La Mélody du bonheur: Roman pour adolescents
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À propos de ce livre électronique
Mélody ne s’aime pas. Elle se trouve grise, terne, moche, comme son appartement, comme son quartier, comme sa famille, comme son existence tout entière. À l’école, elle est transparente. Elle se fond dans la masse. Elle aimerait tant être comme Clara : une belle blonde au sourire éclatant et au physique parfait qui attire tous les regards. Alors, elle s’invente un double, Mélodie : une jolie fille pleine de peps qui a une famille super, un magnifique terre-neuve, plein d’amis, qui traîne toujours avec Clara et qui permet à Mélody d’échapper à la réalité. Un jour, le prof de gym propose à Mélody de faire partie du club d’athlétisme. C’est vrai qu’elle est plutôt douée. Elle accepte, mais sans grand enthousiasme. Au club, il y a Ahmed, ce garçon qu’elle trouve très beau. Mais, en classe, il fait les yeux doux à Clara, qui semble apprécier. Cependant, quelque chose va changer. L’assurance que va prendre Mélody sur le terrain va se ressentir en dehors.
Les deux auteurs cernent avec sensibilité et justesse le problème identitaire que rencontrent bon nombre d’adolescents. Combien, parmi eux, s’inventent une autre vie pour échapper à la tristesse de leur existence ? Tristesse toute relative, comme le démontre ce récit. C’est souvent une mauvaise perception des choses et un manque de confiance en soi qui nous empêchent de vivre pleinement notre existence, la vraie.
Un roman captivant, tout en délicatesse et légèreté, traitant de la quête de soi à l’adolescence
EXTRAIT
La Mélodie du bonheur. Vous connaissez ? C’est une vieille comédie musicale. Elle date du siècle d’avant. Un truc guimauve. Je dis ça, mais je n’en sais rien. Je ne l’ai jamais vue. Ma mère, si. Du coup, elle m’a appelée Mélody. En cours de route, elle a dû oublier le bonheur. Ça fait presque quinze ans maintenant qu’on habite ici. Le temps d’une vie. La mienne. Celle passée dans cette tour. La 8C, de l’allée des Lilas. Dans ce quartier bordé d’autoroutes et peuplé de zonards. Et des lilas, je ne sais même pas à quoi ça ressemble. Mon père n’a jamais été du genre à acheter des fleurs à ma mère. Pas vraiment le style de la maison. Les petites fleurs, les chansons douces et tout le tralala, ce n’est pas pour nous. Chez nous, ce serait plutôt la Beuglante du malheur.
A PROPOS DE L’AUTEUR
Journaliste pendant plus de quinze ans à raconter les histoires des autres, Anne Loyer a eu envie de passer de l’autre côté du miroir, pour raconter les siennes. Depuis, merveilleusement installée dans le Cantal, elle écrit des romans et des albums, entre des montagnes de livres et des montagnes tout court. Son précédent roman, I comme Iris, nominé pour divers prix, est paru chez Alice Jeunesse dans la même collection.
Enfant déjà, Sylvie Albou-Tabart avait souvent la tête dans les nuages, ce qui n’a pas beaucoup changé, d’ailleurs ! Mais une chose est sûre : elle adore écrire pour les grands et les petits. À la fois écrivain, éditrice indépendante, journaliste, chroniqueuse littéraire et sculptrice à ses heures perdues, Sylvie Albou-Tabart a déjà publié de nombreux livres et albums (chez Bordas, Les lucioles, Albin Michel Jeunesse, Lokomodo, Altipresse, Du May et Hachette). La Mélody du bonheur est son premier roman chez Alice Jeunesse.
En savoir plus sur Anne Loyer
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Avis sur La Mélody du bonheur
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Aperçu du livre
La Mélody du bonheur - Anne Loyer
I.
La Mélodie du bonheur. Vous connaissez ? C’est une vieille comédie musicale. Elle date du siècle d’avant. Un truc guimauve.
Je dis ça, mais je n’en sais rien. Je ne l’ai jamais vue. Ma mère, si. Du coup, elle m’a appelée Mélody. En cours de route, elle a dû oublier le bonheur.
Ça fait presque quinze ans maintenant qu’on habite ici. Le temps d’une vie. La mienne. Celle passée dans cette tour. La 8C, de l’allée des Lilas. Dans ce quartier bordé d’autoroutes et peuplé de zonards. Et des lilas, je ne sais même pas à quoi ça ressemble. Mon père n’a jamais été du genre à acheter des fleurs à ma mère. Pas vraiment le style de la maison. Les petites fleurs, les chansons douces et tout le tralala, ce n’est pas pour nous. Chez nous, ce serait plutôt la Beuglante du malheur.
J’ai beau fermer ma porte, mettre un oreiller sur ma tête, me planquer sous la couette, les cris, je les entends toujours. Ceux de mon père sont rauques. Ceux de ma mère, suraigus. Une voix de basse. Une soprano. Décidément, chez nous, la musique, c’est une affaire de famille…
Moi, en matière de musique, ce que j’aime, c’est le rock, pour le rythme qui fait partir mon corps, et les chansons françaises, pour les mot qui font partir ma tête. L’avantage aussi, c’est qu’avec mon MP3 vissé sur mes oreilles, je suis hors d’atteinte. Hors jeu.
Moi, je suis la soliste de la famille. La solitude, c’est mon truc. Les autres me mettent mal à l’aise. Je n’arrive à me glisser dans aucun moule. Ni à la maison, ni au lycée. Je ne me sens bien nulle part. Pas à ma place. On me reproche toujours quelque chose.
Mon père, d’abord, qui n’aime ni ma façon de m’habiller, ni ma façon de parler – surtout ma façon de lui parler –, ni ma façon de bouger… Rien. Il n’aime rien de moi. Rien en moi. Je me demande même s’il m’aime tout court.
Ma mère, elle, c’est différent. Quand il est là, elle disparaît. Elle reste dans son ombre. Jusqu’à ce que les cris éclatent.
Mais quand il n’est pas là, elle essaie. Elle tente des approches. Elle fait ce qu’elle peut pour