Entre Deux Alphas

Par Elara Nightbourne

Lira n'aurait jamais cru réveiller sa louve.

Mais la voilà prise entre Kael, l'Alpha impitoyable de la Meute de l'Ombre, et Seraphine, l'Alpha puissante à qui il est promis…

Et la guerre qui s'annonce entre humains et loups.

Lira menait une vie tranquille dans le cottage de sa grand-mère, étouffant sa louve avec de l'aconit. Mais désormais, ses yeux se sont ouverts—à l'amour, au désir, à l'appel du destin, du sang, du devoir et à la violence de la guerre.

Lors de sa première transformation, Lira pensait se perdre. Au lieu de cela, elle a trouvé Kael—et le lien qui les unit.

Mais l'amour est compliqué. Même si Lira accepte sa louve, la politique et les promesses retiennent Kael auprès de Seraphine…malgré le feu qui brûle entre lui et Lira.

Et à mesure qu'il devient clair que son choix ne sera pas si simple, leur désir continue de couver…et si une étincelle s'enflamme, elle pourrait embraser le monde entier.

• Langue: Français
• Éditeur: Elara Nightbourne
• Date de sortie: 18 nov. 2025
• ISBN: 9798232118785

Aperçu du livre

Elara Nightbourne

Copyright © 2025 par Elara Nightbourne

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Démenti

C'est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, lieux et incidents sont soit le fruit de l'imagination de l'auteur, soit utilisés de manière fictive. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou mortes, des événements ou des lieux est purement fortuite. L'auteur n'approuve ni n'encourage aucun des comportements, actions ou croyances décrits dans l'histoire.

Cet ouvrage peut inclure des thèmes matures et est recommandé aux lecteurs adultes. La discretion du lecteur est conseillée.

TABLE DES MATIÈRES

CHAPITRE 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

​​Chapitre 1

LE MORTIER EST FROID contre mes paumes alors que je broie la tue-loup en poudre. La lumière de l'aube s'infiltre sur les montagnes, peignant tout en or et en rose, mais je garde les yeux sur mon travail. Les fleurs violettes se transforment en poussière sous le pilon en rond, le rythme régulier comme mon cœur.

Grand-mère dit que j'ai des mains douces. Bon pour la guérison. Bon pour faire pousser des choses.

Je respire profondément. Aiguilles de pin. Rosée du matin. La morsure tranchante de la tue-loup mêlée au romarin et à la sauge. Ce jardin a été tout mon univers pendant vingt-trois ans. Ces montagnes, ce petit cottage en pierre, les herbes qui me gardent humain.

Mes doigts me font mal. Je m'occupe de ça depuis avant le lever du soleil, en train de préparer la réserve de la semaine. Une dose chaque soir avant de se coucher. Une dose pour garder le loup endormi.

Je ne me souviens pas de ma mère. Grand-mère dit qu'elle est morte en me mettant au monde, elle est morte parce qu'elle était humaine et que je n'étais pas entièrement humain. Les bébés demi-loup déchirent leur mère de l'intérieur, m'a-t-elle dit un jour. Une seule fois. Elle n'en a plus jamais reparlé.

La poudre est maintenant assez fine. Je le verse dans un petit bocal en argile et je le scelle avec de la cire. Douze bocaux tapissent l'étagère au-dessus de mon espace de travail. Douze semaines d'humanité, soigneusement mesurées et préservées.

Quelque chose bouge dans l'air.

Je m'arrête, pilon planant au-dessus du mortier. Les oiseaux se sont tus. Même le vent semble retenir son souffle.

Puis je le vois — un mince ruban de fumée s'élevant de la vallée en contrebas.

Ma poitrine se serre. La fumée signifie feu. Le feu, c'est les gens. Et les gens aussi loin au nord ne signifient qu'une chose.

La guerre nous a trouvés.

« Lira ! »

Grand-mère jaillit du cottage, le visage blanc comme la neige fraîche. Ses mains tremblent alors qu'elle agrippe le chambranle de la porte. Elle n'a jamais peur. Pas quand j'ai eu de la fièvre pendant trois jours l'hiver dernier. Pas quand le toit s'est effondré pendant les tempêtes printanières. Jamais.

Mais elle a peur maintenant.

« Grand-mère ? » Ma voix sort plus petite que je ne le voudrais.

« Ils nous ont trouvés. » Ses mots ne sont qu'un murmure, mais ils me frappent comme des pierres. « Entre. Maintenant. »

Je lâche le pilon. Elle tombe contre la table en pierre, mais je suis déjà en mouvement, déjà en courant vers elle. Elle me tire à l'intérieur et claque la porte, lançant le verrou de l'autre côté.

« Qui nous a trouvés ? » Je demande, mais je sais déjà. Mon estomac le sait. Mon loup sait.

« Soldats humains. » Grand-mère va vite pour une femme de soixante-dix hivers. Elle sort des bocaux des étagères, les fourre dans une sacoche en cuir. « Ils brûlent le village. Ils fouillent chaque maison. Ils cherchent des amoureux des loups. Sympathisants. »

« Mais nous n'avons rien fait— »

« Peu importe. » Elle me fourre la sacoche dans les mains. Ses yeux sont féroces, brillants de larmes qu'elle ne laisse pas couler. « Écoute-moi. Tu cours. Tu cours vers le nord, dans la forêt profonde. Ne t'arrête pas avant d'atteindre le ruisseau gelé. Ne te retourne pas. »

« Je ne te quitte pas— »

« Oui, tu vas le faire. » Ses doigts s'enfoncent dans mes épaules. « Ils vont te tuer, Lira. Ou pire, ils vont t'utiliser. Tu es à moitié loup. Ils vont t'enfermer. Te briser. Te faire combattre pour eux. »

La fumée est plus épaisse maintenant. Je peux la sentir même à travers les murs. Cendres, bois brûlant et autre chose. Quelque chose qui fait bouger mon loup, agité et effrayé.

« Viens avec moi », je supplie. « S'il te plaît, grand-mère. On va courir ensemble— »

« Je suis trop vieux pour fuir. » Elle me caresse le visage, et ses mains sont chaudes malgré la peur. « Mais tu es jeune. Rapide. Tu peux y arriver. »

Des voix dehors. Cris. Le choc de l'acier. Cris.

Grand-mère se dirige vers la fenêtre, regarde à travers la fissure des volets. Sa mâchoire se crispe. « Ils sont déjà au cottage du voisin. Nous avons des minutes. Peut-être moins. »

Elle se retourne vers moi, attrapant mon visage plus fort maintenant. Désespéré. « Ce soir, Lira. Ne prends pas la tue-loup ce soir. Tu m’entends? Qu'elle se réveille. »

Mon sang se glace. « Non. Non, je ne peux pas—je ne sais pas comment contrôler— »

« Tu vas mourir si tu ne le fais pas. » Sa voix se brise. « Le loup te gardera en vie. Elle est plus forte que tu ne le penses. Fais-lui confiance. »

Les bottes tonnent sur le chemin extérieur. Lourd. Plusieurs ensembles.

Grand-mère m'embrasse le front, vite et avec force. Puis elle me pousse vers la porte arrière, celle qui mène au jardin, à la forêt au-delà. « Cours. Ne t'arrête pas. Ne te retourne pas. Je t'aime, mon enfant. Je t'ai toujours aimé. »

« Grand-mère— »

« Vas-y ! »

Elle me pousse à travers la porte. Je trébuche dans le jardin, dans la lumière du matin qui soudain me paraît trop vive, trop tranchante. La sacoche balance lourdement contre ma hanche.

Derrière moi, la porte d'entrée explose vers l'intérieur.

Voix d'hommes. Rugueux. Fâché. « Fouillez tout ! Si vous trouvez des provisions, brûlez-les ! Si tu trouves des gens, fais-les sortir ! »

Je devrais y aller. Je devrais fuir.

Mais je ne peux pas bouger. Je n'arrive pas à respirer.

« S'il te plaît, » dit la voix de Grand-mère, stable malgré tout. « S'il te plaît, il n'y a personne ici à part une vieille dame— »

« Tais-toi, sorcière. Nous savons ce que vous êtes. Nous savons ce que tu caches. »

Un crash. Verre brisé. Des jarres se brisant contre la pierre.

« Non—ce sont des médicaments—les gens en ont besoin— »

Le bruit d'un poing frappant la chair. Un corps tombant au sol.

Je mords ma main pour ne pas crier.

Cours, hurle mon esprit. Elle t'a dit de fuir.

Mais mes pieds sont des racines. Mon corps est en pierre.

« Brûlez-le », dit l'un des soldats. « Brûlez tout. »

L'odeur de l'huile de lampe. Le grattement du silex sur l'acier.

Flammes.

Je cours.

Mes jambes se souviennent enfin comment bouger, et je traverse le jardin d'herbes aromatiques, écrasant la sauge et le thym sous mes pieds. La forêt s'élève devant moi, sombre, profonde et sans fin. Je cours vers lui comme si c'était le salut, comme si c'était la seule chose qui compte.

Derrière moi, le feu rugit. Une lumière orange fleurit à l'aube. La chaleur me lèche le dos.

Et sous tout cela, se faufilant à travers la fumée et le chaos, je l'entends.

Grand-mère qui hurle.

Je cours plus vite. Des branches fouettent mon visage. Les racines essaient d'attraper mes pieds. La sacoche tape contre ma hanche à chaque foulée. Mes poumons brûlent. Mes jambes me brûlent. Tout brûle.

Ne te retourne pas, a-t-elle dit.

Je ne regarde pas en arrière.

Mais j'entends tout. Le crépitement des flammes dévorant le bois. L'effondrement du toit. Le souffle des herbes qui prenaient feu, envoyant vingt-trois ans de travail soigneux en fumée.

Puis le silence.

Les cris s'arrêtent.

Je cours jusqu'à ne plus entendre que mon propre battement de cœur qui bat à tout rompre dans mes oreilles. Je cours jusqu'à ce que mes jambes lâchent et que je tombe à genoux près d'un ruisseau que je ne reconnais pas. L'eau déferle sur les rochers, rapide, froide et claire. La glace croûte les bords.

Le ruisseau gelé. Je suis arrivé au ruisseau gelé.

Tout mon corps tremble. Je pose mon front sur le sol gelé et sanglote — de grands sanglots haletants qui déchirent ma poitrine comme quelque chose de vivant.

Elle est partie. Grand-mère est partie.

Le cottage a disparu.

Tout a disparu.

Je ne sais pas combien de temps je reste comme ça. Le soleil monte plus haut. Le froid traverse ma robe. Mes doigts s'engourdissent.

Finalement, les larmes cessent. Non pas parce que le chagrin s'arrête, mais parce que mon corps n'a plus rien à donner.

Je m'assois lentement. Regarde autour de toi. Des arbres m'entourent de tous côtés — de grands pins et des chênes nus, leurs branches s'élevant vers le ciel pâle. Le ruisseau traverse la forêt comme une cicatrice argentée. Je ne suis jamais allé aussi loin au nord. Je n'ai jamais été ailleurs que dans le cottage, le jardin et le petit chemin menant au village.

Je suis seul.

Complètement, totalement seule.

La sacoche est à côté de moi, à moitié ouverte. Je le rapproche, je regarde à l'intérieur. Des bocaux d'herbes séchées. Bandages. Un petit couteau. Et là, en bas—

Ma main se fige.

La pochette de tue-loup. Celui que Grand-mère m'a poussé dans ces derniers instants. Sauf que quand je le retire, quand je ressens son poids, je réalise.

C'est vide.

Non. Pas vide. Je la renverse, et la cendre s'échappe. Gris, doux et inutile.

La tue-loup brûlait. Tout. Les bocaux dans le cottage, les provisions pour l'hiver, tout. Et cette bourse—ce dernier cadeau désespéré—n'est que cendres.

« Non », chuchote-je. « Non, non, non. »

Je n'ai pas raté une dose depuis dix ans. Dix ans à garder le loup profondément enfoui. Et maintenant—

Je regarde le ciel. Le soleil est suspendu à mi-chemin de midi. Ce qui signifie que la tombée de la nuit est encore à quelques heures. Peut-être huit heures. Peut-être dix.

Dix heures avant que le loup ne se réveille.

Mes mains tremblent alors que je remets tout dans la sacoche. J'ai besoin de réfléchir. Je dois trouver quoi faire. Peut-être que je peux trouver plus de tue-loup. Elle pousse à l'état sauvage à certains endroits. Ou peut-être —

Douleur.

Ça commence bas dans ma colonne vertébrale, comme si quelqu'un pressait un charbon chaud contre mon dos. Je pousse un cri de surprise, me cambrant en avant.

Non. C'est trop tôt. Il fait encore jour.

La douleur se propage. Jusqu'à ma colonne vertébrale. Dans mes épaules. Le long de mes jambes. Ma peau est trop tendue, comme si elle essayait de se détacher de mes os.

« Pas encore », grinçai-je entre mes dents serrées. « S'il te plaît. Pas encore. »

Mais le loup n'écoute pas. Elle a dormi trop longtemps, enfouie trop profondément sous des années de ciguë et de peur. Maintenant elle est réveillée. Et elle est en colère.

La voix de ma grand-mère résonne dans ma tête : « Le premier changement va te briser ou te rendre. »

Je ne lui ai jamais demandé ce qu'elle voulait dire par là. Je n'ai jamais voulu savoir.

Maintenant, je vais bientôt le découvrir.

La douleur devient tout. Il engloutit le monde, engloutit la pensée, engloutit tout sauf la sensation de mon corps qui se déchire lui-même. Ma colonne vertébrale se courbe, mes os bougent sous la peau. Je crie, mais le son sort de travers—trop aigu, trop animal.

Mes mains s'enfoncent dans le sol gelé. Je regarde, horrifié, mes doigts s'allonger. Comme les ongles qui s'aiguisent en griffes. Alors que la fourrure pousse le long de mes bras, blanche comme la neige fraîche.

Non. Ça ne peut pas arriver. Je suis censé être humain. Je suis censé être en sécurité.

Des os qui craquent. Ma mâchoire s'étire. Les dents s'aiguisent.

Je crie encore, mais cette fois aucun son ne sort.

Le monde bascule. Les couleurs changent — les bleus et les verts deviennent plus vifs, plus vifs. Les sons s'amplifient. J'entends tout. Le flot de l'eau sur les pierres. Le bruit d'une souris dans les broussailles. L'appel lointain d'un faucon. Mon propre cœur batt, rapide, paniqué et sauvage.

Et puis—

Rien.

L'obscurité s'engouffre comme une vague, et je m'y enfonce.

Quand je me réveille, la première chose que je remarque, c'est le goût.

Cuivre. Riche, chaleureux et faux.

Sang.

Mes yeux s'ouvrent brusquement. Le monde est différent — plus net, plus clair, rempli de couleurs dont je n'ai pas de nom. Je suis allongé sur le côté, blotti contre quelque chose de doux. Neige. De la neige fraîche qui n'était pas là avant.

La nuit est tombée. Les étoiles se dispersent dans le ciel comme du sel lancé.

Combien de temps ai-je été inconscient ?

J'essaie de m'asseoir, mais mon corps ne bouge pas comme il le devrait. Mes bras sont trop longs. Mes mains—

Pas les mains.

Pattes.

Pattes blanches ornées de griffes sombres, tachées de rouge sur les bords.

Non.

Je me relève précipitamment—les quatre. Mes jambes tremblent. Tout semble faux, étranger, comme si je portais le corps de quelqu'un d'autre.

L'odeur de sang est plus forte maintenant. Je regarde en bas.

Un cerf repose à mes pieds. Sa gorge déchirée. Ses yeux vitreux et vides.

Je l'ai tué.

Je ne me souviens pas l'avoir tué, mais les preuves sont partout sur mon museau, ma poitrine, mes pattes. Le loup l'a tué. Le loup que j'ai passé toute ma vie à réprimer, à enterrer, à faire semblant de ne pas exister.

Elle n'est plus enterrée.

La panique me ronge la poitrine. Je dois redevenir comme ça. Il faut redevenir humain. Mais je ne sais pas comment. Grand-mère ne m'a jamais appris. Je n'aurais jamais cru qu'elle aurait à le faire.

J'essaie de me souvenir de ce que ça faisait, d'être humain. Deux jambes au lieu de quatre. Des mains au lieu de pattes. Mais les souvenirs semblent lointains, comme essayer de se souvenir d'un rêve après s'être réveillé.

Allez. Allez. Sois humain. Sois humain. Sois—

Un grognement tranche la nuit.

Je me fige. Chaque muscle de mon corps se raidit.

Le grognement revient, plus bas cette fois. Rapproche.

Je ne suis pas seul.

Lentement, très lentement, je tourne la tête.

Cinq paires d'yeux brillent dans l'obscurité. Ambre. Brillant. Sans cligner des yeux.

Loups.

De vrais loups. Pas des erreurs de sang-mêlé comme moi. De vrais loups, massifs, puissants et terrifiants.

Ils émergent des ombres un par un. Le plus petit fait toujours deux fois ma taille. Leur fourrure est sombre — noire, grise et brun profond. Ils bougent comme un liquide, comme des prédateurs qui n'ont jamais connu la peur.

Je devrais fuir. Tous mes instincts me crient de fuir.

Mais mes jambes ne bougent pas. Je ne peux pas bouger. Je suis pris entre le loup et l'humain, la terreur et la confusion, et tout ce que je peux faire, c'est rester là, tremblant, couvert de sang de cerf et de honte.

Le plus grand loup s'avance. Même sous forme de loup, je peux dire qu'il est le chef. L'alpha. Ses épaules sont larges, sa posture assurée. Une cicatrice traverse son œil gauche, blanche sur