Mission à une étoile

Par Frank Belknap Long

Ils sont arrivés sans prévenir !

 

D'abord, une tache sur le radar du Mont Palomar. Puis, les vaisseaux – effilés, silencieux, baptisés « Scorpions » – traversent notre ciel. En sortent des êtres semblables à nous, si nous étions tous des génies au physique parfait.

Ils prétendent venir en paix. Leur charismatique chef s'adresse à un monde soudain uni par l'admiration et la crainte, parlant à l'ONU non en conquérant, mais en… vieil ami ? Leur philosophie glace le sang : atteindre l'illumination, c'est avoir le pouvoir de tout anéantir, et choisir la retenue. Leur mission ? Purement scientifique, affirment-ils. Tout ce qu'ils demandent, c'est notre confiance, notre amitié et liberté d'agir. Mais pour combien de temps ? Sans répondre.

Pour prouver leur « paix » et leur puissance, ils offrent une démonstration. Une île est choisie. Sous les yeux du monde, un vaisseau Scorpion libère une énergie aveuglante. Quand elle se dissipe, l'île… n'existe plus.

Sept ans plus tard, la Terre leur appartient encore. Aucune exigence, aucun contrôle manifeste. Une présence muette et troublante. Une « mission scientifique » sans fin connue, sans réponse donnée. L'humanité retient son souffle, vivant sous leur regard, sentant le basculement discret d'une autorité absolue mais bienveillante.

Jusqu'au jour où tout change. Un homme s'approche trop près d'un de leurs vaisseaux endommagés et interdits. On le retrouve vidé de lui-même, son passé effacé, ne restant qu'un intellect brut et quelques bribes de « gloire ». Sous hypnose, la mémoire revient… et avec elle, une terreur inouïe.

Jim Lawrence est plongé dans l'énigme. Sa mission : découvrir ce qui est arrivé à cet homme et percer le secret des Scorpions, invisibles depuis près d'une décennie. Une tâche impossible face à des êtres capables d'effacer une planète d'un simple désir.

Ceci est bien plus qu'un premier contact. C'est une plongée au cœur d'une civilisation extraterrestre « parfaite », l'horreur qu'elle dissimule, et le pari désespéré de l'humanité. Car parfois, pour sauver une « race supérieure » de son propre mal, il faut oser affronter l'inconnu… au risque d'affronter ses propres dieux.

• Langue: Français
• Éditeur: SMW Publishing, Inc.
• Date de sortie: 24 oct. 2025
• ISBN: 9798232683399

Frank Belknap Long

Figura imponente da era pulp e artesão versátil do fantástico e do especulativo, Frank Belknap Long (1901–1994) deixou marca indelével na ficção de gênero do século XX. Com carreira de mais de seis décadas, foi autor prolífico de ficção científica, horror, fantasia e poesia, celebrado por seu imaginário vastíssimo, a profundidade dos temas cósmicos e sua ligação ao "Círculo de Lovecraft". Nascido em Nova York, começou a escrever nos anos 1920, publicando em revistas lendárias como *Weird Tales*, *Astounding Stories* e *Amazing Stories*. Embora famoso pelos Mitos de Cthulhu — como "Os Cães de Tindalos" —, Long foi voz essencial da ficção científica, entrelaçando perguntas filosóficas a narrativas envolventes. Sua obra explorava o contato com inteligências alienígenas, a imensidão do tempo cósmico e a fragilidade da humanidade num universo mais estranho que a imaginação. Possuía dom único: ligar conceitos interestelares a ansiedades humanas concretas, retratando indivíduos comuns confrontando não apenas ameaças externas, mas os limites de sua própria razão.   O romance *Missão a uma estrela* é exemplo emblemático: a humanidade encontra os "Escorpiões", raça alienígena aparentemente divina, pacífica mas capaz de apagar uma ilha com um único impulso. Chegam em nome da ciência e da paz, pedindo confiança e liberdade. Por sete anos, a Terra vive sob vigilância silenciosa — poder absoluto sem opressão. Até que um homem aproxima-se de uma nave danificada: perde a memória, vê "glória" e terror, torna-se um fragmento de inteligência pura. O investigador Jim Lawrence é arrastado ao mistério — descobrir o que aconteceu, rasgar o véu de sigilo mantido por quase uma década. Tarefa impossível, quando os seres podem apagar um planeta com um pensamento.   *Missão a uma estrela* não é só clássico da ficção científica: é uma investigação psicológica sobre poder, confiança e a doença oculta na perfeição. Long une imaginação visionária e especulação inteligente, criando histórias que ressoam entre quem ama narrativa clássica, tramas complexas e a imersão profunda na condição humana diante do desconhecido.

Aperçu du livre

MISSION À UNE ÉTOILE

par

Frank Belknap Long

© Copyright, 1964, par Frank B. Long

Publié et distribué par Avalon Books (une division de Thomas Bourgey & Company, New York, NY)

Tous droits mondiaux (à l'exception de la publication imprimée de l'œuvre en langue anglaise)

© Copyright 1995 par SMW Productions, Inc - Tous droits réservés.

© Copyright 2004 par SMW Publishing, Inc. - Tous droits réservés.

© Copyright 2025 par SMW Publishing, Inc. - Tous droits réservés.

Imprimé aux États-Unis d'Amérique par The Colonial Press Inc., Clinton, Massachusetts et imprimé simultanément au Canada par The Ryerson Press, Toronto

Livre électronique première édition Publié par Electronic & Database Publishing, Inc. [E&DP]

Livre électronique deuxième édition Publié par SMW Publishing, Inc. [SMW]

Aucune partie de cette publication ne peut être reproduite ou transmise sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, graphique, électronique ou mécanique, y compris la photocopie, l'enregistrement, l'enregistrement ou par tout système de stockage ou de récupération d'informations, y compris le streaming ou par le biais de la diffusion télévisée, du film, de la radio ou via toute technologie ou méthodologie connue actuellement ou ultérieurement sans l'autorisation écrite de SMW Publishing, Inc. ou du détenteur des droits respectifs à ce moment-là

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PROLOGUE

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Un silence étrange, anormal, presque effrayant, régnait dans la grande salle lorsque le grand visiteur se leva pour prendre la parole. Sa voix était calme et assurée, ses manières parfaitement détendues. Il ne cherchait pas à être oratoire, mais parlait avec un accent mesuré, comme s'il s'adressait à une assemblée de vieux amis fidèles. Mais son visage grave et pensif imposait un respect immédiat.

L’Organisation des Nations Unies était en session plénière, convoquée par une urgence dont la gravité dépassait de loin celle des crises internationales les plus critiques, et personne n’a réclamé la parole pour défendre les intérêts et les droits nationaux.

La grande silhouette dit : « Vous avez demandé la preuve que nous sommes une race responsable et éclairée. Il ne peut y avoir de sagesse sans force, ni de véritable illumination sans le pouvoir de causer un tort immense, auquel on renonce délibérément. La violence est en soi le plus grand des crimes contre l'intelligence, partout dans l'espace. »

Nous sommes venus sur Terre uniquement pour une mission scientifique, tout comme vous voyagerez un jour vers les étoiles. Si vous me le permettez, j'aimerais citer l'un de vos plus grands poètes : « Suivre la connaissance comme une étoile brillante, au-delà des limites de la pensée humaine. »

« Nous ne demandons qu’une liberté totale... votre amitié, votre confiance et votre compréhension aussi longtemps que nous choisirons de rester. »

Nous abhorrons la violence sous toutes ses formes, sauf, bien sûr, lorsqu'elle est dirigée uniquement contre une force naturelle, dans l'intérêt de la science, ou lorsqu'elle est employée dans un jeu d'adresse sans intention malveillante. La distinction, je pense, devrait être claire pour vous tous. Je parle ici de violence agressive dirigée contre un autre être humain, une nation, ou une planète entière.

« Mais puisque vous estimez qu'une manifestation s'impose, une manifestation à laquelle vous aurez le pouvoir de causer un tort immense, auquel vous avez délibérément renoncé. Cette manifestation sera en elle-même un gage de notre bonne volonté et de notre confiance indéfectibles. »

Choisissez une île – n’importe laquelle – bien en dehors de vos routes commerciales maritimes. Soyez prêts à observer, à distance de sécurité, la puissance technologique que nous allons libérer. Fixez une heure, une date... C’est tout ce que nous vous demandons.

Le silence revint un instant dans la grande salle. Puis le directeur général se leva et dit lentement, comme s'il pesait soigneusement ses mots : « Il n'est pas nécessaire de soumettre votre proposition au vote. Nous l'acceptons sans réserve. »

Deux semaines plus tard, une douzaine de croiseurs auxiliaires de la marine sous mandat des Nations Unies se trouvaient à plusieurs milles sous le vent d'une petite île corallienne du Pacifique Sud, dont la localisation précise était tenue secrète. De fins rayons de soleil filtaient sur les palmiers à travers une faille dans le ciel gris, et une légère brise envoyait de petites vagues sur une plage de galets.

Soudain, bien au-dessus de l'île, une longue forme cylindrique émergea des nuages et encercla deux fois l'atoll bordé de palmiers.

L'espace d'un instant, le vaisseau Scorpion sembla vibrer sur toute sa longueur. Puis une explosion aveuglante d'incandescence en jaillit, se propageant vers l'extérieur et le bas, jusqu'à ce que l'île entière soit enveloppée d'une lueur vive et constante.

Lorsque la lueur disparut, l’île avait disparu.

CHAPITRE UN

L'homme décharné courait. Ses pas résonnaient sourdement sur les étendues de maçonnerie affaissées et envahies par les mauvaises herbes, et sa respiration était haletante et sifflante. Il traversait une jetée au bord d'un lac, les mains pressées contre son visage comme pour se protéger d'un spectacle insupportable. La jetée était abandonnée, vieille et s'effondrait à sa base.

L'homme en fuite était âgé, lui aussi. Ses longs cheveux blancs et sa barbe flottaient au vent, et ses épaules étaient raides, comme courbées, tandis qu'un spasme de terreur le faisait se retourner brusquement et baisser les bras l'espace d'un instant – une silhouette de folie prête à bondir.

Il fit demi-tour et reprit sa course sur quelques pas. Il arriva alors au bord de la jetée et bondit du bord avec un cri qui résonna dans la nuit. Il atterrit sur ses pieds dans un bourbier d'herbes et de graminées et continua sa route en pataugeant, le souffle court, sa salopette bleue luisant d'humidité au clair de lune. Il poursuivit sa course effrénée, s'enfonçant parfois jusqu'aux genoux dans la boue, mais bravant les obstacles sur son chemin : une bûche pourrie qu'il enfourcha, un bouquet de chats à neuf queues qu'il frappa à coups de poing, écartant les longues tiges, se frayant un chemin.

Il était encore en vue de la jetée lorsque la lune passa derrière un nuage, et des profondeurs du marais, une grenouille-taureau géante émit un croassement lugubre. Elle fut rejointe par d'autres de son espèce – un chœur de croassements d'animaux mâles aux longues pattes, d'apparence presque humaine.

Ils étaient peut-être aussi humains, dans cette conscience du péril qui semble parfois se répandre dans toute la nature animée comme une vague déferlante, brisant et dissolvant les barrières entre l'homme et les animaux inférieurs en un clin d'œil - un œil figé par la terreur, paralysé dans son orbite, blanc et immobile dans la nuit immobile.

Seulement, la nuit n'était pas calme. D'autres voix se joignirent au chœur. Depuis les bois profonds bordant la rive, un grand-duc hulula, un écureuil roux se mit à jacasser et un héron s'éleva vers le ciel en battant des ailes. Le chant d'un grillon sembla s'élever au-dessus du vacarme, mais il aurait tout aussi bien pu s'agir du bourdonnement dans les oreilles de l'homme décharné, alors que, dans un état de frénésie désespérée, aveuglé par la panique, il se retrouvait enlisé.

Sous ses pieds, l'herbe était devenue plus épaisse, la boue et le limon formant un bourbier qui s'accrochait à ses talons et l'empêchait de progresser. Pourtant, malgré sa panique et sa nervosité à fleur de peau, une lueur d'espoir perçait encore dans l'obscurité qui menaçait de plonger son esprit dans un chaos total.

La sensation de bête déchaînée était presque sur lui, mais pas tout à fait. Son esprit restait clair : il n’avait pas trébuché dans un marécage de sable mouvant. La boue sous ses pieds était suffisamment ferme pour le soutenir, s’il ne se débattait pas trop violemment. Et même s’il se débattait, il ne serait pas entraîné vers la mort, son corps s’enfonçant de plus en plus profondément jusqu’à...

Il avait déjà vu un cheval aspiré de cette façon. Il s'était tenu, impuissant, sur le flanc d'une colline, à observer l'animal dans son agonie – un garçon de huit ans, seul, sans aucun adulte calme à portée de voix pour l'aider à sauver le cheval. Il avait maintenant soixante-quatorze ans, mais cette impuissance enfantine, prisonnière de son passé, était de retour – si horriblement présente qu'il hurla une seconde fois, les chevilles dans la boue, les lèvres écartées.

Il se mit à gémir, à murmurer tout haut. « Je me suis trop approché de leur vaisseau. Ils voulaient juste me faire fuir. C'est ça, c'est sûr. Ça doit être ça. Calme-toi. Comment sais-tu qu'ils te poursuivent toujours ? »

La sueur perlait sous ses aisselles, lui glaçant le dos et l'aine, se mêlant à l'humidité boueuse de sa chemise de flanelle grise. « Ça aurait pu être... un homme comme moi. Même pas un Scorpion. Il a simplement glissé vers moi. Il n'a pas couru, il a simplement glissé. Mais j'ai pu me tromper. Costume, chemise, chapeau... il était habillé normalement. S'il n'y avait pas eu son visage... Dieu tout-puissant, son visage ! Si jamais la mort avait existé d'un seul regard. Et cette arme... » Une lueur d'horreur traversa les yeux du vieil homme. « Je ne peux rien faire. Impossible de m'enfuir – pas s'ils me poursuivent vraiment. Les Scorpions ne font jamais de gestes hostiles – jamais rien qui puisse nous effrayer. On dirait qu'ils nous répétaient sans cesse : On s'en va si vous voulez, on ne reviendra jamais. Si c'est vraiment ce que vous voulez, dites-le. »

« Oh mon Dieu, pourquoi n'avons-nous pas pu le dire tout simplement ? Qu'est-ce qui nous a empêchés de parler, qui nous a fait peur de dire ce que nous pensions ? Peur ? Je n'avais pas peur. Je n'avais pas peur. J'en ai parlé à des dizaines. Celui de l'hôtel – Duke. S'il était né ici – ou n'importe où sur Terre – on dirait que c'est un type bien. Un type bien. Et les Scorpions sont des hommes qui ne sont pas différents de nous extérieurement. »

Mais peut-être que la peur était là où elle comptait le plus. Pas seulement chez les grands pontes de Washington, mais chez les grands pontes du monde entier. La peur de la bombe à hydrogène – mais mille fois pire. Les vaisseaux spatiaux Scorpion. C'est probablement ça.

« Amiable, dis-je. Amiable comme une tête cuivrée, peut-être. J'ai connu un homme qui a pris dans sa main toute une nichée de têtes cuivrées nouveau-nées. « Ils sont mignons, non ? », a-t-il dit. Ils ne l'ont pas mordu. Il leur faisait confiance et ils lui faisaient confiance. On dit qu'en Inde, il y a des hommes qui peuvent marcher sur des pierres brûlantes sans jamais se brûler. C'est peut-être la foi, ou quelque chose comme ça. Je n'ai jamais été un homme religieux, mais peut-être qu'en faisant entièrement confiance aux gens – en leur faisant confiance jusqu'au bout – ils ne... Non. Il y avait de la mort dans ce regard. »

L'homme décharné leva les yeux. L'aube pointait à peine au-dessus des arbres du rivage et soudain, tandis qu'il observait, un oiseau à crête dorée – invisible pour lui – se mit à chanter. Et presque au même instant, une chose incroyable se produisit.

Toute peur disparut des yeux de l'homme décharné. Il se laissa aller en arrière avec un soupir et laissa la beauté et la fraîcheur de l'aube naissante l'envahir. Il ne se souvenait plus pourquoi il s'était laissé effrayer – même pas de sa fuite sur le quai, de son bond désespéré, de sa terreur grandissante face au marais devenant de plus en plus menaçant, et de la panique aveugle qui l'avait finalement envahi. De tout cela, il ne se souvenait de rien.

Les pensées qui occupaient désormais son esprit étaient donc agréables. Toute la tension fiévreuse quitta son corps vieillissant. L'âge lui-même, cette réalité biologique qui pouvait faire trembler et pâlir un homme à la vue d'une tombe ouverte, n'avait plus aucun sens pour lui.

Il oublia ce que cela faisait d'être vieux, se souvenant seulement d'une chanson jouée sur des touches de piano par des doigts qui ne refroidiraient jamais dans la mort, et des falaises blanches de la mer à l'aube, avec des mouettes tournoyant et plongeant au-dessus des marées brillantes et des alizés se balançant librement.

Même ici, dans le marais, un monde de beauté nous appelait, merveilleusement lumineux et proche. Comme le vent du Sud pouvait merveilleusement agiter la cime des arbres à l'aube, les caressant si doucement du bout de ses ailes musicales – comme une poule ses poussins. Et comme les eaux du lac semblaient magiques, miroitant à travers les joncs au loin, dans les premières lueurs de l'aube.

Des pensées miraculeusement joyeuses, des pensées que la mort ne pouvait toucher, ne pouvait espérer blesser - comme de hauts galions impérissables, elles naviguaient sur les eaux calmes de son esprit, projetant leurs ombres sur des collines où des