Au dessus des flammes

Par Kyle Walker Junior

Elle est journaliste et a toujours sont histoire à raconter. Lui, agent du FBI, est prêt à mourir pour la protéger. Leurs divorce est prononcé, mais un tueur fera en sorte que leur avenir se termine en flammes. Lorsque la journaliste d'investigation Arden Olsen decouvre les restes fumants de son mentor, elle determinée à démasqué le meurtrier. Mais l'agent du principal du FBI, son ex-mari, fera tous ce qu'il faut pour l'empêcher de s'impliquer.

• Langue: Français
• Éditeur: Junior Augustin
• Date de sortie: 9 nov. 2024
• ISBN: 9798224226436

Aperçu du livre

Elle est journaliste et a toujours son histoire à raconter.

Lui, agent du FBI, est prêt à mourir pour la protéger.

Leur divorce est prononcé, mais un tueur fera en sorte que leur avenir se termine en flammes.

Lorsque la journaliste d'investigation Arden Olsen découvre les restes fumants de son mentor, elle est déterminée à démasquer le meurtrier. Mais l'agent principal du FBI, son ex-mari, fera tout ce qu'il faut pour l'empêcher de s'impliquer.

L'agent spécial du FBI Lawson Mitchell a déjà été victime de harcèlement, tant de la part des médias que d'Arden. Il sait qu'elle ne laissera pas tomber l'affaire, alors, alors que le tueur s'intensifie, garder son ex-femme près de lui est le seul moyen de la protéger.

Alors que l'un des tueurs en série les plus vengeurs qu'il ait jamais traqué se rapproche, Lawson réalise qu'il ne peut pas changer le passé, mais il peut très bien lui montrer qu'ils ont encore un avenir. S'ils survivent.

Chapitre 1

Une fumée noire s'échappait du toit plat de l'entrepôt et de la porte à rideau.

Une bouffée de vent froid brûlait la peau exposée d'Arden Olsen alors qu'elle s'approchait de l'entrée où Baldwin lui avait demandé de le rejoindre dans son dernier message texte. Elle se blottit plus profondément dans son écharpe et son manteau, ses expirations fumant de sa bouche. Les températures s'effondraient rapidement ici. L'île de Vashon était devenue le foyer de moins de onze mille habitants au fil des ans. Sans ponts reliant le continent, service cellulaire irrégulier et seulement un petit bureau satellite pour les forces de l'ordre, c'était l'endroit parfait pour jeter un corps. 228 kilomètres carrés d'arbres, de littoral et d'isolement. Si les soupçons de Baldwin selon lesquels la mort récente d'un journaliste d'investigation n'était pas accidentelle, ils auraient une sacrée bonne histoire.

Le gravier craquait sous ses bottes alors qu'elle étudiait la structure abandonnée, une légère brûlure d'essence dans l'air. Les poils de sa nuque se dressaient sur sa tête. Cela n'avait aucun sens. L'entrepôt avait été fermé quelques années auparavant, lorsqu'un fabricant de fluoropolymères avait déménagé ses activités à l'étranger, mais il n'y avait aucun autre véhicule sur le parking à part sa vieille bagnole de dix ans. Rien ne laissait penser que Baldwin était déjà arrivé ou qu'il y avait une raison à la fumée.

Arden vérifia sa montre intelligente puis parcourut le dernier message que son mentor lui avait envoyé. Elle était arrivée à l'heure. Il devrait être là. Elle croisa les bras sur sa poitrine, se balançant légèrement pour que le sang continue à circuler jusqu'à ses orteils. Le soleil avait commencé à se coucher derrière l'horizon, et elle regarda à nouveau sa montre. Où diable était-il ? « Allez, allez. »

Une énergie excitée lui parcourait l'échine à mesure qu'elle se forçait à rester en place. Ils devaient avancer sur cette piste. Le Seattle Post s'était déjà positionné comme la source fiable concernant la mort de Jacqueline Day, l'une de leurs propres journalistes, mais Arden ne voulait pas accepter la perte sans réagir. Si elle jouait bien ses cartes et que le scoop de Baldwin s'avérait tangible, cette histoire pourrait doubler le taux d'abonnement du Seattle Times.

Et la pousser à obtenir le poste de journaliste d'investigation à plein temps.

Mais rien de tout cela ne se produirait sans un nouvel angle d'approche de l'affaire. Le département du shérif du comté de King avait gardé le secret sur l'enquête et l'avait écartée, mais une nouvelle piste la remettrait dans la course pour la promotion.

Le corps de Jacqueline Day avait été découvert brûlé au point d'être méconnaissable dans les décombres de son véhicule, à l'extérieur du lieu de la cérémonie des National Newspaper Awards, trois jours auparavant. Moins de douze heures après qu'Arden eut parlé à la journaliste pendant la cérémonie la nuit précédente. Après que les enquêteurs eurent constaté une fuite importante du réservoir d'essence avant l'explosion, le bureau du shérif avait provisoirement conclu qu'il s'agissait d'un accident. Il aurait suffi d'une petite étincelle pour déclencher l'incendie. Mais selon le message de Baldwin, le médecin légiste en chef du comté avait signalé des traces d'essence dans l'estomac de Day, ce qui suggérait qu'on lui avait injecté l'accélérateur avant l'incendie.

Arden relut le message. Aucun suspect mentionné. Aucun mobile. L'un des meilleurs journalistes d'investigation de la ville avait accepté le prix des National Newspaper Awards pour ses enquêtes un soir, et Arden avait été chargé de couvrir l'histoire de sa mort le lendemain. Il y avait maintenant une possibilité que Jacqueline Day ait été assassinée.

Les traces d'essence qu'Arden avait remarquées plus tôt dans l'air s'épaississaient. Elle souffla dans ses mains pour lutter contre la raideur de ses doigts. Ils perdaient de la lumière du jour, et la seule lampe de poche qu'elle avait emportée était son téléphone.

Elle n'allait pas attendre. Si Baldwin avait raison à propos de la mort de Jacqueline Day, ce n'était qu'une question de temps avant que le médecin légiste ne publie le rapport d'autopsie officiel. Elle avait besoin de l'histoire. Elle appuya sur le bouton de la lampe de poche et se dirigea vers l'unique porte latérale du côté ouest de la structure.

Elle ouvrit brusquement la lourde porte en acier, une pleine dose d'essence plongeant profondément dans ses poumons. Se retournant pour une dernière inspiration d'air pur, Arden se couvrit le nez du dos de la main et entra. Des larmes lui montèrent instantanément aux yeux alors que des résidus de pétrole évincaient l'oxygène frais. Ses bottes résonnaient dans l'espace surdimensionné à chaque pas. Elle pointa la lampe de poche du téléphone devant elle. De la fumée s'échappait de sous la porte de séparation entre les bureaux et l'entrepôt principal selon des motifs aléatoires de Rorschach. Des ombres la griffaient depuis les coins de la suite de bureaux. « Qu’est-ce que c’est que ce bordel ? »

Le bruit du métal qui heurtait le ciment lui tordit le ventre et elle se figea en plein milieu d’un pas. Un avertissement lui noua l’estomac et elle serra plus fort le téléphone.

Quelqu’un était là.

« Baldwin ? » Elle se déplaça plus lentement qu’elle ne le voulait, son corps tendu par la tension, un pied devant l’autre. Fouillant dans les profondeurs de son sac, elle referma sa main autour du bâton télescopique que son ex-mari lui avait donné pour se protéger et arqua son bras vers le bas pour l’étendre complètement. Elle porta son téléphone à sa bouche. Mordant le bord, Arden ajusta sa prise sur l’arme alors qu’elle testait la poignée et ouvrait la porte d’un coup sec.

La fumée envahit sa vision et elle tomba en arrière. Le goût de l'essence se posa sur sa langue. Ses poumons se révoltèrent immédiatement, convulsant pour trouver la moindre quantité d'air pur. Des spasmes de toux jaillirent de sa poitrine. Cela n'avait aucun sens. L'entrepôt n'avait pas été utilisé depuis des années. Pourquoi y aurait-il...

La prise de conscience la frappa.

« Baldwin ! » Arden se fraya un chemin à travers la fumée, les mains tendues, jusqu'à ce que l'acier froid choque les terminaisons nerveuses de sa main libre. Il y avait une porte à rideau quelque part sur sa droite. Les yeux fermés pour se protéger de la brûlure de la fumée et de l'essence, elle chercha la chaîne pour soulever la porte. Sa mâchoire se desserra autour du bord de son téléphone, et celui-ci tomba sur le ciment. Le faisceau de la lampe de poche s'élargissait tandis qu'elle tirait la chaîne vers le sol, et l'air frais de janvier s'infiltrait dans l'entrepôt.

La fumée se dissipa au bout de quelques secondes - peut-être une minute - et la source de l'incendie devint claire. Des restes de soleil mourant dessinaient le contour d'un corps ligoté et brûlé au point d'être méconnaissable au milieu de la seconde moitié de l'entrepôt. Un cri se coinça dans sa gorge alors que l'arrière de ses genoux menaçait de céder. Elle ne pouvait plus respirer, ni réfléchir. Trébuchant contre le mur, elle chercha son téléphone. La police. Elle devait appeler la police. S'essuyant le visage du revers de la main, elle déverrouilla son téléphone et composa le 911, incapable de quitter le corps des yeux.

La ligne décrocha immédiatement. « 9-1-1, quelle est votre urgence ? »

« J'ai trouvé... » Arden se força à respirer profondément. Elle avait écrit sur les pires cas en tant que journaliste d'investigation à temps partiel pour le Seattle Times au cours de l'année écoulée. Elle pouvait le faire. Son regard glissa vers le contour sombre d'une tablette trop familière près des restes carbonisés, noircis et méconnaissables. Celle avec le vernis à ongles vert foncé qu'elle avait accidentellement renversé au dos. La tablette de Baldwin. Non, ce n'était pas possible... Ce n'était pas lui.

L'adrénaline fit battre son cœur plus vite, et elle étudia la forme de la mâchoire de la victime, la grande ouverture de sa bouche comme figée par l'agonie. Elle devait se concentrer. Elle devait respirer. « J'ai trouvé un corps. Il est brûlé. Je peux sentir l'essence. »

« Madame, j'ai besoin que vous me disiez où vous vous trouvez, dit le répartiteur.

Je suis... Je suis dans l'ancien entrepôt de produits chimiques sur l'île. Je pense que celui qui a fait ça est toujours là. » Les larmes lui brûlaient les yeux alors qu'elle se relevait, la pointe de la matraque traînant sur le sol. La lumière sale du soleil se reflétait sur l'écran brisé de la tablette à côté du corps. Baldwin l'emportait partout avec lui, il gardait même toutes ses notes sur les différentes histoires sur lesquelles il enquêtait dans l'une de ses applications. Elle pinça son téléphone entre son épaule et son oreille et prit la tablette. S'il avait eu une nouvelle perspective sur la mort de Jacqueline Day comme il l'avait affirmé dans son message, il l'aurait gardée dans cet appareil.

« Madame... toujours là ? » Des parasites coupèrent la ligne. « Vous avez dit que vous... aviez... découvert... un corps... localisé ? »

L'appel se termina.

Arden fixa la tablette dans sa main, son reflet brisé par différents éclats de verre. Elle ne savait pas combien de temps elle était restée assise là, à regarder les restes. L'appareil pouvait être une preuve de meurtre. Dès que les adjoints du shérif arriveraient, ils l'enregistreraient comme preuve et l'excluraient de l'enquête. Elle ne saurait jamais pourquoi Baldwin l'avait amenée ici. Jamais s'il avait raison à propos de la mort de Jacqueline Day. Son attention se tourna vers les restes noircis à quelques mètres de là, l'odeur d'essence dense dans sa gorge.

Le médecin légiste en chef du comté avait signalé des traces d'essence dans l'estomac de Day. C'était ce que Baldwin avait dit dans son message lorsqu'il lui avait demandé de le rencontrer ici. Des tremblements parcoururent ses mains alors qu'elle s'éloignait du corps. La chaleur émanant des restes traversa son manteau et pénétra profondément dans ses os. Ce n'était pas une coïncidence. Celui qui avait tué Jacqueline Day avait ciblé Baldwin. Deux journalistes. Deux meurtres. Tous deux brûlés vifs.

Elle glissa la tablette dans son sac à bandoulière et s'éloigna du corps. La police serait là dans quelques secondes. Comme si elle avait été conjurée par la peur la plus profonde luttant pour le contrôle, les sirènes percèrent le brouillard de questions qui lui traversaient l'esprit et elle se dirigea vers la porte. Des véhicules de patrouille noirs et blancs avec des lettres vert forêt soulevèrent du gravier en dérapant pour s'arrêter à l'extérieur.

Une femme, grande et élancée, sortit du premier véhicule. Le pantalon gris foncé et la chemise boutonnée de son uniforme mettaient en valeur le rouge vicieux de ses cheveux, mais c'étaient ses yeux verts perçants et son expression qui pressurisaient l'air dans les poumons d'Arden. Ses lèvres charnues et ses pommettes hautes travaillaient sans relâche pour adoucir l'extérieur durci du shérif Blair Sanders. « C'est vous qui avez appelé ? »

« Oui. » Arden hocha la tête, trop consciente de la tablette qu'elle avait retirée de la scène de crime dans son sac. Elle serra le bâton comme une sorte d'ancre alors que les répercussions de la suppression de preuves sur une scène de crime faisaient surface. Son mentor – son meilleur ami – avait été assassiné. Elle n'avait pas les idées claires, mais les chances de replacer l'appareil là où elle l'avait trouvé sans que le shérif ne s'en aperçoive s'effondraient. L'énergie nerveuse la paralysait sur place.

La main posée sur le Glock 19 qu’elle portait sur la hanche gauche, la shérif s’approcha de la dalle de ciment de l’entrepôt, puis se figea. À cet instant, Arden comprit que le shérif Sanders avait aperçu le corps. Le corps de son amie. La shérif ne quitta pas la victime des yeux mais adoucit sa voix. « Avez-vous touché quelque chose ? »

Arden secoua la tête, même si la nausée lui tournait dans l’estomac. « Non. »

« D’accord. Vous avez fait ce qu’il fallait. » Pinceant la radio attachée à son gilet, le shérif Sanders parla dans l’appareil. Des doigts puissants agrippèrent le bras d’Arden et la firent sortir de l’entrepôt comme si elle était en verre ou sur le point d’éclater en sanglots. « Comment t’appelles-tu ? »

Ce n’était pas en train d’arriver. Baldwin n’était pas mort.

« Arden M... » Non. Ce n’était plus son nom, ça faisait presque deux ans. « Arden Olsen. »

« Vous pouvez ranger ça maintenant, Mlle Olsen. » Le shérif fit un signe de tête en direction du bâton qui se trouvait à côté d’Arden. Levant un bras, le shérif Sanders fit signe à quelque chose – ou à quelqu’un – derrière elle. « Cet adjoint va vous apporter une tasse de café et vous poser quelques questions avant de vous emmener au commissariat pour une déclaration officielle. Tout ce que vous pouvez nous dire sur ce que vous avez vu est important, vous comprenez ? Lorsque vous avez appelé le 911, vous avez dit que vous pensiez que celui qui avait fait ça était toujours dans le coin. »

« J’ai entendu quelque chose tomber sur le ciment avant d’ouvrir la porte. » Elle força le bâton à s’effondrer. Un autre véhicule s’arrêta sur le parking, un SUV banalisé plus sombre qui n’avait pas sa place sur une petite île comme celle-ci. La mort de Jacqueline Day ne serait plus considérée comme un incident isolé. Pas avec les similitudes entre les deux scènes. Le nom de Baldwin Webb serait ajouté à une liste de victimes brûlées vives par le même tueur. Il était logique que les fédéraux soient amenés sur l’affaire. Des larmes obscurcirent sa vision. « Pourquoi quelqu’un ferait-il ça ? »

Elle laissa l'adjoint à ses côtés la tirer vers sa voiture de patrouille tandis que la réalité lui revenait au premier plan. Quelqu'un avait tué Jacqueline Day dans son véhicule trois jours plus tôt, et maintenant Baldwin avait été tué de la même manière après lui avoir parlé des résultats du rapport d'autopsie. Il devait y avoir un lien, et dès qu'elle aurait fini de faire sa déclaration au bureau du shérif, elle découvrirait de quoi il s'agissait grâce à la tablette de Baldwin. Baldwin n'avait pas cru que la mort de Jacqueline Day était un accident, et Arden devait trouver un moyen de lui donner raison. Elle ferait le lien avec la mort de Baldwin, et elle dénoncerait un tueur. Avec ou sans l'aide de la police.

« Arden ? » Cette voix. Sa voix. Elle avait prié chaque nuit pour oublier à quel point son nom sur ses lèvres réchauffait les parties les plus sombres de ses entrailles, mais son corps traître ne l'avait pas oublié le moins du monde. « Que... Que fais-tu ici ? »

La gravité augmenta son emprise sur ses jambes tandis que l'agent spécial Lawson Mitchell de l'unité des crimes violents du FBI se rapprochait d'elle. L'appréhension lui monta le long de la colonne vertébrale. Les sourcils épais et les cheveux noirs coiffés de Lawson formaient une mâchoire parfaitement symétrique et ciselée et faisaient ressortir la couleur de ses yeux gris orage. Son costume bleu marine immaculé et sa chemise blanche boutonnée imploraient un soulagement de la montagne d'épaules musclées sous le tissu. Chaque centimètre de l'homme qu'elle avait essayé d'oublier déclenchait son instinct de fuite. Pas pour se mettre hors de danger, mais pour quelque chose de bien plus terrifiant : une attirance dont elle se souvenait.

« Je m'en charge. » Lawson fit un signe de tête à l'adjoint qui attendait toujours de ramener Arden au poste du shérif de l'autre côté de l'île, le congédiant. Le dernier rayon de soleil plongea sous l'horizon, mais Lawson compensa instantanément le manque de lumière par un clic de sa lampe de poche avant de renvoyer cette intensité qu'il portait vers elle. « Je t'ai posé une question. Mais qu'est-ce que tu fous ici ? »

Les tremblements dans ses mains se répercutèrent dans ses jambes, mais elle ne s'effondra pas. Pas devant lui.

« Je couvre l'affaire Jacqueline Day, mais maintenant il semble que l'enquête soit plus complexe que ce que la police pensait au départ. » Elle leva son téléphone entre eux, un mécanisme de défense qui ne signifiait rien quand il s'agissait de lui, et appuya sur l'enregistreur vocal. Elle se força à respirer régulièrement, à retenir le sanglot qui montait dans sa gorge. Son amie avait été assassinée, mais elle ne laisserait pas l'agent Mitchell la voir pleurer. Plus jamais. « Vous voulez dire si la mort de cette deuxième victime pourrait être le résultat d'un tueur en série en herbe ? »

« Pas de commentaire. » Les mots quittèrent sa bouche entre ses dents serrées, hérissant les poils de sa nuque.

« Agent Mitchell, le corps est ici. On dirait qu'on en a un autre sur les bras. » Le gravier s'écrasa durement dans les oreilles d'Arden alors que le shérif Sanders faisait éclater la bulle qu'ils avaient construite autour d'eux en quelques secondes. « Y a-t-il un problème ? »

— Pas de problème, shérif. Lawson la dépassa en direction de l’entrepôt. Ma femme venait de partir.

Chapitre 2

Ils avaient trouvé une autre victime.

L’agent spécial Lawson Mitchell ne parvenait pas à se sortir ces images de la tête. La peau noircie, les résidus d’essence autour du corps, la forme autrefois humaine des restes. Le froid au plus profond de ses os n’avait rien à voir avec les températures en baisse de janvier dans le Nord-Ouest Pacifique. Il avait travaillé sur plus de trois douzaines d’affaires de crimes violents au cours de sa carrière. Des vols, des guerres de gangs, des enlèvements contre rançon, des affaires en série ici et là, mais il n’avait jamais rien vu de tel.

Et Arden n’avait jamais été impliqué.

Lawson ajusta sa cravate et se prépara à la bataille à venir alors qu’il traversait la moquette industrielle qui s’étendait sur toute la longueur du bureau satellite du département du shérif du comté de King à Vashon Island. Avec rien de plus que quelques bureaux dans l’enclos pour la poignée d’adjoints qu’il avait rencontrés, une salle de conférence et le bureau du shérif, la petite force de police de l’île avait du pain sur la planche.

Et il n’était pas loin derrière.

Un adjoint avait fait venir Arden pour faire sa déposition un peu plus de trente minutes auparavant, le temps que les enquêteurs médico-légaux récupèrent ce dont ils avaient besoin sur les lieux et préparent le corps pour le transport à la morgue du centre médical Harborview sur le continent. Dès que l'autopsie serait effectuée et qu'une identification positive serait établie, Lawson pourrait explorer un lien possible entre les victimes. Parce que la manière dont cette victime et Jacqueline Day étaient mortes indiquait qu'il y en avait un.

Il fut immédiatement conscient de la situation lorsqu'il passa devant la salle de conférence, les vieux stores poussiéreux ne faisant rien pour cacher la femme de l'autre côté de la vitre. Il s'arrêta devant la porte. Arden Olsen. L'une des journalistes d'investigation montantes de Seattle qui ne semblait jamais rater une histoire qui changerait sa carrière. Il aurait dû savoir qu'elle serait sur les lieux. Avec une volonté de réussir - de faire ses preuves - comme la sienne, il n'y avait jamais d'histoire trop grande ou trop petite où elle rivalisait pour jouer le rôle de juge, de jury et de bourreau, mais maintenant elle faisait partie du récit. Lawson entra dans la salle de conférence.

Son regard bleu marine se fixa sur le sien, comme si la même réactivité qui le traversait avait pris le contrôle d'elle, et une décharge électrique descendit jusqu'au bout de ses doigts. Il pinça un peu plus fort le dossier dans sa main. De longs cheveux blonds se déplaçaient sur ses épaules tandis que la tension montait dans les tendons entre son cou délicat et ses épaules. Ouais, c'était l'Arden qu'il avait connue, celle toujours prête à se cacher derrière ce sang-froid parfaitement gardé comme si rien ne pouvait la percer. Bon sang, après avoir été l'un des deux témoins au premier rang des événements de leur vie au cours des deux dernières années, il n'était pas sûr que quoi que ce soit puisse passer à travers ce masque.

Il n’avait certainement pas pu. Peu importe le nombre de fois qu’il avait essayé.

Elle se pencha en avant sur son siège, ses longs doigts pressant la surface de la table de conférence entre elle et l’adjoint en face d’elle. « Est-il obligé d’être ici pour ça ? »

« Le FBI prend en charge cette affaire, Mme Olsen. » Lawson prit place au bout de la table, suffisamment près pour sentir des notes du parfum familier d’Arden. Patchouli, vanille, un soupçon d’agrumes. « Et, en tant que témoin clé, je dois vous prévenir, vous allez me voir beaucoup. »

« La seule raison pour laquelle le FBI a pris en charge cette affaire, c'est parce qu'ils croient que Jacqueline Day et Baldwin Webb ont été assassinés par le même tueur. » Sa bouche pleine, son nez fin et ses pommettes saillantes étaient suffisants pour convaincre le criminel le plus endurci de s'incriminer s'il en avait l'occasion, mais ses charmes n'avaient pas fonctionné sur lui depuis longtemps. « Est-ce votre déclaration officielle, agent spécial Mitchell ? Que la mort de Jacqueline Day n'était pas accidentelle comme l'avait initialement rapporté la police ? »

« Donnez-nous une minute », dit Lawson à l'adjoint. « Je vais obtenir le reste de sa déclaration moi-même. » Les secondes passèrent, l'air entre eux changea tandis que l'adjoint rassemblait ses affaires et fermait la porte de la salle de conférence derrière lui. Laissant Lawson complètement seul avec la femme qu'il avait juré de ne plus jamais revoir. « Premièrement, vous savez aussi bien que moi que toutes les informations que vous avez recueillies au cours de cette enquête appartiennent au FBI. Vous ne pourrez rien imprimer. Deuxièmement, le médecin légiste n'a pas été en mesure de confirmer l'identité de la victime. Alors qu’est-ce qui vous fait croire que les restes que vous avez découverts appartiennent à Baldwin Webb ? Quelle était votre relation avec lui, et pourquoi le rencontriez-vous dans cet entrepôt ? —

Et vous savez aussi bien que moi que le public mérite de savoir si oui ou non un tueur cible ses victimes juste devant leur porte. Elle gratta quelque chose collé à la surface brillante de la table. Calme, sereine. Pas du tout la femme chaleureuse, ouverte et généreuse avec laquelle il avait prévu de passer le reste de sa vie il y a si longtemps. Elle était devenue quelqu’un qu’il ne reconnaissait même pas. — Baldwin est un collègue du journal. Comme je l’ai dit au député avant que vous ne le forciez à sortir de la pièce, il m’a envoyé un message pour le rencontrer dans cet entrepôt, mais il ne s’est jamais présenté. Je n’ai pas pu le joindre sur son portable ou au bureau, et son rédacteur en chef n’a pas eu de ses nouvelles. Il a dit qu’il avait des informations pour moi concernant un possible homicide, mais quand je suis allée à l’intérieur pour voir s’il était déjà là, j’ai trouvé un corps à la place.

Les temps ont changé. Les