La rose de niege

Par Manuel Sánchez

Une histoire de secrets, de passions et de rédemption.

La Rose de neige est un roman envoûtant où le mystère, l'amour et la vérité s'entrelacent jusqu'à bouleverser le destin de ses personnages.

Dans une petite ville d'Espagne, Javier, écrivain brisé par l'échec, voit sa vie s'effondrer.
Lors des funérailles de son père, il découvre un secret insoupçonné : Isabella, une jeune émigrée argentine, partageait une relation cachée avec le défunt.
Ce hasard tragique fait éclater une vérité que la famille avait enterrée depuis des années.

Poussé par le besoin de comprendre le passé qui l'a façonné, Javier entreprend un voyage initiatique qui le conduit des ruelles silencieuses de sa ville natale aux avenues brûlantes et dangereuses de Buenos Aires.
Là, entre ombres du crime, désirs interdits et lutte pour la dignité, il explore les frontières fragiles entre la culpabilité et le pardon.

À travers cette quête de vérité, il découvrira que la lumière ne jaillit qu'après avoir traversé les ténèbres — et que parfois, la vérité peut être aussi dévastatrice que libératrice.

• Langue: Français
• Éditeur: Manuel Sánchez
• Date de sortie: 18 oct. 2025
• ISBN: 9798232396718

Manuel Sánchez

Manuel Sánchez (1967) has been a lover of classical culture and literature since childhood. A voracious reader and writer, he is the author of novels; Alma Luna [Soul Moon], Navegantes [Navigators], La Crisálida [The Cocoon], Las rutas del deseo [Desire Ways], Ultima Thule [Ultima Thule], Bucaneros de estrellas [Buccaneers of the Stars], El árbol de arena [The Sand Tree], La rosa de nieve [The Snow Rose] and Ojos de Mar [Sea Eyes]. As well as a book of short stories, Cajón de sastre [Catch-all Drawer], and a book of poetic thoughts, El viento del sureste [The Southeast Wind]. His works are available in English, French and Spanish editions including ebook, paperback and audiobook formats. He is currently working on a new literary project.   Manuel is a Computer Science Engineer from the Polytechnic University of Madrid and MBA from IE (Instituto de Empresa). He is a member of the writers associations AEM (Association of Writers of Madrid), AEMCLM (Association of Writers of Castilla La Mancha), Quijote and CEDRO. He has complemented his training with the development of courses in literary creation and classical art at different universities; Escuela de Escritores (Madrid), Universidad de los Andes (Colombia), Wesleyan University (US) and Yale University (US). A tireless traveler, as a globetrotter, he has visited more than fitty countries and maintains an active presence on social media.

Aperçu du livre

La rose de neige

Manuel Sánchez

© Manuel Sánchez, 2025

© Traduction : Manuel Sánchez, 2025

Tous droits réservés

Dépôt légal: AB 723-2025

ISBN: 979-8270340285

www.manuelsanchezescritor.com

À ceux qui refusent d’oublier leurs rêves.

À la famille et aux amis, gardiens de notre mémoire, de nos expériences et de nos souvenirs.

« Qu’y a-t-il dans un nom ? Ce que nous appelons rose embaumerait aussi doucement sous un autre nom. »

Roméo et Juliette, William Shakespeare

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« Je cultive une rose blanche

en juin comme en janvier

pour l’ami sincère

qui me tend sa main loyale.

Et pour le cruel qui m’arrache

le cœur avec lequel je vis,

ni chardon ni ortie je ne cultive ;

je cultive la rose blanche. »

José Martí

I

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Funérarium d’Albacete, août 2024

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L’été avançait d’une manière particulièrement torride cette année-là, et chaque jour la chaleur semblait s’intensifier dans un véritable four. À l’heure du déjeuner, on n’entendait même plus le chant des cigales abritées entre les branches des pins, des ormes et des cyprès qui ornaient, languides, le chemin menant au cimetière. Le souffle du vent s’était tu, et le baiser du soleil fit perler de fines gouttes de sueur qui glissèrent timidement sur la peau noire de mon front. Je me caressai la barbe avec une sensation étrange et penchai la tête, songeur, avant d’entrebâiller la porte.

À l’intérieur du funérarium municipal, le bourdonnement du moteur de la climatisation troublait le désarroi du silence. J’inspirai avec résignation : les gens ne viendraient offrir leurs condoléances que lorsque la chaleur étouffante se serait apaisée. Je me mordis la langue. La presse affirmait que nous subissions l’été le plus chaud du siècle. Pourtant, dans mes souvenirs d’enfance, là-bas, dans la maison de campagne familiale en périphérie de la ville, le mois d’août ne différait guère de celui d’aujourd’hui. Peut-être mes souvenirs étaient-ils inexacts, et le frisson que ma peau évoquait n’était-il qu’une illusion. Après tout, tout devient brumeux lorsque je remonte à ces années-là. Parfois, je me dis que ces expériences n’ont jamais eu lieu. L’homme auprès duquel j’ai grandi, celui que j’appelais affectueusement mon père — bien qu’il ne fût qu’adoptif —, était un être différent de celui qu’il devint par la suite.

Je traversai le couloir latéral longeant la verrière teintée de noir, accompagné seulement du grincement de mes chaussures. Seules deux salles de veillée restaient ouvertes ; c’était comme si les morts savaient qu’il valait mieux attendre une occasion plus clémente pour quitter ce monde. Attendre une autre saison, celle où ils seraient entourés, au seuil de leur dernier passage, par l’étreinte de leurs proches et amis, plutôt que par les braises désolées de la canicule.

Dans la salle numéro six, deux silhouettes silencieuses, tassées sur un canapé de skaï brun, contemplaient avec impassibilité le cercueil de mon père à travers une paroi de verre. Mon cœur aurait dû battre comme celui d’un cheval lancé au galop, éperdu par la commotion du décès soudain. Pourtant, je ne ressentais rien — pas même la dureté de la pierre qui s’interposait entre nous. Rien d’autre qu’une forme d’indifférence face à une mosaïque d’ombres parmi lesquelles je me découvrais étranger.

À la tête du corps gisant, une couronne de chrysanthèmes blancs portait l’inscription : « Ta femme et tes deux filles ne t’oublient pas. » Au pied du cercueil, une autre guirlande de fleurs jaunes arborait la mention douloureuse des oncles et des neveux. Nulle part n’apparaissait le nom des trois fils issus du mariage. Cette omission ne me surprit guère. Notre présence inspirait méfiance et malaise. Probablement à juste titre. J’examinai discrètement les visages du duo assis face au cadavre et claquai des dents. Une sueur froide parcourut la courbe de mon dos. Sans prononcer un mot, je fis volte-face et regagnai d’un pas feutré le vestibule où débouchaient toutes les salles. Là, une voix familière me tira de ma rêverie, et un souffle de soulagement s’échappa de mes lèvres.

« Quand es-tu arrivé de Madrid, Javier ? »

« Je viens de me garer il y a dix minutes », répondis-je.

Ma sœur, vêtue d’une robe d’été noire, me serra dans ses bras. À ses côtés, le visage sévère de son mari contrastait avec l’image enjouée et malicieuse du beau-frère qui habitait mes souvenirs. Il me serra la main avec une poigne ferme, accompagnée d’une phrase compassée de compassion. Je haussai un sourcil, surpris, et ressentis une impression de futilité devant les scènes similaires qui se répéteraient sans doute au fil des heures : embrassades, baisers, salutations formelles, voire reproches muets, dans un défilé de mannequins interchangeables — connus parfois, étrangers le plus souvent — avec lesquels je partagerais la chaleur de la peau, la moiteur de la sueur, et un discours convenu destiné à apaiser leur curiosité.

« Les as-tu déjà saluées ? » demanda ma sœur.

Son regard glissa discrètement vers l’intérieur de la salle six, effleurant les deux silhouettes figées qui ne détournaient pas les yeux du cercueil derrière la paroi de verre. Instinctivement, je suivis la trajectoire de ses iris, mais avec un geste moins prudent, m’attardant sur la figure de l’épouse de mon père et sur la fillette de dix ans assise à ses côtés, que je devinai être mon autre sœur.

« Pas encore. J’attendais ton arrivée, je préférais que ce soit toi qui m’expliques comment tout est arrivé. »

II

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Albacete, juin 2020

Quatre ans avant le décès

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Enveloppée dans un manteau de nervosité, Anastasia errait d’une pièce à l’autre dans l’appartement de Pablo Medina, trébuchant sur les ombres des souvenirs. Une lueur tamisée se répandait dans la chambre à travers les fentes du store ; le bleu somnolent de l’après-midi embrassait la ville. Dans un coin du lit, la valise encore vide s’apprêtait à engloutir en silence tes plus belles robes, accompagnées d’une vieille trousse de toilette en cuir rose. Tu sentais l’air épais et gonflé ; tu toussotas, une sueur froide te perlait sur le front. Tu inspiras avec anxiété ; ton regard balaya le sol et buta sur un portrait tombé sur le tapis, près de la table de nuit. Le verre, brisé en éclats erratiques et éphémères dans un cadre d’argent terni, révélait en silence un couple enlacé sur la place Rouge de Moscou. Lui, un homme noir au charme assuré. Elle, une professeure d’université élancée, aux cheveux couleur de feu et aux yeux couleur de mer. Le rictus crispé de tes lèvres étouffa la colère qui grondait en toi.

« Maudit sois-tu, Javier. Et maudit soit le jour où nous nous sommes rencontrés. »

Un mois avant cette photographie, l’homme s’était approché de toi, hésitant, Anastasia. D’un air timide, il avait évité ton regard et t’avait demandé en anglais si tu connaissais la couleur des améthystes.

« Pourpre », avais-tu répondu.

Il avait dégluti ; pendant quelques secondes, ses yeux s’étaient fixés sur le sol, puis, rassemblant son courage, il avait levé ses iris sombres jusqu’à croiser les tiens.

« Il en existe aussi des bleues, comme tes yeux », avait-il ajouté.

Quel imbécile.

Tu secouas la tête et reléguas ce souvenir au fond de la poubelle de la cuisine, sous l’évier, comme tant d’autres choses dont tu devais te débarrasser avant qu’il ne rentre et ne découvre ta fuite. Autrefois, au début de votre mariage, tu étais séduite par son esprit naissant de poète. Il associait son goût pour la littérature à une passion bohème pour ta personne. Il t’adorait ; tu étais sa muse. Puis il cessa de t’idolâtrer.

Tu ouvris la porte de l’armoire et, avec véhémence, fis glisser les cintres un à un, sélectionnant les vêtements indispensables. On aurait dit que les tenues te fixaient avec reproche, regrettant les soirées passées à deux, les fêtes et les voyages d’autrefois, avant la pandémie.

Une ballade romantique fit vibrer ton téléphone portable. Il était déjà arrivé. Tu décrochas ; une voix d’homme, grave, fit naître un sourire sur ton visage.

« Bonjour, mon amour. Je viens de me garer juste en face de ta fenêtre », dit-il.

Tu te penchas à la fenêtre, la chair de poule sur la peau, et ne pus t’empêcher de te mordre la lèvre, Anastasia. Oui, c’était bien sa voiture, garée devant l’immeuble. Tu étais si amoureuse que ton sang bouillonnait dans tes veines.

« Je descends dans cinq minutes, chéri. Il ne me reste presque rien. »

Encore quelques instants, et enfin vous vous retrouveriez face à face. Ton regard s’arrêta sur le calendrier suspendu à l’intérieur de l’armoire. Le vingt-et-un juin y était marqué en rouge : il n’indiquait pas seulement la fin du confinement, mais symbolisait aussi la date de ta libération, après tant de mois passée en cage avec ton geôlier à cause de la pandémie de Covid-19. L’autre, ton véritable homme, ne t’avait pas oubliée. Vous alliez repartir ensemble et effacer l’erreur de ton mariage.

Avant de quitter l’appartement, tu laissas une lettre sur la commode de l’entrée. Le doute t’effleura : la lirait-il, cette dernière missive d’adieu ? Javier, ce monstre avec qui tu avais partagé le confinement, ne s’intéressait qu’à s’enfermer dans la caverne de son bureau, à consacrer d’interminables heures à écrire ces maudits livres que tu détestais tant. On t’avait volé l’homme dont tu étais tombée amoureuse, te reléguant à l’oubli, telle une âme invisible à ses yeux. Lorsque tu refermas la porte, la valise à la main, un frisson te traversa le corps, semblable au râle d’un moribond. À côté de la lettre, tu déposas une fleur blanche séchée que tu avais gardée toutes ces années : son premier cadeau, une rose de neige.

III

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Funérarium d’Albacete, août 2024

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L’après-midi s’étirait dans un long bâillement. Les deux silhouettes silencieuses assises dans la salle de veillée détournèrent fugitivement leur regard du cercueil où reposait le corps de notre père, et nous adressèrent, sans un mot, un regard chargé de tristesse. J’entrouvris les lèvres, prêt à rompre le silence, lorsque ma sœur et son mari