L'atelier du soir: et autres poésies

Par François-Alexandre GARAVEL

Finement ouvragé sous un vernissage, L’Atelier du soir expose une élégante poésie versifiée de forme classique ou néo-classique, singulière et piquante collection de tableaux variés où ballades épiques et chansons galantes jouxtent contes fantastiques et fantaisies charmantes…
Tour à tour lyrique, intimiste, secrète ou enjouée, cette galerie haute en couleur fait la part belle aux paradis perdus de l’Ancien Temps, de Fin Amor en Renaissance – pour qu’Amour triomphe !

Le recueil riche de cinquante-cinq poèmes est rehaussé de dix-sept illustrations originales en couleur par Valérie Dupont Roussel, artiste-peintre.

À PROPOS DE L'AUTEUR

François-Alexandre Garavel voit le jour en 1964 à Lyon dans une famille attentionnée. Malgré un goût précoce pour les livres et les trésors qu’ils recèlent, il tarde toutefois à se poser en héritier de Louise Labé et de l’Ecole lyonnaise de poésie de la Renaissance, sa vie empruntant alors d’autres chemins, études puis carrière d’ingénieur aéronautique dans la bonne ville de Toulouse – la belle Cité Mondine.
Dans l’Occitanie des troubadours, son premier recueil de poésie Revivenza !  paraît en 2012 sous le nom de plume d’Alexandre d’Estrély. En l’an 2020 il quitte les cieux de l’aéronautique pour voler de ses propres ailes vers ses premières amours littéraires et poétiques. 2022 voit ainsi la naissance de son second recueil de poésie, L’Atelier du soir.
Il mûrit également des projets d’écriture de contes et nouvelles et de littérature enfantine.
S’il se plaît volontiers à ressusciter les ombres et les charmes parfois mystérieux d’une poésie défunte mais intemporelle, son propos – essentiellement quête de beauté et d’intériorité - n’en demeure-t-il pas éternellement contemporain ?

• Langue: Français
• Éditeur: Publishroom
• Date de sortie: 12 oct. 2022
• ISBN: 9782384543236

Aperçu du livre

LE FLACON

Je tiens en mon buffet, telle une ancienne idole,

Un flacon fastueux, chef-d’œuvre d’un souffleur,

Dont le nectar puissant qui parfois me console

Et l’hôte – plus encore – exhaussent la valeur.

L’âme d’un vieux poète habite cette fiole

Depuis tant de printemps que son trop tendre cœur

Dedans l’étroit exil longuement se désole,

Et teinte de regrets la divine liqueur.

Aussi toutes les fois où je viens à l’ouvrir

En premier lieu c’est lui que je m’en vais servir,

Dans un mélodieux tintement de cristal ;

Rêvant auprès du feu qui comme lui soupire,

Dans les vapeurs ambrées nous trinquons sans mot dire :

Lui aux femmes aimées, et moi à l’Idéal !

WALPURGISNACHT

De temps immémoriaux, sorcières et

magiciens exercent leurs sortilèges à la

Walpurgisnacht, païenne nuit d’avril…

Les sorcières au vieux manoir

S’apprêtent, – Vénus au miroir,

Avant que surviennent les diables.

Ils festoieront ici ce soir,

D’un œuf gâté, d’un crapaud noir,

De maints autres mets délectables

Obséquieusement servis

Par cinquante esclaves soumis ;

Et pour désaltérer leurs bouches,

Entre les chandeliers vernis

Les calices seront emplis

Du sang d’un enfant mort en couches.

– Voici qu’on sonne au grand portail !

Un laquais, maigre épouvantail

À la face blême s’empresse.

En carrosse et riche attirail

Paraît bientôt par le vantail

Toute une orgueilleuse noblesse :

Insolite société

De fiers démons en majesté,

Stryges de haute compagnie ;

Gentes succubes en beauté,

Satyres pleins d’urbanité,

Chers cousins de Transylvanie.

Puis tout ce parterre plaisant

S’égaille partout à présent,

Égayant l’antique demeure.

Sous les lustres à l’œil luisant

Tout un chacun va devisant

Ainsi qu’il convient à cette heure.

Ce ne seront au grand sabbat

Que fards, toilettes d’apparat,

Assauts d’exquise courtoisie ;

La fête au faste délicat

Rayonne d’un piquant éclat

Teinté d’étrange fantaisie.

Quelques spectres évanescents,

Raclant des violons grinçants,

Déclarent une valse ouverte ;

Des goules aux doigts caressants

Joignent les centaures puissants

Pour honorer la danse offerte.

Image 1

Plus loin, sous un plafond fané,

Un long vampire raffiné

Livre le récit de ses frasques.

– Or une fois minuit sonné

Par un carillon suranné,

Lentement s’affaissent les masques.

La nuit – ô acerbe douceur ! –

Les enveloppe de langueur,

Comme par l’emprise d’un charme.

Du poignard des peines de