Incroyablement Mal Ecrit & Terriblement Consensuel

Par Jono Treyston’

Et si un foetus pouvait écrire ? Qui est ce mystérieux artiste aux multiples combats, quel est son impact sur notre vie actuelle ? Et si les Dieux faisaient un constat sur l’humanité ? Pourquoi cette Académy se donne-t-elle tant de mal pour séduire ses recrues ? Et si vous découvriez les réponses à ces questions...

• Langue: Français
• Éditeur: Les Éditions du Net
• Date de sortie: 1 nov. 2013
• ISBN: 9782312015255

Aperçu du livre

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Incroyablement Mal Écrit

& Terriblement Consensuel

Jono Treyston’

Incroyablement Mal Écrit & Terriblement Consensuel

(L’œuvre d’un écrivain raté)

LES ÉDITIONS DU NET

22, rue Édouard Nieuport 92150 Suresnes

© Les Éditions du Net, 2013

ISBN : 978-2-312-01525-5

Avant-Propos

Un Avant-Propos…. Qu’il est prétentieux d’écrire un Avant-propos. En effet ce dernier implique que les propos qui suivent sont si complexes, si travaillés, si importants qu’ils nécessitent de vous avertir avant de les lire, pis encore que de vous avertir, il me faudrait vous expliquer mes propos, remettant en cause votre intellect et votre faculté de compréhension.

Oh, j’avais bien prévu de passer une bonne quinzaine de lignes, à vilipender les « « « artistes » » » actuels, plus enclins à tirer le niveau vers le bas et ce dans tous les domaines ou le bizness du grand public domine l’essence originelle de l’art. Ou le fond n’existe plus que par des noms bankables.

Je ne suis pas quelqu’un d’aigri, juste quelqu’un de résigné, d’outré, quand je vois la même putréfaction emplir chaque jour un peu plus nos librairies, nos oreilles ou nos écrans. Dans cette course infernale à qui tirera le consommateur un peu plus vers le bas ? Mais je ne parlerai pas de ça dans cet avant-propos. Mes maîtres à penser l’ont déjà fait mieux que je ne pourrai jamais le faire.

Je ne me considère pas comme talentueux. Ainsi, chers lecteurs je ne considère pas que je doive vous séduire à chaque page, lettre ou histoire, votre démarche a été de vous lancer dans cette lecture-signant au passage un pacte tacite avec moi – afin de pénétrer des univers qui vous raconteront quelque chose, que vous apprécierez ou pas. Je considère que le lecteur ne doit pas être mis sur un piédestal et surtout ne pas lui ôter le plaisir de la réflexion et de la volonté de creuser. Même si j’en conviens je vis probablement dans le monde des bisounours.

Que vous dire d’autre dans cet avant-propos, j’aime les chiens, j’aime le sport, j’aime manger. Voilà maintenant vous me connaissez.

Vous l’aurez deviné, je ne lis jamais les avant-propos.

Born To Be A Livre

Je suis ces pages

Je suis mais ne pense pas

Je suis ce livre que tu feins de lire dans un troquet, pour te donner de la contenance

Je suis ce livre que tu revendiques avoir lu pour faire « mais ouais j’connais »

Je suis ce livre inintéressant mais un livre tout de même, ce livre à l’intérieur duquel tu caches ton magazine

Je suis ce livre que tu lis aux toilettes

Je suis ce livre dont tu simules la lecture pour reluquer tes voisins/voisines du métro

Je suis ce livre que l’on t’a offert pour une quelconque occasion et dont tu penses qu’un chèque aurait été plus utile

Je suis ce livre, écorné, abîmé, déchiré que tu trimballes dans ta sacoche en toute situation, sait-on jamais…

Je suis ce livre en papier recyclé que tu achètes non par écologie mais par économie

Je suis ce livre dont tu te mettras ʺfanʺ sur un célèbre réseau social

Je suis ce livre dont les intellectuels mépriseront les lecteurs, dont les lecteurs mépriseront l’auteur et dont l’auteur les méprisera tous

Je fais du sur place, les écrits restent

Je suis critiqué, manipulé, interprété, trituré

Je suis beau parleur

Je parle pour ne rien dire

Je suis plus beau inachevé car la plus belle des conclusions est la confusion.

Lettre Ouverte D’Un Fœtus

Géniteur, Génitrice

Me donner la vie est une preuve de votre égoïsme.

Mon patrimoine génétique ne me permet pas d’espérer être le plus beau, le plus intelligent ou le plus talentueux. Mon potentiel est une asymptote : limité. Puisque l’on parle de potentiel, j’estime l’avoir déjà surpassé en laissant tous ces ratés aux portes de l’ovule. Ceci étant… j’ai l’impression que c’est à la portée de tous.

Contre ma vie, j’intente un procès d’intention au verdict sans appel : COUPABLE ! Les chefs d’accusation: routines! Galères ! Déceptions ! Humiliations ! Echecs!

Géniteur, Génitrice, ne pensez pas que je naisse sans que l’espoir ne m’emplisse. Entendez mon scepticisme : la vie peut parfois être ponctuée de bonheur, mais je ne me sens ni volontaire, ni apte à la supporter.

J’insiste, je ne suis pas fataliste. Je suis pragmatique, ennuyé, réaliste. Que puis-je espérer de mieux qu’être un anachronisme humain (lat: homo anachronicus) ?

Encore dans l’utérus, qui permettez-moi de le signaler, est le nec plus ultra du confort, je m’interroge sur ma capacité à ne pas associer mon mépris du monde au mépris de l’Etre.

Géniteur, Génitrice, ne le prenez pas personnellement ...

– « Et voilà… c’est un petit garçon !» s’écria ce crétin d’obstétricien aux sourcils proéminents et à l’haleine mentholée, ironiquement assortie à sa blouse verte.

Il tapota mon fessier, me déposa délicatement dans les bras de ma procréatrice. Moi, bout de chair ensanglanté, frigorifié et en pleurs. Ces premières larmes dont mes heureux géniteurs ne purent saisir toute la résignation :

– « Fait chier… »

Journal D’Un Fainé…

LUNDI

Une légère éclaircie s’engouffre entre les fentes du volet et m’extirpe progressivement de mon sommeil. Les bras de Morphée, aussi forts, vigoureux et volontaires soient-ils, ne parviendront plus à prolonger cette langoureuse étreinte. L’incessant gazouillis des oiseaux qui perturbe ma concentration, finit de me réveiller.

Prenant soin de m’étirer dans un bâillement de clôture de dodo,