Patchwork poétique
Par Sylvie Touam
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À propos de ce livre électronique
Celui-ci correspond à une année d'écriture, de l'été 2018 à l'été 2019, soit un peu plus de cent poèmes restitués dans leur ordre chronologique.
Sylvie Touam
Sylvie Touam est née en Vendée en 1966 et vit maintenant près de Nantes. Passionnée d'écriture, elle a déjà publié quinze recueils de poésie et signe là son quatrième roman.
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Aperçu du livre
Patchwork poétique - Sylvie Touam
Du même auteur :
Aux éditions Lulu :
Des pas….sculpteurs de vie
Le parfum des mouvances
Eclaboussures
Les étoiles la nuit
Fondus enchaînés
Entre deux vents la vie
Errance poétique d’un vers inachevé
L’aube d’un émoi
Deviens qui tu es (Nietzsche)
A l’encre de brume
Aux éditions BoD :
Quelques alexandrins pour rythmer la saison
Points de rencontre
A mon père…
Préface
De Marie de Bueger
La vie est faite de surprises, certaines sont douces, d’autres, à l’inverse, nous peinent. Rencontrer Sylvie fut une joie pour moi car elle est de ces personnes qui nous enseignent la simplicité et la discrétion. Découvrir ses écrits a été bouleversant car Sylvie a ce don de savoir choisir les mots pour vous rappeler combien la vie est éphémère, tantôt belle et tantôt grise. La générosité de Sylvie m’a amenée à poser ma voix très modestement sur certains de ses poèmes et cela m’a fait vivre de splendides voyages émotionnels. Ainsi, lorsque quelques mois plus tard, cette dernière m’a demandé si j’accepterais de poser à mon tour quelques mots sur le papier pour introduire son prochain recueil, j’ai immédiatement accepté dans l’idée de la remercier. Si l’exercice est complexe, il en vaut largement la chandelle, car dans ses nouveaux poèmes, Sylvie nous rappelle une nouvelle fois à notre condition d’être humain. Son humilité, sa douceur et le choix sans erreur de ses mots qui apaisent nous incitent à profiter pleinement de chaque moment de la Vie car tout a une fin.
Je souhaite à chacun une lecture entière qui vous invitera à accueillir pleinement toutes les émotions que nous portons en réaction aux expériences qui nous sont données de vivre chaque jour l’un après l’autre.
Une dernière fois, je remercie Sylvie pour la sagesse cachée dans son recueil qui nous fera grandir si on la trouve.
Marie de Bueger
TABLE DES MATIERES
La plume du poète…
Quand le tourment fait rage…
« La vie est un passage »…
Bienveillance et résilience …
Lorsque devenu grand…
Délai de grâce…
Raisonnement par le vide…
C’est un corps qui s’en va…
Ton absence…
L’écho De Profundis…
Pierre, Eva, Léo, Anna…
Retomber en amour au-delà de la mort…
Inhérent au Vivant…
Sibylline plénitude…
Mourir en paix…
Sublimer le Silence…
Le temps d’un entre-temps…
La tragi-comédie de la vie…
Article sans cause…
Aveu de l’existence…
A travers la fenêtre…
Ad vitam æternam…
L’adoption des ombres…
Mystérieux entendement…
Une place particulière…
Dans l’écume du temps…
De la réponse à la question…
Un don de plénitude …
L’oxymore du devenir…
Ephémère serment…
Il est de ces richesses…
Pureté originelle…
Dysharmonie…
Vases communicants…
Déchronologie…
Chaque jour est en lui…
A l’envers de l’aurore…
Une vie pour naître, une seconde pour mourir…
Parce qu’il était homme…
L’intrigue de la cause…
A l’aube de l’année nouvelle…
Troublante affinité…
L’avant-jour à rebours…
Lecture à double « sens »…
De tant d’inachevés…
Désillusion…
Tout ce qui n’a pas laissé d’images…
Cicatrice de vie…
D’une façon ou d’une autre…
L’instant d’un flash back…
Au retour d’une absence…
Sérénité de la complicité…
Divine invitation…
Ce que l’on donne…
Tributaire d’un regard…
A la lumière de l'ombre…
A l’intime saison…
Abandon consentant…
Aspiration d’éternité…
Image en déroute…
Une douce hypothèse…
Le paradoxe du vivant …
Que me faut-il apprendre…
Un avant-goût du gouffre…
La flamme des géants…
Tirant le fil de mon histoire…
Après tout pourquoi pas ?...
Qu’à l’échelle de soi…
Ce dont nous avons été coupés…
De Platon à aujourd’hui…
Une vie aussi banale qu’extraordinaire…
Théâtre d’impro…
En quête d’absolu….
Avant de ne plus être…
Le sais-je …
Chassé-croisé…
Lorsque le masque tombe…
Pour quelle architecture…
Troublante aumône…
De ces nombreux prétextes…
Finitude en partage…
Nos habitudes….
Immobiles….
Secrète déraison…
Parole ancestrale…
Insurrection silencieuse…
Les véritables profondeurs du mal…
Réunion de famille…
Lorsque tourne la roue…
Instant de survivance…
Celui qui s’en va….
Petite leçon de sagesse (quand on ne l’est pas…)
Re-création…
L’écho d’un leitmotiv….
Disconvenance…
Un peu notre vengeance…
Echo de l’anathème…
Comme une adrénaline…
C’est étonnant l’absence…
Aucun émoi n’est dérisoire…
Survivance en clair-obscur…
L’impossible retour…
Persécution de l’indifférence…
Immuables reflets…
Sans se trahir soi-même…
Les uns après les autres….jusqu’au dernier.
Dimanche d’automne…
Paravent de l’image…
Si ce n’est le bonheur…
La plume du poète…
Prendre soin de son corps pour qu’il demeure sain
C’est la finalité d’une hygiène de vie
Le choix du protocole est plus ou moins succinct
Mais la vigueur toujours détermine l’envie
Un peu d’activités si possible en plein air
Ne pas boire d’alcool bannir la cigarette
Veiller à son menu conduite qui s’acquiert
En intégrant l’enjeu quand le mental s’y prête
Car l’on ne peut contrer ce rapport évident
Entre telle habitude et la forme physique
On instruit l’organisme et bien qu’accommodant
Il demeure soumis à toute cette éthique
Mais serait-ce pareil avec notre moral
Pourrions-nous l’exercer nous-mêmes au bien-être
En nous dictant pour lui ce précepte vital
Une façon de vivre où l’équilibre est maître
C’est même assez tendance et de nombreux courants
Enseignent le bonheur comme une discipline
Un mode de pensée et des comportements
Indépendants des faits qui donnent grise mine
L’esprit s’éduquerait pourquoi pas après tout
Qu’il faille en prendre soin c’est pour moi manifeste
Mais à chacun son mode il est souvent surcoût
De vouloir le dompter par ce qu’un dogme atteste
Forcer à l’optimisme et mettre au ban le pleur
Bien souvent rédempteur c’est souvent qu’on le somme
Comme antidépresseur mais n’est-ce pas la peur
De trop de vérité qui d’un coup se dénomme
La recette est intime il s’agit bien de soi
Pour soigner sa psyché la santé de son âme
La plume du poète est affaire de foi
Dans une confidence il en fait son sésame…
Quand le tourment fait rage…
Quand le tourment fait rage au-dessus du vivant
L’Esprit toujours s’affaire à défendre son souffle
Et la raison devient l’unique paravent
Où peut se retrancher le vide qu’il camoufle
Il faut être pensant pour sembler vertueux
Même si dénués de leur force vitale
Les mots sont bien souvent de genre impétueux
L’écho