Victimes Désignées : Un Roman Né Méchant: Né Méchant, #3

Par Meghan O'Flynn

Comme père, comme fille. Les tueurs en série s'affrontent dans ce thriller psychologique captivant et intense pour les fans de Les Apparences.

Poppy n'a jamais cru qu'elle serait une femme mariée avec un carlin, mais elle en profite… autant qu'une psychopathe de banlieue peut profiter de quoi que ce soit. Bien sûr, les sentiments sont sans importance. Ce sont les actions qui font de vous un bon employé, un bon ami, une bonne femme—son mari ne croirait jamais qu'elle est aussi insensible à l'intérieur qu'une dent morte. Et bien que le fait qu'elle ait fait enfermer son père, tueur en série, ne parle pas en bien d'elle en tant que fille, elle se contente de rester cachée dans son ombre.

Mais lorsqu'un meurtre local bouleverse sa ville, Poppy se retrouve au cœur de l'enquête. Étrangement, l'inspecteur principal est le même homme qui a enquêté sur son père, un shérif de l'Alabama qui semble avoir pris un poste à la police d'État dans le seul but de l'observer. Cela ne fait qu'empirer lorsque des preuves du lieu du meurtre local pointent vers Poppy—quelqu'un essaie de la faire accuser d'un crime qu'elle n'a pas commis.

Mais Poppy ne va pas rendre cela facile—pas question qu'elle finisse en prison comme son père. Et bien que son père ait été un psychopathe meurtrier, il était encore plus doué pour la manipulation. On ne tue pas cinquante personnes et on laisse les voisins penser que l'on est un type bien à moins d'être un excellent menteur.

Et il a bien appris à Poppy.

Elle va offrir à cette ville quelque chose qu'ils ne verront jamais venir.

Tordu, acéré comme une lame, et addictivement macabre, Victimes Désignées ne lâche rien—O'Flynn est un maître du surprenant. La série Né Méchant est un plaisir coupable qui tiendra les lecteurs en haleine dès la première page. Pour les fans de Guillaume Musso, Lucinda Berry et Jean-Christophe Grangé.

 

• Langue: Français
• Éditeur: Pygmalion Publishing
• Date de sortie: 11 janv. 2025
• ISBN: 9798230076605

Meghan O'Flynn

With books deemed "visceral, haunting, and fully immersive" (New York Times bestseller, Andra Watkins), Meghan O'Flynn has made her mark on the thriller genre. She is a clinical therapist and the bestselling author of gritty crime novels, including Shadow's Keep, The Flood, and the Ash Park series, supernatural thrillers including The Jilted, and the Fault Lines short story collection, all of which take readers on the dark, gripping, and unputdownable journey for which Meghan O'Flynn is notorious. Join Meghan's reader group at http://subscribe.meghanoflynn.com/ and get a free short story not available anywhere else. No spam, ever.

Aperçu du livre

CHAPITRE 1

AVANT

Transcription de l'entretien avec Steven Pratt

SHÉRIF TREADWELL : — Dis-nous simplement où tu les as mis, Pratt. Il doit y avoir des corps quelque part.

STEVEN PRATT : — Je ne sais pas de quoi vous parlez.

SHÉRIF TREADWELL : — Tu as peut-être réussi à tromper tout le monde dans cette ville, mais pas moi. J'étais dans cette remise. J'ai senti l'odeur du sang. Je l'ai vu s'infiltrer entre les lattes du plancher. J'en avais sur mes chaussures, espèce de malade.

STEVEN PRATT : — Eh bien, je suis vraiment désolé que vous ayez dû vous retrouver là-dedans, mais nous devons tous faire des choses que nous n'aimons pas, peu importe ce que nous en pensons.

SHÉRIF TREADWELL : — Je suis surpris que tu ressentes quoi que ce soit.

STEVEN PRATT : — Vous savez bien que ce n'est pas vrai. J'aide toujours ceux qui sont dans le besoin — si vos adjoints ont de l'équipement, c'est uniquement grâce à ma contribution au bureau du shérif. Je suis la seule raison pour laquelle l'école de votre fils a jamais eu des manuels scolaires. Cette ville va être terriblement contrariée que vous m'emmeniez.

SHÉRIF TREADWELL : — Ils peuvent penser ce qu'ils veulent, mais je sais que c'est du cinéma. (inaudible) Sois franc avec moi : la façon dont tu... (longue pause) Les choses que tu as faites à ce pauvre garçon... Ça demande de la pratique. Ça demande de la patience. Ce n'était pas ta première fois, et si nous ne t'avions pas mis ces menottes, ça n'aurait pas été ta dernière. Tu avais l'air positivement ravi quand tu m'as vu arriver. Peut-être que tu voulais arrêter. C'est ça ?

STEVEN PRATT : — Ravi ? Ça, c'est un sentiment que je ne peux pas dire avoir éprouvé, pas depuis que l'amour de ma vie nous a quittés — m'a laissé avec notre bébé. Quel genre de mère fait ça ?

SHÉRIF TREADWELL : — Peut-être qu'elle savait quel monstre tu étais. Dis-moi... tu l'as tuée elle aussi ?

STEVEN PRATT : — Je ne comprends pas pourquoi vous voulez qu'il y ait plus de victimes, Shérif. C'est vous qui avez l'air malade. Ça a du sens cependant — les flics ont des taux plus élevés de violence domestique, et les personnes ayant assez de pouvoir pour défier votre autorité sont probablement une menace. J'imagine que m'avoir enchaîné comme un chien appuie sur tous les bons boutons pour vous.

SHÉRIF TREADWELL : — Ferme ta gueule, Pratt. Ce n'est pas à propos de moi.

STEVEN PRATT : — Oh, mais si. Vous projetez tout ça sur moi, cette soif de sang que vous avez clairement. Comment faisiez-vous avant moi ? Vous battiez votre femme ? Vous vous défouliez sur votre fils ?

SHÉRIF TREADWELL : — (inaudible) Tu n'as pas le droit de dire un mot sur Maryanne ! Je vais... (longue pause). Tu ne vas pas faire en sorte que ça parle de moi. Il s'agit de tes péchés. De ta famille — de ta fille.

STEVEN PRATT : — Où est Poppy ? Est-ce qu'elle va bien ?

SHÉRIF TREADWELL : — Après ce qu'elle t'a vu faire ? Qu'en penses-tu ?

STEVEN PRATT : — Je suis sûr qu'elle est plus d'accord avec ce que j'ai fait qu'avec ce que ce garçon a fait. Il a essayé de la violer, vous savez. Je ne faisais que la protéger. Est-ce qu'elle vous l'a dit ?

SHÉRIF TREADWELL : — Elle n'a pas dit un seul mot. Elle sanglote dans l'autre pièce depuis des heures maintenant. (bruit de coup) Est-ce que ça te fait du bien ? Tu aimes savoir que tu as traumatisé ta propre enfant au point qu'elle en perde la parole ?

STEVEN PRATT : — Je n'ai rien fait à Poppy. Je ne l'ai même jamais fessée. Demandez-lui, elle vous le dira. Cette fille est intacte, aussi innocente qu'on peut l'être.

SHÉRIF TREADWELL : — Innocente peut-être, mais elle ne sera plus jamais la même, Pratt. Elle va s'en vouloir pour ça. Tu dois le savoir.

STEVEN PRATT : — Vous essayez de me dire que j'aurais dû laisser ce garçon la violer ? Que j'aurais dû simplement fermer les yeux ?

SHÉRIF TREADWELL : — C'était un athlète, promis à l'université — il voulait devenir médecin. Ce n'était pas un viol-

STEVEN PRATT : — Je me fiche de ce qu'il voulait devenir ! Il aurait pu la tuer ! Vous avez un enfant, Shérif. Tout parent devrait comprendre le désir de protéger les siens. Et je sais que vous comprenez mieux que la plupart.

SHÉRIF TREADWELL : — Oh, je comprends très bien. De qui d'autre l'as-tu protégée, Steve ? Peut-être le vieux Donny là-bas sur la route ? Il a disparu comme par magie il y a quelques semaines.

STEVEN PRATT : — Donny ? N'avez-vous pas retrouvé son bateau retourné sur la rive ?

SHÉRIF TREADWELL : — Et ces femmes qui ont disparu comme par hasard après t'avoir fréquenté ? S'il te reste un peu de décence, tu devrais laisser leurs familles les mettre en paix.

STEVEN PRATT : — Ah, bien essayé, Shérif, mais je ne fréquente pas les femmes avec des familles. Ce serait mauvais pour une petite fille, vous ne pensez pas ? Amener des fils qui pourraient essayer de la molester — vous savez comment sont les garçons. Même des belles-filles pourraient entrer en compétition pour mon attention. Non, je ne lui aurais jamais fait ça. (toux) Vous pouvez penser ce que vous voulez de moi, mais vous devriez relâcher Poppy ; la laisser rentrer à la maison.

SHÉRIF TREADWELL : — Tu veux juste qu'elle rentre à la maison parce que tu as peur de ce qu'elle pourrait dire. Elle est probablement en train de tout déballer maintenant.

STEVEN PRATT : — (rire) J'en suis sûr.

SHÉRIF TREADWELL : — Ça ne semble pas te déranger, Pratt. Mais si elle s'en sort, tu ne la reverras plus jamais.

STEVEN PRATT : — Mais elle sera heureuse. Et c'est tout ce que j'ai toujours voulu. (longue pause) Vous ne comprenez pas ? Tout ce qui a toujours compté, c'était Poppy.

CHAPITRE 2

POPPY, AVANT

J'ai trouvé un orteil une fois, dans notre jardin. Il était juste là, sur l'herbe, tout dodu et pâle comme un champignon, mais avec un ongle — c'est ce qui l'a trahi.

J'ai senti la croûte quand je l'ai touché et je l'ai mis dans ma poche. La plupart des gens ne savent pas ce que ça veut dire — « croûte » — mais c'est comme ça que j'appelais ça avant de connaître plein de mots sophistiqués. Cette sensation de durcissement à l'intérieur de ta poitrine, comme si tes entrailles se recouvraient d'une croûte pareille à celle qui se forme sur le fromage quand on le laisse à l'air libre. Comme si tous tes sentiments étaient autrefois gluants et chauds, et maintenant ils sont secs et pourrissants — immangeables.

Et une fois que tu es tout encroûté à l'intérieur, il n'y a plus de retour en arrière. Je me demandais autrefois si j'aurais été une psychopathe si quelqu'un d'autre m'avait élevée — si j'avais eu une mère pour nourrir tous ces bouts gluants — mais je ne me le demande plus maintenant. Les psychopathes ne se posent pas vraiment ce genre de questions. Les « et si » sont sans importance.

Je suppose que la plupart des gens se seraient demandé pourquoi il y avait un orteil dans leur jardin, aussi. N'importe quel type d'orteil aurait pu susciter la curiosité. Un orteil de lapin, même l'empreinte de la patte d'un chien. Les parties du corps aléatoires ont tendance à faire s'interroger les gens normaux. Je pense que je me serais plus interrogée si l'appendice avait appartenu à un chien ou à un lapin ; ça aurait été plus mystérieux. Papa ne faisait pas de mal aux animaux. Il n'était pas ce genre de gars. Il pensait même que tirer sur un cerf était de la triche — un jeu de lâche pour les gens trop faibles pour obtenir la soumission par leur propre mérite.

Non, cet orteil ne venait pas d'un animal.

Mais ce n'était pas non plus une erreur.

Papa était toujours trop prudent pour ça. Trop intelligent. L'orteil était là parce qu'il voulait que je le trouve. Il ne montrait jamais rien à personne avant qu'elle ne soit prête à le voir, et je ne fais pas exception à cette règle. Il ne m'a jamais demandé de faire quoi que ce soit avant que je ne sois prête. Il planifiait toujours les choses si parfaitement — on aurait toujours dit qu'il pouvait lire dans mes pensées.

C'est ça, la famille : on est dans la tête les uns des autres, qu'on le veuille ou non.

CHAPITRE 3

POPPY, MAINTENANT

— D égage d'ici, je grogne. Le comptoir s'enfonce dans ma hanche, du granit noir assorti aux armoires expresso ; le marbre blanc au sol est lui aussi parcouru de veines brillantes d'onyx. Carson dit que c'est joli, mais il ne l'apprécie pas en ce moment. Il ne semble pas non plus m'apprécier.

Mon mari me fusille du regard depuis l'entrée de la cuisine, ses yeux scintillant comme un kaléidoscope de vert et de bleu. Sa carrure le rend imposant — tout en larges épaules et abdominaux durs — mais son sens de la mode loufoque l'empêche d'être effrayant. Je ne suis pas du genre à avoir peur de toute façon, même dans des situations où les gens normaux le seraient. Je ne suis pas une personne normale. Tant pis pour lui.

— Comment oses-tu, dit-il. Tu embrasses notre chien avec cette bouche ?

Non. Bien que je fasse semblant parfois, en faisant les petits bruits de bisous et tout. C'est bizarre, mais French Fry est trop bête pour s'en soucier. Je relève un coin de ma lèvre — mi-sourire, mi-grognement. — Qu'est-ce que tu vas faire à ce sujet, M. Price ?

Il s'avance, les poings serrés. Depuis le carrelage à côté de ma chaussure, French Fry aboie, renifle et aboie à nouveau. Carson lui sourit. — Tu perturbes le petit gars, Poppy.

Je jette un coup d'œil. Les rides de couleur fauve de French Fry se creusent tandis qu'il se lèche les babines avec une langue qui semble trop grande pour tenir dans sa gueule. Vient-il vraiment de baver sur son propre œil ?

— Il sera encore plus perturbé quand je le chasserai de cette pièce pour faire ce que je veux de toi. À moins que tu ne dégages d'ici tout de suite. Je fais un pas vers Carson, et l'étincelle dans ses yeux verts s'intensifie. Je saisis sa veste du tabouret et la lui fourre dans les bras — l'automne dans le New Hampshire est comme un hiver en Alabama. — Tu n'arriveras jamais à temps à ta séance de dédicaces si tu ne montes pas dans la voiture. Cette douche très spéciale t'a déjà mis en retard.

Il enfile la veste. Heureusement d'ailleurs — son t-shirt Flash ne lui rend pas service. L'homme que j'ai épousé est indéniablement un geek. Mignon aussi, si on aime ça, bien que le fait qu'il ait enterré un corps pour moi soit plus important que ses fossettes. « Laisse-moi me débarrasser de cet homme que tu as tué » n'est pas une phrase d'accroche qui fonctionnerait sur la plupart des femmes, mais les gens comme moi n'ont pas les sentiments nécessaires pour nous lier à d'autres êtres humains ; nous avons besoin de preuves d'engagement, pas seulement de mots et d'endorphines. Et Carson a livré la marchandise. C'est pourquoi il a droit à des douches spéciales.

— Tu as raison, dit-il. Je suis en retard. Surtout que j'ai une interview prévue avant la séance de dédicaces.

Ah oui, un autre livre, celui-ci sur un meurtrier documenté ; avec une confession et tout. Le monde n'a toujours pas prouvé que mon père a tué une seule personne en dehors de mon petit ami du lycée. C'est pourquoi Papa est si intriguant — un tueur en série si doué que personne n'a pu prouver qu'il en était un. Les tueurs qui s'en tirent sont toujours intéressants, et la plupart des tueurs s'arrêtent avant de faire disparaître complètement les corps. C'est comme de la magie, ce que Papa a fait, contrairement à l'histoire que Carson écrit maintenant — une seule nuit, un homme dans une frénésie meurtrière, et une cavité sinusale pleine de sels de bain pour expliquer tout ça. Ennuyeux. Mais au moins, French Fry a droit à sa face écrasée sur les jaquettes des livres avec la bio de Carson. Tous les livres précédents de Carson mettaient en vedette son ancien chien, Potato, et il semble juste que Fry ait son moment de gloire. Il ne sera certainement pas célèbre pour autre chose.

— L'interview est sur le chemin de la séance de dédicaces, n'est-ce pas ? Tu devrais être à l'heure si tu manges dans la voiture. Le connaisseur de sels de bain détournera l'attention du dernier livre de Carson ; le livre sur mon père. Je préférerais laisser ça dans le passé, mais il n'écrirait jamais quelque chose qui me ferait du mal, et le laisser publier ce livre ressemblait beaucoup à un cadeau de mariage — une preuve de mon affection — d'autant plus que c'est grâce à ce livre que nous nous sommes rencontrés. Il s'est présenté chez moi, convaincu que mon père était à ses trousses. Mon père n'était pas après lui, bien sûr — il est en prison. À la place, un homme nommé Jay Steele nous suivait tous les deux. Jay croyait que mon père avait tué sa femme et enlevé sa fille ; il avait raison sur les deux points. Je n'avais aucune idée que l'enfant était encore en vie jusqu'à ce que mon père me le dise l'année dernière. Mais je n'ai pas vu Molly depuis qu'elle avait quatre ans — j'en avais sept — et avec Jay mort, elle n'a plus d'importance.

— Ne ramène pas de harceleurs à la maison, d'accord ? Trop tôt ? Mais il sourit — l'humour noir a toujours été mon point fort. Je pense que c'est une tactique raisonnable quand on grandit en regardant son père pendre des gens à des crochets à viande.

— Je ne promets rien. Et si un harceleur me pelote les fesses juste comme il faut ? Il se penche et m'embrasse sur la joue, me serre dans ses bras pour faire bonne mesure, et se dirige vers l'entrée. — À bientôt, petit Fry ! crie Carson en disparaissant derrière l'arche de la cuisine.

French Fry remue sa queue de carlin frisée et trottine pour se faire gratter, mais retourne dans la cuisine quand la porte d'entrée se referme. Il pose son derrière potelé sur le sol — le nouveau sol. Le mois précédant le mariage, nous avons arraché toute la cuisine pièce par pièce, jusqu'au sous-plancher pour nous assurer que chaque brin de preuve avait disparu. On ne peut pas simplement utiliser du savon et de l'eau pour effacer un cadavre de sa maison ; l'eau de Javel rend le sang invisible, mais il reste toujours des traces que les forces de l'ordre peuvent relever plus tard. Autant laisser le corps assis là comme un agneau abattu. Les nettoyants de type oxygéné, ce sont les meilleurs. Mais je peux encore voir le corps de Jay si la lumière frappe le sol de la cuisine sous le bon angle. Ce sont les ombres. Ce qui manque se voit plus que ce que la lumière révèle.

Je cligne des yeux une fois de plus vers French Fry, puis laisse mon regard effleurer les comptoirs anthracite, le nouveau bloc de couteaux. J'ai entendu dire que les couples se disputent souvent en essayant de faire des projets de rénovation, mais Carson et moi ne nous sommes pas chamaillés une seule fois. Les psychopathes comme moi ne s'emportent pas, et on se fiche pas mal de la couleur des armoires, ou si le motif du marbre court de haut en bas ou de gauche à droite. J'apprécie la propreté, et une pièce doit être pratique, mais se disputer sur le style ? Nan. Tant que la pièce ne révèle pas mes secrets au monde, je suis plutôt accommodante.

Je prends French Fry dans mes bras et lui frotte les oreilles, les yeux fixés sur l'endroit où le corps de Jay n'est pas. Je n'ai tué personne depuis la nuit où Jay est entré par effraction chez moi. Papa disait que tuer était comme respirer, mais je ne suis pas sûre que ce soit vrai. Je n'en ai plus autant besoin ces jours-ci pour combler le vide. Le néant en moi semble plus petit.

Aussi contre-intuitif que cela puisse paraître, il semble que j'aie moins besoin de respirer maintenant que quelqu'un d'autre partage mon air.

CHAPITRE 4

La brise matinale est vive comme une pomme fraîchement cueillie et douce avec une décomposition imminente — presque l'hiver. Et ici, la décomposition commence tôt. Je laisse quand même la fenêtre de la voiture ouverte, savourant la morsure de l'air sur le bout de mon nez, le bruit des pneus sur le bitume ; le moteur de ma voiture électrique est presque silencieux.

Mon nouveau cabinet se trouve dans la ville voisine, ce qui me convient parfaitement. C'est plus loin que l'endroit où je travaillais avant, mais il y a un plus grand bassin de patients, et de meilleure qualité en plus. C'est peut-être grâce au marketing, cela dit. J'ai donné à Monique une part de propriétaire dans l'entreprise, je l'ai laissée tout gérer sauf le travail de chiropractie lui-même, et je ne l'ai jamais regretté une seule seconde.

On dit qu'il ne faut pas travailler avec ses amis, mais ils ne sont pas amis avec Monique.

Je me gare au fond du parking. Notre cabinet se trouve dans un centre commercial à côté d'un spa, d'une clinique d'acupuncture et d'un restaurant végétalien que nous aimons toutes les deux... autant que j'aime n'importe quelle nourriture. Je pense que le restaurant est en partie la raison pour laquelle elle l'a choisi. Nous sommes toutes les deux assez introverties pour que nous sortions rarement en dehors du travail, donc c'est une bonne excuse pour aller manger un morceau.

Mes chaussures confortables produisent un bruit sourd étouffé sur l'asphalte. L'ensemble du centre commercial est beige à l'extérieur, ennuyeux et fade, mais cela fait ressortir le nom de notre entreprise : Restorative Spine en violet éclatant. Le cabinet de chiropractie correspond à l'ambiance holistique du reste du centre commercial. Nous avons même des clients qui viennent directement des entreprises voisines — Monique est un génie. Ces patients sont peut-être un peu hippies, mais ils ne sont jamais des connards misogynes. Il est intéressant de constater que les gens qui adorent la science floue de l'acupuncture ou des huiles essentielles ont tendance à être plus évolués émotionnellement. C'est peut-être vrai uniquement ici, mais je le croirai jusqu'à ce que l'expérience ou les données suggèrent le contraire, et de toute façon, je ne peux pas vraiment les juger. Utiliser des huiles essentielles est probablement plus socialement acceptable que de poignarder des gens.

À l'intérieur, la salle d'attente sent la lavande, l'eucalyptus et le romarin. Non pas parce que nous pensons que cela guérira le cancer, mais parce que ça sent meilleur que la sueur froide et le patchouli en aérosol que certains patients laissent derrière eux. Rien d'artificiel ici — des brins de fleurs séchées dans des vases en argile ornent chaque coin. Monique a aussi peint les murs en violet, mais pas aussi vif que l'enseigne — la couleur des lilas.

Elle lève les yeux de derrière le comptoir quand j'entre, ses tresses noires serrées le long de sa ligne de cheveux et empilées en un ensemble parfait de boucles, une mèche teinte en violet tissée à travers ses épaisses et jolies mèches comme un ruban. Nous avons un service de secrétariat qui répond au téléphone pour nous et prend les rendez-vous, mais elle préfère s'asseoir ici plutôt que d'embaucher quelqu'un pour enregistrer les patients. C'est intelligent d'évaluer les gens, mais travailler dans le hall alors qu'elle a un bureau privé parfaitement convenable semble plus fou que le truc du poignard.

Monique me sourit. La bague à sa main gauche scintille, une pierre verdoyante brillant aussi intensément que son sourire — une émeraude. Son fiancé est un orthodontiste avec un sens de l'humour pince-sans-rire, trop pince-sans-rire pour la personnalité vibrante de Monique, mais il n'essaie pas d'atténuer son éclat, et il n'essaie certainement pas de la forcer à être quelqu'un qu'elle n'est pas. La bague en est une preuve suffisante. Carson et moi avons de simples alliances en or blanc, discrètes — tranquillement engagés — bien que je porte rarement la mienne, et jamais au travail. Je suppose que c'est ce qui arrive quand on fait pratiquement sa demande en mariage au-dessus d'un cadavre.

— Carson est parti à la poursuite de son prochain livre ? demande-t-elle.

Elle sait que j'ai épousé un auteur, mais elle n'aime pas lire sur les tueurs en série. Elle se concentre sur le bon côté des choses, comme ma thérapeute, et si elle sait qui est mon père, elle a eu la décence de ne pas en parler. Monique a aussi perdu son père jeune — à seize ans. J'imagine qu'un cancer irréprochable est plus facile pour la conscience que de faire arrêter son propre père comme je l'ai fait... enfin, pour les gens qui ont une conscience. Et Monique en a certainement une.

Je hoche la tête. — Oui, il est parti ce matin. Il n'y a que French Fry et moi à la maison, mais ce n'est pas un grand conversationniste. Si Fry a des pensées, elles concernent probablement le goût de son propre globe oculaire.

Elle hausse un sourcil parfaitement manucuré. Ombre lilas le long de l'arête de son sourcil. Ça correspond aux pointes de ses ongles et au subtil anneau indigo autour de ses