Tempête dans les Highlands

Par May McGoldrick et Jan Coffey

Trilogie des Reliques Écossaises: Troisième Livre

 

Le troisième tome explosif de la Trilogie des Reliques Écossaises : amour, complots et magie au cœur des Highlands.

 

Miranda MacDonnell est en fuite. Lorsqu'elle a hérité d'une mystérieuse relique de sa mère, elle ne se doutait pas des dangers qu'elle allait encourir. Aujourd'hui, traquée par un ennemi implacable qui ne reculera devant rien pour la retrouver, elle n'a qu'un seul choix : s'embarquer clandestinement sur le navire du célèbre corsaire Black Hawk.

 

Rob Hawkins, le corsaire connu sous le nom de Black Hawk, a reçu pour mission du roi Tudor de trouver et de tuer le commandant corrompu, Sir Ralph Evers. Pour mener à bien sa quête, Hawk doit retrouver Miranda, une jeune femme que poursuit Evers. Pris dans une tempête, il fait naufrage avec un garçon qui fait preuve d'une étrange capacité à le sauver. Rejeté sur la mystérieuse île des Morts, dans les Hébrides extérieures, Hawk découvre que le "garçon" qui voyage avec lui est en réalité Miranda MacDonnell, et que sa présence attirera inévitablement Evers vers lui. Ce qui n'était au départ qu'un stratagème – l'utiliser comme appât – va bientôt changer, car des sentiments commencent à naître entre eux.

 

Des forces anciennes sont à l'œuvre, attirant les quatre détenteurs du pouvoir de la relique sur l'île des Morts pour une bataille finale où le bien doit triompher des forces du mal dans ce point d'orgue spectaculaire de la Trilogie des Reliques Écossaises.

 

• Langue: Français
• Éditeur: Book Duo Creative LLC
• Date de sortie: 24 août 2025
• ISBN: 9781968121877

May McGoldrick

Authors Nikoo and Jim McGoldrick (writing as May McGoldrick) weave emotionally satisfying tales of love and danger. Publishing under the names of May McGoldrick and Jan Coffey, these authors have written more than thirty novels and works of nonfiction for Penguin Random House, Mira, HarperCollins, Entangled, and Heinemann. Nikoo, an engineer, also conducts frequent workshops on writing and publishing and serves as a Resident Author. Jim holds a Ph.D. in Medieval and Renaissance literature and teaches English in northwestern Connecticut. They are the authors of Much ado about Highlanders, Taming the Highlander, and Tempest in the Highlands with SMP Swerve.

Aperçu du livre

Chapitre Un

Sanctuaire de la Cape

Monyabroch, Écosse

Mai 1544

Feu.

Miranda se redressa, se demandant si elle avait rêvé ce mot.

Sur le lit de camp à côté d'elle, la mère de Miranda se balançait avec raideur, les yeux fixés dans l'obscurité enfumée de l'auberge. Le mot était sorti des lèvres de Muirne MacDonnell, mais elle était plongée dans un état de transe.

Feu... flammes, murmura Muirne, inconsciente des dizaines d'autres pèlerins qui dormaient autour d'elles.

Miranda toucha le visage de sa mère. Il était chaud. Fiévreusement chaud. Pendant un instant, elle se demanda s'il s'agissait encore de la maladie qui les avait amenées ici. Depuis des mois, elles voyageaient de sanctuaire en sanctuaire tandis que la maladie qui frappait Muirne s'aggravait, la plaçant bien au-delà des capacités de guérison des médecins qu'elles consultaient. Tous affirmaient qu'il n'y avait rien à faire. Elle était en train de mourir.

Les maisons brûlent. Des églises. De la fumée. Édimbourg est en flammes.

Ce n'étaient pas les paroles d'une fièvre, réalisa Miranda. C'était une vision, comme tant d'autres qu'elle avait observées au fil des ans.

Seule une poignée des voyageurs présents dans cette pièce étaient des MacDonnell. Quel que soit leur lien de parenté, elle ne pouvait compter sur l'aide d'aucun d'entre eux. Aucun ne connaissait les visions de Muirne. Ni comment elles se réalisaient.

Un unique rayon de lune filtrait par le bord d'une fenêtre à volets, traçant une bande de lumière sur les femmes endormies. Hormis l'agitation occasionnelle et les doux ronflements, la chambre était silencieuse. Au-delà des murs de pierre blanchis à la chaux de chaque côté, les pièces débordaient de pèlerins.

Chaque printemps, ils venaient au Sanctuaire de la Cape. Des béquilles jonchaient le sol entre les voyageurs endormis. Beaucoup avaient parcouru de longues distances. Les boiteux, les aveugles, les malades, les désespérés, les fidèles. Tous venaient au sanctuaire chercher de l'aide, convaincus qu'un simple contact avec la cape du saint les guérirait.

Miranda caressa le visage de Muirne et attira sa mère contre elle, espérant la libérer doucement de son état de transe. Le temps était un élément obscur dans ces visions. Peut-être qu'à son réveil, elles en sauraient davantage sur ce qu'elle avait vu.

Son regard se posa sur une vieille femme assise contre le mur. Des yeux sombres les observaient. Ses lèvres bougeaient tandis qu'elle égrenait son chapelet.

À dix-huit ans, Miranda savait combien il était dangereux d'exposer sa mère à des soupçons de possession ou, pire encore, à des accusations de sorcellerie. Tout cela avait une explication rationnelle. Elle faisait simplement un cauchemar, rien de plus.

Muirne s'agrippa à son bras, les yeux grands ouverts. La prochaine vague du cauchemar qui l'enveloppait était prête à la consumer. Ils sont là.

Toute idée d'explication s'envola. Bondissant du lit de camp, Miranda se précipita entre les couches jusqu'à la fenêtre à volets. En l'ouvrant, elle regarda au-delà du portail qui terminait la cour de l'auberge.

Muirne avait raison, comme toujours. Même de ce point d'observation, elle les voyait au loin, franchissant une colline sur la route longeant la rivière. Une ligne de torches semblant sans fin, un serpent scintillant qui se faufilait dans la nuit en direction du sanctuaire.

Les voyageurs s'agitèrent dans la pièce. Une femme leva la tête dans l'obscurité, à quelques pas de là.

Rassemblez vos affaires, cria Miranda. Tout le monde. Nous devons partir. Nous devons tous quitter cet endroit immédiatement.

Se déplaçant entre les lits de camp, elle secouait l'épaule de l'un, puis de l'autre.

Réveillez-vous, cria-t-elle en se dirigeant vers la porte qu'elle ouvrit brusquement. Vite ! Rassemblez vos affaires et fuyez vers le nord. Nous sommes attaqués.

Miranda aida une vieille femme à se lever.

Va réveiller les hommes, dit-elle à une jeune fille. Des soldats. Les soldats anglais sont presque sur nous. Ils vont brûler le sanctuaire et piller la ville. Nous tuer tous.

Une femme s'écria depuis la fenêtre : Elle a raison. Je les vois !

La panique s'empara de la salle.

Les femmes se précipitèrent en masse par la porte et dévalèrent les marches jusque dans la cour. Des cris s'élevèrent des chambres des hommes lorsque la nouvelle leur parvint.

Un bambin gémissait tandis que la foule se bousculait autour de lui. Miranda prit l'enfant dans ses bras. Une religieuse aveugle trébucha, poussée par derrière. Miranda s'élança, plaçant son corps en travers du flot chaotique, donnant à la nonne l'espace nécessaire pour se relever. La mère de l'enfant les retrouva, et le petit se jeta dans ses bras.

Miranda se retourna. La pièce était vide. Elle saisit leur sac et leurs manteaux, puis s'accrocha fermement au bras de Muirne. Viens, mère. Nous devons partir maintenant.

Entourées d'autres pèlerins, elles se hâtèrent à travers le village. Au fur et à mesure qu'elles avançaient, la nouvelle se répandait rapidement jusqu'aux autres auberges et refuges. Avant qu'elles n'atteignent la limite nord de la ville, des foules commençaient déjà à se déverser sur les chemins boueux.

Miranda et sa mère atteignirent les champs et entreprirent de gravir les collines. Les gens se dispersaient à travers les prairies qui s'élevaient, et au clair de lune, Miranda réalisa que des centaines de personnes avaient dû prendre la fuite.

Lorsqu'elles parvinrent à la crête qui surplombait la vallée de la rivière, Miranda s'arrêta et regarda en arrière.

D'autres pèlerins autour d'elles s'arrêtèrent également pour regarder. La ligne de soldats avait déjà pénétré dans le village. Les porteurs de torches se divisèrent en petits groupes et se précipitèrent entre les bâtiments. Presque immédiatement, des incendies commencèrent à se déclarer.

Par la Vierge, ils brûlent le sanctuaire ! s'écria une voix. Ces démons brûlent le sanctuaire.

Qui a donné l'alerte ? demanda quelqu'un. Qui les a vus venir ?

La foule devint silencieuse, puis une voix frêle brisa le silence.

Elle.

Miranda la reconnut. La vieille femme qui égrenait son chapelet à l'auberge.

Celle-là. Elle leva son doigt osseux. Muirne du château de Tarbert. L'épouse du laird MacDonnell, Angus. Elle l'a vu dans son rêve.

Sous la lune déclinante, des visages se tournèrent pour les regarder.

L'estomac de Miranda se serra. Toute une vie de secret anéantie.

Enveloppant sa mère dans sa cape et lui couvrant la tête, Miranda ne dit rien mais orienta Muirne vers l'ouest. Ensemble, elles s'enfoncèrent dans l'obscurité pour le long voyage de retour.

L'armée anglaise brûlait et pillait à volonté. Édimbourg, l'abbaye de Holyroodhouse et le palais du roi. Leith, Cragmiller, l'abbaye de Newbattle, la chapelle de Notre-Dame, la ville et le château de Preston, Hatintown avec son monastère et son couvent, et bien d'autres encore. Les envahisseurs n'épargnèrent ni château, ni ville, ni demeure, ni village jusqu'à ce qu'ils les aient renversés et détruits... et au prix de nombreuses vies perdues.

Un lieu se distingua dans cette dévastation. Tous les pèlerins du Sanctuaire de la Cape en réchappèrent. Le miracle fut attribué à une femme dotée du don de voyance. À une femme qui avait vu l'avenir.

Muirne MacDonnell.

Chapitre Deux

Château de Tarbert

Kintyre, Écosse occidentale

Quatre mois plus tard

Bien que les feux de la tour fussent presque éteints, l'odeur âcre de la fumée flottait encore, épaisse dans l'air, brûlant les poumons du capitaine anglais. Rob Hawkins jeta un coup d'œil vers le village et le port en contrebas. Le château de Tarbert survivrait, pensa-t-il, mais trop de ses habitants n'avaient pas eu cette chance.

Fronçant les sourcils, il reporta son attention sur l'ecclésiastique.

Oui, son nom était Evers. Le vieux prêtre était bouleversé et s'agitait de plus en plus à chaque question.

Quelque chose ne tournait pas rond, pensa Rob. Pourquoi Evers aurait-il quitté son armée dans les Highlands pour descendre la côte occidentale de l'Écosse ? Comparées à toutes les voûtes d'abbayes et les coffres débordants qu'il avait déjà vidés, les richesses de ce château semblaient dérisoires. Alors pourquoi venir ici ? Pourquoi tuer le laird ?

Mais rien n'avait de sens dans cette mission.

Lorsque le messager était arrivé de France, où Henry Tudor combattait à Boulogne, les ordres du roi avaient été explicites. Rob devait trouver Sir Ralph Evers – Gouverneur de Berwick-upon-Tweed, Commandant du Nord, Gardien de la Marche orientale, Grand Shérif de Durham. Et ensuite, il devait tuer l'homme. Pas le réprimander. Pas l'accuser d'un quelconque crime. Pas le ramener pour qu'il fasse face à la justice.

Sa mission était de le trouver... et de le tuer.

En échange, Rob serait récompensé par le prix ultime pour un corsaire : une lettre de marque, délivrée par le roi, lui donnant toute liberté pour attaquer et piller les navires des nations ennemies. Et en ce moment, le roi Henry était en guerre contre presque tout le monde. Cela signifiait un potentiel de richesse considérable.

Que cela ait un sens ou non, Rob avait immédiatement levé l'ancre et mis le cap vers le nord.

Êtes-vous certain qu'il s'agissait bien de Sir Ralph Evers ? insista-t-il.

C'était lui, je vous le dis. Le diable en personne. Le Fléau des Frontières.

Rob se retourna pour observer les volutes de fumée qui s'élevaient encore de la tour. Ses hommes travaillaient côte à côte avec les habitants pour éteindre les derniers foyers d'incendie et soigner les blessés. Les corps des morts avaient été alignés le long du mur du château. Il jeta un regard vers son navire, le Peregrine, ancré dans le port.

Il s'attendait à devoir naviguer plus au nord à la recherche de sa proie. Lors de son escale à Whitehaven pour se ravitailler, le commandant local lui avait dit qu'Evers et son armée de mercenaires avaient été aperçus pour la dernière fois en train de sillonner les Highlands à la recherche du foutu Saint Graal, ou quelque chose dans ce genre. Mais après avoir intercepté un petit navire marchand peu après leur départ, il avait appris qu'un Anglais avait mis à feu et à sang le château de Tarbert pas plus tard que la veille. La brutalité de l'attaque correspondait au style d'Evers, et la forteresse des MacDonnell se trouvait sur sa route. Rob avait décidé de s'y arrêter. Sa décision s'était avérée judicieuse.

Et tout cela, dit-il au prêtre en désignant d'un geste la tour et les cadavres, le massacre, le pillage, l'incendie. Vous dites que tout s'est produit après qu'il a découvert que l'épouse du laird était morte ?

Oui. Personne ici ne pleurera longtemps Angus MacDonnell. C'était un homme dur, aussi coriace et avare qu'une vieille huître. Mais sa femme Muirne... c'est une femme qui nous manquera. Elle est morte il n'y a pas quinze jours. L'ecclésiastique se tordait les mains. Och, rien que de l'angoisse pour nous maintenant. Quand le MacDonnell est devenu laird, nous pensions que nos vies s'amélioreraient. Elles ne l'ont jamais fait. Mais voilà où nous en sommes arrivés. Ce sera pire, c'est certain. Presque trop pour mon cœur.

Rob secoua la tête. Evers connaissait-il l'épouse du laird ? Y avait-il un arrangement qui aurait mal tourné ? Rien de tout cela n'a de sens pour moi.

Ni pour moi, admit le prêtre en serrant la croix de bois à sa ceinture. Mais je sais ce que je sais.

Et Rob ne croyait que ce qu'il voyait de ses propres yeux. Sir Ralph Evers avait été un commandant précieux au service du roi, mais quelque chose avait déraillé chez cet homme. Il semblait avoir fait défection, mais pas pour rejoindre l'Écosse, la France ou Soliman de l'Empire ottoman. Autant que Rob pouvait en juger, Evers combattait pour son propre compte. Mais il ne croyait pas qu'un homme aussi aguerri et honoré abandonnerait tout pour partir dans une quête mythique. Alors pourquoi l'avait-il fait ?

Pour trouver et tuer l'homme, Rob avait besoin de plus de réponses.

Racontez-moi ce qui s'est passé.

Pourquoi devrais-je vous dire quoi que ce soit ? grommela le prêtre. Vous prétendez être écossais, et votre équipage semble composé de marins écossais et portugais, mais je sais que vous êtes anglais, inutile de le nier. Vous êtes le pirate qu'on appelle Black Hawk.

Pirate ? Non. Rob lança un regard noir au vieil homme. Mon père est anglais. Je ne le nierai pas. Mais ma mère était une Kennedy, née et élevée à Moray. J'ai donc dans mes veines du sang écossais aussi valable que le vôtre ou celui de n'importe qui. Et que le diable vous emporte si vous prétendez que j'ai fait du mal à votre peuple.

Le clerc détourna son regard de lui, observant les hommes qui travaillaient ensemble de l'autre côté de la cour. Il acquiesça.

Pour votre sang Kennedy, alors, je vais vous raconter. L'Anglais est venu à Tarbert, invité par le laird. Il a été conduit dans la Grande Salle comme un hôte.

Rob essaya d'imaginer quel genre d'arrangement Angus MacDonnell aurait pu conclure avec un commandant renégat comme Evers.

L'homme désigna la tour. Le laird n'était pas un imbécile. C'est ce qui rend tout cela encore plus difficile à comprendre.

Rob attendit, voyant que l'ecclésiastique avait davantage à dire.

Quand ses hommes m'ont traîné depuis le village, j'ai cru que c'était pour une pendaison. La mienne. Il fronça les sourcils à ce souvenir. La Grande Salle était ensanglantée, jonchée de corps. Le laird lui-même était encore assis dans son fauteuil, aussi mort que cette pierre. Ils m'ont traîné directement devant Evers, et c'est là que je l'ai vu pour la première fois. Le visage de Satan.

Que voulait-il de vous ?

Le vieil homme oscilla légèrement. Il voulait que je le conduise à la crypte familiale.

Le regard de Rob balaya les décombres laissés par Evers. La crypte ?

Le prêtre haussa les épaules en secouant la tête. Il voulait que je lui montre où l'épouse du laird avait été inhumée.

Pourquoi ?

Je ne sais pas. L'ecclésiastique pâlit. Je lui ai dit qu'elle n'était pas là. Je lui ai expliqué comment elle était morte et qu'il n'y avait pas de corps à enterrer. Mais il ne m'a pas cru. Quand j'ai juré que c'était la vérité, je n'ai jamais vu pareille fureur dans les yeux d'un homme. J'ai cru ma dernière heure venue. Il m'a harcelé de questions. Je ne sais plus ce que j'ai répondu... mais il se trouve que j'ai mentionné la fille. Je crois que cela m'a sauvé la vie.

Pas de corps ? Attendez. L'énigme se compliquait. Quelle fille ?

Miranda. Il hésita. Il n'y a jamais eu de fille plus dévouée que cette jeune fille. Et maintenant, elle aussi a disparu.

Essayer de comprendre le clerc était comme tenter de défaire un nœud de corde mouillée. Qu'est-il arrivé à la fille ?

Muirne MacDonnell était malade depuis un certain temps. Mourante. Tout le monde le savait. Miranda s'est toujours occupée d'elle. Elle l'emmenait même en pèlerinage. Puis, il y a trois semaines, la jeune fille est partie. Elle a simplement disparu.

Et personne ne sait où cette fille est allée ?

Pas âme qui vive, pour autant que je sache, répondit le prêtre. Et cette absence nous pèse à tous, je vous l'assure.

Pourquoi ?

Cette jeune fille a un don particulier. Quand une chaumière prenait feu, elle était là. Si un chien devenait enragé, elle était là. Si les enfants jouaient trop près du puits, elle était là. Un jour, elle est descendue en courant au village en annonçant que des bancs de mulets entraient dans le loch. Avant que vous n'ayez pu dire 'Ave Maria', le port grouillait de poissons bondissants. Les villageois ont mangé à leur faim tout l'hiver grâce à elle.

Rob secoua la tête. Il ne voulait pas se laisser distraire. Mais la fille a simplement disparu, et ensuite l'épouse du laird est morte ?

Le prêtre serra à nouveau sa croix. Un soir, quelques jours après le départ de Miranda, Muirne a pris la barque d'un pêcheur et a ramé vers le fjord. Le lendemain matin, ils ont retrouvé l'embarcation, mais Muirne demeurait introuvable.

Peut-être que sa fille est venue la chercher – ou quelqu'un d'autre. Comment savez-vous qu'elle était morte ?

Je ne peux répondre à cela. Mais le laird affirmait qu'elle était tombée par-dessus bord. Sa maladie devenait de plus en plus difficile à supporter. Tout le monde savait qu'elle s'affaiblissait. Si elle était tombée de la barque, par accident, elle se serait certainement noyée.

Le vieux prêtre vacilla, et craignant qu'il ne s'effondre, Rob l'aida à s'asseoir sur un banc le long du mur de la cuisine.

Et vous avez rapporté tout cela à Evers. Vous lui avez dit que Muirne MacDonnell n'était pas enterrée ici.

C'est exact.

Mais il est quand même allé dans la crypte ?

Oui. Le prêtre fronça les sourcils. Et quelque chose s'est produit là-bas.

Que voulez-vous dire ? Rob combattait la frustration qui montait en lui, mais il avait besoin de savoir où Evers s'était rendu ensuite.

Tout ce que je sais, c'est que la dernière chose qu'il a demandée avant d'y entrer était où Miranda aurait pu aller. C'est elle qu'il voulait retrouver. Personne n'avait la réponse. Mais quand il est ressorti, il a rassemblé ses commandants. Je l'ai entendu moi-même. Ils mettaient le cap sur Mull. Ils se rendaient au château de Duart. On aurait dit qu'il avait obtenu sa réponse des morts.

Chapitre Trois

Le grand oiseau noir descendit en frôlant les eaux bleu-vert. Le faucon s'inclina et s'éleva, chevauchant les brises invisibles. Alors qu'il décrivait des cercles vers le haut, Miranda réalisa que ses pieds étaient enchaînés à un haut piédestal de roche, entouré d'une mer scintillante. Elle se débattit contre le piège, mais aucun soulagement ne vint.

Les vents commencèrent à la secouer, fouettant sa cape. Soudain, le faucon noir plongea, se cabrant au dernier instant pour se poser gracieusement sur la surface lisse de la pierre. Les ailes disparurent et il se transforma sous son œil en un homme. Elle contempla l'enchevêtrement de cheveux noirs qui pendaient jusqu'à ses épaules. Sa grande silhouette puissante se dressait sur le rocher. Ses yeux noisette se fixèrent sur elle.

Elle ne ressentait aucune peur. Il était venu et elle l'attendait. Ce devait être Rob Hawkins, comme l'avait prédit sa mère. Muirne lui avait dit que leurs destins étaient liés. Il était le seul à pouvoir la libérer de ces chaînes.

Alors qu'il s'avançait vers elle, la mer se mit à gonfler, les aspergeant tous deux d'embruns salés. Il lui tendit la main.

Avant que leurs doigts ne se touchent, la couleur du ciel derrière lui vira au gris orageux. Au loin, l'air crépitait d'éclairs.

Soudain, la mer déferla sur les flancs de leur perchoir rocheux, et une vague aussi haute que le Ben Nevis s'éleva au-dessus d'eux, resta suspendue un instant, puis s'abattit, l'emportant dans les eaux tumultueuses.

Elle cria de désespoir, ses yeux le cherchant partout. Mais il avait disparu.

Il va se noyer.

Miranda MacDonnell s'éveilla en panique, fixant à travers la faible lumière les poutres noircies. Le bois semblait pleurer. Elle était trempée, allongée dans un hamac en filet. La vision tardait à s'estomper. Elle ne pouvait pas bouger ses pieds.

En respirant profondément, elle lutta contre les spasmes rigides qu'elle avait vu s'emparer du corps de sa mère des milliers de fois. Ils mettaient du temps à la libérer.

Un énorme fracas assaillit ses oreilles et un frisson la parcourut. Le mouvement de roulis lui rappela qu'elle se trouvait à bord d'un navire.

Rob Hawkins. Le Black Hawk. Son navire. Elle avait embarqué à Tarbert. En se coupant les cheveux et en enfilant des vêtements de garçon, elle s'était fait passer pour une aide de cuisine.

Elle se raidit. La vision planait, lui rappelant le don qui était désormais le sien. Le chagrin de la mort de sa mère persistait. Mais elle devait rester attentive. Il allait se noyer. Elle devait le rejoindre.

En sortant du hamac, le navire s'inclina vers l'avant et trembla de nouveau comme s'il heurtait un mur de pierre. L'odeur de l'eau de cale, soulevée par les remous de la mer, s'éleva d'en bas et lui retourna l'estomac. Miranda atterrit à quatre pattes sur le pont de bois brut et toucha la pierre dans la pochette qu'elle portait à la ceinture. En se redressant, agrippée aux hamacs de chaque côté, la proue du navire s'inclina vers le haut et l'eau de mer s'engouffra à travers les interstices des planches au-dessus d'elle.

Au loin, une cloche se mit à tinter, et des jurons percèrent l'obscurité depuis d'autres hamacs.

Depuis