Un Cœur Grincheux, Un Cœur Festif

Par Hayden Templar

Un grincheux, un voisin, et beaucoup de gui.

Bellamere, c'est des lumières scintillantes, des sourires radieux et l'esprit des fêtes—tout ce que Beck ne supporte pas. Transféré de sa vie trépidante à New York pour superviser une expansion dans cette ville pittoresque à l'excès, son plan est simple : faire le travail, éviter les habitants, et repartir au plus vite. Dommage que son nouveau voisin ait d'autres projets.

Flynn, l'incarnation même de la joie des fêtes, vit pour la magie de Noël dans les petites villes. Avec son sourire éclatant et ses décorations extravagantes, il est déterminé à faire fondre le cœur glacial de Beck. Plus Flynn s'efforce de l'amadouer, plus Beck s'enfonce dans son refus obstiné (et coûteux).

Ce qu'aucun des deux n'avait prévu, c'est l'étincelle indéniable entre eux. Alors que leurs mondes s'entrechoquent entre guirlandes brûlées, incidents enneigés et une communauté chaleureuse, Beck commence à se demander s'il y a plus dans la vie que les gratte-ciels et les délais. Peut-être que le secret du bonheur se cache sous une branche de gui.

Un Cœur Grincheux, Un Cœur Festif est une romance de Noël MM feel-good, remplie de réparties pétillantes, de tension entre opposés, du charme des petites villes, et d'assez de magie des fêtes pour réchauffer les cœurs les plus grincheux. Prenez une tasse de chocolat chaud et plongez dans cette comédie romantique hilarante, réconfortante et pleine de tendresse !

• Langue: Français
• Éditeur: Hayden Templar
• Date de sortie: 10 déc. 2024
• ISBN: 9798230842446

Aperçu du livre

CHAPITRE-1

Beck serra la mâchoire en sortant de sa luxueuse berline noire de marque étrangère, l'air glacial de l'hiver assaillant son visage comme des milliers d'aiguilles.

Son regard balaya la rue pittoresque, bordée de maisons joyeuses ornées de lumières scintillantes et de décorations tape-à-l'œil. L'atmosphère festive lui semblait une offense personnelle à son humeur maussade.

— Charmant, marmonna-t-il avec sarcasme, son souffle formant un petit nuage dans l'air glacial. Exactement ce dont j'ai besoin. Un foutu décor de film de Noël.

Il claqua la portière de la voiture avec plus de force que nécessaire ; le bruit résonna dans le quartier tranquille. Un chien à proximité se mit à aboyer, et il leva les yeux au ciel. Parfait. Tout simplement parfait.

Chaque pas qu'il faisait en se dirigeant vers son nouveau condo lui semblait être un clou de plus dans le cercueil de sa carrière.

Comment en était-il arrivé là ? Une minute, il concluait des contrats de millions de dollars dans un bureau d'angle avec vue sur Central Park, et la suivante, il était expédié dans une petite ville perdue comme un naufragé de l'entreprise.

Ses doigts se resserrèrent sur sa mallette. Mission temporaire, mon œil, grommela-t-il, se rappelant le ton condescendant du PDG lorsqu'il lui avait annoncé la nouvelle. « Nous avons besoin de quelqu'un avec votre expertise pour superviser l'expansion à Bellamere. »

Bellamere. Bien sûr, il fallait que ce soit un endroit avec un nom qui sonnait comme s'il appartenait à une carte de Noël.

Expertise. Bien sûr. Comme si gérer une charmante boutique sur la rue principale avait quoi que ce soit à voir avec la navigation dans le monde impitoyable de l'immobilier de Manhattan.

Un joyeux « Bienvenue dans le quartier ! » lancé de l'autre côté de la rue fit se crisper les épaules de Beck. Il se retourna, fixant le voisin trop amical d'un regard glacial qui aurait pu geler de la lave.

— Merci, répondit-il sèchement, sans prendre la peine de ralentir son pas ou d'adoucir son expression. La dernière chose dont il avait besoin était de se faire entraîner dans une conversation insipide sur la météo ou les potins locaux.

En approchant de son condo, il ressentit un éclair de soulagement face à son architecture moderne au milieu de cette mer de maisons traditionnelles. Au moins ici, il pourrait prétendre qu'il n'était pas complètement coupé de la civilisation.

Peut-être que s'il plissait suffisamment les yeux, il pourrait imaginer que les lignes épurées étaient des gratte-ciel plutôt qu'une triste tentative de design contemporain au milieu de nulle part.

— Mon doux chez-moi, marmonna Beck avec sarcasme, en cherchant ses clés dans sa poche. Que l'exil commence.

Plus tard, sa main se figea sur la poignée de la porte lorsqu'il aperçut le camion de déménagement garé de manière désordonnée devant le condo. Une nuée de travailleurs en uniformes délavés s'affairait autour, transportant des cartons et des meubles avec un air nonchalant qui lui donnait des sueurs froides.

— Faites attention avec ça ! aboya-t-il, se dirigeant à grands pas vers un déménageur costaud qui malmenait son précieux fauteuil Eames. Ça vaut plus que ce que vous gagnez en un an.

L'homme lança à Beck un regard de mépris à peine dissimulé. — Bien sûr, patron, articula-t-il lentement, en ajustant sa prise avec un soin exagéré.

Beck se pinça l'arête du nez, sentant une migraine poindre. Ce n'était pas ainsi qu'il avait envisagé de commencer sa journée. Il avait espéré avoir au moins un moment de paix avant de plonger dans le chaos du déballage.

— Il y a un problème ici ? Une voix, teintée d'amusement, perça l'irritation de Beck.

Il se retourna pour se retrouver face à face avec un homme qui ne pouvait être que le chef de l'équipe de déménagement. Le sourire serein et la posture détendue du gars irritèrent encore plus les nerfs déjà à vif de Beck.

— Le problème, répondit Beck d'un ton sec et précis, c'est que votre équipe semble avoir confondu mes affaires avec des sacs de pommes de terre. J'attends que tout soit manipulé avec le plus grand soin.

Le sourire du superviseur ne faiblit pas. — Bien sûr, monsieur Walsh. Nous veillerons à ce que tout soit traité comme de la porcelaine fine.

Beck plissa les yeux, essayant de déterminer s'il se moquait de lui. — Veillez-y, dit-il finalement, tournant les talons pour superviser de plus près le processus de déchargement.

En regardant les déménageurs entrer et sortir de sa nouvelle maison, il ressentit le coup du déracinement. Chaque boîte qui passait était un rappel de la vie qu'il avait laissée derrière lui, une vie qui semblait maintenant aussi lointaine que la silhouette de New York.

Ce n'est que temporaire, se rappela-t-il, la mâchoire serrée. Je serai de retour à Manhattan avant même de m'en rendre compte.

Même alors qu'il prononçait ces mots, une petite voix au fond de son esprit lui chuchotait une pensée traîtresse : Et si c'était plus qu'un simple revers temporaire ? Et si cette petite ville devenait plus qu'un simple écart dans sa trajectoire de carrière méticuleusement planifiée ?

Ignorant cette pensée, il se concentra sur les ordres qu'il aboyait à l'équipe de déménagement. Il serait damné s'il laissait cet endroit le changer. Il était Beck Walsh, et Beck Walsh ne cédait pas au charme des petites villes ni à l'esprit de communauté pittoresque.

Sa place était dans la grande ville, et c'est là qu'il retournerait. Peu importe ce qu'il en coûterait.

Son regard d'acier revint vers la rue, où un petit groupe de voisins s'était rassemblé, leur curiosité palpable même à distance. Il affronta leurs regards avec un air froid et évaluateur, son expression constituant un avertissement clair de garder leurs distances.

— Quel comité d'accueil, marmonna-t-il entre ses dents, son ton dégoulinant de sarcasme.

L'un des déménageurs, un jeune homme au visage amical, entendit le commentaire de Beck.

— Oh, ne faites pas attention à eux, monsieur. Les gens ici sont naturellement curieux des nouveaux arrivants. Ils ne pensent pas à mal.

Beck tourna ses yeux perçants vers le gars.

— Je ne vous ai pas demandé votre avis sur la sociologie des petites villes, lança-t-il sèchement. Concentrez-vous simplement sur ne rien casser de valeur.

Le sourire du déménageur faiblit, et il se retira rapidement dans le condo avec une autre boîte. Beck ressentit une pointe de culpabilité, qu'il écrasa promptement. Il n'avait pas besoin d'amis ici ; il avait besoin d'efficacité et d'intimité.

À l'intérieur du condo, il commença à déballer, ses mouvements méthodiques alors qu'il sortait les objets des cartons. Il plaça une lampe élégante et moderne sur une table d'appoint et ses pensées dérivèrent.

— Cet endroit est bien loin de ma vue sur Central Park depuis mon penthouse, songea-t-il à voix haute, sa voix résonnant dans l'espace.

Il fit une pause, tenant un prix encadré de son entreprise. Son poids dans ses mains semblait différent ici, d'une certaine manière moins significatif.

Est-ce à cela que ma carrière en est réduite ? Exilé dans l'obscurité d'une petite ville ?

Un coup à la porte interrompit ses ruminations. Beck ouvrit pour trouver une femme âgée tenant un plat couvert, son sourire chaleureux et accueillant.

— Bienvenue dans le quartier, mon cher ! Je suis Mme Thompson, d'en face. Je vous ai apporté un petit quelque chose pour vous aider à vous installer.

Il la fixa, momentanément à court de mots. Finalement, il parvint à dire sèchement :

— Merci, mais ce ne sera pas nécessaire. Je préfère dîner à l'extérieur.

Le sourire de Mme Thompson s'estompa légèrement, mais elle persista.

— Oh, mais ce n'est pas du tout un problème. Tout le monde a besoin d'un bon repas fait maison de temps en temps.

— J'apprécie le geste, répondit Beck, son ton laissant clairement entendre que ce n'était pas le cas, mais je suis très occupé à déballer. Bonne journée.

Il ferma la porte avant qu'elle ne puisse répondre, s'appuyant contre elle avec un soupir.

— Des repas faits maison et des voisins curieux, marmonna-t-il. Dans quoi me suis-je fourré ?

CHAPITRE-2

Il se détourna de la porte, la mâchoire serrée de frustration. Il prit la photo encadrée de son ancien bureau, les lignes de la skyline de New York contrastant fortement avec la vue pittoresque à l'extérieur de sa nouvelle fenêtre.

Ses doigts tracèrent le bord du cadre, dans un rare moment de sentimentalité.

Un « Bon sang » murmuré s'échappa de ses lèvres alors qu'il plaçait avec force la photo sur une étagère proche, sa colère évidente dans la force inutile qu'il employait. Je n'ai pas travaillé d'arrache-pied pendant une décennie pour finir dans ce... trou perdu.

Il arpenta la pièce, ses chaussures coûteuses claquant contre le parquet. Le son résonnait dans l'espace peu meublé, un rythme qui semblait décalé par rapport au bourdonnement constant de la ville qu'il avait laissée derrière lui.

Une mutation, qu'ils disaient. Ce sera bon pour ta carrière, qu'ils disaient, railla Beck, sa voix dégoulinant de sarcasme. Il s'arrêta à la fenêtre, fixant la rue calme. Comme s'il y avait quoi que ce soit ici qui puisse faire avancer ma carrière.

La tranquillité à l'extérieur semblait se moquer de lui, si en décalage avec l'énergie agitée qui parcourait ses veines. Il passa une main dans ses cheveux méticuleusement coiffés, un signe d'agitation.

— Je n'ai pas ma place ici, dit-il à son reflet dans la fenêtre. Cette ville, ces gens... ce n'est pas mon monde. Comment suis-je censé m'adapter à ce... rythme d'escargot ?

Il se retourna vers les cartons