Blessures Cachées : Un Roman Né Méchant: Né Méchant, #4

Par Meghan O'Flynn

Elle n'est pas fragile comme une coquelicot. Elle est fragile comme une bombe.

Poppy Pratt n'est pas sûre qu'il soit normal pour une psychopathie récemment veuve de ressentir un tel niveau de rage, mais elle sait deux choses : Son mari est mort à cause de ce qu'elle est. Et elle est plus dangereuse que votre psychopathie moyenne. Elle avait dix-huit ans lorsque son père a brutalement tué son petit ami dans leur cabanon en Alabama, mais elle n'avait que sept ans lorsque la formation a commencé.

Sept ans lorsqu'elle a vu son père tueur en série suspendre une victime à des crochets métalliques. Sept ans quand il lui a remis la lame pour la première fois. Ce qui ne la dérangeait pas ; Poppy n'a jamais été normale. Les enfants normaux ne peuvent pas être complices. Les enfants normaux montrent des signes de détresse lorsqu'on leur demande de garder des secrets sanglants.

Mais maintenant, ces secrets reviennent pour prendre les choses que Poppy chérit. Il n'y a qu'un seul suspect qui a du sens—un seul que son défunt mari a mentionné par son nom.

Molly. La fille de l'une des victimes de son père, l'unique autre enfant à avoir vécu avec eux—un enfant que son père aurait peut-être manipulée, tout comme Poppy. Une fille qui a disparu lorsqu'ils étaient enfants.

Poppy se souvient à peine de la fille, mais les tactiques qu'elle utilise pour détruire la vie de Poppy sont indéniablement celles de son père. Il semble que Molly ait toujours su plus qu'elle ne le devait—elle n'est pas normale non plus. Et Poppy ne la laissera pas détruire son futur.

Poppy doit maintenant revenir là où tout a commencé pour retrouver une fille qui devrait être morte—une fille que presque personne ne savait qu'elle avait existé en premier lieu.

Son père a bien formé Molly, mais il a formé sa propre fille encore mieux.

Parfois, ce qui compte le plus, c'est le sang.

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• Langue: Français
• Éditeur: Pygmalion Publishing
• Date de sortie: 11 janv. 2025
• ISBN: 9798230335627

Meghan O'Flynn

With books deemed "visceral, haunting, and fully immersive" (New York Times bestseller, Andra Watkins), Meghan O'Flynn has made her mark on the thriller genre. She is a clinical therapist and the bestselling author of gritty crime novels, including Shadow's Keep, The Flood, and the Ash Park series, supernatural thrillers including The Jilted, and the Fault Lines short story collection, all of which take readers on the dark, gripping, and unputdownable journey for which Meghan O'Flynn is notorious. Join Meghan's reader group at http://subscribe.meghanoflynn.com/ and get a free short story not available anywhere else. No spam, ever.

Aperçu du livre

CHAPITRE 1

POPPY, AVANT

C'est l'odeur de notre cuisine qui me frappe toujours. Pas la puanteur sulfureuse des cheveux qui brûlent et des ongles qui se fendent ; les cheveux disparaissent vite, et ça vous fait avoir des haut-le-cœur comme il se doit. On ne dirait pas que c'est une bonne chose, mais ça l'est — c'est un soulagement d'avoir des haut-le-cœur, de sentir qu'on pourrait vomir. Les haut-le-cœur vous font vous sentir plus humain.

La chair, en revanche, est aussi parfumée qu'une poitrine de porc rôtie. Elle s'infiltre dans vos sinus et fait saliver votre bouche instinctivement, déliramment, même si vous savez exactement ce qu'est réellement ce parfum sucré-salé. C'est ce qui s'insinue dans votre tête, sous votre peau. C'est ce qui dévore votre âme. La certitude que vous êtes inhumain pour vouloir — même fugacement — en prendre une bouchée.

La brise venant de l'arrière-cour fait bruisser les arbres et tire mes boucles blondes de mon épaule, mais ce n'est pas suffisant pour purifier l'air. J'entrouvre la porte de derrière sans le moindre bruit — la charnière est silencieuse. Même les doigts ondulants d'herbe semblent plus bruyants que cette porte, les hectares de verdure entre moi et les planches décolorées par le soleil de la remise. J'inspire, réprime une toux, et plisse les yeux vers le ciel, un bleu céruléen clair qui semble s'étendre à l'infini. Pas de nuages vert électrique aujourd'hui, juste de fragiles volutes de fumée qui s'échappent de la porte ouverte et s'infiltrent dans mes sinus. Ma bouche salive. Délicieux.

Je ne suis pas vraiment dérangée par cette pensée, je suppose, même si ça me fait frissonner. Je sais que je suis née mauvaise, mais le monde a besoin de gens comme moi. J'ai lu l'histoire d'un homme qui a licencié la moitié de son entreprise, puis s'est envolé pour des vacances à Maui. Les photos de lui souriant sur la plage pendant que ses employés au chômage vendaient leurs maisons ont contrarié beaucoup de gens normaux, mais certaines tâches nécessitent de l'indifférence.

Et les psychopathes ont tendance à être efficaces.

Malgré cette connaissance, je ne suis pas convaincue que le monde ait besoin de mon père, mais au moins il m'a appris à exister dans ce monde, étant ce que je suis. Il m'a enseigné la patience — la loyauté. Et, bien sûr, l'estime de soi. C'est beaucoup plus que ce que la plupart des enfants obtiennent de leurs pères si l'on en croit les filles super-soumises du « souris et ne fais pas d'histoires » de mon école.

Parfois, faire des histoires est exactement ce dont on a besoin. J'ai treize ans et je suis discrète, mais je ne suis pas docile. Il y a une différence.

Je plisse à nouveau les yeux vers la remise, j'écoute, puis je m'éloigne de la porte. La lumière à l'intérieur de la maison n'est pas aussi brillante que l'étincelante matinée, surtout avec la brume persistante venant du four, mais le soleil d'Alabama est assez bas pour miroiter sur le frigo et l'évier en céramique blanche ; il scintille contre la poignée métallique du mixeur. Les murs sont tous blancs aussi — propres, toujours si propres, et lumineux contre le plan de travail en Formica sombre. Les seules touches de couleur sont les fleurs fraîches dans un vase sur la table — de brillantes roses rouges des buissons à côté de la remise.

J'ouvre le four et un nouveau nuage de chaleur et d'umami s'en échappe. Pas encore prêt, mais bientôt. La vitesse est pour les anxieux, les mal préparés. Les sensibles. Je suppose que se précipiter à travers les morceaux juteux pourrait aussi convenir à ceux qui pensent que tuer n'est qu'un moyen d'arriver à ses fins, mais Papa prend son temps. Morceau par morceau, jour après jour — il fait durer la mort. Le seul moment où je vois de la joie sur le visage de mon père, c'est quand il est couvert du sang de quelqu'un d'autre.

Que voit-il quand il regarde mon visage ?

Le four se referme avec un clap sourd, emportant l'odeur supplémentaire avec lui. Il voit probablement ce que tout le monde voit quand il me regarde : rien. Les autres filles à l'école se contentent de bavarder avec leurs amies stupides à propos d'un mot reçu d'un garçon qu'elles aiment, ou de s'extasier sur une bonne note qu'elles ne méritaient pas mais qu'elles agiteront fièrement au souper. Ça me donne envie de crier juste pour sentir l'irritation le long de mes cordes vocales, la brûlure dans ma poitrine — pour ressentir quelque chose. Mais je me sens surtout engourdie, même quand Papa m'emmène dans la remise.

Peut-être surtout à ce moment-là.

Je ne suis pas sûre qu'il me remarque vraiment, pas une fois qu'il a ces crochets en main, les longues pointes terriblement aiguisées prêtes à être enfoncées dans la chair tendre du dos de quelque malheureuse femme. Je ne connais presque jamais leurs noms, mais j'imagine qu'elles s'appellent une version de Janey Anne ou Katie May ou Gracey Lou. Annabelle et Daphne et Charlotte — c'étaient les aristocrates, celles qui avaient de l'argent à brûler. Ça avait de l'importance autrefois, mais Papa a assez d'argent maintenant. Il n'a plus besoin de choisir ses femmes en fonction de leur statut social et de combien il peut saigner leur portefeuille avant de les saigner physiquement. Je pense que maintenant, il est juste à la poursuite du high du dernier meurtre.

Je me frotte le nez et m'éclaircis la gorge contre l'air âcre — l'odeur de viande se dissipe. L'os a une puanteur plus chaude et plus sèche, mais elle s'échappera aussi par les fenêtres. Et une fois que les os seront refroidis et réduits en miettes dans le mixeur, les restes poudreux granuleux dans mes sinus, l'air s'éclaircira plus rapidement. C'est une bonne chose en Alabama — la brise est presque toujours douce et agréable, et elle ne se raidit de gel que pendant une semaine début février.

Un long cri bourdonnant déchire l'air, et je tourne mon visage vers la porte. On dirait un chant d'oiseau, si aigu et gémissant qu'il pourrait aussi bien pleurer dans mon oreille. Venant de la remise. Je peux presque voir les planches grises expirer avec ses cris. Faibles, cependant — elle ne tiendra plus très longtemps.

Je fronce les sourcils. Papa devrait être de retour maintenant. Il est parti il y a des heures pour marcher jusqu'à chez Millie. Notre voisine lui fait probablement le même vieux discours de « pauvre de moi », mais c'est sa faute si elle est tombée enceinte trois fois avant son vingt et unième anniversaire. Quand son mari ne la met pas enceinte, il est parti se battre en... où que soit la guerre maintenant. C'est pourquoi elle s'appuie tellement sur mon père.

Elle ne mérite pas son aide, mais la charité donne une bonne image. Les gens comme nous ont besoin d'avoir une bonne image.

Je n'ai pas toujours su à quel point c'était important, pourquoi nous devons forcer ceux qui nous entourent à supposer le meilleur. Parfois, j'aimerais pouvoir revenir à l'époque où je supposais le meilleur, quand je pensais que la remise n'était qu'une remise. Mais je pense que j'ai toujours entendu les bruits. C'est normal de ne pas croire totalement certaines choses, même quand une partie de votre cerveau comprend — d'ignorer les détails jusqu'à ce que vous soyez prêt à accepter cette réalité. Je ne peux pas être sûre que c'est universellement vrai — je ne parle pas à beaucoup de gens normaux — mais je suis à peu près sûre que c'est vrai pour la plupart.

Le cri venant de la remise retentit à nouveau : — Au secours ! Elle fait durer ce e une éternité. Je suis surprise qu'elle ait encore l'énergie.

Mais je ne suis pas inquiète. La seule qui peut l'entendre, c'est moi, et ce n'est pas comme si elle pouvait s'enfuir.

J'ai ses jambes dans le four.

CHAPITRE 2

POPPY, MAINTENANT

Savez-vous ce que c'est que d'avoir des pans entiers de votre vie manquants, comme le trou au milieu d'un beignet ? C'est déconcertant, même pour une psychopathe certifiée. Surtout quand quelque chose dans l'un de ces trous pourrait essayer de vous tuer.

Je gare doucement ma voiture électrique devant mon bureau. Le centre commercial est beige et fade, mais chaque commerce s'emboîte comme les pièces d'un parfait puzzle hippie : Veg-I-Love, un restaurant que ma partenaire commerciale et moi fréquentons souvent, une clinique d'acupuncture, et notre établissement, Restorative Spine.

L'air est vif sur mes joues en ce début d'automne alors que je traverse le parking. L'automne arrive plus tôt dans le New Hampshire que dans la plupart des autres endroits, certainement plus tôt que dans les bayous de l'Alabama où j'ai grandi. Je ne suis pas sûre que le temps y ait jamais dépassé l'automne — l'air y est toujours moite et lourd, puant l'eau stagnante infestée de moustiques. Et le sang... toujours cette odeur métallique et douce du sang. Mais c'était probablement juste chez mon père.

La porte d'entrée s'ouvre silencieusement, les baies vitrées projetant la lumière du soleil sur les carreaux gris — une longue tranche d'un blanc éclatant qui disparaît lorsque la porte se referme derrière moi. Pas de clochettes prétentieuses pour annoncer ma présence, et Monique aime de toute façon s'asseoir dans le hall d'entrée, elle aime s'occuper des autres. Ce qui fait exactement une d'entre nous.

Monique me sourit, mais ses yeux restent crispés. Elle s'inquiète probablement pour moi — pour mon état émotionnel.

— Tu as l'air fatiguée, dit-elle.

Au moins, elle ne m'a pas encore demandé si je voulais prendre des vacances, « rentrer à la maison pendant un moment » — où qu'elle pense que se trouve ma maison. Les mèches violettes de Monique sur ses tresses noires font paraître sa tête comme meurtrie. Normalement, j'adore ses couleurs vives, comme si elle-même était un arc-en-ciel, mais dernièrement, la clinique chiropratique, l'air doux parfumé de brins de lavande séchée, a pris un air solennel. C'est comme s'il y avait une ombre qui planait sur ma vie, une brume — des nuages que je ressens à l'intérieur de moi. C'est peut-être le temps. L'automne s'accompagne toujours d'une certaine dose de décomposition.

Ça pourrait être aussi la mort de mon mari. L'espace silencieux occupé par une veuve semble profondément observateur, comme si l'espace autrefois consacré à un autre être humain ne pouvait maintenant qu'observer cette nouvelle réalité solitaire défiler. Il y a aussi autre chose là, qui bouillonne sous la surface. Je ne peux pas encore dire ce que c'est — je n'ai jamais été douée pour identifier les émotions — mais c'est brûlant, comme du verre brisé dans ma poitrine qui coupe plus profondément quand je me réveille en serrant l'oreiller de mon mari.

Monique me regarde toujours avec des yeux comme des éclats d'ambre. Pas de lentilles de contact colorées aujourd'hui. Juste elle.

— J'ai l'air fatiguée ? Quel charmeur tu fais.

Je lui fais un clin d'œil, mais je m'arrête avant de sourire. Aucune personne normale ne sourirait un mois après que son mari a été abattu devant elle par « un intrus », bien que ce ne soit pas vraiment ce qui s'est passé. Les histoires que nous racontons au monde sont souvent moins que vraies, et c'est dans cet esprit que j'ai décidé de ne pas faire de funérailles. Les gens remarquent si vous ne parvenez pas à exprimer de vraies émotions devant un cercueil, et j'ai été remarquablement insensible en dehors de ces nuages dans ma poitrine. Si le veuvage rend les psychopathes observateurs, les funérailles font de même pour tout le monde — ils sont hyperconscients de l'absence d'émotion, et ils n'aiment pas ça. Ni vous.

Mais même Monique ne sait pas que l'homme qui est mort dans ma cuisine n'était pas vraiment Carson Price, mais un voleur d'identité qui voulait se rapprocher de moi. Elle ne sait pas non plus que la blessure par arme blanche à mon épaule est son œuvre ; je me remets encore de l'endroit où il a enfoncé une brochette dans le muscle. Je ne suis toujours pas sûre de qui était mon mari. Je sais seulement qu'il est lié à mon passé, lié à la fille de l'ancienne petite amie de mon père — la fille d'une femme qu'il a tuée. Carson — et il sera toujours Carson pour moi — a dit que Molly l'avait engagé pour me traquer en guise de vengeance pour la fin prématurée de sa mère. Mais je ne sais pas où est Molly. Je ne sais pas à quoi elle ressemble. La seule photo que j'ai jamais eue d'elle a été prise bien avant qu'elle ne disparaisse — une petite fille boudeuse dans une robe d'été à froufrous, et moi, trois ans plus âgée, assise à côté d'elle en jean et T-shirt. Mais même cette photo a disparu maintenant. Tout ce qui me reste, c'est la mémoire... ou son absence. Mais je ne peux pas simplement attendre qu'elle me surprenne.

J'ai déjà fait trop d'erreurs stupides.

J'enlève soigneusement ma veste, jetant un coup d'œil autour de la salle d'attente — trois chaises, toutes rembourrées de tissu blanc parsemé de fleurs violettes, des affiches colorées sur la colonne vertébrale sur les murs lilas, des caméras montant la garde depuis les coins du plafond. Ce n'est que lorsque je pose mon manteau sur mon avant-bras que mon épaule commence à élancer. Je grimace, mais ça passe vite. Les choses passent généralement vite pour les gens comme moi, bien que je ne puisse nier que ces nuages à l'intérieur de moi deviennent parfois plus électriques que je ne le voudrais — instables.

— Où est French Fry ? je demande.

Monique l'a ramené chez elle hier soir. Elle est sous l'impression que voir mon carlin remuer la queue me rappelle Carson, et c'est une bonne amie — elle veut aider. Je n'ai pas pu trouver de raison de dire non.

Elle sourit, mais ça n'atteint pas ses yeux.

— Son petit derrière dodu dort sous le bureau. À peu près ce qu'on peut attendre de tout carlin qui se respecte.

Comme pour confirmer, French Fry grogne, puis se dandine hors du recoin sombre près de ses orteils et vient pratiquement se rouler à mes pieds. Je prends cette patate couleur fauve dans mes bras. Il renifle contre mon avant-bras, la moitié arrière de son corps se tortillant. Il semble plus heureux ici qu'il ne l'a jamais été chez moi, et ce n'est pas sûr de le laisser seul à la maison malgré mon nouveau système de sécurité dernier cri. Molly a déjà essayé de le tuer une fois — elle a mis le feu à ma propriété. Mon pied me fait encore parfois mal là où je me suis précipitée dans ce brasier pour sauver la vie stupide de French Fry. Mon père aurait dû la tuer quand elle était enfant. Je n'arrive toujours pas à croire qu'il ne l'ait pas fait — qu'il l'ait cachée à la place, l'ait laissée en vie pour me tourmenter. Il m'a laissée vulnérable. C'est une violation de la confiance que nous avons toujours partagée, et une famille comme la nôtre n'est rien sans confiance.

Au moins, le détective Treadwell a éliminé mon mari. Carson serait mort de toute façon, mais personne d'autre ne le sait. Pour la masse, je ne suis qu'une femme prise dans le feu croisé d'une invasion de domicile qui a mal tourné, une « victime traumatisée ». Comme je l'étais il y a des décennies quand j'ai dénoncé mon père — Papa a été arrêté par le même détective qui a tué Carson. C'est drôle comme l'histoire revient vous mordre.

Je gratte une dernière fois la tête de French Fry et le pose à mes pieds. Il cligne des yeux, sa longue langue pendante. Il lèche l'un de ses propres yeux globuleux. Quel idiot.

— Votre rendez-vous de huit heures a annulé, mais vous en avez un à huit heures quinze, dit Monique. Le café est prêt dans votre bureau. J'ai déjà bu la moitié de la cafetière.

Je hoche la tête. — J'en referai pour que tu puisses finir une autre cafetière pendant que je suis avec les patients. La fin du mois signifie qu'elle vient tôt pour finaliser toute la facturation, envoyer les factures et compiler les rapports de dépenses. — Merci, Monique. Je ne sais pas ce que je ferais sans toi.

— Tu mourrais probablement de faim puisque personne ne nous paierait. Elle rit, mais ses yeux s'assombrissent presque immédiatement. Les gens normaux se sentent mal à l'aise autour des veuves quand ils font involontairement référence à la mort.

Je ricane. C'est un risque, mais je ne supporte pas ce regard inquiet dans ses yeux. Je ne ressens pas grand-chose pour la plupart des gens, mais je ferais presque n'importe quoi pour garder Monique heureuse. Elle représente ce que l'humanité a de mieux à offrir, et venant de moi, c'est dire beaucoup. — Sans toi, je commencerais probablement mes journées sans caféine, et ce serait un sort pire que la mort.

Son visage s'adoucit quand je lui tapote le bras — bien. — Es-tu libre pour dîner ce soir ? demande-t-elle.

Je secoue la tête. — Pas aujourd'hui, mais bientôt. Et le petit-déjeuner est pour moi demain. Je pourrais peut-être attraper du thé chai en venant.

Elle hoche la tête. — Absolument.

Un chai par semaine, c'est un peu notre truc — ce n'est guère une surprise. Mais j'aime la routine. La routine vous fait paraître normal, et s'il y a une chose que les psychopathes doivent s'efforcer de faire, c'est de paraître normaux. C'est le mieux que nous puissions espérer réaliser.

C'est ça, ou finir comme mon père, pourrissant en prison.

Ou mort comme mon mari.

CHAPITRE 3

Je me réveille samedi avec la peau en feu, comme si quelque chose essayait de se frayer un chemin hors de mes muscles. Pourquoi Molly attend-elle ? Qu'elle vienne m'affronter une bonne fois pour toutes ! Je suis soulagée qu'elle ne l'ait pas encore fait — mon épaule est à peine guérie et je détesterais être désavantagée — mais elle ne restera pas à l'écart éternellement.

Je préférerais la devancer.

Mais sans émotions fortes pour les ancrer dans le psychisme, les souvenirs ont tendance à s'estomper, et je ne l'ai pas vue depuis mes sept ans. Papa riait toujours de la façon dont nous jouions dans les bois, et je me souviens avoir cherché Molly avec mon père quand elle s'est enfuie — je sais que je la détestais. Mais cela ne m'aidera pas à la retrouver.

J'espère qu'Eleanor le pourra.

Le cabinet de ma psy est décoré de manière à rendre les échos impossibles — des objets sur chaque surface, des tableaux sur chaque mur, un tapis du chat du Cheshire étouffant le bruit de mes chaussures. Même la thérapeute absorbe les mots prononcés ici et les cache au plus profond d'elle-même, atténuant les dégâts qu'ils pourraient causer ailleurs.

Et elle est éthiquement tenue de tout garder pour elle. C'est une belle tournure.

La psy pose sur moi un regard bienveillant et calme, un visage qui dit « Je suis prête à découvrir ces trous de beignet qui manquent à votre vie » — du moins je l'espère. Eleanor Crandall a insisté pour que je vienne plus souvent une fois qu'elle a appris le décès prématuré de Carson. N'importe quel thérapeute supposerait qu'une femme récemment veuve aurait besoin de plus d'aide dans les mois suivant la mort de son mari, et le fait qu'elle me voie comme une veuve normale est un point en ma faveur.

— J'aimerais tellement pouvoir me souvenir de ma sœur, dis-je. Molly n'est pas ma sœur, mais elle est à mes trousses, et elle a une connaissance intime de mon passé. Ce n'était pas seulement l'oreille dans une boîte qu'elle m'a laissée l'année dernière — une oreille d'un homme que j'ai tué. Ce n'étaient pas les lettres de menaces que j'ai reçues. Ce qui m'a bouleversée, c'était la rose laissée sur mon porche. Une fleur aurait pu être une coïncidence, un cadeau envoyé sans en réaliser toutes les implications, mais le rosier qu'elle a planté derrière le mausolée où j'ai enterré l'une de mes propres victimes était un signal beaucoup plus clair. Les roses étaient les trophées de mon père, fertilisées avec les restes de ses victimes. Mais personne d'autre ne le savait. Personne ne savait quoi chercher — pas de corps, pas de crimes.

Mais il semble que Molly s'en souvienne ; aussi jeune qu'elle fût, les fleurs ont clairement fait impression. Tant que Molly est en vie, il y a quelqu'un là-bas qui sait ce que je suis.

Eleanor hoche la tête. — Ça doit être dur de ne pas avoir de famille en ce moment. C'est facile à dire pour elle ; sa famille nous regarde depuis le mur, et son fils Jaren — pas Jared, Jaren — a l'air encore plus maussade que la dernière fois que j'étais ici. Eleanor m'observe aussi, ses yeux grossis derrière ses énormes lunettes violettes.

— C'est dur, en effet, je réponds, mais mon cœur n'y est pas. Peut-elle vraiment m'aider ? Je n'ai aucune idée d'où Molly pourrait être, à quoi elle ressemble maintenant, ou quel nom elle utilise actuellement. D'habitude, quand je ferme les yeux la nuit, tout ce que je vois c'est du noir ; maintenant, tout ce que je vois c'est le stupide T-shirt rose de Molly caché sous les feuilles le jour où mes maisons de fées ont brûlé. Le jour où elle a brûlé les seules choses auxquelles je tenais. C'est le feu qui me tient éveillée la nuit — les volutes de fumée fantôme dans mes narines, la tension autour de mes côtes qui rend la respiration difficile.

Et l'oreiller vide de Carson.

Eleanor m'observe toujours, attendant que j'élabore, mais que vais-je dire ? Que la famille perdue ne signifie pas grand-chose — ne peut pas signifier grand-chose — quand on est logique ? Que l'amour ne peut exister sans loyauté ? Je ne peux certainement pas lui dire que si j'avais encore mon T-shirt rose assorti, je le porterais tous les jours pour célébrer le fait que je pourrai tuer Molly une fois que je l'aurai trouvée. C'est une chose d'avoir une psy pour fournir un témoignage de moralité positif en cas d'arrestation, pour vous apprendre comment les gens normaux sont censés se comporter et ressentir, mais on ne peut pas leur dire qu'on planifie activement un meurtre.

— Je parie que vous vous sentez très seule, essaie-t-elle à nouveau, glissant ses lunettes sur son nez pour me regarder par-dessus les montures. Elle sourit, mais c'est un de ces sourires tristes — de la pitié. — Il est possible que retrouver votre sœur puisse être bénéfique, une reconnexion née d'une tragédie. Mais vous avez dit vous-même que vous ne savez pas où elle est — que vous ne l'avez pas vue ni parlé avec elle depuis votre petite enfance. Elle avait quatre ans, c'est ça ? Comment pouvez-vous être sûre qu'elle est en vie ?

Je soupire. — Molly n'est pas morte. Dans ses derniers souffles, Carson m'a dit qu'il était un tueur à gages — que Molly l'avait engagé pour me traquer. Et il m'a traquée, en effet ; il m'a épousée.

— Avec le passé de votre père, vous devez admettre qu'il est possible que Molly soit morte. Les souvenirs perdus sont courants avec une enfance aussi traumatisante que la vôtre, mais peut-être que votre père ne voulait pas que vous pensiez à elle — ne voulait pas que vous sachiez qu'il l'avait tuée.

Je secoue la tête. — Mon père ne tuait pas d'enfants. À moins qu'il n'y soit obligé — l'unique exception à chaque règle est l'auto-préservation. Les complications, les témoins, étaient toujours gérés dans la remise. Et j'ai personnellement causé certaines de ces complications. J'étais jeune autrefois — instable, dangereuse. Non formée. Papa m'a sauvée de moi-même.

Mais il n'a pas tué Molly. J'aurais aimé qu'il le fasse.

— Il a tué Shawn, insiste Eleanor.

Mon père n'a jamais été condamné pour avoir tué qui que ce soit, sauf mon petit ami du lycée ; j'ai appelé le shérif alors qu'il était encore dans la remise, en train de dépecer Shawn. Papa était si doué pour cacher les restes que personne n'a pu prouver qu'il était un tueur en série même après l'avoir attrapé couvert du sang de mon petit ami. Ils n'ont jamais trouvé un autre corps, un autre trophée, pas même une chaussure égarée d'une personne disparue. Et je n'ai jamais rien dit à personne. Ce qui me rend tout aussi coupable aux yeux de la loi, même si ce n'est que pour avoir dissimulé ce que je sais. — Il ne tuait pas d'enfants, j'insiste. Les nuages en moi s'agitent, puis se calment.

— Je n'essaie pas d'être insensible, Poppy. Je veux juste m'assurer que vos attentes sont réalistes. Elle utilise un doigt pour remettre ses lunettes en place. — Gérer les attentes est important, surtout quand vos émotions sont à vif. Perdre votre mari et perdre votre sœur se ressemblent probablement beaucoup, il est donc logique que la perte de Carson déclenche ces souvenirs d'elle. Mais retrouver Molly ne rendra pas la perte de votre mari moins réelle. Je pense que nous ferions mieux de discuter de ce qui lui est arrivé. Vous devez explorer ce traumatisme.

J'essaie de ne pas lever les yeux au ciel. Bien sûr que c'est la question la plus pressante pour elle ; elle ne sait pas qu'un maniaque me poursuit toujours. Personne en dehors du Détective Treadwell ne sait que Molly a engagé Carson, qu'elle a essayé de tuer mon chien, qu'elle tente de bouleverser ma vie. La mort de Carson a été discrètement présentée comme un cambriolage qui a mal tourné, et c'est largement suffisant pour alimenter les ragots. Ma maison a été cambriolée, j'ai été blessée, mon mari a été tué ; voilà les choses sur lesquelles les gens normaux se concentrent, en grande partie parce que répandre des rumeurs sur une veuve en deuil vous fait passer pour un connard. De plus, le mensonge est bien plus logique que la vérité selon laquelle mon mari était un psychopathe qui m'a épousée à la demande d'une autre femme et a ensuite essayé de me tuer.

Mon épaule lance une fois, puis se calme — presque complètement guérie, sans problème de mobilité, et la douleur est tolérable, plus comme une douleur fantôme d'un petit orteil perdu. Un point sensible là