Le Guérisseur de Blackstone: Boria, #1

Par Crispin Thorn

"Le Guérisseur de Blackstone" : Plongez dans un monde de souvenirs perdus et d'autres vies.

Le monde de Boria est empli de secrets qui murmurent dans l'obscurité, attendant d'être révélés. Dans cette atmosphère énigmatique, un homme émerge : Nick Vidov, dont la mémoire a été effacée lors d'un étrange incident. Pour lui, il n'y a ni passé, ni nom, seulement des images floues d'une autre vie qui semble ne pas lui appartenir. Conscient que son seul espoir de comprendre qui il est et pourquoi il se trouve ici réside dans son instinct, Nick se lance dans un voyage qui le mène des chemins boueux d'une province inconnue à des poursuites et à des batailles secrètes, loin de sa vie habituelle de professeur universitaire.

Ce nouveau monde l'appelle "Le Guérisseur" – Nolan Storr de Blackstone. Lorsqu'une rencontre inattendue avec une caravane itinérante le lie à la maîtresse de caravane Mayan Li, il est précipité dans un tourbillon d'intrigues et de dangers. Des secrets du passé, entrelacés avec des luttes de pouvoir, émergent de l'ombre, menaçant la paix de Boria. Nick se retrouve au cœur d'événements qui semblent arrachés à ses souvenirs, mais qui éveillent en lui des forces et des compétences insoupçonnées.

À chaque pas sur ce chemin, Nick hésite de plus en plus : doit-il accepter le destin du Guérisseur ou se battre pour retrouver sa propre vie ? La vérité guérira-t-elle les blessures du passé ou l'engloutira-t-elle à jamais ? Les forces qu'il commence à manifester sont-elles un don ou une malédiction ?

Découvrirez-vous ce qui le rend si spécial ?

Pourquoi devriez-vous lire "Le Guérisseur de Blackstone" ?

• Une histoire unique et riche en couches : Crispin Thorn commence la série avec une intrigue captivante qui explore l'identité humaine, les luttes personnelles, les injustices sociales et l'entrelacement entre magie et science.
• Des personnages mémorables : Nick, Mayan, Sweeper et les autres personnages vous plongent dans leurs drames complexes et leurs caractères riches.
• Des éléments de fantasy envoûtants : Mystère, secrets anciens et conflits dans un monde médiéval, avec des références subtiles à la modernité, ajoutent profondeur et authenticité à l'histoire.
• Un antagoniste énigmatique : Dans l'ombre des intrigues et des luttes de pouvoir se cache une menace dont les intentions restent floues, augmentant la tension à chaque page.

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• Langue: Français
• Éditeur: Crispin Thorn
• Date de sortie: 4 févr. 2025
• ISBN: 9798230985914

Aperçu du livre

-Prologue-

Depuis plus d’une demi-heure, les yeux de l’enfant ne s’étaient pas détachés de la blancheur de la feuille posée devant lui. Aucun changement ne se lisait sur les muscles de son visage. L’enfant était plongé dans un état de concentration extrême.

Son regard glissait doucement le long des bords de la feuille, s’attardait une minute vers le centre, puis reprenait son chemin infini, comme s’il suivait une route sans fin le long des contours. Le corps apparemment détendu de l’enfant ne bougeait pas. Il était assis sur une petite chaise, devant une petite table, dans une pièce joliment décorée par des enfants.

Sur le sol, en désordre, étaient éparpillés des jouets de toutes sortes, abandonnés par des enfants qui, visiblement, avaient été emmenés ailleurs en toute hâte.

L’enfant était seul dans la pièce, mais derrière l’écran de la caméra qui le surveillait, quelque part au loin, dans un autre bâtiment, un homme dans la trentaine ne le quittait pas des yeux.

— Comme toujours, c’est la même chose à chaque fois. Seuls les yeux ! pensa l’homme en se frottant les paupières fatiguées. Dans la pièce, loin de lui, une musique douce continuait de couler près des oreilles de l’enfant, mais le génie de Mozart ne semblait pas le toucher. Du moins, rien ne le laissait supposer.

Volontairement ou non, la pensée que Mozart lui-même avait souffert du même trouble du développement social, affectant le développement du cerveau et donc son comportement, traversa l’esprit de l’homme dans la pièce lointaine. Cela l’aida à se libérer de la contemplation qui l’envahissait.

Ses pensées, visiblement provoquées par la musique et l’enfant assis, glissèrent insensiblement vers ses années d’étudiant. Des souvenirs d’un cours depuis longtemps oublié refirent surface, aussi vifs que s’ils venaient d’être vécus.

L’amphithéâtre de l’université, les sièges disposés en gradins et le professeur. L’un de ses préférés, qui, avec son détachement caractéristique, expliquait comment Mozart avait des expressions faciales répétitives. Il racontait comment celles-ci effrayaient son entourage, comment le grand compositeur avait besoin de mouvements constants des mains et des pieds. Son ouïe était également hypersensible.

Le professeur affirmait qu’en analysant la correspondance entre le génial compositeur et sa famille, les historiens avaient découvert que, lorsqu’il s’ennuyait, Mozart se mettait à sauter par-dessus les tables et les chaises, à émettre des sons plaintifs et à faire des cabrioles.

— Eh, Professeur, Professeur, si seulement Slav était comme ça, avec de telles manifestations. Au moins, j’aurais un moyen de communiquer avec lui. Maintenant, à moins que je ne trouve autre chose, je ne peux que l’observer.

Pour lui, il était plus que clair que les autistes vivaient dans leur propre monde. Le diagnostic qu’il avait posé il y a un an sur Slav Weber se confirmait avec chaque jour qui passait. Trouble généralisé du développement, appartenant au spectre autistique.

Chez le petit Slav, on observait également des symptômes cliniques similaires à ceux de l’autisme, qui relevaient du syndrome d’Asperger — un autre trouble du spectre autistique.

Dans sa tentative d’atteindre le garçon, il avait recommandé à son tuteur de l’inscrire dans un groupe de travail avec des enfants autistes. Cela s’était fait il y a un an. Depuis, le petit groupe de cinq enfants avait grandi, et il supervisait maintenant quinze garçons âgés de 6 à 12 ans.

Il y avait aussi un autre groupe, qui se réunissait dans le centre-ville, dans une aile de bâtiment gracieusement mise à disposition par la mairie. Là-bas venaient des adolescents. Le groupe était composé d’une dizaine de garçons et de filles âgés de 14 à 18 ans.

Une période difficile en principe, mais pas pour eux. Silencieux et renfermés sur eux-mêmes, chacun avec son propre génie, caché sous des couches de détachement.

Douze années de travail avec les enfants et leur diagnostic lui avaient appris à ne jamais oublier trois mots : patience, patience, patience.

Il essayait de voir l’autisme chez les enfants davantage comme une autre capacité que comme un handicap. Dans ses conversations avec des dizaines de parents inquiets et souffrants, il leur apprenait à dépasser les lacunes qu’ils remarquaient et à voir les dons que l’autisme offrait à leurs enfants.

Une tâche difficile, mais de cette manière, il pensait insuffler une certaine confiance, voire une force, chez ces personnes.

-1-

CHAPITRE

« ... et il était temps de se détendre, mais quelque chose rôdait dans l’obscurité... »

Une éducatrice entra dans la chambre de Slav.

L’homme dans la pièce éloignée n’avait plus besoin d’observer Slav et éteignit le moniteur. Il ressentait une profonde fatigue. Il étira ses membres engourdis et, d’un mouvement fluide, se leva de sa chaise. La journée l’avait épuisé, et la nuit était déjà tombée.

Il rangea tant bien que mal le chaos sur son bureau et, avec une ferme conviction que c’était exactement ce dont il avait besoin, se dirigea vers le pub qu’il fréquentait régulièrement, situé à l’angle, juste à droite de l’entrée de la clinique. Le quartier vieillissant, où il avait loué son bureau un an auparavant, restait à l’écart de l’agitation étincelante de la ville. C’était ce qu’il aimait.

Bien que ses patients ne disposent pas de moyens suffisants pour lui offrir le faste qui sied à un psychiatre renommé, ce qu’il avait lui suffisait amplement. Son compte en banque se remplissait également grâce aux maisons d’édition empressées qui se disputaient les droits de chacun de ses nouveaux livres. Les cours qu’il donnait à travers le pays ne l’empêchaient pas de s’occuper des enfants. C’était sa passion, son devoir, auquel il s’était entièrement consacré.

Sa petite sœur avait souffert de ce trouble de la conscience. L’amour qu’il lui portait n’avait pas diminué avec les années, même si elle n’était plus là. Elle était morte à un jeune âge dans un accident absurde. Un fourgon rempli de marchandises l’avait renversée en faisant une manœuvre en marche arrière. Ni elle ni le chauffeur n’avaient compris ce qui se passait.

Elle s’était accroupie derrière le fourgon et comptait les perles éparpillées sur l’asphalte de la petite rue en impasse, tombées de son collier brisé. Il lui avait offert ce collier de petites perles bleues. À elle, sa petite sœur, qui adorait compter. Elle comptait tout et ne s’arrêtait que lorsqu’elle s’endormait.

Elle avait été si heureuse quand il lui avait passé le collier autour de son cou délicat. Elle avait même souri. À ce moment-là, pendant une fraction de seconde, elle avait levé les yeux et l’avait regardé droit dans les yeux. Quelque chose de si rare que le souvenir de ses yeux d’un bleu intense et de son léger sourire s’était gravé profondément dans son esprit.

Il aimait ce pub. Le revêtement en bois lui conférait une certaine authenticité. L’odeur du bourbon et du tabac, combinée à la musique irlandaise étouffée, le détendait instantanément. Le barman, un type à la barbe épaisse, couvert de tatouages et avec des muscles qui dépassaient la cinquantaine, se redressa et, sans attendre sa commande, lui servit trois doigts de whisky dans un verre profond.

Bien sûr, il savait ce qu’il allait boire et comment il le buvait. Tous les clients réguliers méritaient l’attention qui leur était due, et le barman, en tant que tenancier respectueux de sa profession, connaissait son métier.

— Bonsoir, Professeur ! — Il fit glisser doucement le verre et posa à côté une petite coupelle de noix. Ici, tout le monde l’appelait par son titre. Oui, il était professeur à l’Université de Columbia, mais cela ne s’était su ici qu’après la diffusion de son interview à la télévision locale.

Jusqu’à ce moment-là, il était simplement Nick. Après cela, il n’avait pas réussi à retrouver le simple « Nick ». Son statut avait changé, amélioré en « Professeur ». Il avait même signé une serviette que le propriétaire, ce même barman, avait collée derrière le comptoir. Là, soigneusement épinglées, se trouvaient des dizaines d’autres autographes similaires de clients qui, d’une manière ou d’une autre, avaient mérité cet honneur.

— Salut, Norman, c’est bien calme aujourd’hui.

Le barman jeta un regard paresseux en diagonale à travers la salle, s’arrêtant un instant sur le tableau de fléchettes où Mac et Rudy, déjà ivres, faisaient des ravages. Il cligna de l’œil à un homme âgé installé dans un box au fond, portant un chapeau de cow-boy, et cracha dans un seau derrière le comptoir.

— Mmh, il y a un concert au stade. Ils viendront plus tard pour finir la soirée.

— Je vois. Eh bien, je vais boire un verre tranquillement. — Nick s’accouda au comptoir, tenant son verre d’une main.

— Tu as l’air crevé. — Remarqua le barman après l’avoir examiné d’un œil critique. — C’est tes petits protégés, ou une veuve ennuyeuse qui a du mal à accepter que son mari ait été assez stupide pour mourir si jeune ?

— Pour la centième fois, je te dis que je ne suis pas psychanalyste, je ne...

— Je sais, je sais, je plaisante, mon vieux !

Norman prit la bouteille dont il avait servi Nick et se versa un verre.

— Écoute, Professeur, un type bien habillé a demandé après toi. Il avait l’air un peu perdu, mais respectable, et je lui ai dit où était ton bureau. Il a demandé si tu venais ici et moi, l’idiot, je lui ai dit, au type bien habillé, que tu passais de temps en temps.

— Quand est-ce arrivé ? — Pas que ça l’intéressait vraiment. Souvent, des gens avec des problèmes venaient le voir, pensant que puisqu’il écrivait sur des sujets liés à la psychiatrie, il pourrait les analyser et les aider à résoudre leurs problèmes. Les gens faisaient rarement la différence entre psychiatrie et psychologie, sans parler de la psychanalyse.

— Euh... aujourd’hui, il y a une heure ou deux. Il a traîné un peu, bu un coca et puis il est parti dans cette direction.

— C’est son affaire, il n’est pas venu au bureau.

— Bon, je te laisse à tes pensées. Si tu veux autre chose, fais signe. — Il se retourna et fixa l’écran de télévision de l’autre côté du comptoir. Un match de baseball y était diffusé.

***

Une heure plus tard, après trois autres verres et une partie de fléchettes avec Rudy, l’ancien Polonais, le professeur paya et, bien décidé à rentrer, fit un vague signe de la main et sortit.

Il faisait nuit noire. Au loin, le rythme sourd de la musique et les hurlements de milliers de voix pulsait faiblement. La rue était déserte, il n’y avait pas de circulation, et les feuilles des quelques arbres survivants parmi le béton se balançaient paresseusement sous la brise légère.

Un printemps tardif étonnant. Même l’air, imprégné du parfum du jasmin encore en fleur qui poussait dans la cour de l’église catholique voisine, caressait son visage avec sa fraîcheur.

« Magnifique », pensa-t-il une fois de plus. « J’adore le printemps. J’ai encore deux semaines avant le prochain cycle de conférences. Je ne voyagerai pas. Je resterai en ville. »

Le mois dernier, il avait réussi à trouver un investisseur qui l’avait aidé à réaliser son rêve d’avoir une surveillance vidéo permanente dans les centres de travail avec les enfants. Il pouvait se connecter via Internet et les observer, communiquer avec eux, ainsi qu’avec les parents et le personnel. C’était inestimable.

Cette innovation lui permettait de voyager davantage, d’établir de nouveaux contacts et d’aider plus d’enfants. Le système permettait d’enregistrer, et le logiciel pratique lui permettait d’appeler les fichiers d’un enfant spécifique pour une période donnée. Il avait bien joué avec ça. Cela s’était avéré d’une aide inestimable dans ses recherches.

Un bruit fracassant déchira soudainement le silence. Dans sa tête résonna le son strident de miaulements furieux et le bruit d’une lutte, de sifflements et de craquements. Il leva brusquement les yeux, suivant le son, et vit deux chats se battre avec rage sur le bord même du toit au-dessus de lui.

Le vieux bâtiment était collé au pub, et son toit pentu pleurait pour une rénovation depuis des années. Le combat des animaux provoqua une avalanche de détritus accumulés dans les gouttières. Nick fit une pitoyable tentative de se protéger, mais il était trop tard.

Les détritus furent suivis par des tuiles qui dévalèrent le toit. Elles s’écrasèrent avec un bruit sourd sur sa tête. Le coup le terrassa instantanément.

Il gisait étendu sur le sol, dans une position anormalement tordue sur le côté. Le sang coulait sur son front, s’accumulait dans l’orbite de son œil et se répandait sur le trottoir.

« Quelle absurdité... ! » — Ce fut la dernière pensée qui envahit son esprit, un instant avant qu’il ne perde connaissance.

-2-

CHAPITRE

​​​​« ... et seul, endurci et maudit, solitaire et effrayé... »

— Lève-toi, porc. Lève-toi, nom de Dieu ! Lève-toi, ou je vais te marcher dessus.

Le sens des mots imbibait lentement son esprit, comme une éponge bien trempée. Ils résonnaient dans son cerveau engourdi, étouffant la douleur rythmique qui s’était emparée de sa tête. Il ne sentait plus ses membres, et le froid transperçait tout son corps. Quelque chose de visqueux et humide l’aspirait vers le sol.

— Lève-toi, bon sang ! Dégage de mon chemin !

Il essaya d’ouvrir les yeux. Ses paupières refusèrent d’obéir. Quelque chose de lourd et collant s’était installé sur elles. Il tenta de bouger sa main. Il y parvint. Il rassembla toute sa volonté pour décoller ses coudes du sol et, lentement, au prix d’un effort terrible, il se retourna. Il s’allongea sur le dos. Il passa sa main sur son visage pour enlever la masse qui l’écrasait. Des nuages bas, d’un gris de plomb, furent la première chose qu’il vit, suivis de la tête d’un bœuf tout aussi gris, penchée au-dessus de lui.

— Allez, bonhomme, dégage du chemin.

Il gisait dans un profond ornière remplie de boue collante, devant une longue charrette tirée par une paire de bœufs et recouverte d’une bâche grise et huileuse. Un homme très en colère se tenait debout sur le timon et le fixait avec un regard meurtrier.

— J’ai arrêté ! Si on s’embourbe maintenant, tu vas pousser jusqu’à ce que tes tendons craquent. Allez, dégage du chemin !

Il ne put rien faire d’autre que ramper sur le côté pour laisser passer les bœufs et agiter la main. Les animaux se tendirent, motivés par le coup de fouet que leur donna le charretier, et lentement, avec un bruit de succion, les roues de la charrette se mirent à tourner.

L’homme s’assit sur le timon, s’enveloppa dans une lourde cape de laine, cracha par terre et ne lui accorda plus aucune attention. L’attelage de bœufs le dépassa avec un bruit de boue éclaboussée et disparut bientôt derrière un virage, marqué par une petite crête rocheuse, au milieu d’immenses pins.

Il continua à rester allongé, appuyé sur ses coudes. Les fines gouttelettes d’un brouillard épais, semblable à de la pluie, lavaient lentement la boue de son visage. Le froid s’emparait de lui, et il n’avait plus la force de faire quoi que ce soit. Il regarda autour de lui. Un chemin noir et dur, et à une dizaine de mètres, à travers le brouillard, il distinguait de hauts arbres à feuilles persistantes.

— Où diable suis-je ?

Son regard glissa le long de son corps. De sa main, il tâta la chemise souillée et la veste en laine qu’il portait. Il examina son pantalon, fait du même tissu que la veste. Il était attaché par une large ceinture de cuir à boucle métallique, et dans un étui de cuir sur son côté gauche reposait un long couteau de chasse. Il sentait ses bottes pleines d’eau.

Son regard s’arrêta sur un sac en toile cirée verte, couvert de boue, posé près de ses pieds. Il était perplexe. Il essaya de s’asseoir et y parvint avec un gémissement. Il tourna la tête dans toutes les directions. Il ne comprenait pas. Une pensée, sans aucun souvenir pour l’étayer, le paralysa.

— Qui diable suis-je ?

***

La douleur dans sa tête s’estompa peu à peu, mais ses pensées ne parvenaient pas à se concentrer en un fil unique, sautant constamment dans tous les sens. Il ne pouvait s’accrocher à rien de concret, car ce sentiment d’incertitude concernant son identité anéantissait tout. Il était sur le point de paniquer lorsque le froid transperçant ses vêtements mouillés le força à décider qu’il valait mieux agir plutôt que de rester assis, gelé, dans la boue.

Il se leva. Il surmonta facilement un bref étourdissement. Il examina la forêt, et ce qu’il vit ne lui inspira aucun espoir. Ce lieu ne figurait définitivement pas dans ses souvenirs. Il ne trouvait aucun souvenir. Le vide. Peu importe à quel point il essayait de faire remonter un souvenir, quel qu’il soit, il n’y parvenait pas. Cela ne lui apportait qu’une douleur sourde à l’arrière de la tête. La seule chose claire dans son esprit était la boue, le bœuf et la charrette. Il ne pouvait même pas se souvenir du visage de l’homme conduisant la charrette.

Son instinct de survie prit le dessus. Il décida qu’il était inutile et sans aucun sens de se torturer pour des choses sur lesquelles il n’avait aucun contrôle pour le moment. Il devait d’abord survivre. Il savait parfaitement que cela n’arriverait pas s’il n’agissait pas.

Il jeta le sac sur son épaule, décidé qu’il lui appartenait, et se dirigea vers le virage. Il espérait trouver un endroit, même légèrement plus sec, derrière le rocher qui se dressait là, pour passer la nuit.

Le ciel s’assombrissait. Malgré le brouillard dense qui empêchait de voir plus que le mur indistinct d’arbres autour du chemin, les signes que la nuit allait bientôt tomber étaient évidents.

À sa grande joie, le destin se montra clément et le rocher lui offrit l’abri qu’il cherchait. Surplombant le terrain, avec une vue sur le chemin, une petite corniche rocheuse dessinait un refuge. La hauteur de deux à deux mètres et demi lui permettait de se tenir debout, et la profondeur d’environ quatre à cinq mètres était plus que suffisante pour garder l’endroit au sec.

Il s’appuya contre le bord rocheux et jeta un regard prudent à l’intérieur. Un coup d’œil le rassura. C’était vide. Il n’était pas le premier à rôder dans les parages. Il ne serait pas non plus le premier à passer la nuit dans cet abri si pratique. Il trouva même un tas de brindilles sèches près de pierres noircies par la suie, disposées en un foyer improvisé.

C’était au tour du sac.