Le Courroux de l'Hiver: Une aventure de Byron Tibor, #3

Par Sean Black

Winter's Rage, Virginie-Occidentale : population augmentée d'une personne depuis le mois dernier. Cette personne, c'est Byron Tibor, un homme fuyant son passé et le gouvernement qui veut sa peau.

Lorsque la fille prodigue de Wayne Cardiman revient au bercail avec des hommes dangereux à ses trousses, l'anonymat soigneusement construit de Byron s'effondre. Alors qu'un blizzard s'abat sur la ville isolée, Byron doit choisir entre révéler sa véritable identité ou regarder des innocents mourir.

Ses capacités améliorées le poussant aux limites de l'humanité, Byron devient le gardien improbable de Winter's Rage. Mais dans une ville où chacun a ses secrets, à qui peut-il faire confiance ?

Dans ce thriller palpitant, la quête de rédemption d'un homme entre en collision avec la lutte désespérée d'une famille pour sa survie, embrasant une poudrière de violence qui changera Winter's Rage à jamais.

 

« Sean Black écrit avec le rythme de Lee Child et le cœur de Harlan Coben. »

Joseph Finder, auteur de *Buried Secrets*, best-seller du New York Times

• Langue: Français
• Éditeur: Sean Black
• Date de sortie: 14 oct. 2024
• ISBN: 9798227648594

Aperçu du livre

CHAPITRE

UN

C'était la dernière maison à gauche au bout d'un chemin de terre isolé. Les bardeaux en papier goudronné claquaient au vent là où ils s'étaient arrachés de leurs clous, exposant le bois pourri en dessous. Les lattes des volets avaient glissé, laissant des bandes d'ombre sur la peinture cloquée par le soleil. Une structure de jeu depuis longtemps abandonnée gisait sur le côté dans le jardin envahi par les herbes, rouillant doucement dans l'air épais.

À l'autre bout du chemin, une vieille Cadillac Deville avançait lentement, ses pneus labourant la surface boueuse. La climatisation était en panne. Elle soufflait de l'air chaud dans la voiture. Les sièges en cuir brûlaient au contact de la peau nue. Une cassette C90 coincée dans le lecteur offrait une boucle sans fin de tubes de la fin des années 1980.

À l'intérieur de la Caddy se trouvaient Caleb, Dale et Henry. Frères de sang, mais pas comme la plupart des gens l'entendaient.

Henry, le gars sur la banquette arrière, se pencha en avant.

— Tu as déjà entendu parler de la tribu des Fukarwi ?

Le conducteur, Caleb, grogna quelque chose d'inaudible.

— Baisse cette merde et écoute. Tu pourrais apprendre quelque chose, dit Henry.

Caleb tendit le bras et tourna le bouton du volume. La musique s'estompa en un bourdonnement.

Henry avança encore de quelques centimètres.

— Ils errent dans la nature, tu vois, à la recherche d'une terre qu'ils pourraient appeler la leur. Jour et nuit. Toujours à chercher. À travers montagnes, vallées et plaines infinies. À travers forêts et océans. Toujours à la recherche d'un endroit qu'ils pourraient appeler le leur.

Il baissa la voix.

— Si tu es assez silencieux, tu peux les entendre crier misérablement : « Nous sommes les Fukarwi. »

Les deux hommes assis à l'avant, Caleb et Dale, se regardèrent, perplexes, tandis qu'Henry riait de sa propre blague médiocre.

— Vous ne comprenez pas ? Nous sommes les Fukarwi ? Where the fuck are we ?

— C'est hilarant, Henry, dit Dale, l'expression impassible.

Caleb freina brusquement. La Caddy s'arrêta d'un coup sec.

— C'est ici.

Henry fut le premier à sortir, remontant l'allée pavée envahie de mauvaises herbes jusqu'à la porte moustiquaire. La maille était déchirée à trois endroits. Il ouvrit la moustiquaire et frappa sur le bois blanc.

— Petit cochon, petit cochon, cria-t-il, les lèvres près de la porte. Tu sais ce qui vient après, Eddie.

Dale et Caleb se dirigèrent vers l'arrière, prêts à mettre fin à toute idée de fuite que le propriétaire pourrait avoir. Henry entendit du mouvement à l'intérieur. Il écouta jusqu'à ce qu'il soit sûr que ce n'était pas quelqu'un venant ouvrir la porte.

— On ne vend rien aujourd'hui, Eddie. Ni Bibles, ni Mary Kay, cria-t-il. C'est juste une visite amicale. Pourquoi ne te ferais-tu pas une faveur en ouvrant ?

Plus de mouvements. Frénétiques. Grattements.

— Je veux juste te parler, Eddie. Je cherche un vieil ami. On nous a dit que tu étais doué pour trouver les gens qui ne veulent pas être trouvés. C'est tout. Rien qui ne mérite de te mettre dans tous tes états. Alors pourquoi ne sors-tu pas, qu'on discute ?

Henry entendit du verre se briser à l'arrière. Soit Dale, soit Caleb faisait avancer les choses. Ils n'avaient jamais été les plus patients. Henry haussa les épaules, las du monde.

Reculant, il se balança sur ses talons, planta un pied sur le perron et, utilisant son corps comme levier, défonça la porte d'un coup de pied. Le bois autour de la serrure éclata sous l'impact et l'ensemble se plia alors que la languette métallique s'arrachait du moraillon et que la porte s'ouvrait violemment vers l'intérieur. Elle rebondit sur ses gonds, manquant presque de le frapper au visage.

Il entra. Devant lui, la silhouette d'un homme, probablement Eddie, fuyait vers la porte de derrière. Derrière Eddie, la silhouette imposante de Dale, en contre-jour dans l'embrasure de la porte arrière.

— Tu ferais mieux de rester où tu es, dit Henry. Il n'était plus nécessaire de crier.

Eddie obéit. Il se retourna, les épaules affaissées, son langage corporel hurlant Ne me faites pas de mal. Pitoyable.

— Tu sais qui nous sommes, Eddie ?

— Non, dit Eddie en secouant la tête. L'obscurité de l'intérieur ne cachait guère sa panique. Il ne pouvait ni avancer, ni reculer, mais l'instinct de combat ou de fuite martelait toujours son cerveau, lui criant de fuir.

Henry fit un pas de plus en avant.

— C'est probablement pour le mieux, si on est honnêtes l'un envers l'autre. On peut être honnêtes, pas vrai ? J'ai l'impression qu'on est de vieux amis. Ça fait longtemps que je te cherche, Eddie. Dale a commencé à t'appeler une licorne la semaine dernière, tellement il était sûr que tu n'existais pas, tu vois. Mais je savais que tu étais là, quelque part. Et je savais qu'un jour, je trouverais la route qui me mènerait à ta porte. Sympa, la baraque que tu t'es trouvée.

La cuisine était un fouillis de vaisselle sale, de boîtes de conserve ouvertes et de plats préparés. L'objet le plus précieux était une cafetière qui aurait eu sa place dans une cuisine bien plus agréable. Elle était recouverte d'une croûte épaisse de marc de café. Toutes les tasses alignées sur l'étagère au-dessus, avec des messages kitsch de boutiques de souvenirs, comme Meilleur papa du monde et Je déteste les lundis, mardis, mercredis, jeudis et vendredis, étaient fêlées et brunies.

— Garçon ou fille ? demanda Henry en hochant la tête vers les tasses.

— Filles. Deux.

— Sympa. J'aime bien les filles, dit-il.

Il y avait quelque chose dans sa façon de parler qui poussa Eddie à dire :

— Elles vivent avec leur mère.

— Heureusement pour elles, je dirais, vu l'état de cet endroit, Eddie. Allez, passons au salon, soyons civilisés. Assieds-toi, discutons, d'homme à homme. Tu veux faire ça ?

— Ai-je le choix ? dit Eddie, se dirigeant déjà vers le salon.

Henry le suivit. Les meubles étaient disposés autour d'un grand vieux téléviseur. Les murs étaient peints en rouge bordel, et des guirlandes lumineuses pendaient au-dessus des rideaux jaune nicotine — sans doute l'idée de décoration de ses enfants. Il y avait un cendrier débordant de mégots de cigarettes et une bouteille de bourbon à moitié vide à côté.

— Assieds-toi, dit Henry. Maintenant, cette amie à moi, il sortit une photo froissée de sa poche et la tint devant le visage d'Eddie, tu me le dirais si tu l'avais vue, pas vrai ?

Eddie hocha la tête, faisant visiblement de son mieux pour paraître désireux d'aider.

— C'est pour me dire que tu l'as vue ? Ou que tu me le dirais si tu l'avais vue ? C'est sacrément déroutant quand tu n'utilises pas tes mots, Eddie. Aide-moi un peu.

— Je vous le dirais, dit Eddie.

— Mais tu sais et tu ne me le dis pas. Donc ça, c'est déjà un mensonge.

Dale et Caleb entrèrent dans la pièce. Caleb resta près de la porte.

Dale, un homme maigre comme un clou, s'enfonça dans un fauteuil La-Z-Boy en cuir usé qui l'engloutit complètement, croisa les mains derrière sa tête et déploya le repose-pieds. — Tu ferais vraiment mieux de faire ce que Henry dit. Sinon, ça va mal finir pour toi, mon pote. Il est d'une humeur de chien toute la journée, à chercher quelqu'un sur qui passer ses nerfs.

— Ta gueule, Dale.

— Tu vois ce que je veux dire ? dit Dale.

— Regarde bien la photo, Eddie. Creuse-toi vraiment les méninges pour te souvenir de son visage et où tu l'aurais déjà vue. On l'appelait Elspeth, mais il s'avère que ce n'est pas son vrai nom. Prends ton temps.

Eddie fixait la photographie.

— Tu vois, Eddie, continua Henry, cette Elspeth, elle a baisé notre employeur, et pas dans le bon sens du terme. Maintenant, on compte avoir une petite discussion avec elle. Rien de physique. On n'est pas des monstres. Je sais que tu connais son vrai nom, et je sais que tu sais où elle est. Je sais aussi que tu vas me le dire. Ce n'est qu'une question de temps. Le truc, c'est qu'il y a quelque chose que tu devrais savoir. Ça ne me dérange vraiment pas si tu es blessé entre le moment où je te pose la question et celui où tu me réponds. En fait, pour être honnête avec toi, je préférerais probablement que ça se passe avec un peu de sang. Il y a quelque chose d'immensément satisfaisant là-dedans. Alors, si on essayait une dernière fois, avant que le sang ne commence à couler ? Qui est-elle, Eddie, et plus important encore, où est-elle ?

— Je ne sais pas.

— Oh, Eddie, Eddie, Eddie. C'est tellement inutile.

— Je ne mens pas. Je ne sais pas.

Henry s'éclaira soudainement. — Hé, ça te dérange si je te demande autre chose, Eddie ?

Eddie n'y voyait pas d'inconvénient. Il était content de changer de sujet. — Non. Vas-y.

— Tu as une boîte à outils par ici ? dit Henry. Il connaissait déjà la réponse. Il l'avait repérée plus tôt.

— Quoi ?

— Une boîte à outils. Tu sais, c'est une boîte où tu mets tes outils. Marteaux, pinces, ce genre de trucs. Tu en as une ?

— Pourquoi ?

— La porte que j'ai défoncée. Tu ne penses quand même pas que je vais la laisser comme ça, si ? Pour qui me prends-tu ?

Eddie n'aimait pas ça, mais il répondit : — Elle est dans le couloir.

Henry se tourna vers l'homme dans l'encadrement de la porte. — Va me la chercher, Caleb.

— Compris, dit Caleb, et il disparut.

— Qui est-elle, Eddie ? demanda à nouveau Henry, reprenant là où il s'était arrêté.

— Je ne sais pas qui elle est, mec, je te le jure. Je le jure. Je ne sais pas.

Cette fois, Henry ne répondit pas.

Caleb revint une minute plus tard avec une vieille boîte à outils rouillée. À l'intérieur se trouvaient toutes sortes d'objets négligés. Il en sortit le marteau.

— Sors de la chaise, Eddie, ordonna Henry. Mets-toi à genoux à mes pieds comme un chien.

— Je croyais que tu avais dit que tu allais réparer ma porte, dit Eddie, bien qu'il n'ait pas été assez bête pour le croire.

— J'ai menti, dit Henry. Maintenant, mets-toi là pour moi, mon garçon.

Sans quitter Henry des yeux, les mains tremblantes, Eddie fit ce qu'on lui disait, se mettant à quatre pattes.

Henry se tenait au-dessus de lui, secouant lentement la tête. — Je suppose que si je te disais d'aboyer comme un chien, tu le ferais aussi, n'est-ce pas ?

Eddie hocha la tête.

— Mais tu ne veux toujours pas me dire son nom ?

— Je ne sais pas qui elle est, je le jure devant Dieu. Je te le dirais si je le savais.

— J'aimerais te croire, Eddie. Vraiment. Le problème, c'est que je sais que tu es un menteur, alors voyons si on ne peut pas t'aider à te lier d'amitié avec la vérité, d'accord ? Caleb, Dale, venez ici et tenez les mains d'Eddie pour moi.

Caleb et Dale s'accroupirent à côté d'Eddie, chacun saisissant un de ses poignets pendant que Henry fouillait dans la boîte à outils. Quand il trouva son butin, quelques clous rouillés de quinze centimètres, il s'accroupit devant Eddie. Il posa la pointe du clou contre la crête osseuse qui courait le long du dos de la main droite d'Eddie, du majeur au poignet. — Son nom, Eddie.

Des bulles de morve soufflaient du nez d'Eddie alors qu'il gémissait et suppliait, des larmes coulant sur son visage. Il ne répondit pas.

Henry enfonça le clou à travers sa main tendue, martelant la tête encore et encore jusqu'à ce que douze centimètres de métal rouge rouille soient enfoncés dans le plancher, fixant la main d'Eddie au sol.

Les cris d'Eddie étaient terribles.

— Comment s'appelle-t-elle, Eddie ?

Maintenant, Eddie ne pouvait plus parler même s'il l'avait voulu. Il haletait et sanglotait et s'étouffait, essayant de former des mots là où aucun ne venait.

Caleb et Dale luttaient pour le maintenir immobile tandis que Henry martelait le second clou à travers son autre main. Il fallut six coups pour l'enfoncer profondément dans le plancher. Il y avait une quantité surprenante de sang.

— Rae... Eddie ne put finir le mot. Il s'étouffa avec de l'air, essaya d'avaler.

— Crache le morceau, Eddie. Comment s'appelle-t-elle ? C'est la dernière fois que je le demande gentiment, dit-il.

L'homme à genoux leva les yeux vers lui. — Raelynn, finit-il par réussir à dire. Le nom sortit dans un souffle étranglé. — Raelynn Cardiman.

— Tu vois ? Ce n'était pas si difficile, n'est-ce pas, Eddie ? Maintenant, où pouvons-nous trouver la charmante Raelynn ?

— Je ne sais pas. Je le jure devant Dieu, je ne sais pas. Je t'ai tout dit. S'il te plaît. S'il te plaît. Crois-moi.

— Je te crois, Eddie, dit Henry.

Il tendit la main vers la ceinture de l'homme et commença à la déboucler.

— Dale, tu veux commencer avec lui ?

— Oh, mon Dieu, je vous en prie, dit Eddie.

— Très bien, dit Henry en se redressant. Il respira profondément, juste une fois, se préparant avant de faire tournoyer le marteau dans un arc brutal. La tête plate brisa les os du visage d'Eddie. Henry frappa encore et encore, écrasant le marteau contre ses dents et sa tempe, et continua à frapper jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de résistance. Il fallut moins de dix secondes pour mettre fin à la vie de l'homme.

Une fois terminé, haletant de l'effort, Henry essuya ses mèches de cheveux de ses yeux et baissa les yeux sur le corps. — Qui a dit que la torture ne marchait pas ?

CHAPITRE

DEUX

WINTER'S RAGE, VIRGINIE-OCCIDENTALE

POPULATION : UN DE PLUS QUE LE MOIS DERNIER

Ce « un » étant moi : Byron Tibor de mon vrai nom, mais pour les gens d'ici, Mike Roberts, un programmeur informatique épuisé fuyant le rythme effréné de la Silicon Valley. Un homme à la recherche d'un endroit paisible et hors des sentiers battus pour se ressourcer.

Comme pour toutes les bonnes identités d'emprunt, le cœur en était vrai. Mike et moi cherchions tous deux à échapper au monde extérieur. La différence était que j'avais besoin d'être quelque part à l'écart parce que l'État voulait ma mort. Le même État pour lequel j'avais passé la majeure partie de ma vie à me battre, à tuer et à saigner.

Après qu'une dépression nerveuse m'eut rendu incapable de poursuivre mes fonctions d'agent solitaire formé aux forces spéciales, le gouvernement avait redoublé son investissement. Utilisant les neurosciences de pointe pour traiter mon SSPT (syndrome de stress post-traumatique), ils m'avaient laissé dans un monde fantôme entre humanité et technologie. Dans leur langage, j'étais « augmenté », mais ces capacités améliorées avaient un prix.

Incapables de contrôler ce qu'ils avaient créé, ils avaient décidé de couper les ponts et de m'éliminer. J'avais eu d'autres idées. Me voilà maintenant ici. Sur le toit d'une cabane en Virginie-Occidentale, enfonçant des clous de quinze centimètres dans des madriers de cinq sur dix, les fixant avant que la poutre faîtière de la structure puisse être mise en place.

C'était un travail épuisant. Mais c'était un bon travail honnête et épuisant. Ça m'avait manqué.

Alors que j'enfonçais le dernier clou, Wayne, mon patron septuagénaire, grimpa à l'échelle pour me rejoindre. Nous nous sommes adossés contre l'énorme poutre cylindrique qui formerait le pignon et avons levé les yeux vers le ciel bleu clair. Il était difficile de croire que dans moins d'un mois, cet endroit serait enfoui sous une épaisse couche de neige. Il me tendit une bière fraîche. J'ai décapsulé la bouteille contre le bord d'une des poutres à côté de moi et bu une longue gorgée. Il n'y avait rien de mieux au monde qu'une bière fraîche par une chaude journée.

— Ça vaut sûrement mieux que de passer toute la journée au bureau penché sur un ordinateur, hein ? dit le vieil homme.

J'ai acquiescé d'un signe de tête et nous avons bavardé facilement pendant quelques minutes, Wayne me montrant un nid de pie-grièche migratrice dans un cèdre rouge de l'autre côté, avant de retourner à la tâche qui nous attendait, faisant rouler l'énorme poutre en bois pour la mettre en place.

Mes mains étaient moites de sueur et de la condensation de la bouteille. La manœuvre était précaire au mieux, la poutre pesant facilement cinq fois notre poids combiné, mais je voulais que ce soit fait avant qu'on arrête pour la journée. Nous devions garder le rythme si nous voulions avoir une chance de battre la météo.

Malgré son âge, Wayne était en assez bonne forme. Il avait les muscles nerveux de quelqu'un habitué à se débrouiller seul dans la vie, cultivant sa propre nourriture, s'occupant de son propre bétail et maintenant construisant sa propre cabane. En matière de vie, il y avait beaucoup à envier dans celle de Wayne Cardiman, même s'il ne le savait pas.

J'ai concentré toute mon attention sur la prochaine grande poussée, espérant que ce serait suffisant pour faire tomber la poutre en place. À cause de cela, j'ai failli manquer le craquement sec de trahison lorsque le bois sous le pied droit de Wayne s'est détaché des clous qui le maintenaient en place. Un programmeur informatique épuisé de la Silicon Valley l'aurait confondu avec un bruit naturel venant des arbres. Heureusement pour lui, j'étais un menteur.

J'ai eu une fraction de seconde pour comprendre ce qui s'était passé et réagir.

J'ai vu la tête de Wayne virer au jaune vif, la peur le submergeant. C'était instinctif. Son corps avait réagi au danger avant que son esprit n'ait fini de l'analyser. C'est ce qui l'a sauvé. Cela m'a donné une demi-seconde d'avance qu'un homme normal n'aurait pas eue.

Je ne pouvais pas l'atteindre et garder prise sur l'énorme poutre. C'était physiquement impossible.

Si je lâchais la poutre, elle roulerait en arrière, risquant de l'écraser, et si je ne le faisais pas, le toit inachevé céderait sous ses pieds et il devrait tenter sa chance avec la mortalité. Ce n'était pas une longue chute, mais c'était suffisant, et pour un homme de soixante-dix ans, tombant en arrière, les probabilités n'étaient pas vraiment en sa faveur. Damné si je le faisais, certainement damné si je ne le faisais pas.

Je ne pouvais pas me permettre de réfléchir. Réfléchir menait à l'indécision. Mettant toute la force que je pouvais rassembler dans le mouvement, j'ai poussé la poutre vers le haut, encore et encore, forçant alors qu'elle s'élevait vers le point de basculement où elle tomberait finalement dans la cavité taillée dans les joints au sommet du toit, et j'ai pivoté, tendant la main droite pour attraper Wayne alors même que le toit cédait sous ses pieds.

Il est tombé en arrière, les bras tournoyant comiquement alors qu'il perdait l'équilibre. Et puis il tombait. Ma main s'est refermée sur son poignet et s'est verrouillée fermement.

Il y a eu un moment, une longue seconde glissante entre un battement de cœur et le suivant, où son élan et la gravité se sont combinés, et j'ai cru que j'allais passer par-dessus bord avec lui, mais j'étais plus fort que ça. Beaucoup plus fort. Fort comme le gouvernement. J'ai gardé mon équilibre, et le vieil homme est resté suspendu là, tombant sans tomber, une pure terreur dans les yeux alors qu'il me fixait du regard, certain qu'il était mort, attendant simplement que l'impact éteigne les lumières, puis de la gratitude et de l'incrédulité lorsque je l'ai hissé sur des poutres solides.

Son pied a heurté ma bouteille vide et l'a envoyée basculer par-dessus le bord où les poutres brisées avaient été. Elle s'est brisée à l'impact.

— Ça va ? ai-je demandé.

Wayne a hoché la tête, mais la façon dont il me regardait avait changé.

— Je survivrai, a-t-il dit.

CHAPITRE

TROIS

Le restaurant de Maeve Cruikshank était le seul de Winter's Rage, et encore, seulement si l'on considérait le terme « restaurant » comme flexible. Nous avons parcouru le mile et demi depuis la cabane dans un silence complice. C'est l'une des choses les plus difficiles à apprendre dans la vie : parfois, il est aussi bon de partager les silences que les mots qui les comblent. Nous aurions pu prendre le pick-up de Wayne, mais parfois il vaut mieux marcher pour se vider la tête.

Wayne ne marchait pas comme un vieil homme. Il n'admirait pas le paysage en traînant des pieds. Il avançait avec détermination — mais après tout, un repas nous attendait au bout du chemin et nous avions développé un féroce appétit.

Au loin, très loin, se dressaient les pics blancs spectraux. Les montagnes étaient toujours là, où que l'on regarde, nous appelant à rentrer. Le soleil se couchait rouge derrière elles. Il n'y avait pas de lampadaires, alors une fois disparu, nous marchions dans l'obscurité et la transition du jour à la nuit noire était rapide, étonnamment rapide. Moins de vingt minutes séparaient la pleine lumière du jour de l'obscurité totale. Des oiseaux se perchaient sur les fils tendus au-dessus de la route ; ils remplaçaient les baskets qui décoraient tant de fils téléphoniques dans les grandes villes.

Nous avons atteint les limites de la ville, traversant la route. Il n'y avait pas de trottoir ici, mais cela importait peu quand on considérait qu'il y avait peu de circulation piétonne. Les deux cheminées jumelles d'une vieille usine dominaient l'horizon, autrefois fières, maintenant vaincues.

Winter's Rage était aménagée selon un schéma géométrique familier : une rue principale avec quatre rues parallèles plus petites, deux de chaque côté, les riches à droite, les pauvres à gauche où ils vivaient dans l'ombre de l'usine, avec l'usine et ses cours formant l'équilibre naturel avec le lac bleu cristal de l'autre côté de la rue principale. La nature et l'industrie en équilibre délicat. Tous les aspects de la vie étaient là. Ou l'avaient été autrefois.

La rue principale elle-même comptait moins d'une douzaine de devantures. Il y avait une épicerie, une quincaillerie et un magasin d'aliments pour animaux, deux bars, un à chaque extrémité de la rue, le restaurant de Maeve, deux magasins de vêtements, l'un uniquement pour femmes, l'autre unisexe, un salon de beauté et le bureau du shérif. Il y avait de quoi se débrouiller, mais si des fournitures importantes étaient nécessaires, il y avait un Walmart à trente miles où la plupart des gens faisaient leurs courses.

Un couple d'âge mûr est sorti du restaurant de Maeve, a fait un signe à Wayne, puis s'est dirigé vers l'école. Il n'y avait que trente enfants d'âge scolaire à Winter's Rage et ils se partageaient deux enseignants. Quand ils atteignaient treize ans, le bus les rassemblait et les emmenait à deux villes de là au lycée local. Comme je l'ai dit, cet endroit était un trou perdu, mais c'était exactement ce dont j'avais besoin