Réclamé par mon alpha rejeté

Par Elara Nightbourne

Ils m'ont créée dans un laboratoire.
Mon compagnon destiné m'a rejetée.
Maintenant, nous mourons tous les deux—et il est le seul remède qu'il me reste.

Selene

Je ne suis pas née. J'ai été créée.
Sujet 19. Expérience de laboratoire. Erreur.

Puis j'ai trouvé mon compagnon destiné.
L'Alpha Kael Draven m'a rejetée devant toute sa meute.

J'ai fui.

Six mois plus tard, je meurs.
Veines violettes. Trois jours restants. Aucun remède.

Jusqu'à ce qu'il apparaisse à ma porte.
Brisé. Marqué. Désespéré.

Il meurt aussi.

Le lien que je croyais rompu ? Il ne l'a jamais lâché.
Le rejet qui m'a détruite ? Il le tue lentement.

Mais il me cache quelque chose.
Quelque chose sur le laboratoire. Sur qui je suis vraiment.
Quelque chose qui change tout.

Kael

Je l'ai rejetée pour sauver sa vie.
À la place, ça nous tue tous les deux.

Elle ne connaît pas la vérité.
Ne sait pas qui l'a créée. Pourquoi ils l'ont faite.
Ne sait pas ce qu'elle est capable de devenir.

Et quand elle le découvrira ?
Elle ne me pardonnera jamais.

Mais le laboratoire vient la chercher.
Et je brûlerai le monde avant de les laisser la reprendre.

Même si le secret que je garde nous détruit d'abord.

• Langue: Français
• Éditeur: Elara Nightbourne
• Date de sortie: 31 oct. 2025
• ISBN: 9798231223077

Aperçu du livre

Un partenaire rejeté Seconde chance Ennemis aux amants Création de laboratoire Lien fatidique Romance de loup-garou

Elara Nightbourne

Copyright © 2025 par Elara Nightbourne

Tous droits réservés. Aucune partie de cette publication ne peut être reproduite, distribuée ou transmise sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, y compris la photocopie, l'enregistrement ou d'autres méthodes électroniques ou mécaniques, sans l'autorisation écrite préalable de l'auteur, sauf dans le cas de brèves citations utilisées dans des revues, des articles critiques ou dans la mesure permise par la loi sur le droit d'auteur.

Démenti

Il s'agit d'une œuvre de fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les incidents sont soit le produit de l'imagination de l'auteur, soit utilisés de manière fictive. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou mortes, des événements ou des lieux, est entièrement fortuite. L'auteur n'approuve ni n'encourage aucun des comportements, actions ou croyances décrits dans l'histoire.

Ce travail peut inclure des thèmes matures et est recommandé pour les lecteurs adultes. La discrétion du lecteur est conseillée.

TABLE DES MATIÈRES

PROLOGUE

CHAPITRE 1

CHAPITRE 2

CHAPITRE 3

CHAPITRE 4

CHAPITRE 5

CHAPITRE 6

CHAPITRE 7

CHAPITRE 8

CHAPITRE 9

CHAPITRE 10

CHAPITRE 11

CHAPITRE 12

CHAPITRE 13

CHAPITRE 14

CHAPITRE 15

CHAPITRE 16

CHAPITRE 17

CHAPITRE 18

CHAPITRE 19

CHAPITRE 20

CHAPITRE 21

CHAPITRE 22

CHAPITRE 23

CHAPITRE 24

CHAPITRE 25

ÉPILOGUE

​​​PROLOGUE

ON VOUS DIT QUE MOURIR, c'est comme tomber.

Ils ont tort.

Mourir, c'est comme se noyer dans l'argent.

Je le sais parce que je l'ai déjà fait trois fois. Trois fois, mon cœur s'est arrêté. Trois fois, ils m'ont ramené.

Les scientifiques ne savent pas que je me souviens. Ils pensent que les drogues effacent tout. La douleur. Les cris. La façon dont mes os se fissurent et se reforment sous leurs aiguilles.

Mais je me souviens de tout.

Chaque. Célibataire. Deuxième.

« Sujet 19, les signes vitaux sont à nouveau en train de grimper. »

La voix vient de quelque part au-dessus de moi. Froid. Clinique. Comme si j'étais une chose, pas une personne.

Peut-être que je ne le suis pas.

"Augmentez le sédatif. Nous ne pouvons pas la perdre. Pas quand nous sommes aussi proches.

Proche de quoi ? Je veux demander. Mais ma bouche ne fonctionne pas. Rien ne fonctionne sauf la douleur.

Cela commence dans ma colonne vertébrale. Toujours la colonne vertébrale. Un feu liquide pompant à travers mes vertèbres. Puis il se propage. Doigts. Orteils. Chaque terminaison nerveuse s'allume comme si j'étais électrocuté de l'intérieur.

J'essaie de crier.

Ne.

Les entraves m'ont coupé les poignets. Je peux sentir mon propre sang. Le cuivre et la peur.

"Elle se bat. La magie, c'est de rejeter à nouveau la manipulation des obligations.

« Ensuite, nous allons plus loin. Le Dr Voss veut des résultats le matin.

Le Dr Voss. La femme en blanc qui me regarde à travers une vitre comme si j'étais un projet scientifique. Qui m'appelle son « plus grand travail » alors que je m'étouffe avec mon propre vomi.

Quelque chose de froid se glisse dans mon bras. Une aiguille. Une autre injection.

Le feu dans ma colonne vertébrale explose.

Je sens mon dos se cambrer sur la table. Je sens quelque chose en moi se déchirer. Casser. Se transformer en quelque chose de nouveau.

Quelque chose ne va pas.

« Nous sommes en train de la perdre ! »

« Non. Regarder. Les lectures se stabilisent. Ça marche.

Silence. Alors:

« Mon Dieu. C'est elle qui le fait en fait. Elle crée un lien là où il n'y en avait pas.

La fierté de cette voix. Comme s'ils avaient accompli quelque chose de beau.

Ils ne l'ont pas fait.

Ils m'ont brisé.

La douleur s'estompe en une sourde pulsation. Je peux respirer à nouveau. À peine.

« Sujet 19, tu m'entends ? »

Je ne réponds pas. Ne Bouge pas.

« Marquez ceci dans le journal. Jour 1 247. Le sujet 19 a réussi à démontrer la manipulation des obligations. Le protocole Fulcrum est viable.

Pivot. Ils m'ont déjà appelé comme ça auparavant. Dans des chuchotements. Quand ils pensent que je suis inconscient.

Je ne sais pas ce que cela signifie.

Mais je sais que c'est la raison pour laquelle ils ne me laisseront jamais partir.

Traces. Rapproche.

Le Dr Voss. Je sens son parfum. Cher. Mal dans un endroit qui sent l'antiseptique et la peur.

Sa main touche mon visage. Doux. Comme une mère.

J'ai envie de la mordre.

« Tu es parfait », murmure-t-elle. « Tout ce que j'ai conçu pour que tu sois. »

Conçu.

Pas née. Conçu.

Comme une arme.

« Bientôt, vous comprendrez », poursuit-elle. Son pouce caresse ma joue. « Ce que vous êtes. Ce que vous deviendrez. Les meutes s'inclineront devant vous. Ou ils brûleront. D'une façon ou d'une autre, vous ferez pencher la balance.

Je force mes yeux à s'ouvrir. Juste une fissure.

Elle sourit.

C'est le sourire qui me fait comprendre.

Je ne suis pas une personne pour elle.

Je suis un outil.

Et les outils n'ont pas à choisir.

« Dors maintenant, Sujet 19. Demain, nous entamons la phase suivante. Demain, nous te trouverons un compagnon.

Compagnon.

Le mot résonne dans mon crâne alors que la drogue m'entraîne.

Compagnon.

Je n'en veux pas.

Mais je commence à me rendre compte...

Ce que je veux n'a pas d'importance.

Cela ne l'a jamais fait.

Quinze ans plus tard

La machine à café siffle et je sursaute.

Pathétique.

J'ai combattu des agents de laboratoire. A survécu à la torture. Je me suis échappé d'une installation conçue pour me retenir pour toujours.

Et j'ai peur d'une machine à café.

« Tu vas bien, Sélène ? »

Rita. Mon manager. Me regarder avec une inquiétude qui me donne la chair de poule parce que c'est réel et que je ne le mérite pas.

« Très bien. » Je me force à sourire. « Juste fatigué. »

Mensonge. Je ne suis pas fatigué.

Je meurs.

Les veines violettes qui rampent le long de mon cou le prouvent. J'attrape mon reflet dans la surface chromée de la machine à expresso. Voyez-les se propager. Se ramifiant comme l'éclair sous ma peau.

Trois jours. Peut-être quatre.

C'est tout ce qu'il me reste.

Je me détourne avant que Rita ne s'en aperçoive. Commencez à essuyer le comptoir. Gardez mes mains occupées pour qu'elles ne tremblent pas.

L'enfant d'un client me regarde de l'autre côté du café.

Fillette. Peut-être cinq. Elle a du chocolat sur le visage et des questions dans les yeux.

« Maman, pourquoi cette dame sent-elle les fleurs mourantes ? »

Mes mains se figent sur le chiffon.

La mère attrape sa fille. S'excuse. Se précipite dehors.

Trop tard.

Je l'ai entendu.

Fleurs mourantes.

C'est ce que je sens maintenant. C'est ce que fait la magie quand elle vous ronge de l'intérieur.

Mon loup n'a pas parlé depuis trois semaines.

Bientôt, elle sera partie.

Puis moi.

Je sors mon téléphone en serrant la main. Regardez la carte de visite froissée collée au dos de l'étui.

Lucian Vale - Protection et discrétion.

Je devrais l'appeler. Devrait accepter son aide.

Mais aider, c'est faire confiance à quelqu'un. Et la confiance, c'est dire la vérité.

Et la vérité est...

Je suis le sujet 19.

Un loup-garou créé en laboratoire avec une magie instable et un lien de partenaire brisé.

Et l'homme qui m'a rejeté il y a six mois ?

C'est lui qui est la raison pour laquelle je meurs.

Mon téléphone vibre.

Numéro inconnu.

Je le regarde. Sache que je ne devrais pas répondre.

Réponse en tout cas.

SMS. Trois mots.

Sujet 19. Nous savons où vous êtes. Revenir.

Ci-joint : une photo de moi. Prise aujourd'hui. Par la fenêtre du café.

Ils m'ont trouvé.

Après six mois à courir, à se cacher, à survivre en sursis...

Ils m'ont trouvé.

Je lève les yeux. Scrutez la rue à l'extérieur.

SUV noir. Vitres teintées. Moteur en marche.

Mon cœur s'arrête.

C’est ça.

Ils arrivent.

J'ai deux choix.

Courez et mourez seul dans une ruelle.

Ou se battre et mourir ici, mettant tout le monde dans ce café en danger.

Je ne choisis ni l'un ni l'autre.

Je choisis l'appel téléphonique que j'évite depuis six mois.

Je compose. Les mains tremblent si fort que j'ai failli laisser tomber le téléphone.

Il répond dès la première sonnerie.

« Séléné. »

Cette voix. Dieu, cette voix.

Ça fait encore mal de l'entendre.

« J'ai besoin d'aide. »

Silence. Alors:

« Où es-tu ? »

"Café Moonbean. Centre-ville. Ils m'ont trouvé. Ils sont dehors.

« Je suis à dix minutes. Ne Bouge pas. Ne vous engagez pas. Juste...

« Kael. »

Je l'ai interrompu. Utilisez son nom pour la première fois depuis des mois.

« Je meurs. Le rejet, ça me tue. Il me reste peut-être trois jours.

Un autre silence. Plus longtemps cette fois.

Lorsqu'il reprend la parole, sa voix s'éteint.

« J'arrive. Attendez. S'il vous plaît.

La ligne s'arrête.

J'ai posé le téléphone.

Regardez le SUV à l'extérieur.

Au laboratoire, des agents en sortent.

À la vie que j'essayais de construire qui s'écroulait autour de moi.

Et je me rends compte...

Cela allait toujours arriver.

Vous ne pouvez pas dépasser ce que vous êtes.

Vous ne pouvez que choisir comment vous y faites face.

La porte du café s'ouvre.

Je me retourne.

Prêt à se battre.

Prêt à mourir.

Prêt pour tout ce qui vient ensuite.

Parce que j'en ai fini de courir.

Fini de me cacher.

Fini d'être le sujet 19.

Je m'appelle Selene Veyra.

Et c'est là que mon histoire commence vraiment.

​​​CHAPITRE 1

LA MACHINE À EXPRESSO siffle sur mon visage, et j'attrape mon reflet dans le chrome.

Des veines violettes rampent le long de mon cou comme des lianes tordues. Ils n'étaient pas là hier. Ou peut-être qu'ils l'étaient, et j'ai tout simplement arrêté de regarder.

Mes mains tremblent pendant que je cuis le lait à la vapeur. Le pichet s'entrechoque contre le métal. Je le serre plus fort, mais cela ne fait qu'empirer les choses. Tout empire les choses maintenant.

« Séléné, tu vas bien ? » Rita appelle depuis la caisse.

« Très bien », je mens.

Je ne vais pas bien. Je meurs. Trois jours, peut-être moins. Je peux le sentir sur moi-même, comme des fleurs laissées trop longtemps dans un vase, cette pourriture sucrée et maladive qui vous fait tourner l'estomac.

La cliente au comptoir tape sa carte de crédit contre le lecteur. Tap, tap, tap. Impatient. Je lui verse son café au lait, les mains encore tremblantes. Une partie de la mousse se déverse sur le côté.

« Désolé », marmonne-t-il.

Elle ne répond pas. Elle prend juste sa tasse et s'éloigne rapidement, comme si tout ce que j'avais pourrait être en train de l'attraper.

Ils le font tous maintenant. Les habitués qui avaient l'habitude de bavarder, qui me posaient des questions sur ma journée, ils ne me regardent plus dans les yeux. Ils sentent que quelque chose ne va pas chez moi. Les animaux savent quand un autre animal meurt.

J'essuie le comptoir. Le chiffon s'accroche à ma peau, rugueux. Je baisse les yeux. D'autres veines violettes en toile d'araignée sur le dos de ma main, pulsant une faible lumière sous ma peau.

Mon loup devrait me crier dessus pour que je règle cela. Se battre. Pour survivre.

Mais elle est restée silencieuse pendant trois semaines.

C'est comme ça que je sais que je suis en train de mourir. Quand votre loup cesse de parler, arrête de se battre, c'est à ce moment-là que vous êtes déjà parti. Vous n'êtes tout simplement pas encore tombé.

La cloche au-dessus de la porte sonne. Une femme entre avec un enfant d'environ cinq ans. Petite fille avec des nattes et un sac à dos recouvert de personnages de dessins animés.

Je commence à préparer leurs boissons avant qu'ils ne commandent. Cuiseur vapeur vanille pour l'enfant, latte au lait d'avoine pour la maman. Habitués. Tous les jeudis après la maternelle.

Mais aujourd'hui, l'enfant ne court pas vers l'étalage des biscuits comme d'habitude. Elle s'arrête à trois pieds du comptoir et me regarde.

Juste... Regards.

« Emma, viens », dit sa mère en lui tirant doucement la main. « Que veux-tu aujourd'hui ? »

Emma ne bouge pas. Ses yeux sont fixés sur moi, écarquillés et curieux. Les enfants voient des choses que les adultes font semblant de ne pas remarquer.

« Maman », dit-elle, la voix portée dans le café silencieux. « Pourquoi cette dame sent-elle les fleurs mourantes ? »

Tout le café se tait.

Ma poitrine se serre. En moi, quelque chose s'agite. Mon loup, à peine là, à peine vivant, émet un son. Pas un hurlement. Pas même un gémissement. Juste un petit gémissement brisé qui résonne dans mon crâne.

Premier son qu'elle a fait depuis des semaines.

« Emma ! » Le visage de sa mère devient rouge. « Ce n'est pas... nous ne disons pas des choses comme...

« Je suis désolée », me dit la femme, sans croiser mon regard. Elle recule déjà vers la porte, entraînant Emma avec elle. « Nous reviendrons une autre fois. »

Ils partent. La cloche sonne à nouveau.

Tout le monde dans le café trouve soudain son téléphone très intéressant.

Rita apparaît à côté de moi. « Séléné...

« Je vais bien. »

"Tu ne vas pas bien. Tu n'as pas été bien pour...

La machine à expresso siffle à nouveau. La vapeur s'échappe. Pendant une seconde, je le sens – du café et du lait brûlé et en dessous de tout cela, cette puanteur de fleur pourrie dont le gamin parlait.

Mon loup gémit à nouveau, plus faible cette fois.

Je sais, lui dis-je en silence. Je sais que nous sommes en train de mourir.

Elle ne répond pas. Elle est repartie, se retirant dans n'importe quel coin sombre où vont les loups mourants.

L'odeur du café devient plus forte. Trop fort. Il rampe dans mon nez, ma gorge, m'étouffant.

Soudain, je ne suis plus dans le café.

Je suis attaché à une table en acier. Des lumières brillantes me brûlaient les yeux. Des blouses blanches se mouvant autour de moi comme des fantômes. Des voix résonnant sur les murs carrelés.

« Sujet 19, les signes vitaux sont stables. »

« Administration du composé sept-alpha. »

Des mains gantées maintiennent ma tête immobile. J'essaie de bouger, je ne peux pas. Des contraintes en cuir s'enfoncent dans mes poignets, mes chevilles. J'ai de nouveau dix-sept ans, et je crie.

Une seringue apparaît au-dessus de moi. Aiguille longue. Argent liquide à l'intérieur, violet pâle brillant.

« Ça va faire mal », dit quelqu'un. Pas méchant. Juste énoncer des faits.

L'aiguille pénètre dans ma colonne vertébrale.

La douleur explose à travers moi. Tous les nerfs en feu. Je crie jusqu'à ce que ma gorge me déchire, jusqu'à ce que je goûte au sang.

« Les lectures magiques montent en flèche...

« Elle se stabilise... non, attendez...

« Elle va exploser...

Les alarmes commencent à retentir. Feux rouges clignotants. Les scientifiques se dispersent. Je suis toujours attaché, je crie toujours, je brûle toujours de l'intérieur.

« Quelqu'un l'a endormie ! »

« Les contraintes ne tiendront pas si elle...

Mon dos se cambre sur la table. Quelque chose en moi se brise...

« Sélène ! »

Je suis de retour. Café. La main de Rita sur mon épaule, me secouant.

"Tu vas bien ? Vous vous êtes complètement déconnecté.

« Oui », dis-je. Ma voix sonne au loin. « Juste fatigué. »

« Peut-être que tu devrais rentrer chez toi. Tu as été en congé toute la semaine et...

Sa main est toujours sur mon épaule. Toujours en train de me toucher.

Ma magie éclate.

Je ne veux pas que cela se produise. Je ne peux plus le contrôler. La magie qui me dévore vivant depuis six mois surgit, désespérée et sauvage.

Chaque ampoule du café explose.

Le verre pleut. Les gens crient. L'ordinateur portable de quelqu'un fait des étincelles et meurt. La machine à expresso crachote et s'éteint.

Rita trébuche en arrière, les yeux écarquillés de peur.

« Qu'est-ce que... »

Je n'attends pas. N'expliquez pas. J'arrache mon tablier et je cours.

La ruelle derrière Moonbean sent la pisse et les vieux déchets. L'endroit parfait pour mourir, vraiment.

Je fais trois pas au-delà de la benne à ordures avant que mon estomac ne se soulève.

Je tombe à genoux et vomis. Du sang moucheté d'argent éclabousse le béton. Il brille en violet pendant quelques secondes avant de s'estomper en rouge foncé régulier.

Mon loup est complètement silencieux maintenant. Pas même ce petit gémissement.

Je m'essuie la bouche avec le dos de ma main, laissant une tache d'argent sur ma peau. Les veines violettes se propagent plus rapidement maintenant. Rampant le long de mes bras, sur ma poitrine. Je les sens sous ma chemise, brûlant des chemins froids sur mes côtes.

Trois jours, j'ai pensé ce matin.

Maintenant, je pense des heures.

Je sors mon téléphone de ma poche en serrant la main. L'écran est fissuré, et ce depuis des mois. Je n'ai pas les moyens de le réparer avec les salaires du café.

Il y a une carte de visite cachée dans ma coque de téléphone. Froissés, les bords mous à force d'avoir été manipulés trop de fois.

Lucian Vale - Protection et discrétion

Un numéro de téléphone. Rien d'autre.

Il me l'a donné la semaine dernière au marché fermier. Un grand gars, des yeux gentils, un sourire qui m'a fait penser que peut-être quelqu'un dans ce monde ne voulait pas me faire de mal.

« Si jamais tu as besoin d'aide », avait-il dit. « Aucune question n'est posée. »

J'avais failli le jeter. Presque.

Mon pouce plane sur les chiffres. Je devrais appeler. Devrait demander de l'aide.

Mais demander de l'aide, c'est s'expliquer. C'est dire à quelqu'un ce que je suis. Ce qu'ils ont fait de moi.

Mon téléphone vibre dans ma main avant que je puisse me décider.

Numéro inconnu.

J'ai l'estomac qui se jâte.

Je fixe l'écran. Chaque instinct vous crie de ne pas l'ouvrir.

Je l'ouvre.

SMS. Trois mots.

Sujet 19. Nous savons où vous êtes. Revenir.

En dessous, une photo. Moi, à travers la fenêtre du café. Aujourd’hui. Peut-être il y a une heure. Vous pouvez voir les veines violettes sur l'image, claires comme tout.

Ils m'ont trouvé.

Bien sûr qu'ils m'ont trouvé. Est-ce que je pensais vraiment que je pourrais courir éternellement ? Qu'un rat de laboratoire puisse rester perdu ?

Un autre texte arrive.

Vous êtes en train de mourir. Nous pouvons vous aider. Revenir.

Domicile.

Le laboratoire n'est pas la maison. Ce n'était jamais chez moi. C'était une cage avec des aiguilles et des blouses blanches et une table en acier qui visite encore mes rêves.

Mais ils n'ont pas tort sur la partie mourante.

J'essaie de me tenir debout. Essayez de courir.

Mes jambes ne fonctionnent pas.

La magie me ronge trop vite maintenant. Me consumant de l'intérieur. Les veines violettes pulsent plus fort, se répandant dans ma vision. Mes mains s'engourdissent.

Je m'effondre contre la benne. Je ne peux pas respirer correctement. Chaque respiration donne l'impression d'avaler du verre.

C'est ça, je pense. C'est ainsi que le Sujet 19 meurt. Seul dans une ruelle derrière un café, et ils reprendront mon corps de toute façon.

Le loup en moi ne gémit même pas.

Je ferme les yeux. Peut-être que si j'ai de la chance, je vais... arrêter. Avant que les techniciens de laboratoire n'arrivent. Avant qu'ils ne m'attachent à nouveau.

« Séléné. »

La voix vient d'au-dessus de moi.

Je force mes yeux à s'ouvrir. Une ombre bloque le faible soleil de Seattle.

Pendant une seconde, je pense que c'est un agent de laboratoire. Équipement tactique noir, pistolet tranq, ordres de me ramener vivant.

Mais l'ombre se déplace et je vois son visage.

Kael Draven.

Mon compagnon rejeté.

L'Alpha qui m'a détruit.

Il a l'air d'un enfer.

C'est ma première pensée. Kael Draven, un Alpha Kael puissant et parfait, on dirait que quelque chose l'a traîné à travers tous les cercles de l'enfer et n'a pas pris la peine de le ramener.

Il est trop maigre. Décharné. Ses vêtements sont usés, un jean délavé et une veste avec une déchirure dans la manche. Rien à voir avec le créateur, tout ce qu'il avait l'habitude de porter. Ses cheveux sont plus longs, négligés.

Mais ce sont les cicatrices qui me font regarder.

Trois longues marques de griffes sur son visage. Toujours rose, peut-être quelques mois. D'autres cicatrices sur son cou, disparaissant sous son col. Et quand il tend la main vers moi, je vois ses poignets.

De vieilles cicatrices. Coupes délibérées. Guéri mais visible.

Il a essayé de se suicider, je m'en rends compte. Plusieurs fois.

« Sélène », dit-il à nouveau. Sa voix se brise sur mon nom.

Je veux lui dire de s'en aller. Je veux lui crier dessus, le maudire, le faire souffrir comme il m'a fait souffrir.

Mais je n'arrive pas à prendre assez d'air.

Il s'agenouille lentement. Soigneusement. Comme si j'étais un animal blessé qui pourrait s'enfuir.

Sa main tremble alors qu'il me tend la main. Tremble pire que la mienne.

« Je sais que tu me détestes », dit-il doucement.

Oui, je pense. Je te déteste tellement.

« Mais si tu ne me laisses pas t'aider tout de suite, tu seras mort au matin. »

Il tend la main. Paume vers le haut. Cicatrisé et tremblant et la seule chose entre moi et la mort dans une ruelle.

Je fixe cette main. À l'homme qui s'est tenu devant toute sa meute il y a six mois et a dit que je n'étais pas assez bon. N'en valait pas la peine. N'était pas digne d'être son compagnon.

L'homme qui a brisé quelque chose en moi qui n'a jamais guéri correctement.

Et maintenant, il est là. Agenouillé dans la poubelle et la pisse, tendant la main.

Mon téléphone vibre à nouveau. Un autre texte du laboratoire. Je ne le regarde pas.

La main de Kael reste tendue. Attente.

Derrière lui, j'entends un moteur de voiture. Rapproche. Pourrait n'être rien. Peut-être qu'ils le savent.

Trois choix.

Allez avec Kael et survivez, peut-être.