Monde des Druides

Par George Henry Smith

Imaginez une galaxie au bord du gouffre ! L'Amiral Adam Max MacBride, héros aguerri d'un empire déclinant, est à un pas de raccrocher ses bottes spatiales. Mais le destin a le chic pour la dérision. L'Impératrice Juliana ? Disons seulement que son emprise sur le trône est plus lâche qu'un harnais en apesanteur, et son prince-consort, le Prince Wylan, dégage des ondes franchement inquiétantes. La légende murmure qu'il serait un descendant direct du mythique Roi Arthur, arrivé d'un étrange monde appelé Terre grâce à une énigme mouvante nommée Caer Pedryvan – le château tournant ! MacBride ne croit pas à ces contes de fées, mais la connexion arthurienne est réelle ; elle coule aussi dans ses propres veines.

Lorsque Cynddew, un druide aumônier respecté, surgit avec un avertissement grave et un prisonnier glaçant – un jeune timonier soupçonné d'abriter un polymorphe parasite – les projets de retraite de MacBride volent en éclats. Ce qu'il s'apprête à voir lui glace le sang. En plongeant son regard dans les yeux vides du prisonnier, dépourvus de toute étincelle humaine, MacBride affronte une vérité terrifiante : une intelligence visqueuse et métamorphe est arrivée, prête à infiltrer et anéantir toutes les formes de vie évoluées.

Le cauchemar recommence. MacBride se souvient de Verunda – un monde vibrant, anéanti par ces mêmes créatures. Désormais, après le massacre verundien, elles sont de retour, menaçant d'engloutir toute la galaxie. D'où viennent-elles ? Peuvent-elles être arrêtées ? Les réponses demeurent enfermées dans un effroi mystérieux.

Vient alors la nuit où MacBride tente de démissionner, prêt à goûter enfin à la paix. Mais un simple éclat dans le regard du Prince Wylan à la lueur vacillante d'une bougie révèle une connexion effrayante au mal qui ronge l'empire. Hors de question de partir à la retraite. Il est propulsé au rang de dictateur virtuel, chargé d'écraser la rébellion dans la légendaire cité d'Avalon et de repousser une invasion surgie de l'inconnu. La mutinerie gronde dans la flotte, tandis qu'une invitation mystérieuse à une cérémonie druidique révèle un secret stupéfiant : une puissance dormante et indomptable gît au cœur même de MacBride !

Préparez-vous à un voyage vertigineux à travers les galaxies et les brumes du temps ! Voici l'héritage du Roi Arthur, revisité en une lutte cosmique pour la survie. De l'auteur acclamé de « La Planète Oubliée » nous vient une saga haletante où les légendes anciennes s'entrechoquent avec les terreurs du futur. Préparez-vous à remettre en question tout ce que vous pensiez savoir sur la réalité !

• Langue: Français
• Éditeur: SMW Publishing, Inc.
• Date de sortie: 17 juil. 2025
• ISBN: 9798231439836

George Henry Smith

George Henry Smith (1922–1996) fue un autor estadounidense prolífico que dejó su huella en la ciencia ficción con novelas llenas de ideas atrevidas, acción trepidante y mundos que desbordan imaginación. Comenzó a publicar relatos de ciencia ficción en los años 50 y durante la década de los 60 se consolidó como una voz audaz del género.   Obras como The Forgotten Planet (1965) y Druids' World (1967) destacan por su capacidad de construir universos vívidos y originales. Su serie protagonizada por Dylan MacBride —que incluye Kar Kaballa (1969), The Second War of the Worlds (1976) y The Island Snatchers (1978)— es una clara muestra de su enfoque fresco y aventurero de la ciencia ficción clásica.   Smith no temía cruzar los límites de lo convencional, y exploró territorios narrativos donde pocos se atrevían a pisar. Aunque también escribió otros géneros bajo seudónimos, fue en la ciencia ficción donde dejó su sello más distintivo: historias estimulantes que mezclan lo especulativo con la acción pura y dura.   Prepárate para adentrarte en un universo lleno de conflictos épicos, misterios olvidados y conceptos provocadores. Si te apasiona la ciencia ficción que te lanza de lleno a lo desconocido,  George Henry Smith es un autor que no puedes dejar pasar.

Aperçu du livre

MONDE DES DRUIDES

par

George Henry Smith

© Copyright, 1967, par George Henry Smith

Publié et distribué par Avalon Books (une division de Thomas Bourgey & Company, New York, NY)

Tous droits mondiaux (à l'exception de la publication imprimée de l'œuvre en langue anglaise)

© Copyright 1995 par SMW Productions, Inc - Tous droits réservés.

© Copyright 2004 par SMW Publishing, Inc. - Tous droits réservés.

© Copyright 2025 par SMW Publishing, Inc. - Tous droits réservés.

Imprimé aux États-Unis d'Amérique par The Colonial Press Inc., Clinton, Massachusetts et imprimé simultanément au Canada par The Ryerson Press, Toronto

●  Livre électronique première édition Publié par Electronic & Database Publishing, Inc. [E&DP]

●  Livre électronique deuxième édition Publié par SMW Publishing, Inc. [SMW]

Aucune partie de cette publication ne peut être reproduite ou transmise sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, graphique, électronique ou mécanique, y compris la photocopie, l'enregistrement, l'enregistrement ou par tout système de stockage ou de récupération d'informations, y compris le streaming ou par le biais de la diffusion télévisée, du film, de la radio ou via toute technologie ou méthodologie connue actuellement ou ultérieurement sans l'autorisation écrite de SMW Publishing, Inc. ou du détenteur des droits respectifs à ce moment-là.

CHAPITRE UN

Adam Max MacBride se tenait à la fenêtre de son bureau dans le bâtiment de l'Amirauté et contemplait la ville d'Avalon. Ses yeux ambrés vacillaient du Capitole à la Magnavia, où des sentinelles en cuirasse arpentaient la nuit tombante. Les lampadaires au gaz de houille, allumés, projetaient des ombres sur les façades de marbre rose des bâtiments entourant le Forum, et donnaient vie à la statue équestre d'Arthur Pendragon.

Le regard d'Adam se fixa sur la statue. C'étaient ces symboles qui étaient importants, se rappela-t-il. La ville avait beau être un bourbier puant de taudis et d'égouts refoulés, ses dirigeants imbéciles et dégénérés, sa population vénale et affaiblie par la maladie et la débauche, les symboles d'Avalon étaient suffisamment puissants pour lier les hommes de talent et de courage à l'Empire. Comme ils l'avaient lié lui-même pendant trente ans.

Mais maintenant, c'était fini. Le temps était venu pour lui de rentrer chez lui, dans les hautes terres et les côtes escarpées du Vineland, où l'air était doux et pur, au lieu d'être saturé par l'odeur des plébéiens mal lavés et des patriciens parfumés.

Il détourna son regard du Forum vers la rive argentée au-delà, vers le grand estuaire qui reliait Avalon à la mer d'Illyrie, à cent soixante kilomètres au nord. Là-bas, se profilant dans la brume du soir tels des monstres ténébreux venus d'un autre monde, chevauchaient les navires qu'il avait construits, la nouvelle et courageuse marine qu'il avait façonnée sur les ruines de l'ancienne.

Là-bas se trouvaient les cuirassés et les frégates qui constituaient l'épine dorsale de la puissance maritime impériale. Il voyait l'Avalon, un quatre-ponts de 120 canons, le Vineland et le Keltica, tous deux trois-ponts de 90 canons chacun, et au-delà... le hublot était si sale qu'il ne pouvait les distinguer. Bah ! S'il avait eu l'infâme ouvrier d'entretien censé nettoyer ces hublots à bord, il... ou était-ce parce que sa vue, en tant que Premier Lord de la Marine, n'était plus aussi perçante qu'elle l'avait été en tant qu'aspirant ? Il essaya de chasser cette pensée, mais une vie entière passée à affronter la réalité ne lui permettrait pas ce luxe ; un lourd soupir s'échappa de ses lèvres.

« Eh bien, » dit-il, « nous vieillissons tous. Il n’y a pas que MacBride qui ne voit plus aussi bien maintenant qu’à seize ans. »

Il retourna dans la pièce et alluma un autre chandelier avant de s'installer confortablement dans le grand fauteuil spécialement sculpté pour sa carrure de près de deux mètres quatre cents. Il l'approcha du large bureau en chêne qu'il avait appris à détester.

Non, il ne détestait pas vraiment le bureau. Il était fait du bois d'un soixante-quatorze balwaanien qu'il avait vaincu et capturé au large de Bellicossa. Dieux ! C'était le bon vieux temps ! Il voyait encore la mer lisse et miroitante, avec à peine un souffle d'air pour gonfler ses voiles, tandis qu'il menait la ligne de bataille avalonienne vers... non, ce n'était certainement pas le bureau qu'il détestait. C'étaient les papiers ! Ces maudits papiers omniprésents !

Adam frappa le bureau de son énorme poing avec un fracas tonitruant, dispersant les piles ordonnées de rapports et de demandes.

Son commis au visage pâle passa la tête par la porte.

« V-vouliez-vous quelque chose, amiral ? » demanda l'homme d'une voix tremblante.

« Je... je préparais justement les factures pour le bois, les plombs de chasse et... »

« Non, je ne veux rien ! » hurla la MacBride. « Bon sang ! Pourquoi déranger un homme occupé au travail ? »

La tête disparut et Adam ramassa quelques-unes des feuilles renversées.

« Bois, chaînes et plombs ! Tant de ceci, tant de cela ! Du porc salé pour remplir le ventre des marins ! Du rhum pour leur tourner la tête ! Du sable pour éteindre les incendies et absorber le sang ! Premier Seigneur de la Mer, bah ! Ils ont fait de moi un écrivain dont les yeux se gâtent faute de quelque chose d'intéressant à regarder ! Bois, chaînes et plombs ! Et comment empêcher l'Impératrice et son prince imbécile de nommer leurs courtisans maigres commandants de mes cuirassés ! Keridwen seule sait ce qui arrivera après mon départ ! Un favori sera probablement nommé Grand Amiral et mes navires transformés en boudoirs flottants et en salles de jeux ! »

D'une main impatiente, il fouillait dans une épaisse pile de papiers.

« Une centaine de recrues de la Prison Royale de Sand Point ! Remplissez mes navires de prisonniers et nommez des dames d'honneur à leur commandement ! Keridwen, Juliana et le prince Wylan n'apprendront-ils jamais ? On croirait presque qu'ils veulent détruire la flotte. Dans toute l'Annwn, existe-t-il de tels imbéciles à la tête d'une grande nation ? »

Si seulement le vieil empereur était encore en vie ! Ambroise Aurèle IV avait été un homme colossal, aux manières autoritaires et au tempérament incertain, mais Adam était d'accord avec lui sur la plupart des points. Bien sûr, ils s'étaient parfois disputés et s'étaient même jeté des verres à la tête dans le feu de l'action, mais ils avaient tous deux été d'excellents travailleurs et avaient œuvré pour les mêmes objectifs.

Mais à présent, le vieil homme était mort ; sa jeune et belle seconde épouse régnait sur l'Empire avec sa nouvelle épouse, et Adam ne savait jamais vraiment comment les gérer. Qu'importe ? Il rentrait chez lui, à Shetland Head, auprès de ses trois épouses et de ses douze enfants. Il avait longtemps et bien servi l'Empire, et le moment était venu de se mettre au service de lui-même et de sa famille. Ses pensées furent interrompues par un coup sec et nerveux à la porte. Son serviteur troglodyte entra et attendit la permission de parler.

« Crache-moi la vérité, mec, » dit Adam à voix basse pour ne pas effrayer l'homme. « Ne reste pas planté là comme un idiot. Je ne suis pas un aristocrate de cour. »

Le Trog cligna des yeux, ses yeux roses emplis de peur, et Adam ressentit à la fois de la sympathie et de l'irritation. Les Trogs formaient une race à part, et de nombreux savants soutenaient la théorie, qu'Adam contestait farouchement, selon laquelle ils n'étaient pas humains. Ils avaient vécu si longtemps dans les rues sombres de la ville souterraine qu'ils ressemblaient à des larves avec leur peau blanche et morte et leurs grands yeux roses.

Au fil des millénaires, à mesure qu'Avalon s'était développée, rues et bâtiments avaient été recouverts, et d'autres construits au-dessus. Certains habitants de la vieille cité avaient choisi d'y rester et, au fil des siècles, on les avait appelés les Trogs. Les habitants de la surface les considéraient comme des sous-humains, certains les considérant comme les descendants des Trolls ou d'autres créatures mythiques.

Adam n'y croyait pas et avait souvent tenté d'améliorer leur sort. Il avait permis à plusieurs centaines d'entre eux de s'engager dans la marine, malgré les préjugés contre leur peau blanche et pâle. Il avait même engagé un Trog comme domestique personnel, mais parfois, comme maintenant, il le regrettait presque.

« Il y a un druide ici, » dit finalement l'homme. « Il... il veut vous voir, monseigneur. »

« Un druide ? »

« Un aumônier de la flotte, monseigneur. »

Adam soupira et regarda la pile de travail sur son bureau.

« Je pensais avoir dit que je ne devais pas être dérangé. »

« Vous l'avez fait, mon seigneur, mais le druide a une lettre de l'amiral Munro. »

« Munro, hein ? Ça doit être important alors, » dit Adam en attrapant sa veste d'uniforme. « Fais entrer le Saint Frère. »

Un beau jeune druide, vêtu de la robe blanche habituelle et portant la faucille d'or de son ordre sur une chaîne autour du cou, entra dans le bureau. Son salut naval semblait quelque peu incongru.

« Je suis Cynddew, Votre Seigneurie, aumônier du Thunderer, » dit-il. « L'amiral Munro m'a autorisé à vous rendre compte d'une affaire de la plus haute urgence. »

Adam sourit devant le discours et les manières concises de son interlocuteur, si différents de la façon absconse de parler du druide moyen.

« Et qu’est-ce qui se passe, Frère des Vipères ? »

Cynddew perdit son franc-parler. Ses yeux bleus parcoururent la pièce et ses longs doigts fins jouèrent avec la faucille d'or.

« J’ai amené un prisonnier, » dit-il.

« Un prisonnier ? Pourquoi me l'amener ? » Le Premier Lord de la Mer n'avait guère le devoir de s'occuper des prisonniers, quelle que soit la gravité de leur crime.

« C'est le patron de mon navire et il est à l'extérieur, sous la garde du capitaine d'armes et de quatre matelots. » Cynddew marqua une pause, puis reprit avec sérieux. « Je pense vraiment que vous devriez le voir. »

« Pourquoi ? » demanda Adam sans détour.

« Seigneur, je ne suis jamais allé à Emrys... Je n'ai jamais parlé en personne avec le Dinas Affaraon, ni contemplé le chaudron de Keridwen. J'ai été formé ici même, à Avalon, à l'Université d'Ogmios et... »

Ce n'était rien d'étonnant. Des milliers de druides, partout dans l'Empire, n'atteignirent jamais la célèbre cité ambroisienne d'Emrys, siège de leur religion. L'université d'Ogmios était la plus