? Est-ce une mauvaise toux ou les excuses d'un Allemand qui vous marche sur les pieds ?

Doyle était tiraillé entre l'envie d'un grand tourbillon et l'investigation du contenu de la cuvette des toilettes qui se cachait sous son postérieur. Gary Doyle était devenu le Nostradamus des selles irrégulières. Il était l'astrologue royal du contenu de ses toilettes, examinant la mécanique céleste de ce qui tourbillonnait à l'intérieur et à l'extérieur du trône de porcelaine. Des feuilles de thé pour une diseuse de bonne aventure. Et grâce à cette dispersion aléatoire du destin, il a pu deviner le niveau de pression qu'il subissait dans son cas actuel. L'état de ma maladie. L'évolution du cancer présumé qu'aucun médecin du service de santé ne semblait en mesure de dépister et de diagnostiquer. Sa femme, Emily, pourra bientôt intenter un procès. Elle rassemblera tous les charlatans inutiles qui m'ont sondé, mais qui n'ont jamais pu trouver la maladie qui me rongeait de l'intérieur, et elle les rassemblera tous sur les marches d'un palais de justice. Oui, un jour prochain, elle pourra poursuivre le corps médical pour négligence grave. Dommage que je sois morte. Mais on ne peut pas tout avoir. Il tendit la main et toucha le papier hygiénique soyeux suspendu au rouleau de platine. Doyle avait hâte de vider la moitié du rouleau après avoir cessé de faire l'imitation d'un poney Shetland vidant ses intestins au-dessus d'un enclos. C'est comme si je m'essuyais le cul avec du velours. C'était le genre de papier toilette que seule une des personnes les plus riches du monde pouvait s'offrir. Je me demande d'où il vient. Pas de Tesco, c'est certain. Ni même de John Lewis Partnership. Peut-être y avait-il un artisan quelque part, un artisan s'occupant avec amour d'un moulin à papier capable de ce niveau de sorcellerie, de produire un papier aussi doux. Il emballait les rouleaux dans du papier ciré et les remettait en main propre à ses clients, des gestionnaires de fonds spéculatifs, des magnats de l'Internet et des barons de l'énergie.

Une main frappe discrètement à l'extérieur de la porte de la salle de bains, rappelant à Doyle qu'il s'agit toujours d'un travail, pause-pipi ou non. Une partie de l'orbite sombre de sa carrière, propulsant les couteaux qui glissent et poignardent ses tripes à des moments inopportuns. L'intrusion suffit à briser la rêverie de Doyle et à lui faire regarder la flaque d'urine jaune qui clapotait sur ses chaussures. Pas son eau, pas cette fois. C'était l'urine du mort qui s'infiltrait sous la porte des toilettes. Doyle prit le papier hygiénique, en déployant de grandes voiles. Et pourquoi pas ? La police scientifique était déjà passée par là, recueillant toutes les empreintes digitales et les traces d'ADN qu'elle pouvait trouver. Se pavanant comme s'ils étaient les stars de ce feuilleton particulier. CSI West London. Il s'arrêta pour admirer la chasse d'eau. Douce, puissante, presque silencieuse. Quelles prouesses de plomberie avaient été mises au point pour réaliser quelque chose d'aussi minimaliste et d'aussi proprement efficace ?

On frappa à nouveau, ce qui aida Doyle à se décider. Je ne me servirai pas du bidet, pas cette fois. Dieu aime le bidet. La bénédiction pour tous ceux qui, dans le monde entier, ont une plomberie brisée par le stress. Doyle déverrouille la salle de bains et pousse la porte. Il se retrouva dans la classe de bureau que l'on peut attendre d'une salle de bain luxueuse.

L'occupant habituel de la pièce, Simon Werks, se contorsionne lentement devant la porte des toilettes, transformée en ornement suspendu à un lustre sans doute inestimable. Son moniteur était resté allumé dans la pénombre du bureau. L'écran plat posé sur son bureau affichait encore une saleté assez éblouissante, un film de bondage en HD dansant avec des publicités animées pour des perversions corrélées. Les lumières de la pièce étaient éteintes et ne se rallumaient pas. Un effet secondaire accidentel du verrouillage de sécurité que les gardes du bâtiment avaient mis en place après avoir découvert le cadavre de Simon Werks.

Helen Thorson se tenait de l'autre côté du bureau, toujours aussi soignée et immaculée, regardant le cadavre qui se tordait comme s'il s'agissait d'une œuvre d'art moderne qu'elle envisageait d'acheter. Thorson avait le même regard presque perplexe qu'à l'accoutumée. Ni désapprobation, ni surprise, ni attente. C'était un regard qui semblait défier les hommes. Comme s'il disait : «Je sais que je suis impeccable. Je sais que je suis parfaitement exquise... ... qu'allez-vous faire pour moi ? Qu'est-ce que tu as ? Oh, c'est ça ? Vous pourriez mettre Thorson dans une salle d'interrogatoire avec un suspect masculin au sang chaud et elle n'aurait jamais à dire un mot. Elle n'avait qu'à pencher la tête, laisser sa chevelure sombre tomber d'un côté de son visage et fixer l'homme jusqu'à ce qu'il soit possédé par un besoin atroce de combler le silence.

Spads se tenait derrière la femme, son ordinateur portable posé sur une petite table métallique pliante, des câbles reliés sous le bureau au PC du mort. Vous êtes de la vieille école, comme ça, n'est-ce pas, Spads ? Assez paranoïaque pour ne jamais faire confiance à une connexion sans fil quand une ligne fixe suffit. Spads avait l'air d'un hacker, d'un geek. Il profitait encore de sa liberté. Il y a quelques semaines encore, il s'attendait à être extradé aux États-Unis pour sa connaissance excessive des pare-feu du Pentagone. Spads portait un bonnet de laine marron - à l'intérieur comme à l'extérieur, qu'il fasse chaud ou froid - qui, selon lui, lui donnait l'air d'une rock star. Sauf que n'importe quel habilleur de musicien lui aurait déconseillé de se laisser pousser une barbe si fragile qu'un chat aurait pu la lécher. Et une rock star aurait pu s'offrir un service de lavage pour son sweat vert taché de café et arborant fièrement le slogan «U.S.S. Sulaco«. Spads avait une étrange laideur... un visage disproportionné où aucun de ses plans ni aucune de ses symétries osseuses ne semblaient en équilibre. Ce n'était pas tout à fait la façon dont un visage normal aurait dû apparaître. Spads aurait pu passer pour le frère de Steve Buscemi si l'on avait louché sur lui.

Doyle annonce au bureau : » Eh bien, je sais ce que nous sommes censés penser ». «Je sais ce que nous sommes censés penser. Le capitaine Perv Pants ici présent était en train de battre son fou à Big Jubblies Dot Com, se faisant gazer avec un collier de chien autour du cou quand le bureau sur lequel il se tenait a cédé».

Spads parlait sans lever les yeux de son ordinateur portable. Doyle devait s'efforcer de l'entendre. Les propos du hacker frisaient souvent le chuchotement. C'est comme travailler avec ce putain de Marlon Brando.

«C'était 4chanMovies.com». Le hacker interprétait souvent les déclarations de ses collègues au pied de la lettre. Comme il se situait sur le spectre de l'autisme, cela n'aurait peut-être pas dû être une surprise.

«Quoi, tu es un connaisseur ? Tu vas me dire ce que MILF veut dire, j'ai toujours voulu le savoir ?»

Spads marmonne pour lui-même et continue à travailler.

Doyle se penche près du bureau. L'un des quatre pieds du bureau s'était détaché. Il porte des gants blancs en nitrile pour les scènes de crime. Il ramasse le morceau de bois cassé et l'examine. Il n'était ni scié ni coupé. Il était cassé, avec une crête d'échardes à l'endroit où le pied s'était détaché du bureau. Assez pour déséquilibrer l'homme qui se traînait à cinq doigts sur le bureau, le cou dans un nœud coulant attaché au lustre au-dessus.

Debout, Doyle tapote le service usé du bureau. «Ce bureau n'est pas à sa place ? Il est trop petit. Sa secrétaire en a un plus grand pour commencer. Vous me dites qu'un homme aussi riche que Simon n'a pas d'ego ? «

«C'est un bureau mécanique, dit Thorson. «Antique. Des tiroirs sortent de sa surface quand on actionne ses engrenages. Cette pièce a appartenu à Napoléon Bonaparte.»

«C'est cher ?» demande Spads en levant les yeux de son écran.

«Même avec sa jambe cassée, on pourrait échanger un meuble comme celui-ci contre un jet Dassault.

Leur hacker apprivoisé a l'air impressionné. «Cool.» Les Spads n'ont pas beaucoup d'empathie pour le reste de l'humanité. La pendaison est une mauvaise mort, quelque chose à craindre. Un moyen de dissuasion. Ce n'est pas pour rien qu'elle a été la méthode préférée de l'État pour expédier les criminels pendant tant de siècles. Après moins d'un mois de travail avec Doyle, Spads n'est pas le moins du monde gêné par les traits déformés de Simon Werks, ses lèvres violettes et ses yeux exorbités. Pas comme Doyle lorsqu'il était entré dans la police. Les gens normaux se souviennent toujours de leur premier vrai cadavre. Le sien avait été trouvé dans le quartier de Tsim Sha Tsui, sur la péninsule de Kowloon, un petit paquet taché de sang abandonné dans une ruelle, abandonné comme un tas de vieux vêtements. La victime avait été poignardée à mort à la suite d'une dispute avec un chef local de la Triade. Il y avait une éternité que Doyle n'avait pas éprouvé un sentiment proche du dégoût pour une vie perdue. C'était ce que ce travail faisait aux gens. Quand il s'agit de la mort, nous sommes tous autistes maintenant.

Thorson jeta un coup d'œil au cadavre de Simon Werks, qui se tordait toujours lentement dans le nœud coulant. Même mort, son visage avait des yeux perçants, aussi vides que le ciel. Le visage du milliardaire mort fit penser à Doyle à l'acteur principal de 28 jours plus tard, mais il eut du mal à évoquer le nom de l'interprète. À l'âge de Doyle, la mémoire se tordait et protestait comme s'il pratiquait un acte de vivisection sur son esprit chaque fois qu'il essayait de se rappeler des détails inutiles.

«Il possédait deux de ces bureaux», dit Thorson. «Napoléon, je veux dire, pas Werks. Un industriel brésilien a acheté le jumeau de cette pièce lors d'une vente aux enchères il y a quelques années.»

Thorson en savait beaucoup plus sur les antiquités inestimables que son salaire ne le justifiait. Peut-être les rumeurs à son sujet sont-elles fondées ? Il n'y avait rien d'écrit dans le dossier personnel d'Helen. La rumeur semblait peu probable et Doyle n'allait pas poser la question en premier. Travailler pour le Bureau, c'est un peu comme s'engager dans la Légion étrangère française. Quand il s'agit de votre passé, «ne pas demander, ne pas dire» est l'ordre du jour.

«Il semble donc que le bureau de Werks se soit brisé sous son poids, qu'il ait cédé. Et alors Maître Bates ici présent a marché vers sa perte». Doyle a twitté. Son regard se pose sur une caméra de sécurité dans le coin. L'une des trois qui surveillent le palatial bureau de la direction. Sécurité numérique de pointe : objectif varifocal haute résolution, détection de mouvement, commutation automatique jour/nuit, captation des canaux audio et vision nocturne infrarouge améliorée. Doyle avait déjà visionné les images de la caméra. Simon Werks se balançait littéralement du lustre, ses jambes nues repliées sous ses fesses alors qu'il se balançait d'avant en arrière, ses pieds touchant la surface du bureau toutes les quelques secondes. Les grognements de l'homme riche se mêlaient aux gémissements et aux gifles provenant des haut-parleurs intégrés à l'écran plat brillant. Un étrange numéro de cirque pornographique, les pieds nus de Werks frappant le bureau de plus en plus rarement, alors qu'il tentait de priver son cerveau d'oxygène pour atteindre l'orgasme. Puis il y eut le moment désastreux... . . Les pieds de Simon Werks touchent le sol, le bureau s'effondre dans un terrible bruit de craquement. Un souffle d'air surprend le milliardaire qui glisse, ses jambes poilues se dérobant sans prise. Les jambes de Werks s'agitent dans le vide, le nœud coulant autour de son cou - disponible uniquement dans une boutique très exclusive de Lugano - passe soudain du statut de jouet sexuel à celui de corde de potence Tyburn du dix-huitième siècle, tandis qu'il s'étouffe.

«Tout cet argent», dit Doyle en indiquant le vaste et coûteux bureau, «Saucy Simon était-il vraiment dans ce genre d'absurdité ?»

«Sa secrétaire a déjà admis avoir acheté le noeud coulant pour lui. Elle l'a payé en liquide il y a deux ans», a déclaré M. Thorson.

«Avec ce qu'il valait, ce sale type aurait pu payer toutes les tartines hollywoodiennes nommées pour le prix de la meilleure actrice pour qu'elles le recouvrent de sauce au chocolat et l'enlèvent de son Harry poilu avec des bons au porteur d'une valeur d'un million de livres. Aucun problème d'argent dans les entreprises à notre connaissance ?»

«Non, Werks était solide», a déclaré Thorson. «Il en est à sa troisième fortune, et il n'a même pas dépensé les deux premières. L'argent initial est venu du monde en ligne : ses systèmes d'agrégation et de cryptage de films ont aidé à sortir le secteur du cinéma de l'ornière. Son deuxième pactole provient des technologies de l'énergie verte : il a financé une grande partie du super-réseau d'Afrique du Nord. Son troisième pactole provient de l'aérospatiale, des satellites et du tourisme en orbite proche. Pas un centime n'a été gaspillé ou perdu dans de mauvais investissements. Il détient toujours une participation majoritaire dans son entreprise, ControlWerks. Toutes ses activités sont florissantes et peu rentables. L'avantage du premier arrivé».

«J'adore quand tu fais ce jargon d'affaires à la con. Mais c'est Simon le sautillant qui possède la société avec son frère jumeau, non ?»

«C'est exact. Curtis Werks revient de Durban où il devait inaugurer une usine de dessalement. Le frère est aussi désireux que le ministre de ne pas ébruiter l'affaire pour l'instant. L'entreprise familiale n'a plus qu'un seul moteur. Les marchés vont s'effrayer. Les actions de Werks vont être massacrées lorsque la nouvelle sera connue».

Doyle se frappe la poitrine et laisse échapper un rot sonore. «Considérez cela comme mon message d'inquiétude pour les gestionnaires de fonds qui vont devoir échanger leurs Bugatti contre des Lamborghini après leur prochain bonus. Spads, aujourd'hui, ce serait bien. Je dois voir ce que le responsable de la sécurité de l'immeuble a vu.»

«Les fichiers des caméras privées de Werks ont été mis sous scellés après que le responsable de la sécurité a visionné les images», a déclaré M. Spads. «Et ils sont correctement scellés. Vous savez que Werks a pratiquement inventé le cryptage post-quantique à connaissance nulle de qualité TSA, n'est-ce pas ?»

«Spads, la raison pour laquelle vous vous tenez ici dans un état de glorieuse liberté plutôt que de porter une combinaison orange dans une pièce d'un mètre cinquante partagée avec un Texan tueur en série qui garde ses rations de savon juste pour vous, c'est que les conneries de Star Trek sonnent comme de vrais mots pour vous, plutôt que comme des nyap-nyap-nyap. Ça veut dire quelque chose dans l'esprit des puissants Spads. Alors parlons-en, hein ?»

On frappa violemment de l'autre côté de la porte du bureau, trop fort pour être le dernier membre de l'équipe médico-légale qu'ils avaient chassé. Thorson se dirigea vers la porte pour la déverrouiller. Un homme de grande taille portant un maillot de rugby blanc, rouge et vert se fraya un chemin jusqu'à Thorson. Sa chevelure noire fuyant vers l'argent ressemble à l'équivalent folliculaire des selles irrégulières de Doyle. Il n'a pas l'air heureux d'être ici. Doyle se demande qui l'a prévenu. L'un des agents de sécurité du hall d'entrée en bas, probablement. La plupart d'entre eux étaient des anciens de la police et aimaient rester avec leurs copains du Yard au cas où ils auraient besoin des faveurs de la police.

«Qu'est-ce que Werks fait encore là-haut ?», demande l'intrus. «Son corps aurait dû être transféré dans le congélateur sécurisé de la pathologie.»

Doyle hausse les épaules. » Je pense que ce sera le cas, officier... ». . .» Il jette un coup d'œil étonné à Thorson qui tient toujours le dossier des notes de l'affaire.

«Inspecteur en chef Dourdan», dit Thorson.

«En charge de cette enquête !» Les mots de l'homme sont sortis sous la forme d'un mugissement.

«Ce matin, vous l'étiez, dit Doyle. «Cet après-midi, c'est moi. Et ce n'est pas une enquête. C'est une grosse flaque radioactive d'eau de pisse qui a besoin d'être nettoyée ». Il sort un petit portefeuille en cuir noir et le tend au policier.

«Vous êtes ici pour ça, pour un gazage, pour un David-Bloody-Carradine, pour une mort par mésaventure ? Le policier ouvre le portefeuille de Doyle et regarde son contenu avec incrédulité. «CO7 ? Je n'ai jamais entendu parler de CO7. Et qu'est-ce que ça veut dire sous la couronne... l'immunité diplomatique ? C'est une blague ? Vous avez découpé ça au dos d'un paquet de cornflakes et vous avez collé votre photo dessus ? Cette carte de mandat ne me donne pas un mot. Vous n'êtes pas Met, avec qui êtes-vous ?»

«C'est l'acronyme de l'Orifice de la Merde», dit Doyle en retirant le portefeuille de la main du policier furieux. «Et cet après-midi, on vous chie dessus. Vérifiez votre boîte vocale au poste. Le CTC vous a retiré cette affaire et l'a transférée à notre juridiction. Au revoir, inspecteur en chef.»

«Les services spéciaux m'ont fait sortir, c'est ça ? Quoi, vous êtes des barbouzes ou des politiques ? » Le policier lance un doigt rageur à Doyle. «Vous m'avez piégé et vous pensez que vous allez obtenir la moindre coopération de la part du Met ?

Doyle façonne un téléphone avec son pouce et son doigt et colle sa main à son oreille. «Si j'ai besoin de faire remorquer une voiture, je ne manquerai pas de vous appeler rapidement, inspecteur en chef. Bon match à Twickenham ».

«Branleur !»

«C'est juste dire du mal des morts.»

Les yeux de Thorson se plissèrent de désespoir lorsque Dourdan claqua la porte derrière lui. Elle soupira et ne prit pas la peine de dissimuler son irritation à l'égard de Doyle. «La prochaine fois, pourquoi ne pas confier à Spads le soin d'assurer la liaison avec la police ?

«Spads» ne ferait que froisser l'inspecteur en chef. C'est aussi amusant que possible. Qu'en penses-tu, Spads... à quel point l'Orifice risque-t-il de faire des dégâts avec cette affaire ?»

«J'ai dépassé le cryptage», dit le pirate. «Venez vite. Le fichier va se verrouiller sous une nouvelle clé dès qu'il sera lu une deuxième fois.»

Doyle et Thorson s'élancent derrière l'ordinateur portable, la lumière du film les enveloppant. Cela a duré deux minutes et, tout comme le chef de la sécurité de l'entreprise qui l'avait vu jouer la première fois, Doyle a souhaité pouvoir appeler à l'aide et disparaître en lieu sûr.

«Merde», dit Doyle. «Je veux dire vraiment. Merde. «

«Je ne pense pas qu'il soit trop tard pour demander à la Haute Cour d'annuler mon extradition vers les États-Unis», a déclaré Spads. «Pour l'instant, le fait d'être enfermé dans la prison Supermax de Florence me semble une bonne chose.

«Vous pensez toujours que nous n'aurons pas besoin de son aide ?», demande Thorson.

«C'est à vous de me le dire, dit Doyle. «C'est vous qui avez travaillé avec elle. Elle était avant mon temps.»

«Vous avez besoin d'elle. Nous avons besoin d'elle.»

«Faites-le, alors», ordonna Doyle, avec un demi gémissement. «Mettez les choses en place pour la faire sortir.» Il a tapoté l'ordinateur. » Donnez-moi une copie de ce film. Une copie propre, pas le genre qui se termine par » Cette bande s'autodétruira dans cinq secondes ». Bonne chance, Spads.» Je veux que le fichier soit décrypté pour de bon.»

Thorson hausse un sourcil. «Où allez-vous ?

«Retournez au trône de porcelaine». Doyle se dirigea vers la porte située derrière le cadavre. Il avait changé d'avis sur le bidet. En ce qui concerne sa longue digestion, il s'agissait d'un Mystère à Trois Chutes. Mais le Bureau n'a pas eu à s'occuper d'autres types d'affaires.

2

Danser avec Niven

Les soins psychiatriques ont fait du chemin depuis l'époque de Bedlam , se dit Agatha. Lorsque les gentlemen de l'époque victorienne payaient pour amener leur famille dans les maisons psychiatriques un dimanche après-midi et planter des bâtons pointus dans les cages. Ils dépensaient de l'argent pour se faire raconter des histoires de massacres et de déviances sexuelles commis par des prisonniers. Il suffit de jeter un coup d'œil dans ma chambre, avec son épais tapis confortable, sa télévision et sa confortable table de lecture en chêne, pour se rendre compte qu'on se trouve dans une cellule. À part le mur presque vide qui dissimulait le miroir sans tain et la salle de visionnage. Et la camisole de force qui enserre les bras d'Agatha Witchly, bien sûr. Sa veste rendait difficile la danse avec David Niven, le fantôme du vieil acteur portant le même uniforme de la Royal Airforce que celui qu'il avait porté dans son succès de 1946, Une question de vie ou de mort . L'ironie de son choix vestimentaire n'a pas échappé à Agatha. Dans ce film, Niven jouait un fantôme qui revenait pour faire la paix avec son véritable amour, interprété par l'actrice Kim Hunter. Agatha n'était plus le grand amour de personne. Mais s'il y a une chose que je sais à propos des fantômes, c'est qu'on ne peut pas choisir qui viendra nous rendre visite, ni quand.

«Est-ce qu'ils regardent toujours ?» demanda Agatha à Niven. Le fantôme réfléchit à sa réponse tout en la tenant, ni trop tendue, ni trop lâche, tous deux tournant sur la musique de Ghost Town des Specials, diffusée sur le poste de radio de la télévision.

«Oui», sourit Niven, rassurant. «Trois médecins et une infirmière, le plus âgé dicte des notes à son interne.»

«C'est le docteur Bishop», murmure Agatha. Elle veillait à ne parler à l'acteur que lorsqu'elle tournait le dos à la vitre sans tain du miroir. Le docteur Bishop pouvait lire sur les lèvres, et elle ne voulait pas alimenter son dossier salace plus qu'il ne le fallait.

«Le bon docteur semble quelque peu contrarié», a déclaré Niven.

«Il devrait l'être».

Niven leva un bras, brossant pensivement sa moustache soignée. «Il sait qu'ils viennent vous chercher. Leur voiture s'est arrêtée dehors il y a quelques minutes. Le médecin a fait tourner son personnel autour du ministère toute la journée pour essayer de trouver quelqu'un qui ait le pouvoir de révoquer votre ordre de libération.»

«Bonne chance». Agatha cessa de chuchoter tandis que Niven la faisait pirouetter pour faire face au grand miroir de l'autre côté de la pièce. Le miroir ne montrait aucun signe de David Niven. Juste une vieille dame aux cheveux argentés d'une soixantaine d'années qui se balançait et se retournait au centre de la pièce comme si elle était démente. Les miroirs ne peuvent jamais montrer les morts, seulement les vivants.

«Lorsqu'ils viendront vous chercher, dites-leur que vous pouvez faire les nœuds coulants les plus sophistiqués», a déclaré Niven.

«Vous m'aidez ? Les mots d'Agatha sont sortis doucement, à l'intention de l'oreille de Niven.

«Nous aimons essayer.

«Merci.

«Pour la danse ?»

«Pour m'avoir fait savoir qu'ils étaient en route avant qu'ils n'arrivent.»

«Nous avons pensé que c'était la meilleure solution.

«Serait-il présomptueux de vous demander de me garder un peu plus longtemps ? demande Agatha. Je n'ai pas dansé avec quelqu'un depuis très longtemps».

«Je comprends parfaitement», dit Niven. «Ma dernière danse a eu lieu sur le plateau de Better Late Than Never avec Maggie Smith. Du moins, ma dernière danse de ce côté-ci».

Le docteur Bishop se tenait droit, les bras derrière le dos, ses doigts s'enfonçant dans sa paume en signe de colère. Il ne daigna pas jeter un coup d'œil à l'homme et à la femme lorsqu'ils entrèrent.

«Je suis Doyle», dit l'homme, «Voici Thorson».

«Papiers», dit le médecin. Les mots sont sortis comme l'air qui s'échappe d'un serpent d'herbe.

«Le Telegraph ou le Sun ? Doyle jette une liasse de documents à l'interne de Bishop, le médecin encore trop en colère pour s'adresser directement à ces deux intrus dans son royaume. «Economisez votre temps, mon pote, ils sont tous en ordre.»

«Dans l'ordre ? En ordre pour CELA ?» La main du médecin se dirigea vers la vitre sans tain. Agatha Witchley se tourna lentement au centre de la pièce, la tête reposant dans un angle peu naturel. Ses yeux bleus rhumatisants fixent la vitre, le défi se lisant sur chaque ligne de son front. «Agatha Witchley semble-t-elle prête à quitter l'unité ?»

«La camisole de force est-elle vraiment nécessaire ? demande Thorson. Elle ne prend pas la peine de dissimuler son mépris pour les méthodes de l'unité. «À son âge ?

«Mardi dernier», crache le médecin, «Witchley a brisé l'os du genou d'un de mes aides-soignants et disloqué l'épaule d'un deuxième membre du personnel lorsqu'ils ont tenté d'enlever les pilules qu'elle cachait sous les coussins de son canapé. Elle l'a fait pieds nus, sans chaussures. Avec sa camisole de force !»

«Vous avez vu les papiers de libération», dit Doyle. «Maintenant, donnez-moi les clés de sa chemise de nuit, docteur Mengele. Nous allons prendre du thé et des biscuits avec la vieille fille avant qu'elle ne parte avec nous.»

«Quelqu'un a-t-il dit à l'ambassade d'Israël qu'elle allait être libérée ? a demandé le médecin.

Doyle hausse un sourcil.

«C'est pour cela qu'elle a été admise chez nous», crache le médecin. «Vous n'avez même pas lu son dossier, bande d'imbéciles ? Elle a été extraite du jet du Premier ministre israélien sur le tarmac d'Heathrow après avoir attaqué ses gardes du corps. Elle avait l'intention de le kidnapper et de l'emmener à La Haye pour crimes de guerre. C'est une harceleuse, une psychotique... sournoise, violente, présentant tous les signes d'une paranoïa extrême. Elle croit pouvoir parler à John Lennon et à Jules César. Elle souffre de troubles compulsifs graves. Douze mois de traitement dans l'unité et je n'ai même pas réussi à modifier son état d'esprit».

Doyle désigna un dispensaire dans le coin de la pièce. «Le code de sa chambre et les clés de sa chemise de nuit, ou je prends cette seringue et lui trouve une nouvelle place dans votre poilu de porcelaine sombre».

«Si je ne trouve personne au sein du ministère qui veuille annuler sa sortie de l'unité, je téléphonerai à l'ambassade d'Israël et je demanderai à ses avocats d'émettre une injonction contre vous tous», a prévenu le médecin.

«Merci pour votre intérêt, docteur», a déclaré Thorson. «Nous allons nous occuper de son cas à partir d'ici.»

Lorsque Doyle et Thorson entrent dans l'unité sécurisée, Agatha n'est plus en train de tourner sur elle-même au milieu de la moquette. La vieille dame les attendait, assise calmement sur son canapé. Elle versait trois tasses de thé avec ses pieds, se servant de ses orteils pour tenir la théière comme si un faussaire indien l'avait formée à ses arts.

«Bonjour, Witchley. Je suis Gary Doyle. Je crois que vous connaissez ma collègue, Helen Thorson.»

En effet, c'est le cas. Donc, un homme. Le Bureau est-il sous une nouvelle direction ? «Asseyez-vous, mon cher.» Elle indique les deux fauteuils en face. Sa voix était rauque, profonde et sensuelle, un ton qui semblait avoir pris Doyle par surprise. «Bonjour, Helen. Si vous avez les clés de mon petit accessoire de mode, vous pourriez me faire la faveur de me libérer tout de suite». Elle fit un signe de tête vers sa camisole de force et ajouta : » Je pourrais alors vous passer un chocolat sans que le parfum délicat de mes orteils ne s'immisce. «

Doyle jeta un regard évaluateur à Agatha. Il semblait avoir une cinquantaine d'années, les traits un peu brutaux d'un boxeur aux joues marquées par l'acné et aux cheveux noirs virant à l'argent sur les côtés - un homme qui remplissait son manteau de Crombie d'un mètre quatre-vingt de muscles bien vieillis. Ce n'est pas un visage aimable, mais c'est peut-être un visage juste.

«Qu'est-ce qui te fait croire que je suis venu te libérer de cette maison de fous, mon amour ? demanda-t-il.

«Je ne reçois pas beaucoup de visiteurs ici. Vous avez aussi l'odeur du Bureau, Monsieur Doyle. Et vous semblez bien trop sain d'esprit pour être psychiatre.»

Thorson regarde la table. «Trois coupes sont prêtes. Au petit bonheur la chance ?»

Je ne laisse jamais un homme deviner - il est sûr de trouver la réponse ailleurs. Agatha se cala dans le canapé, ses yeux bleus pâles passant d'un visiteur à l'autre. Elle passa à Doyle sa tasse serrée entre les orteils de son pied. «Je dirais que vous êtes un quart chinois, du côté de votre grand-mère. Né dans l'Essex. Service dans la police royale de Hong Kong. Rapatrié après que l'île a été rendue au parti communiste. Retour au Royaume-Uni et entrée dans la police, probablement à un poste trop subalterne pour votre expérience. Plus tard, un supérieur qui se sentait menacé par vous et qui n'était que trop heureux de vous voir transféré sous ses pieds, vous a proposé un poste au Bureau».

«Merci, Michel-de-bloody-Nostradamus, dit Doyle.

«Ne faites pas attention à moi, ma chère, dit Agatha. «Je suis juste un peu fâchée que Margaret ne soit pas venue ici en personne pour me faire sortir de l'unité.»

«La vieille fille a pris sa retraite», a dit Doyle. L'année dernière. Elle siège maintenant à la Chambre des Lords en tant que baronne Rosalinda of Trumpton ou une autre vieille connerie. Je suis le nouveau chef de section.»

«Elle a dû faire quelque chose de bien, alors, dit Agatha. J'espère que ce n'est pas en me laissant pourrir ici.

«Très bien», dit Doyle. «C'est suffisant. Sortez Miss Marple de sa veste de noix ».

Agatha secoua la tête lorsque Thorson produisit la clé, se tortillant et se tordant pendant la minute qu'il fallut à la camisole de force pour tomber.

Doyle rejette la veste dans un coin. » Si tu pouvais faire ça, pourquoi ne pas l'avoir enlevée avant qu'on arrive ? «

«Le médecin n'aurait fait qu'envoyer d'autres aides-soignants pour essayer de le remettre en place», explique Agatha. «Je n'aime pas hospitaliser le personnel ici. Certains d'entre eux sont assez gentils. Ils ont un travail à faire, après tout. Un certain nombre de patients ont des problèmes de santé mentale».

«Plus que quelques-uns», dit Doyle. Il tend à Agatha un sac contenant exactement les mêmes vêtements que ceux avec lesquels elle avait